Влад Снегирев - В своей избушке

• Название: В своей избушке
• Автор: Влад Снегирев
• Жанр: Поэзия

В этот сборник включены произведения, написанные в период с 2009г. по 2016г.

Здесь описан тот мир, где "куры ходят по дорогам", где те немногие, кто еще здесь остались, живут так, как жили еще их деды и прадеды.

Особо острые чувства к малой родине, любовь к родной природе и тревога за ее сохранность, тема заброшенных деревень и осознание своей роли в ее судьбе – вот основные черты этого сборника.

---

Беседка

Я выхожу курить во двор.
Над ним деревьев спящих ветки
ведут со мною давний спор.
Он ни о чем. Иду к беседке.

Ее я спрятал в глубине,
в кустах разросшейся сирени.
Легко здесь думать в тишине
и предаваться милой лени.

Скамейка, старый круглый стол,
букет цветов, увядших впрочем.
Да, здесь бывал и слабый пол...
Но с ними мир, увы, не прочен.

И, кстати – пару слов о них,
кого прекрасней нет на свете:
я посвящу им лучший стих,
а может – пару строк в сонете.

Но не сегодня, не сейчас,
когда в зените полдень алый.
Их не понять, что им до нас?
И мой привет им запоздалый.

Мечтать мешает днем жара
и снова шепчет тихо ветер
о том, что юности пора
уже проходит… Скоро вечер.

2014

Ностальгия

Я расскажу вам про чердак, -
пустынный храм под крышей прочной.
Сюда свалили кое-как
набор вещей не нужных точно.

Здесь света нет и только днем,
порывшись в порванных коробках,
возможно вырасти умом
от разных книг, лежащих робко.

Еще, я помню, видел здесь
набор игрушек новогодних,
газет, журналов разных смесь,
полно комплектов прошлогодних.

Под грудой старых, пыльных книг
нашел дневник свой старый, школьный.
Открыл его и сразу сник,
блеснув в глазах слезой невольной.

Вот фотографии в углу:
листы поблекшие без даты.
Я бы воздал им похвалу,
но запропали все куда-то.

Так обойдемся без имен,
без биографий и заглавий.
Жизнь пролетит, как сладкий сон...
(Так подсказал мне ум лукавый).

Вернемся к списку всех вещей -
он бесконечен словно небо,
Я ощущаю кожей всей,
что продолжать его нелепо.

Вчерашний день на чердаке
лежит, пылится понемногу.
Давно он скрылся вдалеке,
а я ищу туда дорогу.

2014

Ветер-проказник

Опять этот ветер – проказник
всю ночь мне в окошко стучал,
как будто израненный всадник
носился меж вздыбленных скал.

А я всё не спал и казалось:
то время уносится вдаль.
И сердце тоскливо сжималось,
в себя запуская печаль.

Под утро дождем припустило
А ветер немного притих.
Спокойно, торжественно было
и больше проблем никаких.

2015

Стелется дым

Стелется дым. На пустых огородах
время пришло жечь костры.
Ночи длинней. Дни проходят в заботах
без лишних слов и жары.

Кто не успел, тот остался голодным,
хочется есть – не зевай.
Как хорошо быть, как птицы, свободным.
Собран уже урожай.

Строчки простые? Такая работа -
грабли, лопата, ведро.
Мы огородов и пашен пехота,
сеем лишь хлеб и добро.

2010

«Я знаю, с наступленьем темноты...»

Я знаю, с наступленьем темноты
легко писать и дышится свободней.
Всё затихает в доме. С высоты
спустилась ночь, темно как в преисподней.

Не видно звезд, луны и фонарей.
Мой дом стоит в деревне на отшибе.
Вокруг полно болот и пустырей,
течет река в немыслимом изгибе.

И зарево от города вдали,
где гам стихает только поздно ночью.
Хочу туда, но шхуна на мели
и паруса изодраны все в клочья.

Осталось, смачно плюнув в этот быт,
уйти топтать далекие дороги.
А может надо просто меньше ныть,
смотреть на всё задумчиво и строго...

В полях нездешних щедрый урожай.
Там не наносят люди сердцу раны.
Зовется скромно это место: "рай".
Но чувствую ‑ туда еще мне рано.

Так будем жить, бороться день за днем
и соблюдать с излишком чувство меры.
Прекрасна жизнь в величии своем,
хоть дни порой бывают тускло‑серы.

2016

«Это было, как будто, вчера…»

Это было, как будто, вчера.
Не прошло ведь и даже полгода.
Бесконечно менялась погода,
Безмятежно текли вечера.

Я не знал, что такое стихи,
не исписывал мелко тетрадку,
жизнь размеренна – все по порядку.
Вот пишу, - за какие грехи?

По ночам, как лунатик, брожу.
В голове разбегаются строчки –
как осеннего леса листочки;
хорошо, хоть жену не бужу.

Жизнь несется, как слон под уклон.
Тяжело современным поэтам.
Их, без малого вон – миллион,
разберись-ка ты в хаосе этом.

Я, наверно, заброшу тетрадь.
Снова радуга в небе приснится.
И опять буду сеять, пахать...
Может трактор куплю, – пригодится.

2009

Деревня

Стихи разлетелись на весь Интернет.
Смешно и досадно – какой я поэт?

Живу я в деревне, читать недосуг.
Мозоли не сходят с натруженных рук.

То крыша течет, надо красить забор
и времени нет расширять кругозор,

болеют цыплята, растут сорняки,
а в доме углы заплели пауки.

Чтоб все переделать, не хватит ни сил,
ни время, ни денег, что ты накопил.

Зимой снег засыплет и выйти нельзя,-
какая свобода, какие друзья?

И если вам скажут: "деревня… шарман…"
не верьте вы в сказки, – обман всё, обман.

Здесь пыльно и грязно, полно комаров,
скребут тихо мыши и нет докторов,

стучит ночью рама, – наверно сквозняк,
кругом – тишина, за окном – сонный мрак.

И тело все ноет от сделанных дел.
Одно в голове: "Что еще не успел?"

Как все надоело, хоть прыгай в петлю…
За что ж я деревню так сильно люблю?

2010

ПИСЬМА ИЗ ПРОВИНЦИИ

«Мой милый друг...»

Мой милый друг! Пишу тебе письмо,
в деревне тихой молча прозябая.
Здесь хорошо жить сумрачной зимой,
листы пером беспомощно марая.

Но жарким летом – мухи, комары…
Никак не дописать вторую строчку.
Унынье, скука, приступы хандры;
и водку пью, как сволочь, в одиночку.

Здесь все безлюдно, тихо, как в раю:
гулящий кот, пугливые соседи;
зато покой, – я спешки не терплю,
веду с тетрадью чинные беседы.

Проходят дни, опять тоска и тишь.
Шальное солнце катится по кругу.
Ну как же тут, мой друг, не загрустишь
в безмолвный час вечернего досуга…

2009

«Сказать тебе, мой милый брат…»

Сказать тебе, мой милый брат,
я так устал, везде разлад,
кругом все дорожает.
И жизнь проходит стороной.
Что делать нам с больной страной
никто уже не знает.
Так нравственность упала,
а им все мало, мало…

Молюсь я часто, каждый день;
вот в церковь не хожу, мне лень,
не вижу улучшений.
Читаю Пушкина опять,
но раньше стал ложиться спать –
в объятья милой лени.
И каждый день смотрю закат,
и этой жизни очень рад.

Но иногда щемит в груди:
что ждет нас завтра впереди?
Уже бушует кризис.
Жена опять всё за свое:
"ну что за жизнь, кругом жулье…"
Так, женские капризы.
На огороде весь бурьян
посох и по утрам туман.

Вот завтра выборы у нас.
Тот пыл, что прежде, весь угас;
кого избрать, не знаю.
Они все обещают рай,
лишь побыстрее выбирай,
вот и сижу, гадаю.
У нас в деревне, как в стране –
всё пусто и уныло.
Но я доволен всем вполне,
вчера не лучше было.

2009

«Что-то осень нынче рано наступила…»

Что-то осень нынче рано наступила.
Ветер носится в саду, ломая ветки.
Я в деревне что-то вроде старожила,
типа чижика без крыльев в тесной клетке.

Вот пишу письмо тебе, мой друг заветный:
приглашаю поскучать до лета вместе.
Мы затеем разговор с тобой предметный,
пока куры отдыхают на насесте.

Я полезу в тесный погреб, где хранится
пыльный строй бутылок гордых и солений.
Будем есть и пить, пока не задвоится,
аксиомами стирая пыль сомнений.

Сколько тем пока блуждает без ответа:
о политике, о вечности, погоде.
Мы ж не стоики с тобою, мы эстеты.
И кинзу всегда берем на огороде.

У камина так приятно расслабленье.
Лепестки огня творят волшебную картину.
Мысли вдаль бегут, меняя направленье,
словно в небе ткут лениво паутину.

Понимаю, развлечений не хватает
здесь в провинции и далеко от моря.
Будем ждать, пока весною снег растает
и напьемся просто так, по-русски, с горя.

2012 

«Трава растет у самого порога…»