Ксения Мартьянова - Ломая стены

• Название: Ломая стены
• Автор: Ксения Мартьянова
• Жанр: Остросюжетные любовные романы
• Год: 2015

Жизнь Рэйчел Парсон, казалось бы, только начинала становиться сказкой.  Всё, о чем она когда-либо мечтала, сбылось. Рэйчел была безумно влюблена, обручена и счастлива. Но, прошло не так много времени, и судьба решила проверить её на прочность. Ей придется пережить предательство, разочарование, испытать страх и начать бороться за свою жизнь. 

---

Я подумала, что компенсирую себе все бессонные ночи, по приезде в летний домик Дена.

Я улыбнулась про себя и направила свой взгляд к окну. Я всегда любила смотреть в окно. Наблюдать за людьми, получать удовольствие от падающих листьев или хлопьев снега. Следить, как играют маленькие дети на площадке или резвятся собаки. Сейчас, мои наблюдения были несколько иными, так как при движении все деревья и дома просто проносились у меня перед глазами с бешеной скоростью. А темнота не давала подробно различать то, что я видела. Но мне это нравилось. Это заставляло меня расслабляться и не думать. В этих тенях было что-то таинственное, завораживающее. Что-то, что манило меня,  и я не могла отвести взгляд. Я слушала звук движущейся машины и чувствовала, что расслабляюсь. Будучи ещё подростком, я любила сидеть на подоконнике с включенным плеером и просто отвлеченно смотреть на улицу.  Музыка в плейлисте зависела от моего настроения. Но, даже, когда мне было грустно или одиноко, и играло что-то печальное, я не впадала в ещё большую депрессию. Никогда, сколько себя помню. Наоборот, мелодия и слова помогали мне собраться с мыслями, или вовсе заблокировать их все. Я закрывала глаза и погружалась в свой мир. Мир, полный волшебства, сказок, счастливых хэппи-эндов и нескончаемых улыбок. Тогда всё казалось проще. Сейчас всё изменилось. Я выросла. У меня за плечами немалый опыт, боль, обман, бывший муж. У меня есть сын, за которого я готова была отдать свою жизнь, и один взгляд на которого, возвращал меня к жизни, вызывал у меня чувство безграничного счастья, наполнял моё сердце материнской любовью и делал меня сильнее. Теперь он - моя музыка, моя мелодия жизни.

***

Мысли. Чувства. Желания. Мечты. Всё это так обостряется, когда ты находишься на берегу моря и дышишь чистым, морским воздухом. Но коварная штука – воспоминания. Они уносят тебя в прошлое, заставляя вновь и вновь переживать то, что с тобой происходило. Какая- то часть этих воспоминаний навевает улыбку, какая-то – грусть. Какие-то с замиранием сердца ты прокручиваешь в своей памяти, а какие-то хочешь навсегда стереть из неё. Но невозможно их контролировать, и это, наверное, весьма спорное ощущение.  

Шум прибоя успокаивает человека. Вода расслабляет и дарит спокойствие. Вид, который расстилается перед тобой, когда ты стоишь на берегу, несравним практически ни с чем. Песок. Чайки кричат поблизости. Волны бьют о берег, нежно касаясь босых ног. Небо сливается с морем. Горы где-то вдалеке. Легкий ветерок колышет твои волосы, обдавая лицо теплом. Это блаженное чувство, когда ты становишься с природой одним целым, ощущая умиротворение.

Я открыла глаза и втянула воздух в легкие. Не слышен шум мегаполиса, нет машин и новостроек. Только шум моря и крик чаек. Я улыбнулась и повернулась к дому. У Дена и его сестры был большой частный дом и их личный уголок пляжа. Здесь всегда было тихо и не было туристов. То, что я назвала уголком, конечно, мало было похоже именно на уголок. Скорее, это была, по меньшей мере, двух километровая пляжная полоса, и это только в длину. Как я и ожидала, Мишель Гудман оказалась очень милой и приветливой. Жила она сейчас у своего жениха, поэтому дом с радостью предоставила в наше полное распоряжение. Не скажу, что я никогда не видела больших домов, я их видела, и сама такой имею, но этот дом был просто прекрасен. Он стоял на возвышенности и был огражден красивым белым заборчиком в виде невысоких колонн. От него, к песчаному берегу простилалась мраморная лестница. Сам дом был белым и двухэтажным с нежно персиковой крышей. Его форму было довольно – таки трудно определить, но я бы сказала, что он был прямоугольным с полукруглыми выступами с правого бока и в месте, где был главный вход. На втором этаже располагались огражденные летние балкончики. Я почувствовала себя героиней фильма, которая неожиданно стала женой миллионера.

Мы жили здесь уже месяц. Самый замечательный месяц. Кейли и Ден практически всё время рисовали. А я часто гуляла с Артуром по пляжу или просто, как сейчас, сидела на нём, смотря, как мой сын делает замки из песка. Я заметила, что мои мысли начали приходить в порядок, я всё больше успокаивалась. Часами сидя на песке и слушая тишину вокруг, я невольно начинала придумывать какие-то истории для своей книги. Всё переживается намного проще, когда твоим дневником становится твоя книга. Кто-то выражает свои эмоции, создавая роскошные скульптуры, картины, сочиняя музыку. Кто-то выкладывается в спорте, кто-то отдает все силы на любимое дело, например, управляя фирмой или просто работая по профессии. Кто-то получает удовольствие, совершая преступления, а кто-то находит себя в танцах и вокале. Все по-разному выплескивают то, что накапливается внутри. Я не могу жить без музыки и книг, обожаю писать и готовить, и это то, чем я занимаюсь просто, потому что хочу. Потому что люблю.

Я улыбнулась, и тепло разлилось по всему моему телу. Я написала уже довольно много, точнее я подкорректировала старые записи и добавила новые, без нескольких глав, моя книга была почти завершена. Но так странно было взять и вдруг дописать её, так необъяснимо трудно было поставить точку. Наверное, когда ты столько труда и сил вкладываешь во что-то, очень нелегко с этим расставаться. А тем более, если это огромная часть твоей жизни. Ведь когда я писала, я забывала обо всём, что происходит вокруг, я погружалась только в атмосферу сюжета. Я виртуально входила в книгу, я была главной героиней, я чувствовала и ощущала всё, что с ней происходило. Я переживала и волновалась, мечтала, любила, ненавидела, желала. Мне становилось легче жить, когда у меня было что-то, что создавало для меня новый мир, пусть даже всего на несколько часов. Многие, кто пишут, говорят, что материал для сюжета приходит к ним с опытом и фантазия автора хоть и является не маловажной составляющей, но она не определяющая. Ты пишешь то, что ты чувствуешь, то, что ты видишь и то, что ты хотел бы видеть. Но самое главное, ты оставляешь на бумаге свои отпечатки пальцев. Не в прямом смысле. Просто для каждого автора, его книга – его ребенок, важная часть его жизни, или вся его жизнь. И, именно, по словам, которые ежедневно он пишет на листе, можно определить его судьбу, характер, внутренние чувства. Мысли, которые остаются записанными на страницах книг, всегда, в той или иной мере, являются биографией самого писателя. Поэтому, именно реальное чувство порождает его воображение.

- Ты знаешь, тебе стоит кому-нибудь показать свои «рукописи». – Кейли стояла, прислонившись к колонне на кухне, и внимательно читала текст на листах.

- О боже, зачем ты взяла их! – Я подбежала к ней, попытавшись выхватить их из её рук, но она спрятала листы за своей спиной.

- Да успокойся ты! Это отлично! Тем более, что это только я! – Она улыбнулась мне. – Иди дальше намывай свою посуду и послушай, что я тебе скажу.

Я громко вздохнула, но послушалась сестру и прошла к раковине. Кейли села за стол, напротив меня и, нахмурив брови, начала что-то внимательно изучать.

- Ты сейчас похожа на издателя. – Я широко улыбнулась и вытерла полотенцем руки.

- Всё верно, именно этот эффект я и планировала создать.

- Зачем? – Моя бровь удивленно поползла вверх.

- Ты не знала? Это моё хобби. Я нахожу таланты и направляю их. – Кейли поправила очки, затем сняла их и задумчиво стала во что-то всматриваться. – Хм. Интересно.

- Что? Всё так плохо? – Я перегнулась через столешницу у мойки и постаралась заглянуть в свои же записи, как будто это была моя работа, за которую мне ставили оценку, и я увидела бы ошибки, исправленные красной ручкой.

- Нет. – Она посмотрела на меня, и её лицо озарила улыбка. - Не волнуйся ты так. Это не экзамен, Парсон.

- Я знаю. Просто ещё никто не читал мою книгу, и мне немного волнительно.  Да и ещё не написаны заключительные главы.

- Они не так важны для понимания сути книги. – Кейли прикусила дужку очков и посмотрела в потолок. – Я вот поняла суть твоей книги. – Она ткнула очками в мою сторону и перевела на меня свой взгляд. – Она о девушке, которая, пережив боль и страдания,  пройдя через все тяжелейшие преграды, обойдя все ухабы и ямы и, выстояв перед ударами судьбы, смогла стать счастливой и жить дальше.

- В твоих устах это звучит слишком мыльно.

- Мои уста вообще не предназначены для разговоров. Я работаю руками. – Она улыбнулась и опустила глаза вниз. – Но… хочу сказать тебе, что вижу я прекрасно. И, на мой взгляд, это очень трогательная история.

- Скорее, она правдивая. – Я вытерла последнюю тарелку и убрала её на полку, повесив полотенце сушиться.

- Тебе следует её опубликовать.

- Что? Нет. Это не было моей целью.

- Ну и что? Цели меняются. Я тоже не планировала поехать учиться в Италию.

- Это другое, ты же понимаешь. Там лучшие художественные школы. Тем более, что я могу поздравить тебя с окончанием.