Лой Штамм - Рыжим котенком

• Название: Рыжим котенком
• Автор: Лой Штамм
• Жанр: Фэнтези

---

Он взял меня на руки, чмокнул между ушами и отнес к маме. Как я бросалась на дверь, когда поняла, что… Что случилось. Она уехала поздно вечером, а я впервые не пошла спать к нему.

На следующий день я не ждала его у двери. Я дремала на коленях у его мамы под звуки дождя, и жалела, что кошки не умеют плакать. При жизни я плакать не умела и не любила, считая, что это меня недостойно. А сейчас хотелось. Но за меня успешно это делала погода, словно чувствуя, как мне плохо.

Я вздрогнула и открыла глаза, стоило мне услышать скрежетание ключа в замке. Его мама внимательно на меня смотрела, я отвернулась и прикрыла глаза лапой. Мне не хотелось ничего.

Он разулся, удивленно спросил маму из коридора: «А где мелкая?», не дождавшись ответа, пошел в свою комнату. Затем на кухню, и только потом зашел к маме: «Нигде не могу ее найти». И остановился в дверях.

— Глупая, ну неужели обиделась? — Он удивленно улыбнулся, взял меня на руки, но я оцарапала его, вырвалась и убежала в его комнату, на балкон. Заскочила на подоконник и уставилась на капли дождя, стекавшие по стеклу. Он тихонько подошел сзади и провел пальцами по моей спине.

Когда–то давно, в другой жизни, я безумно любила стоять на темной кухне и смотреть в окно. Он приходил, обнимал меня сзади, и в такие моменты я чувствовала, что я всесильна.

Я пыталась как–то дать ему понять, что это я. Что я вернулась. Но не знала, как, он не понимал меня. Не могла же я написать ему, кошки не умеют держать в лапах карандаш, а на клавиатуру он меня не пускал.

Именно в тот момент, у окна, мне пришло в голову, что я все–таки глупая.

Я встала на задние лапы и старательно стала выписывать «Невеста». Получилось так коряво, что я до сих пор удивляюсь, как он понял, что это. А может, решающим было то, что я вообще что–то написала?

— Аня…

Он взял меня на руки, и я с надеждой заглянула ему в глаза: понял?!

Но он прерывисто вздохнул, перекинул меня к себе на плечо, подошел к компьютеру и включил эту песню. У всех в компании она ассоциировалась со мной, так почему же он никак не поймет?!

— Анечка…

Ты — брошенная, как кошка,
Хозяйской рукой на улицу…

— Как кошка…

Ты — колкая, как иголка,
Пружина, готовая распрямиться,
Чтобы ударить, не нужен повод,
Чтобы выжить, нужно крутиться.

Он опустил голову, мне на нос капнуло что–то мокрое. Плачет? Глупый, я же с ним… И почему–то жалобно пищу…

— Никогда не верил в реинкарнацию, — услышала я тихий шепот.

— Мяу?! — я подпрыгнула.

— А… Аня?

— Мяууу!

Я спрыгнула с его рук, побежала на балкон и заскочила на тумбочку, с тумбочки на подоконник. Мой человек подошел сзади и смотрел на меня, я не видела этого, но чувствовала.

Я подошла к соседнему, без надписи, окну, и старательно вывела его имя…

— Анечка…

* * *

А потом он уехал. Я не знаю, куда. Правда. И тогда не знала. Я просто чувствовала, что он уже не вернется ко мне, как бы он ни хотел этого.

Был конец июля, но _он_ совсем не видел того, что вижу я. Забавных жужжащих мух, молодой травы, он не чувствовал пьянящего запаха счастья,

он ничего этого не видел, не замечал до самого отъезда. Наверное, это правда было что–то очень важное.

Он собрал большую спортивную сумку, поставил ее у двери, долго–долго сидел в кресле, поджав ноги, и прижимая меня к груди, и повторял, что

обязательно вернется за мной.

А потом он ушел…

Ты — брошенная, как кошка
Хозяйской рукой на улицу…

Он не видел, как я выпрыгнула из окна четвертого этажа и бежала за ним, боясь потерять из виду удаляющийся силуэт.

Не видел, как я жалобно мяукала, понимая, что не догоню его.

Не слышал, как взвизгнули тормоза, когда я перебегала дорогу, которую он недавно перешел.

Не чувствовал, как я, плача от боли, ползла по асфальту, оставляя на нем кровавый след.

Он не знал ничего этого.

Только немного екнет сердце в груди совсем скоро, когда я не найду сил для следующего рывка и затихну, нелепо замру на асфальте. Это будет чуть–чуть позже, потом.

А сейчас я лежу на обочине и истекаю кровью.

И уже слышу, как урчит моя пушистая и ласковая мама, которую жестокие дети повесили в том самом подвале, в котором я родилась.

Я уже слышу ее и иду на ее зов.

Но пусть он не расстраивается, ведь я еще вернусь.

Маленьким рыжим котенком.

Примечания

1

Сергей Канунников — «Невеста»