Наталья Кирилина - Тянет в небо

• Название: Тянет в небо
• Автор: Наталья Кирилина
• Жанр: Поэзия
• Год: 2017
• ISBN: 978-5-9909447-9-4

В книгу вошли стихи автора, опубликованные на сайте «Стихи. ру» написанные в период с 2012 по 2017 годы.

Произведения размещены в 7 сборниках по тематикам, соответствующим названию каждого сборника.

---

Одуванчиковое

От ханжества, от схимы чуждых слов
Бежать, лететь, не ведая дороги.
В белёную неряшливость садов,
С восторженностью втаптываю ноги.

И по крахмальным шторкам лепестков
Скрипят шаги, их звук всё дальше, дальше —
Уносит несравненности покров,
Не зная фальши…

Оттого и сны взъерошены

Оттого и сны взъерошены,
Наступают на слова,
Что лежишь, как на горошине
И отдельно голова
Варит ведовское варево,
Знай, секреты собирай.
Птицы фраз растают в мареве,
Улетят в привольный край.
Пересинены, прикормлены,
Рвут сплетённые силки…
Кыш, на все четыре стороны —
Только перья да клочки
Топчут каменные вороны…

Песня

Мне хотелось посерьёзнее
эту песню дописать,

А она лилась берёзовее
И кленовее опять…

Да и надо ли печалиться
у извилистой реки,

Если песня переплавится
В пароходные гудки,

Взмоет птицей-пересмешником
За лихие облака,

А пока сидит и тешится,
Улыбается, пока.

И мотив её задумчивый
Удивительно родной,

Как пластиночки прокручивает
И меняет по одной…

Полночь

…а ночь не приносит покоя
И крутит немое кино,

Стараясь задеть за больное,
Как будто ей право дано:

Хозяйничать в мире бессонном,
Швыряться обрывками фраз.

Пугать, в одеянии тёмном,
Не пряча насмешливых глаз:

«Глядите, какая Фемида!
Я всех по шесткам рассажу».

Накрасится цветом индиго
И вылетит
Ведьмой
В трубу…

Послесловие

На границе небылиц,
на границе фраз оседлых
тьма пролистанных страниц
прошуршала, облетела…
и осталась в забытьи
дотлевать бумажной пылью.
Прежде – лёгкие ладьи,
никогда не станут былью.
И в зашторенном окне
не ищи былого света,
не ищи на стороне
эпохального сюжета…
Где-то возит почтальон
неотправленные письма,
в этих письмах только мысли
тех, кто словом окрылён…

Поэтка

Да разве я стихи писала,
Когда фонарь грозил клюкой.
Да разве я покой искала
В словах струящихся рекой.

Зачем мне средство от ангины,
Зачем мне средство от хандры,
Но донимает писанина,
Как донимают комары.

Да разве ветер мне помеха,
Когда на зонтике – в полёт,
Когда манит окна прореха,
Тут и лекарство не спасёт…

Просьба

Отведите, отведите, жарким полднем в хладный лес,
Утешеньем назовите пышной зелени навес
И заботу не лелейте – здесь забуду слово «край» —
Здесь тростник настроит флейту, отворит ворота в рай.

Не шумите, не шумите, не пугайте райских птиц,
Тихой поступью идите, не скрывая добрых лиц —
Всем воздастся по крупице и откроют тайники —
Здесь небесный свет струится у божественной реки.

Пустые слова

Да кто я такая, себя излагаю —
По капле, по строчке.
По самому краю
Пройду, не задену приятной беседы,
Мой путь слишком прост, а другой мне неведом…
Во след не качнётся, сгорая, рябина
И не затрепещет, волнуясь, осина —
Да кто я такая, себя излагаю —
Что старый знакомый меня не узнает.
И будет смеяться, недоумевая, —
Кто это такая?
Стихами, словами пестрит покрывало,
Подхвачено ветром, и этого – мало.
Слова, будто листья кружат, опадая…
Да кто я такая!

Родня

Какое-то странное слово – родня…
Вот метки на платья нашиты зигзагом,
Как будто на смену отдали меня,
И шествовать надо заученным шагом

В строю из таких же, как я сорванцов.
В три горла орать пионерские песни.
Подкладывать в гнёзда упавших птенцов,
А их не хотят принимать, хоть ты тресни.

В хранилище утром стоять, не стыдясь,
И полку найти, где лежат чемоданы.
Почувствовать с домом незримую связь:
И запах родной, и присутствие мамы.

Что память хранит, по прошествии лет?
Размытые в письмах, от слёз заморочки,
Разбитые пятки худых сандалет,
Конфеты, на случай, в газетном кулёчке.
Какое-то странное слово – родня…

Сама с собой

…а как же все эти люди —
их лица добры и светлы,
закроется дверь и не будет…
А вдоль полисада полынь

распустит седые космы,
белёсой качнет головой…
Какой сиротливый набросок,
сюжет неприглядный какой!

О чём ты? Смотри, светает,
синица-проныра свистит.
Ах, лестница слишком крутая —
а кто-то тревожно звонит…

Странная

Ну так нельзя, серьёзней надо…
Вот вышла женщина из сада,
Несёт дырявую корзину,
А сторож-дед толкает в спину:
«Ты на чужой-то каравай
С охотой рот не разевай!»
И слов безумное стаккато,
Но промолчала виновато…
…и сада нет, и век другой,
Но странный образ правит мной.

Ты не читай стихов моих

Ты не читай стихов моих —
Счастливые в тетрадь не пишут,
И подпирает неба крышу
Ещё невысказанный стих.

Ещё несёт потоком дней
Его усталую усмешку,
Но с каждым выдохом верней —
Успеть, сказать, довольно мешкать!

Успеть за словом, за строкой
Увидеть то, что всем не видно.
Не снится, что-то, мне покой,
И быть не понятой – обидно.

Обидно – глупое словцо,
А лучше – «не по Сеньке шапка»!
Когда сажаешь деревцо,
Не бойся, что слетела шляпка…

Уйти

Уйти в себя, уйти до лета
Или уехать в тишь да гладь,
Забыть про то, забыть про это,
Себя по капле наверстать,
Блеснуть мороженным на солнце,
Взорваться «тыщей» пузырьков,
Испитых дней своих до донца,
В конце-концов…
В конце-концов…
Забыть вопрос – «что люди скажут»
И в океане с головой
Смотреть подводные пейзажи
Сама с собой…
Сама с собой…

Чайка

Оближет волна песок,
Горячие камни.
А чаек полёт высок
И я буду крайней —
Я буду одной из них
И хищницей моря.
Сорвётся гортанный стих
Как парус проворен.
И если захватит вдруг
Поток восходящий,
Замкнется за мною круг
Из крыл настоящих.
Я знаю, настанет срок,
На гомон прощальный,
А чаек полёт высок
И я буду крайней…

Что нарисует художник

Что нарисует художник?
По-летнему сняв башмаки,
В зелёный прямой подорожник
Закинет кривой треножник —
Под голову кулаки.

С небом поссорились ветки,
И Солнца торжественный шар
Гоняют, со свистом, ракетки,
Бренчат рассыпаясь монетки —
Их собирает клошар…

…

По белому – голубая,
Зелёная – станет листком,
Мелькает стрижиная стая,
Где туча скользит дождевая
Пуховым платком…

Что отмерено, то и сбудется

Всё забытое отболевшее,
Как копытами на яру.
Мне не быть святой, кану грешною
И грехи с собой заберу.

И на камушках, на тропиночке
Не останется и следа.
Где ты, жизнь моя – под косыночкой
Прядей снежная череда.

Что отмерено, то и сбудется,
А не сбудется – не беда.

Хрупкий месяц с рекой целуется
Покатилась в ладонь звезда…

Элегия

«И умолк ямщик
Кони ехали,
А в степи глухой
Бури плакали.»

Слишком поздно,
Рассыпались звёзды —
Не собрать ни одной.
Мне бы раньше…
Остатки подкрашу
Неумелой рукой.

Ночь – в рогозы…
Становятся прозой,
Не поются стихи.
Мне б гитару,
Романсово-старый
Позабытый мотив.

Зарыдает…
Подруга былая,
Остановится миг —
Степь да кони,
Звонят колокольни,
Умирает Ямщик…

Эпилог

Не прозрачно, не хрустально —
просто-вылепленный слог —
я пишу горизонтально,
приближая эпилог.

Только что-то не спокойно,
видно, нынче не с руки,
дописать стихи достойно —
от строки и до строки.

Задержусь на полуслове
и увижу – на Луне
лунный мальчик хмурит брови
и подмигивает мне…

Эскиз

Окно зашторенное небом,
и черепичные ломти
впитали солнечную небыль,
и пришлый ангел во плоти
резвился на краю бассейна,
развесив крылья на забор,
и перья плавились кисейно,
и бугенвиллеи узор,
казалось плыл с другой планеты,
цвета зашкаливали грань.
…он обсыхал на парапете,
и пил вино в такую рань.
Ладони бережного лета
едва скользили по нему,
он тихо пел, слагал куплеты,
не сознавая, почему…

Я вовсе не поэт

Я вовсе не поэт, не праведный отшельник.
Но мысли, иногда, уводят далеко —
Там буду я гулять в ближайший понедельник,
Когда в забытый сад прольётся молоко.
Перебирая сны, щекочут нос травинки,
Кузнечиковых ног запутались следы,
В туманном дежавю стою посерединке
И собираю слов незрелые плоды.
Отчаянно малы зелёные комочки,
Их тяжко собирать, теряются в листве,
/Нашедшие приют в моей последней строчке/,
Покоя не дают нескладной голове…

Часть 2. Превратности любви