Христина Кроткова - Белым по черному

• Название: Белым по черному
• Автор: Христина Кроткова
• Жанр: Поэзия
• Год: 1951

Христина Кроткова(1904–1965) — поэт, прозаик "первой волны" русской эмиграции. Сотрудничала с журналами „Новоселье“ и „Новым журналом“. С 1945 г. работала переводчицей в Организации Объединенных Наций. В 1964 и и 1965 гг. приезжает в Россию, в последнюю поездку здесь ее и застает смерть.

Данное издание — единственный сборник стихов Христины Кротковой "Белым по черному" (Париж-Нью-Йорк, 1951)

Оцифровщик Андрей Никтин-Перенский. Библиотека "Вторая литература".

Раздел «Стихотворения разных лет» составлен из стихотворений, разысканных в сети и в бумажном издании отсутствует.

В рецензии на этот сборник один из видных литераторов Зарубежья, Ю. Иваск писал: "Есть неподкупная суровость в стихах Кротковой. Отсюда — резкость тона, отсутствие сладкозвучия. И именно в этом своеобразие ее поэзии.<…>Нелегко установить поэтическую традицию Кротковой. Но есть у ней сродство с Цветаевой и дальше — с Каролиной Павловой, сказавшей, что — поэзия «мое святое ремесло»."

---

«Зеленое небо, и ветер сырой с океана…»

Зеленое небо, и ветер сырой с океана.
Ошибка, случайность — апрелю не нужно ведь снега.
Был мост через пропасть, был голос родной из тумана,
И вот — головой в непонятное горе, с разбега.

С соленою нежностью (нет, ты не дрогнешь навстречу
Бесстыдному горю нелепо проигранной страсти!),
С потерянной нежностью плачет, зовет и лепечет,
И бьется у ног унесенное, смятое счастье.

Отчаявшись в ловле, в догадках измучась, изверясь,
Глядим в изумленье, во власти тупого испуга:
Мы жались друг к другу как дети, как тихие звери,
И вот, на дыбы подымаясь, ощерились мы друг на друга.

Вернемся же к точке исходной. Я помню, как все это было:
Взволнованный ветер, и ветви усеявший снег.
В счастливых — до боли — глазах от внезапного блеска рябило,
И слепком блаженства стихал застывающий смех.

«Еще звучит бессмысленно мажорный…»

Еще звучит бессмысленно мажорный
Все тот же спет дневной, и темы те ж,
Но слышится, как ночь, сквозь тайный шорох,
Уж пробирается наощупь в темноте.

День уплывает, лишний лист опавший
В осеннем, ржавом, ветреном пруду.
Я говорю: как непохож на ваши
Волнения — вот этот сад в бреду.

Ты над раскрытой думаешь страницей,
Невольно медля, меря берега.
Как бледен лик, что пристально глядится
В неотразимость сумрачных зеркал.

Я понимаю: стала недотрогой,
Испугана, тебя бы поберечь,
Тебе бы отступиться от ожогов
И жара тяжкого невыносимых встреч.

Вот ту б постылую, постылую свободу
Безлюдия, чего бежала ты.
Я понимаю: все в тебе про отдых,
Про тишину и ясность правоты.

Но эта ночь, но этот сад и ветер,
Глухое бормотанье темноты…
Так только ветви могут ныть о свете.
Растет тяжелый мрак. И тема — ты.

«Луна не спит, и мы не можем спать…»

Луна не спит, и мы не можем спать.
Лунатики любви, мы медленно выходим,
Вдыхая полной грудью благодать
И свежесть лунной ночи на исходе.

Ожесточенная, луна бредет одна.
Она не может спать и тихо бредит
Об одиночестве, о всех ночах без сна,
О некоторой нравственной победе.

Глядим во власти лунного ожога:
Полет ее высок. Невозмутима ночь.
Прекрасна, влюблена и одинока,
Надменная, луна уходит прочь.

Мир отошел, чуть видим, чуть весом.
На миг один, остановись в зените,
Безумным взглядом она видит все,
В внезапном просветлении наитья.

Но вот она склоняется все ниже,
Неясно бормоча о странностях любви.
Она ошиблась и упорно нижет
Один к другому промахи свои.

Затравлена тоской, непониманьем,
Она уходит прочь, разбита, чуть жива.
Ее ученики, мы слушаем с вниманьем
Пронзительные, вещие слова.

«Далекий кинутый дом…»

Далекий кинутый дом
Под осенним мокнет дождем.

Там подолгу закаты горят
День за днем одиноко подряд.

Ночь за ночью береза шумит
За окном из настойчивой тьмы.

Час за часом проходит жизнь,
Опускаясь медленно вниз,

За стаканом вина (чья вина?),
Глоток за глотком — до дна.

И над сломленностью тишины
Реет тень вероломной жены.

Звезда вечерняя (Поется под гитару)

Звезда унылая,
Звезда вечерняя,
Подруга милая,
До гроба верная.

Трава росистая,
Да песня скучная,
Разлука близкая,
Да неминучая.

Заря вечерняя,
Заря печальная,
Слеза прощальная,
Фата венчальная.

Жена покорная,
Да неулыбчива.
Как роза черная —
Другой не сыщется.

— Под солнцем лишняя,
Навеки взаперти.
Не лучше ль нищенкой
На Божьей паперти? —

Не выжмешь силою
Слезу горючую,
Любовь постылую,
Да ласку скучную.

Судьба ли сыщется
Многострадальнее?
Не лучше ль — нищенкой
В дорогу дальнюю?

Звезда вечерняя,
Звезда печальная,
Жена неверная,
Дорога дальняя,
Дорога дальняя…

В апреле («Бубенец замолк за поворотом…»)

Бубенец замолк за поворотом
Темных вечереющих лесов.
Над полями — грустный отчего-то,
Голубой весенний полусон.

Прислонюсь тихонько к старой двери,
Постою немного на крыльце.
Буду думать, верить и не верить,
Буду думать о твоем лице.

«Твоей нерадостной страны…»

Твоей нерадостной страны
Полузабылись очертанья,
Но внятный голос тишины
Всегда твердит ее названье.

Сулил неверное свиданье
Твой взгляд, и ясный, и немой.
Со мной — призыв и обещанье.
Я — не с тобой, далекий мой.

1. «А дни плывут, что в половодье льдины…»

А дни плывут, что в половодье льдины,
И каждый день — томящий шорох льдин.
Прости мечты в печальные годины,
Прости мои скитанья без пути!

Мне жизнь ясна, и в сумраке вечернем
Закат пророчит мне кровавостью копья.
Я буду ждать все глубже, все безмерней,
Я буду вдаль смотреть, и ждать, и ждать тебя.

2. «И день за днем, томительный и нежный…»

И день за днем, томительный и нежный,
В своей дали ты тих и одинок.
О, дай коснуться благостной одежды,
Позволь припасть и отдохнуть у ног.

В твоих садах ни стон, ни воздыхание,
Покой любви и солнце без конца.
И я слежу, не преводя дыханья,
Бестрепетность и благостность лица.

3. «Я не приду взволнованной и нежной…»

Я не приду взволнованной и нежной
К твоим садам на берегу реки.
Вдали видны знакомые одежды,
А рядом веют сны моей тоски.

Но — тихий шаг, и отчужденность взгляда,
И — вдаль глаза, опущена рука.
Вокруг же благостно молчанье сада,
И спутник невидим — моя тоска.

Проходишь ты, задумчивый и нежный.
В твоих садах светло и так легко.
Из-за ветвей белеются одежды.
А я — вдали — одна — с моей тоской.

«В последний раз. Не отрывая глаз. — Простите…»

В последний раз. Не отрывая глаз. — Простите.
Не поминайте лихом. Нет, пустите.
Я буду помнить вас всегда. —

Надолго хватит мне печального улова.
Еще одно я выучила слово,
Отчетливое слово: “навсегда”.

В последний раз. Так вот, так вот она, разлука.
В послед… Легко закрылась дверь, без стука.
Так пальцы жгут у жаркого огня.

Мне страшно за тебя: за светлую улыбку
И за непоправимую ошибку,
Что ты не полюбил меня.

«Когда-нибудь после, мой друг…»

Когда-нибудь после, мой друг,
Внезапной тоскою взовью
Из самого омута мук
Погибшую память твою.

И вспомню в бессчетный раз,
В холодном, упорном бреду,
И темные впадины глаз,
И смуглой руки худобу.

Ни пряди волос, ни письма.
Лишь черные мысли мои,
Лишь свежая тяжесть клейма
Короткой и страшной любви.

«За смутную горечь…»

За смутную горечь
Веселых речей,
За смуглое горе
Цыганских страстей,

За встречную муку,
За голос судьбы,
За нашу разлуку —
Тебя не забыть.

«Снег веселился, падал и шутил…»