Влад Снегирев - Избранное

• Название: Избранное
• Автор: Влад Снегирев
• Жанр: Поэзия

Краткий итог довольно бурного творчества в полном одиночестве.

"Но кружится пока голова

от любви, от весны и тоски.

И стучат, словно капли, слова

поздней ночью в седые виски".

---

«Я знаю – последнее время…»

Я знаю – последнее время
пишу всё стихи не о том,
не в ногу шагаю со всеми,
себя изнуряю постом;

не моден, угрюм и застенчив,
а сердцем – совсем как дитя;
как поздняя осень изменчив
и часто скучаю, грустя.

Я видел в музеях картины,
ходил иногда на балет,
но снятся березки, осины –
банальный, обычный сюжет.

Потерянной Родиной болен, –
диагноз безжалостный прям.
Давно не брожу чистым полем,
а кланяюсь всем фонарям.

И пусть я еще вспоминаю
тот двор и дощатый сарай,
но что будет дальше – не знаю.
Так пуст мой заброшенный край…

2012

Ностальгия

Я расскажу вам про чердак, –
пустынный храм под крышей прочной.
Сюда свалили кое-как
набор вещей не нужных точно.

Здесь света нет и только днем,
порывшись в порванных коробках,
возможно вырасти умом,
от разных книг, лежащих робко.

Еще, я помню, видел здесь
набор игрушек новогодних,
газет, журналов разных смесь, -
полно комплектов прошлогодних.

Под грудой старых, пыльных книг
нашел дневник свой старый, школьный.
Открыл его и сразу сник,
блеснув в глазах слезой невольной.

Вот фотографии в углу:
листы, поблекшие без даты.
Я бы воздал им похвалу,
но запропали все куда-то.

Так обойдемся без имен,
без биографий и заглавий.
Жизнь пролетит, как сладкий сон…
(Так подсказал мне ум лукавый).

Вернемся к списку всех вещей.
Он бесконечен словно небо.
Я ощущаю кожей всей,
что продолжать его нелепо.

Вчерашний день на чердаке
лежит, пылится понемногу.
Давно он скрылся вдалеке,
а я ищу туда дорогу.

2014

«Все придет в неожиданный миг…»

Все придет в неожиданный миг.
И печаль потихоньку растает.
Мир огромен и он многолик.
А о будущем утро лишь знает.

Поутру оживают цветы.
Тени листьев ковер расстилают.
Сердце хочет, чтоб сбылись мечты
и влечет к недоступному раю.

Вот и мучают страх и тоска.
И, последней надежды лишаясь,
ты следишь как идут облака,
сотни лет в небе дальнем скитаясь.

2011

Беспокойная юность моя

Беспокойная юность моя,
ты куда так несешься галопом,
словно воды лесного ручья –
в неизвестность, к болотам и топям?

Ты зачем, словно клен на ветру,
что‑то шепчешь так тихо, невнятно?
Ты в какую играешь игру?
Ночь ясна, только жизнь непонятна.

Почему в небе звезды дрожат,
так усыпало небо сегодня.
Я бы рад оглянуться назад,
только черное нынче не модно.

И идет за главою глава,
слов нелепость, беспечность рассказа.
Я еще не везде побывал,
потому не закончена фраза.

2009

Ветер–проказник

Опять этот ветер–проказник
всю ночь мне в окошко стучал,
как будто израненный всадник
носился меж вздыбленных скал.

А я всё не спал и казалось:
то время уносится вдаль.
И сердце тоскливо сжималось,
в себя запуская печаль.

Под утро дождем припустило,
а ветер немного притих.
Спокойно, торжественно было
и больше проблем никаких.

2015

Как жаль

Как жаль, что тебя раздражает
всё то, что так дорого мне.
Об этом ни ветер не знает,
ни искры, что кружат в огне.

И даже сороки, что часто
выносят весь сор из избы,
не видели, как ушло счастье,
устав от бесплодной борьбы.

Так тихо теперь в нашем доме.
Углы заплели пауки.
Склонилась в покое и дреме
верба у холодной реки.

И только щенок мой любимый
повизгивал тихо во сне:
о том, что промчалось всё мимо;
о том, что так дорого мне.

2010

«Я устал от журчащих стихов…»

Я устал от журчащих стихов,
от ночей этих длинных – предлинных,
от круженья слепых мотыльков,
что летают над лампой старинной.

В звездном небе луна вдалеке
открывает заветные тайны.
Я пришел в этот мир налегке
и уйду по дороге бескрайней.

И, родившись в назначенный час,
на другой, незнакомой планете,
может, вспомню когда‑то о вас
в серебристо – таинственном свете.

Что‑то сдавит внезапно мне грудь.
Звук неясный промчится простором.
Те же звезды, но только чуть – чуть,
по‑другому сплелись там узором.

2010

Совершенная речь

"Речь – это не просто выдыхание воздуха…"

               Чжуан‑цзы (Внутренний раздел)

Совершенная речь устраняет слова,
но ребенок лепечет, родившись едва.

Тот, кто знает – молчит, говорящий не знает,
тот, кто глуп – без нужды остальных поправляет.

Есть ли смысл в тех словах, что звучат как попало?
Может смысл тот пропал, или смысла не стало?

И живут все слова где‑то жизнью отдельной.
Правят миром они, а не мы, безраздельно.

Ну а мы им нужны только лишь для того,
чтоб всю жизнь говорить, не сказав ничего.

2009

«Как хорошо, когда не надо...»

Как хорошо, когда не надо
мне помнить, как тебя зовут.
Пусть будет радостной награда
и легким одинокий путь.

Пускай с тобой, в холодном мире
печаль моя, как тень живет.
Не сотвори себе кумира.
Всему свой срок и свой черед.

В саду все так же ветер бродит,
кружась в тени густых ветвей.
Ничто не вечно, все проходит,
оставив шрам в душе твоей.

2009

Время мерно идет

Я такой же, как все, но совсем непохожий
на других, что встречаю на длинном пути.
Может, кровь там течет голубая под кожей
или ключик от детства держу я в горсти?

Я иду не спеша, озираясь тревожно
в каждом встречном предчувствуя горечь обид.
Жить, любить, умирать – это всё безнадежно.
Так сказал еще древний мудрец – Гераклит.

Время мерно идет в этом мире подлунном.
Есть гармония в скрипе всемирных осей.
Но планировать жизнь – надо быть полоумным,
лучше следовать просто тихонько за ней.

2016

«Я позабыл, о чем хотел сказать...»

Я позабыл, о чем хотел сказать.
Стучит в окошко утро веткой клена.
А тучи скрыли солнца благодать,
украв его с родного небосклона.

Вчера опять читал какой‑то вздор,
пытаясь смысл найти в скучнейшей книге.
От гаджетов теснеет кругозор,
как у колибри где‑то в Коста‑Рике.

Прогресс хорош, но доза велика.
Свой ноутбук люблю и ненавижу.
А вот и дождь пошел уже слегка,
и тучи вниз спускаются всё ниже.

2016

«И время проходит...»

И время проходит, слегка спотыкаясь
на частых ошибках, что свойственны мне.
Как много поступков, в которых я каюсь.
Как мало друзей, что желанны вполне.

Что жизнь без любви, словно парус без ветра, –
безжизненный город, пустые дома.
Любовь – как палач, но она же и жертва,
что будет чрез миг – вряд ли знает сама.

А было всё так же, как было и прежде, –
ты молча вязала под шепот дождя.
Пока жизнь идет, не обманут надежды
и будет удача, но чуть погодя.

Пусть годы летят, сердце биться устало,
но фото любимой всегда на столе.
Есть дом, есть семья, разве этого мало
для счастья простого на грешной Земле?

2010

Ты устала