Алекс Белов - Бифуркатор (СИ)

• Название: Бифуркатор (СИ)
• Автор: Алекс Белов
• Издательство: СИ
• Жанр: Социально-психологическая фантастика
• Год: 2014

Я просыпаюсь весёлым летним утром, и день течёт наперекосяк. Младший брат будто сошёл с ума, утверждая, что мы ничтожные песчинки в космосе и время не выпускает нас из своих лап. Я бы забил на мелкого, но вместе с его словами в мою жизнь врываются искривлённое пространство, Твари-вне-времени и смерть. ЈБифуркаторЋ — дебютный роман известного готического композитора и мастера антиутопий Алекса Белова поражает безысходностью и таинственностью.

---

— Это получается, что Китай будут самыми большими? — интересуется Стёпка.

— Вероятно. Они ж там наплодились как кролики. Мы, ребят, собственно, уже подъезжаем. Три тысячи с вас готовьте.

Три тысячи? Виду я не показываю, но ужасаюсь от названной суммы. За такие деньги можно от Саратова до Самары доехать в нашей реальности. Предполагаю, что друзья тоже возмущены, но Серый уже шелестит полами куртки. Незачем спорить с невинным человеком.

А невинный человек тем временем внимательно изучает в зеркале действия Сергея, а потом вновь смотрит на дорогу и продолжает словесный понос:

— Не представляю, зачем вам музей сдался. В такое-то время. Туда сейчас и не ходит, поди, никто.

— Нас там родственники ждут, — тихо отвечает Стёпка.

Забрызганное Рено съезжает к тротуару, и говорливый таксист выключает двигатель.

— Возьмите деньги, — просит Серёга, и бледная рука друга появляется в поле моего зрения.

— И зачем вам нужен этот музей. Сейчас в музеи вообще никто не ходит, — говорит водила, забирая деньги. — Пусто там… — потом он замирает и хмуро поглядывает на купюры. — Вы мне чего дали?

— Деньги, — неуверенно произносит Стёпка.

— Мне нужны настоящие! — шофёр швыряет купюры назад. — А не какие-то бумажки, сделанные под не пойми какую валюту.

Стёпка вздыхает и отчётливо слышу шёпот друга:

— Этого я больше всего и боялся.

— Я не понимаю, что здесь происходит? — бормочет Серый, собирая купюры. — Это единственные деньги, которые у нас есть.

Водитель откидывается на сиденье, хмурится и зло глядит на дорогу. Разговорчивый балагур с его лица исчез, уступая место разгневанному карлику. Недалеко от машины пару мальчишек помладше меня тащили через маленькую площадь металлическую сетку от кровати, редко поглядывая в сторону нашего автомобиля. В салоне повисла тонкая тишина, разрывающаяся лишь шёпотом динамиков, в которых теперь играла группа Любэ.

— Меня такой расклад совсем не устраивает, — говорит таксист и поворачивается в мою сторону. — Предлагаю обмен. — Глаза водилы вдруг сверкают, губы улыбаются, я вновь вижу усмешку сумасшедшего профессора. И она вновь напоминает двадцать третье июля. — Двоих из вас я отпускаю, а кого-нибудь одного вы оставляете. — Рука таксиста ложится мне на голову, и он ласково треплет волосы на макушке. — Мне нужны работнички. Уж мы-то поработаем.

У меня сердце останавливается от ужаса, и ноги сводит. Острое оружие оппозиционеров давит из внутреннего кармана на грудь. Но если я даже успею надеть смертоносную штуку, то полмашины же разнесу.

Ещё пять секунд и я обкакался бы от страха, если бы не Серый. Проблема решилась мускулами. Парень нападает на шофёра, хватает за шею и кричит всякие нехорошие слова. Если вырезать всю ту ругань, которую нам запрещают говорить родители, получится что-то типа:

— Ах ты, сволочь паршивая! Ты чего тут удумал!?

Поражённый шоком я медлю лишь секунду, а потом открываю дверь машины и вываливаюсь наружу. Позади хлопают двери. Мы выходим почти одновременно. Сначала Стёпка, потом Серый, которому водила успевает врезать по носу, а потом и сам таксист. Разница в доли секунды.

Пока водитель выходит, Серёга уже оббегает машину, продолжая выплёвывать самые запредельные ругательства. Дверь таксист закрыть не успевает. Серый швыряет на неё мужчину и бьёт. Водила начинает ругаться в ответ и пытаться ударить Серёгу.

Мы со Стёпкой отбегаем.

— Может, ему помочь? — спрашиваю я дрожащим голосом, ныряя во внутренний карман куртки.

— Погоди, он неплохо справляется, — отвечает Стёпка.

Накаченный Серёга, который не уступал по росту таксисту, и правда справлялся очень неплохо. Он мутузил мужика так, что тот не успевал даже руку вскинуть.

— Сейчас ты встанешь и пойдёшь отсюда! И чтобы я больше тебя не видел! — орёт Серый.

Таксист поднимается с мощёной мостовой и отходит на шаг. Размазывая по лицу кровь, капающую из носа, он шипит:

— Ты понимаешь, что я найду и тебя, и твоих дружков, — шипит он. — И тогда вам трындец! Мы же убьём вас.

— Пошёл вон! — орёт Сергей, и таксист отшатывается.

— Парень, отдай мне машину, иначе…

— Пошёл в жопу, я сказал!

Меня пугает кровавая усмешка на лице таксиста.

— Ну я тебя предупреждал, сивый.

С этими словами водитель рысцой уносится к полуразрушенному зданию, а мы со Стёпкой приближаемся к Серёге.

— У нас есть повод для беспокойства? — спрашивает Стёпка.

— У нас есть мало времени, — строго замечает Сергей, провожая суровым взглядом часто оглядывающегося таксиста. — Поэтому проворачивайте свою операцию быстрее.

Он так и говорит: проворачивайте. Значит, у меня есть шанс отправиться в музей со Стёпкой. Обхожу машину и сосредотачиваю взгляд на сером здании перед нами. Двухэтажная готическая конструкция с узкими окнами и обшарпанным фасадом. Во мраке дня, который почти превратился во тьму, музей выглядит совсем зловеще. И у входа — никого.

— Пробирайся внутрь и делай своё дело, — говорит над ухом Сергей, и я вздрагиваю от неожиданности.

— А мы разве не идём? — хмурится Стёпка.

— Мы не идём, — сухо отвечает Серый. — Нужно стеречь машину. Вдруг этот болван вернётся. А нам нужно будет как-то добраться до вокзала.

— Но ты же можешь посторожить и один, а я… — но Стёпка не успевает договорить.

— Тёмка идёт один, — строго констатирует Серый и бросает в меня испепеляющий взгляд. Я судорожно сглатываю воздух и пожимаю плечами:

— Да Стёпка, у меня есть оружие, а у тебя — нет. Ты можешь пострадать.

— Да неужто, — усмехается друг. — С каких пор ты начал заботиться о моей безопасности?

— Андрюха мой брат, — отвечаю и не гляжу в сторону друга. — Это моё дело. Я быстро всё сделаю и вернусь.

— Поторапливайся, — просит Серый. — Времени у нас не так уж и много.

Я киваю и делаю два шага к музею, но тут же останавливаюсь. Меня осеняет.

— Вы знаете, почему водитель не взял деньги? — спрашиваю я, разворачиваясь.

— Знаю, — хмуро кивает Стёпка. — Мы в той реальности, где валюта совсем другая. Купюры тут по-другому выглядят.

— Хорошо, а как же я пройду в музей, ведь там наверняка вход платный.

На минуту повисает цепенящая пауза. Стёпка обескуражен, а Серый злится ещё больше.

— Ну не знаю, — ворчит он. — Возьми то, что есть. — И суёт мне купюры, которые вернул водитель.

— Да это не проканает, — злюсь в ответ я, но деньги забираю. — Если денежная система другая, то…

— Ну разнеси значит там всё к чертям собачьим! — рявкает Сергей. — Что я могу ещё предложить!

Смотрю на Стёпку, в надежде, что мозг нашей компании что-то придумает, но тот в растерянности.

— Времени нет, — бормочет он. — Надо думать по ситуации. На месте я, может, что-то сообразил бы. Поэтому я говорю, давай я пойду с тобой.

— Тёмка идёт один! — Серый рассвирепел не на шутку. — Иди давай!

Последняя фраза обращалась ко мне, и я, вздрогнув, принялся улепётывать, как таксист, нас подвозящий. Чем ближе я подходил к музею, тем мрачнее становилось на душе. Подлая крыса внутри меня нашёптывала, что это мой последний день жизни. Вот так я и умру.

Ступени музея потрескались то ли от старости, то ли от боевых действий. Будто в ответ на мои мысли вдалеке слышится взрыв. Я втягиваю голову в плечи и некоторое время смотрю в опасную сторону. Но теперь мрачная Москва молчит, лишь клубы дыма поднимаются в небо.

Неужели такая реальность возможна? Как могли лечь карты, чтобы мир начал пожирать себя изнутри? Снова отдаю внимание музею. Если верить оппозиционерам, внутри прячется Глобус Эфира, словно в недрах техногенного демона, который не хочет отдавать свою добычу.

Привет, Буратино, я иду к тебе прямо в лапы.

Пройдя через рассохшуюся дверь, попадаю в предбанник маленького мрачного вестибюля. Свет не горит, фикусы в горшках увядают. На проходной меня встречает грустная тётка, листающая журнал. Неужели она и будет первой жертвой? Но я же не планировал убивать людей!

Судорожно сглатывая воздух, прячу руку во внутренний карман и шагаю к стойке со старой конторкой. Над окошком замечаю раздражающее слово КАССА.

Нехотя отрываясь от журнала, женщина смотрит в мою сторону. Отхлёбывает чай и ждёт.

— Мне бы на экскурсию, — лепечу я.

— Иди, — кивает она в сторону арки, завешенной красными плюшевыми занавесками.

— Эм… — я теряюсь. — Можно прямо идти? А билет брать не надо?

— Тебе восемнадцать есть? — спрашивает тётка.

— Нет. Тринадцать пока, — отвечаю всё ещё дрожащим голосом.

— Читай, — женщина кивает на сноску, прилепленную к стеклу. Судя по грязным отклеенным углам скотча, висит бумага здесь уже давно. В ней крупными буквами сообщалось, что дети до восемнадцати лет проходят бесплатно.