Борис Свердлин - Киса

• Название: Киса
• Автор: Борис Свердлин
• Жанр: Детектив
• Год: 2016
• ISBN: 978-5-9908869-1-9

Молодая красавица Кира, дизайнер из Москвы, впервые выезжает в зарубежный отпуск к своей пожилой тёте в Израиль.

Уже первое, случайное знакомство в поезде, по дороге в Хайфу, резко изменяет её счастливую, беззаботную жизнь.

Красавец по имени Тим, признавшийся ей в любви с первого взгляда, путём нехитрых манипуляций с явно потерявшейся в чужой стране наивной девушкой, завлекает её в престижный ресторан, а затем, полупьяную, везёт в принадлежащий ему элитный бордель…

---

– Мишенька… Мишенька… Что же теперь делать?

– Софья Аркадьевна, посмотрите, пожалуйста, в ваших бумагах… или ещё где-то: Александр Борисович был в международной ассоциации бокса, его знали во многих странах, он судил чемпионаты Европы и Мира… Может быть, у него были какие-то фамилии и из Израиля?

– Наверняка, Мишенька, да и я некоторых этих людей знала лично… Ну, а чем это могло бы помочь?

– Очень… Боксёры всегда знакомы с криминальным миром. Могли бы, я думаю, что-нибудь подсказать…

– Кому? Как? Да ни один из них с Кирочкой-то незнаком…

– Софья Аркадьевна, вы поищите. Поищите, как следует, а я знаю, что делать…

– Что ты задумал, Мишенька? Скажи, – я хочу знать…

– Я поеду в Хайфу, я присоединюсь к поиску, как мне это видится… Только найдите, пожалуйста, хоть какие-то фамилии…

После ухода Тима Кира пыталась максимум сосредоточиться на плане дальнейшего поведения и возможного побега.

Конечно, истошно кричать и звать на помощь ей представлялось глупым: никто не услышит, никто не придёт, вдобавок такие подонки могут и изувечить, и даже убить.

Из окна, находящегося достаточно высоко, под потолком, был виден только верх высокого забора, окружавшего дом. Как в тюрьме. Точно, как в тюрьме, даже ещё хуже: там ты хоть знал сколько времени будешь сидеть – здесь полное неведение… А что, кроме этого ещё предстоит, – самому Б-гу известно. «Ох, наивная, безмозглая идиотка!» – снова стала заводиться Кира, пока не услышала за спиной грубый голос гиганта-бородача.

Её сердце как будто подскочило, готовое выпрыгнуть из груди. Инстинктивно, представляя самое страшное, она чуть не закричала, но необыкновенным усилием воли заставила себя смолчать.

– Киса… Киса… Кисочка, – бородач, мерзко улыбаясь и снимая на ходу джинсовые брюки, медленными шагами приближался к застывшей в кошмарном ожидании страшного Кире. – Кисочка… Пётр сказал, что ты прекрасная женщина… и он очень доволен, просто счастлив знакомством с тобой. Я даже не мог себе отказать ожиданием завтрашнего дня и тут же не воспользоваться твоим приятным присутствием в нашей прекрасной команде.

Кира не знала что делать. Выставлять кулаки перед собой или кусаться ей представлялось бесполезным и глупым.

– Какой Пётр? – неожиданно для себя, дрожащим голосом, спросила Кира.

– Как какой? Ах, извиняюсь… Не Пётр, не Пётр… Тим. Конечно, Тим. – И тут же всем своим огромным весом он навалился на неё, даже не расстёгивая, а разрывая её лёгкий голубенький халат, который ей выдали вместе с остальным «домашним» гардеробом.

Бородач был настолько яростен и груб, что Тим, по сравнению с ним, вспоминался уже, как ласковый любовник. Как механически заведённый отбойный молоток, он вгонял свой паршивый член в ещё абсолютно не настроенное на половые действия тело девушки, постоянно выкрикивая: «Ох, сучка! Ох, сучка! «и пошлёпывая при этом тяжёлыми ладонями по бёдрам Киры, вызывая дополнительную боль и безграничное отвращение.

– Ну, сучка! – наконец, вскрикнул он и, неожиданно закончив, откинулся на спину. – Да-а…

Он закрыл свои огромные выпуклые глаза и тут же захрапел… Храп его был настолько страшен, напоминая рычание раненного быка (или умирающего в конвульсиях бегемота), что Кира на мгновение забыла о тех омерзительных переживаниях, которые только что перенесла. Первое, что просто лезло, ломилось ей в голову – это задушить этого жуткого дьявола или хотя бы перерезать ему горло.

Она стала лихорадочно искать что-то острое или тяжёлое, но кроме своей элегантной расчёски для волос и лёгкого, пластмассового фена – в комнате ничего не было. Убить его стулом Кире не представлялось реальным. Тогда, в глубочайшей досаде, убедившись в невозможности сиюминутного возмездия, она, полная горьких слёз, быстро забежала в отгороженную от комнаты полупрозрачной стеклянной дверью душевую, совмещённую с туалетом, и принялась долго и тщательно смывать с себя, как ей казалось, плотно приставшую к ней поганую грязь, самого мерзкого из доселе известных ей, дико храпящего на её кровати бездушного животного.

Тётя Бася, и так уже многие годы страдающая бессонницей, оставляла ночь для очередного глубокого анализа создавшегося положения.

Сказать, что изо дня в день ничего не менялось, поэтому – а о чём, собственно, можно ещё думать? – было неправильным.

Начиная каждое утро с постоянных звонков в полицию, она узнавала, что новой информации о Кире не поступало, а это означало, скорее всего, что она жива. И это – самое главное.

Теперь надо было представить, где она могла находиться: всё ещё в Хайфе – это одно, или в другом месте – положим, Иерусалиме или Эйлате.

Разбирая, буквально по косточкам, все возможные варианты, интеллигентная старушка, привыкшая всю жизнь думать и рассуждать, сначала вслух, когда был жив её любимый супруг, Йосиф, а потом – сама с собой, когда его не стало, пришла к собственному выводу, что племянница должна находиться в Хайфе.

«Для чего её увозить в другое место? – напрягая натренированный, аналитический ум, думала тётя Бася. – Хайфа-город большой. Здесь для всего есть место. Здесь и скрыться относительно легко и обнаружить неизвестного человека – довольно сложно».

Она медленно поднялась с кровати, подошла к окну. По улице ночного города ещё ходили люди, проезжали автомобили.

Старушка, не торопясь, насквозь пронизанная бесконечными новыми мыслями, атакующими её без перерыва, вошла на кухню. Включив свет, она подняла чайник, налила в чашку холодной воды и, попивая её мелкими глотками, продолжала рассуждать: «Итак, она – в Хайфе. С кем? Положим, просто положим, что она внезапно была очарована этим брюнетом… Возможно? Ну, на тридцать, пусть – сорок процентов – да. Хорошо… Но, почему тогда не позвонить, не известить, где она и почему задержалась? Потеряла телефон? Хорошо – можно воспользоваться телефоном нового ухажёра. Не сходится… Не логично… Если бы с ней было всё нормально, она бы уже давно позвонила… Да и пришла! Конечно, – и пришла бы домой… Если, не дай Б-г, они попали бы в аварию? Но прошло уже столько дней. Нигде аварий, связанных с ними, не обнаружено. Остаётся третий вариант… – старушка села на стул и выпила воду до конца. – Он её похитил. Возможно? Очень даже… Сейчас пошло такое поколение – ничего святого. Похитил! Похитил. При этом она не звонит – потому что он отобрал телефон и спрятал её в таком месте, где и крик не будет услышан… Что ж… – вариант наиболее реальный… Скорее всего именно так. Что же тогда делать? Где его искать?

Это, конечно, – самый сложный вопрос… Город огромный, домов десятки тысяч, плюс пригороды… Попробовать, может быть, с Ури Геллером? Он, вроде бы, находил… Где же сейчас Ури Геллер? Надо будет с утра позвонить в полицию, пусть выяснят… Я готова заплатить любую сумму.»

Удовлетворённая своим ходом мысли, старушка вернулась в спальную комнату и, долго скидывая с ног домашние тапочки, улеглась на толстые пуховые подушки.

Миша стоял в приёмной главного администратора филармонии, любезно отказываясь от предложения секретарши, очаровательной Марьи Николаевны, присесть на любой из понравившихся ему стульев.

– Мишенька, я тебя не узнаю. Что-нибудь случилось? Чего ты так нервничаешь? Твои протуберанцы уже доходят до моего сердца, прожигая его насквозь… Ты весь наэлектризован, весь горишь…

– Исчезла Кирочка…

– Как исчезла? Где? Вы же, как я слышала вот-вот…

– Ой, оставьте «слышала-не слышала». Это сейчас не главное. Она уехала отдыхать к своей тёте, в Израиль, и потерялась…

– О, Боже мой! И чего ехать в такие страшные страны, где постоянно война и террористы?

– Да, никакой войны… оставьте! И террористов не больше, чем у остальных… Но вот потерялась, исчезла…

– Так ты поэтому к Георгию Ефимовичу?

– Поэтому…

– Ну, у тебя же концерты: и с оркестром, и сольники…

– Знаю… Поэтому и хотел предупредить…

– Предупредить о чём? – желающая всё знать, настырно допрашивала Марья Николаевна.

В это время дверь приоткрылась и в приёмную вошёл сам Георгий Ефимович, человек весьма авторитетный, симпатичный, но вместе с тем не знающий никаких компромиссов по отношению к своим артистам и очень строгий.

– Ты ко мне, Мишенька? – спросил он, скидывая летний, двубортный плащ.

– Да, Георгий Ефимович, естественно, к вам… К кому же ещё мы идём с нашими неразрешимыми проблемами?

– Ну, тогда заходи… – и они один за другим зашли в огромный кабинет главного администратора, где ни раз собиралась чуть ли не вся филармония, сидя друг у друга буквально на коленях.

– Давай, – по-дружески взмахнув рукой, словно дирижёрской палочкой, начал Георгий Ефимович и плюхнулся в своё, видавшее виды, широкое итальянское кресло.

– Я знаю, что у меня есть ряд концертов. Знаю. Но! – здесь Миша глубоко вздохнул и, пристально посмотрев на главного администратора, продолжил, – исчезла Кира.