Олеандр Олеандров - Играя со стилями – 1

• Название: Играя со стилями – 1
• Автор: Олеандр Олеандров
• Жанр: Современная проза
• Год: 2017

---

Делать нечего – придётся идти на базар. Продать что-нибудь.

Взял старый пиджак, я поволокся на улицу.

Пиджак было жалко продавать.

Когда-то я в нём на свадьбе был.

Правду говорят, первая любовь – запоминается на всю жизнь.

Вот и я помню как молодой был, красивый.

А она стояла рядом – в белой фате и с цветами.

Я часто вспоминаю её. Если не всю, то до половины – откуда росли её длинные ноги – это точно.

Только вот верхнюю её половину – запомнил хуже…

Кажется – блондинка?

Или нет, брюнетка…

Беру и нюхаю пиджак – может запах её духов сохранился?

Чем-то действительно пахнет… но это не духи… Мусик, урою тебя заразу когда вернусь домой…

Пиджак – это всё что осталось от моего прошлого.

Впрочем, будущее – выглядит не лучшее…

Судите сами – я мечтаю отсосать коту. И продать на базаре пиджак.

И ещё – пожрать вкусно сегодня.

Точка.

Я нищий.

Вы когда-нибудь видели что нищий плачет?

Или просит сострадания? (Я имею в виду искреннего а не ради того чтобы получить от Вас деньги).

Нет. Напротив – он опускает глаза чтобы Вы не встретились с ним взглядом и не догадались что он – счастлив.

Потому что ему плевать на всё – чего боитесь Вы.

На правила.

На законы.

На налоги.

И на всю эту планету в целом.

Которая однажды послала его в жопу.

А он её – нах.

Но при этом – он смог выжить.

Как после этого – не чувствовать себя счастливым? Не гордится собой?

Заходя в автобус – попробуйте согнутся и застонать – чтобы тебе уступили место.

Получилось? Поздравляю!

Это не подачка.

Это – аплодисменты хорошему актёру.

Я – нищий.

На мусорнике встречаюсь взглядом с бродячим псом – мы не отводим взгляды.

Мы понимаем друг друга.

– Почему ты возвращаешься к своим? – Во взгляде у пса.

– Да еб..л я их – Отвечаю тоже взглядом.

Пёс смеётся.

Однажды, я становлюсь таким как все – хожу на работу, оплачиваю счета, посещаю музеи.

Это – как подняться на самолёте в небо.

А потом, прыгаю вниз с него – и падаю.

Чувство падения – офигительное чувство.

Смерть и жизнь.

Солнце и звезды.

Все летит к черту!

Ветер…

Ветер…

Ветер…

Ты становишься никем. И зовут тебя никак.

Однажды я зарегистрировался на литературном сайте в интернете. Мне дали страничку.

Я там писал, творил, сочинял.

Заимел друзей и приятелей.

А потом – вдруг исчез оттуда. Никому не отвечал.

Прошёл год… второй…

Друзья сначала переживали… спрашивали – куда ты пропал? Жив ли вообще?

Потом – спрашивать перестали.

Но никто так и не понял что мой сайт… стал моей могилой.

Я прихожу туда по субботам, с букетом цветов.

Поправляю огорожу (удаляю ругательства).

Смотрю, не посещал ли кто меня, не оставлял сообщения?

Посижу там, повспоминаю прошлое. Выпью пива… помяну…

С каждым разом – друзей становится всё меньше.

И через пару месяцев – не будет никого. Это точно.

Могила станет забытой.

Даже тропика зарастёт травой.

Скупая слеза выкатится из моего правого глаза.

А левый – усмехнётся.

Не каждый сможет – смотреть на свою могилу.

И плевать что она виртуальная. Ведь чувство у меня такое – как будто настоящая.

И тогда я вдруг, снова сяду на самолёт. И взлечу в небо.

На работе – сделаю карьеру.

Буду платить за проезд в общественном транспорте… уступать место старикам.

Буду активным на сайте и вести активную переписку.

У меня будет снова много друзей, приятелей.

Будет смех… шутки! Жизнь – будет бить ключом!

Все для того – чтобы набрать повыше высоту самолётом.

А затем – снова прыгнуть вниз.. без парашюта…

Что-бы почувствовать как снова – всё летит к черту…

Твоя слава и удача…

Друзья и приятели…

Надежды и мечты…

– Пох..й! Пох..й! Пох..й! – Свистит в ушах ветер.

И тогда вдруг ты увидишь внизу реальность – вот она, планета. А на ней – виднеется моя могила.

И всё остальное – была пыль.

Однажды я захотел попробовать быть богатым – и я стал им. Хоть ненадолго но успел почувствовать и… ужаснутся.

За это время я постарел… поседел… и по настоящему понял что такое депрессия!

У богатых – один страх… это потерять богатство. все остальные мысли – производные от этой… По ночам – снится что ты потерял все. От одной этой мысли становится жутко, больно и страшно. От этого – можно заболеть даже. Каждый день – ты обслуживаешь своё состояние.

Хорошо что это было недолго!

Иначе я повесился бы…

Когда нечего терять – жить намного проще.

В тебе болит только всякая мелкая хрень – твоя гордость, надежды, мечты. И вся прочая ху..тень которой тебя пичкали с детства. Книгами и фильмами. В школе и семье.

К этой боли привыкаешь.

Это те же само как кусать губу – больно, но жить можно.

Лишь капелька красного ручейка из прокушенной губы, медленно попадает в рот… кисло-сладкого вкуса… и вместо того чтобы разжать зубы – ты кусаешь губу ещё сильнее – больно и сладко…

больно и сладко…

Так же само – и нищета.

Она такая же на вкус.

А может…я не один такой?

Государство в котором я живу – очень бедное в Европе. И возможно даже – в мире.

Говорят что враги, рассчитывали специально довести народ до крайней нищеты чтобы он восстал против демократии.

А народ наоборот – чем становится беднее, тем счастливее улыбается…

Парадокс!?

Враги в растерянности…

И только я – на минуту оторвался от счастья и пишу Вам у компьютера.

А ещё я – не только нищий.

Но и старый.

И значит – мне умирать скоро.

Страшно ли?

Кидаюсь к иконам с мольбой?.. Воплями о прощении?

Ползу на коленях со свечами в руках?

Надо бы… говорят это полезно… но в душе – я понимаю. Тот кто засунул меня на эту планету – будь добр, забирай обратно. Так же плавно и нежно…

И смотри, не урони по дороге.

Я ведь в принципе – хороший малый.

А ещё, перед смертью, дай мне возможность – пожрать вкусно, поеб..тся весело. И постебаться – на моем сайте.

Ведь он – литературный.

А ещё – надо мне пару хороших дел успеть сделать.

Типа – подать нищему…

Я 3 года выбирал такого – один из них, стоял у магазина на коленях и явно косил, не хуже меня.

Другая – держала фотографию какого-то мальца и просила ему на операцию. Я напомнил ей что 10 лет назад она уже стояла тут с этой фотографией так что за это время – наверное малец этот стал папой.

Бабёнка перестала скулить и шёпотом послала меня нах.

Третий нищий – был на коляске. Он выглядел каким-то серым, не подымал головы.

– Ты классно косишь! – С восхищением сказал я ему – Даже меня разжалобил приятель.

Но тот не отвечал.

И я обиженно отошёл в сторону. – Не хочешь говорить так не говори…

Лишь после обеда – кто-то заметил что он умер.

Коляску отвезли в сторону и базар продолжал свою нищенскую жизнь.

Весёлую и беззаботную.

Лишь я, всё время подходил коляске, и просил прощение у нищего.

– Я ведь думал ты косишь…

Его серое лицо смотрело вниз и только теперь я заметил какое оно худое и изнеможённое.

– Прости друг – Снова и снова скулил я – Это всё она, наша еб..ная нищета виновата. Она развращает… меняет душу человека… делает циничным…

Я выгреб всё что было у меня в карманах, и положил ему на колени… – Прости меня пожалуйста… прости… прости…

Потом нашёл тут бабёнку с фотографией мальца – и тоже дал ей.

Она с изумлением смотрела на меня и ничего не понимала.

– Зачем? – лишь спросила.

– Да еб..сь всё в рот – Загадочно ответил я. И ушёл…

Пора самолёту – набирать высоту.

Наверное.

Сексуальное шоу

Вообще-то шоу называлось – "Поговорим откровенно".

К примеру, Вас бросила жена. Или Ваш ребёнок выбрал других родителей.

Вы пишите слёзное письмо на программу – и Вас приглашают на неё через месяц.

То что случится потом – никто не знает.

Может поэтому я не пропускал ни одной передачи пока не…

В этот раз, на программу пригласили одну молодую смазливую девицу.

Утирая слезы она сообщила что воспитывает одна своего ребёнка.

– А где Ваш муж?

И девица, смущаясь поведала что его нету, а родила она от мужа своей сестры.

– Помилуйте! – Изумился ведущий программы, мужчина лет 50-ти: – Как так может быть?

– Вот так… – Загадочно усмехнулась девица и стала жаловаться что теперь – сестра её не пускает в дом.

– Постойте – Оборвал её эксперт по семейным вопросам доцент Иванов. – Как так получилось что Вы родили от её мужа? И сколько Вам тогда было лет?