Олег Кожин - Темная сторона Сети (сборник)

• Название: Темная сторона Сети (сборник)
• Автор: Олег Кожин
• Издательство: АСТ
• Жанр: Ужасы и Мистика
• Год: 2015
• ISBN: 978-5-17-092374-8

Перед вами сборник рассказов в жанре хоррора и мистики о страшных тайнах Интернета, мрачных загадках социальных сетей и цифровом мире…

Вы уверены, что никакое сверхъестественное зло не скрывается в строчках программного кода ваших любимых форумов и сайтов, в файлах, присланных вам по e-mail? Но демоны виртуального мира убивают по-настоящему. И, может быть, они даже способны привести к краху современное человечество…

---

Это мгновение я хорошо запомнил. Сирин не то чтобы нахмурился — мимика у него была на редкость бедная, что, конечно, странно, — но его глаза отчетливо потемнели. Налились фиолетовым, словно в них чернил напустили.

Может, все это галлюцинации?

Лицо и глаза доктора перевернулись, и я прыгнул куда-то в бездну. В полное и абсолютное НИЧТО.

Очнулся уже здесь. Вокруг серые гладкие стены: ни дверей, ни окна. Замкнутое пространство. Где-то имеется источник света, но я его не вижу.

Стены кажутся сделанными из стекла. Но это не так. Я бил по ним ногой — а они только выгибались, позвякивая, и пружинили.

Что это за стекло, которое одновременно и звенит, и пружинит, как резина? Сверхсовременный материал, созданный учеными?

Значит, я попал в какую-то секретную научную лабораторию, правительственную или военную.

Мой тринадцатилетний сосед наверняка решил бы, что меня похитили инопланетяне. Но я не верю в инопланетян. Это во-первых.

А во-вторых — по стенам комнаты… ползут буквы… Они складываются в слова, в предложения. На моем родном языке.

Это красные и черные надписи. Они плывут одна за другой.

Уже несколько часов. Сверху вниз по стенам. Нагоняя, сменяют друг друга и уходят в пол — точь-в-точь морские волны. Прилив-отлив. Вдох-выдох. Ха-ха-ха-ха!

* * *

…Допускаю, что я уже сошел с ума. Потому что… какой в этом смысл? Зачем я здесь?

Сижу, болтаю сам с собой. Сколько времени я тут? Последнее, что помню, — странный обморок, игла, неприятный доктор Сирин.

Голова трещит, я плохо соображаю. В комнате все труднее дышать. Ужасно жарко и душно.

Разумеется, в первые мгновения я злился. Кричал, звал на помощь, стучал и колотил в стены моей странной тюрьмы руками и ногами. Ощупывал каждый сантиметр пространства в поисках выхода. Искал хотя бы щелочку или зазор в гладких поверхностях. Напрасно. Ничего не нашел.

На мои вопли никто не отозвался.

Никто не потребовал денег за мое освобождение. Не было и дурацких загадок, как в ужастиках про маньяков…

Никто, совсем никто и ничем мне не отвечал! Никто ничего от меня не хотел. О моем существовании все забыли.

Но ведь я ЖИВ! Да, еще жив.

А может… нет? Может быть, я умер?

Надо молиться, вот что. Обычно я этого не делаю.

Я не  молился даже тогда, лежа на заднем сиденье искореженного автомобиля рядом с останками близких мне людей. Меня не учили молиться. Вероятно, это неумение не понравилось неизвестным богам.

Сперва я помолился Иисусу Христу. Бабушка моя ходила в церковь… Потом — Деве Марии. Николаю-угоднику и Франциску Ассизскому — сразу обоим. Об этих святых я что-то слышал.

Я не  слишком удивился, когда не получил ответа. Я человек не религиозный. Все это как-то архаично для нашего времени… Но у меня научный склад ума, поэтому я действовал по системе. Я попросил помощи по очереди — у Аллаха, Иеговы, Шивы и Кришны.

Если я умер — есть ли разница?

А если нет — то, может быть, тот, кто запихнул меня в этот стеклянный безжизненный мешок, услыхав имя почитаемого им божества, устыдится? Задумается? Может, это оградит меня от еще худших вещей, которые похититель, возможно, готовит мне в дальнейшем?

Подумав об этом, я заплакал. Встал на колени и попросил чуда у Деда Мороза. Вполне искренне.

Когда я был маленьким, я в него верил. Мама и папа на Рождество всегда ставили нарядную елку, и это было здорово — искать подарок под ее душистыми колкими ветвями. Вспомнив маму и отца, я снова заплакал.

Некоторые примитивные народы молятся предкам. Я попросил помощи у моих погибших родителей. Может, они за меня заступятся?

Я ведь не многого прошу — только чтобы меня отпустили. Заодно я помолился и той мертвой женщине, Ледяной Деве, которая погибла одновременно с моими родителями. Но это получилось хуже, потому что я снова услышал тот самый треск и шорох снега по насту, увидел перед собой ее белые глаза, и мне сделалось не по себе. Я замолчал.

И больше ничего не пытался делать и говорить.

Я сел на пол и стал читать надписи.

Одну за другой. Они кажутся бессмысленными, но вдруг в них есть какое-то послание, которое мне надо разгадать?

Я силился найти какой-то смысл. Они должны быть как-то связаны со мной и с тем, что я заперт в этом глухом саркофаге!

Не знаю, кто все это пишет. Всю эту чушь…

Красная надпись: «Я люблю людей, потому что без них скучно: ни проблем, ни праздников, ни разборок, ни новых фильмов. Еще дети — они забавные, всюду бегают, такие. Ну и процесс зачатия… Как же без него?»

Бред.

Над головой что-то щелкнуло, и я ощутил на разгоряченном лице слабое дуновение. Словно кто-то вверху открыл глазок камеры, и холодный ручеек свежего воздуха скользнул внутрь.

Значит, за мной все же наблюдают? Я вглядывался в пустой и ровный потолок до рези в глазах. Ничего не увидел. Чего хочет мой похититель?

По стене медленно поползла черная надпись: «Сука, ну на фиг я опять потащилась на день города с этими типа друзьями?! Да провались она, ваша площадь. Все туда прут, как фрики чокнутые. Устроили, сука, смотрины! Черт, ненавижу людей».

Кто все это пишет? Зачем? Это они — люди-спам. В камере стало душно.

* * *

Жарко. Гладкие серые стены затуманились — водяной пар от моего дыхания осел на стекле.

Проклятые тюремщики не дали даже воды.

Я слизываю капли влаги со стен. Жара. Тяжелый земляной дух стоит в комнате. Как в могиле.

Эта аналогия пугает. Пытаюсь заставить себя думать о чем-то другом. Но о чем можно думать в камере?

Появилась красная надпись: «Люди — они добрые, красивые, умные, справедливые и очень меня любят, я верю в это!»

Какая чушь!

А сверху опять — словно в летний зной снежком метнули в лицо — пролилась струйка свежего кислорода.

Похоже, красные надписи что-то меняют. Открывают какое-то отверстие в потолке. А может быть, запускают вентилятор? Но я не вижу его.

Черная надпись: «Ровесники бесят. Они конкретно меня вымораживают. Особенно если какое-нибудь чмо пырится на тебя этаким оценивающим взглядом, а сами-то как пустышки — только и знают, что позировать. Можно подумать, лайков ждут на свою рожу прямо сейчас, прямо на улице. Не знаю, может, это болезнь? Я всех ненавижу. А может, я опять все усложняю?»

Душно. Духота. Зачем здесь так мало воздуха?

Снова черная надпись: «Я очень люблю своих друзей, это моя жизнь. Люблю общаться с людьми, но только виртуально. А когда выхожу на улицу, то всех людей ненавижу. Вон девка идет, пупком голым светит. На хрена мне ее пупок? Может, мне смотреть на него противно? Иду по улице и любого, кого не знаю, могу закритиковать до смерти. На одном парне штаны не понравились. Не, ну правда! Здоровый лоб, взрослый уже, а штаны висят как на маленьком. Как будто у него там памперс и дерьма доверху навалено. Парня этого ненавижу. Или тетка в метро — расселась, сука, ноги расставила. Ножищи у нее — ни фига себе — сорок четвертого размера, видали такое? Я об ее ноги споткнулся и сразу эту тетку возненавидел за ее дурацкие ноги. Мне все равно, кто эти люди. Я никого из них не знаю. Но я ненавижу их — ненавижу толпу, шум, сборища всякие, голоса, как они пыхтят противно».

Жара сводит с ума. Дышать, дышать… Я припадаю к полу, плачу и прижимаюсь к нему щекой. С меня течет пот и остывает на шершавом бетоне. Мокрое пятно приятно холодит кожу.

Начинаю думать о своих грехах. Глупо, конечно. Типичный синдром жертвы. Господи, неужто я еще способен что-то понимать?!

Людям, попавшим в лапы маньяка, невозможно объяснить, что они ни в чем не виноваты. Они просто попали в лапы маньяка. Не спровоцировали, не вызвали демона из глубин ада, не накликали и не наворожили. Просто попали. Не повезло. Вот и все. Но разве я в лапах маньяка?

Наверное. Кто же все это пишет на стенах? КТО?!

Красным написано: «Нет, а представьте, что будет, если все станут ненавидеть друг друга? Перережут, передавят, перестреляют — и останется от всей планеты покоцанный комок грязи в космосе, клочки никому не нужные, а? Ничего себе картинка?! Нет, какими бы вы сволочами ни были, людишки поганые-дорогие, а все-таки я вас иногда люблю. Вот найдет на меня — и прям я не знаю… Расцеловала бы!»

Дышу. Хватаю воздух ртом. Большими глотками.

* * *

Ну почему, почему я? Почему из всех людей именно меня кинули в эту комнату с гладкими стенами из серого стекла?! Это же надо: ни окон, ни дверей, ни щелей, ни трещин. Пока у меня еще были силы, я осмотрел и ощупал все четыре стены — ни малейшей зазубринки не нашел. Как я мог очутиться здесь, в замкнутом пространстве? Ведь это противоречит всем законам физики! Галлюцинация?

Но ведь я физически страдаю! Спертый воздух, жара, эти надписи… Эти до боли редкие моменты, когда с потолка вдруг прорывается струйка прохладного свежего воздуха. Разве способен мой собственный мозг выдумать такое, так надо мной издеваться?!