Опанасий Заколебанский - Правосудие с короткими ногами

• Название: Правосудие с короткими ногами
• Автор: Опанасий Заколебанский
• Жанр: Научная Фантастика

---

Четвертое: звонок по телефону. Это вообще странно. Кто-то навел милицию на то, что должно было случиться только через полчаса.

Есть ли связь между первым и остальными пунктами?

Не думаю, что кто-то хотел меня подставить. Не настолько я приметная личность, чтобы кто-нибудь имел на меня зуб. Но ведь если бы я не пошел за Петровичем, а спокойно уехал домой (ничего что пьяный, я даже с завязанными глазами дам фору любому мотогонщику), то и не наткнулся бы на труп. Надо прояснить ситуацию в "Айсберге". Отложим на завтра. Чую, такое дело спешки не требует. А руки у меня чешутся. Это значит попалось настоящее дельце. Такое редко выпадает. Грех не воспользоваться.

Ну вот и завтрак. Или обед? Сколько время?

- Скоро час.

Значит еще завтрак.

Помогаю Долорес расставить посуду с сервировочного столика.

- Детка, ты мне так и не ответила.

- А что говорить?

- Выкладывай что есть.

- Я ведь случайно туда попала. Ты же знаешь - я тебе никогда не вру.

Вот так. Ни больше, ни меньше. Это серьезное заявление. Не такая дура, моя ласточка, чтобы случайно куда-то забредать.

- Говори, - настойчиво давлю я.

- Я теперь с серьезными господами вожусь. Вот и вчера пошла с одним, а он говорит, заедем в одно место, мне там кое-что забрать надо. Понятное дело, наркотики. Компания незнакомая, но я не боялась. Все-таки с серьезным представительным мужиком. Ему главный скидку хорошую сделал, так мой обрадовался как младенец и прямо на месте сигаретку выкурил. Пока не развезло, он домой засобирался, а меня забыл. Но эти поганки меня не тронули. Им до бабы все равно как до луны.

- Все ясно. Эх, рыбка. Кончишь ты плохо.

- А ты Кузенька меня при себе держи. Мне много не надо.

- Да уж. С тобой поживешь - через месяц усохнешь. Ты же тварь ненасытная.

Обиделась, почему-то. И чего я такого сказал?...

- Ладно, крошка. Прости. Я дерьмо.

- Нет ты хуже дерьма. - и набросилась на меня.

Ну началось...

- У меня между прочим, мотоцикл угнали. Так что я теперь без транспорта. лежу, в потолок гляжу.

- Бедненький. - ее голова нависает над моей.

- Прошу тебя. Не начинай сначала. - а корень мой все же закопошился. Вот гад. Я же устал...

-...Нет, это меня доконает...

...Ну наконец-то. Уснула. Странно. На этот раз я крепче оказался. Заработалась, бедняжка. А впрочем я уже давно ее не видел - соскучился.

Чем же заняться. Главное так чтобы тихо - а то, не дай бог, проснется.

Звонок. Вот черт. Не вовремя.

Бегу к телефону.

- Прутиков? Есть дело. Насчет твоего мотоцикла. - раздался незнакомый тенорок. - Если хочешь встретиться, жду на бульваре ровно через час, возле статуи мирового вождя.

- Кто это был?

Киса моя, с постели встала, волосами грудь прикрыта - Афродита, только моря нет и пены.

...Нет, так просто я уйти не могу...

Маленькая стрелка на часах скоро закроет цифру "5", а никого, кто бы мог привлечь мое внимание, нет. Может он видел, как я в кустах затаился? Да нет я ведь профессионал, не школьник. Хорошо иметь малый рост, сидишь себе, как мышка-норушка, никто тебя не видит, зато все как на ладони.

Ага, вот он. Чутье меня никогда не подводило. Один. Ладно, можно показаться. Отползаю чуть назад, отряхиваюсь.

Шум автомобиля. Шаги. Хлопок. Еще один. Этот неприятный звук мне хорошо знаком. В самого пару раз стреляли. Я обратно в кусты. Вот те на! Мой-то лежит на асфальте и ногами дрыгает. Затих. Я выскочил на дорогу. Машина далеко, - марку, увы, не разглядеть.

Женщина - многодетная мамаша закричала так, как будто ее мужа шлепнули, дети тоже зашумели. Не успел я сообразить, как поступить в сложившейся ситуации, как за каких-то десять секунд вокруг тела собралась толпа. Пойти посмотреть, что-ли, кто хоть ко мне приходил. Пробираюсь, пихая локтями всех подряд. Это им делать нечего, а у меня времени в обрез: не хватало еще, чтобы милиция задержала. Потап нагрянет - вот будет музыка. Он, конечно, свою смену закончил, но ради того, чтобы меня уесть на все пойдет.

Да, скажу прямо, покойный - несимпатичный субъект. Может от того, что у него половины черепа нет? Хотя морда вроде целая. У меня зрительная память хорошая, как компьютер - я его в первый раз вижу.

Если бы не народ, я обшарил бы его, до прихода правоохранников.

- Я иду. Вдруг молодой человек меня обгоняет подходит к нему, потом тот вдруг осел и упал, а тот убежал и запрыгнул в машину. - усатая толстуха делится впечатлениями.

- А машину вы запомнили? - встряла другая. - милиция всегда про это спрашивает.

- Запомила только, что она серая. Мокрый асфальт что ли, называется. А в марках я не разбираюсь.

- А я видела, что у нее на стекле полоса от этих щеточек, которые дождь разбрызгивают. - добавила крайне наблюдательная маленькая девочка.

Ну что же и на том спасибо. Собрался я уже отчаливать, бросил на мертвеца прощальный взгляд. Но, что такое?! Нагибаюсь.

- Молодой человек, нельзя труп трогать. - завозмущалась усатая.

Спохватился я. Нервы.

У него же в руке зажата сигарета!

И снова обломаная.

А теперь пора валить отсюда. Толстуха поганая сверлит меня своим подозрительным взглядом. Видать старая сексотка. У меня на таких нюх. Уношу ноги, попутно ругая себя за оплошность. Я и так достаточно засветился, чтобы меня эта бестия выдала с потрохами. После этого каждый умный легавый вычислит по ее показаниям. Скажет: был такой, коротышка любопытный, премерзкий тип. А Потап проведает - сразу на меня насядет. Влип.

И вообще ситуация странная. Сразу два убийства. И в обоих фигурирует обрывок сигареты. Кстати, я свой не потерял?

Нашел с трудом свободную скамейку, вывернул карманы. Вот он.

Осмотрел его со всех сторон и ничего особенного не обнаружил. Обыкновенный кусок сигареты. Оторван как раз по фильтру. Название неизвестно. Оно осталось в руках убийцы.

Где оно записывается? Я сам не курю и не знаю. Вот идет парень, сейчас определим.

- Простите, лишней сигаретки не найдется?

- Свои иметь надо.

Хам. Счастливчик: не знает, что в обычных ситуациях я такого не спускаю. Сейчас же настроение не то.

Обратился с тем же вопросом к дугому прохожему. На этот раз попался вежливый. Он протянул мне сигаретку, а сам плюхнулся рядом. Подал зажигалку, но я отказался.

- Спасибо, я потом. А вот, вы не знаете, случайно, как на сигаретах название марки пишется - одинаково или у всех по разному?

- Бывает что по разному, но обычно возле фильтра. Кольцом.

Спасибо за информацию...Значит возле фильтра. А у этой его как раз нет. У обоих нет.

Похоже, что человек держал ее в руках, а подошедший оборвал. А может быть обломил? Случайно? Нет, все-таки оборвал. Края помяты. Я не мог ее раздавить, иначе она была бы сплюснута вся. Что же за причина такая, что ее вырвали из рук. И ведь не отобрали всю, а только название.

Такую роскошь, как лаборатория не могу себе позволить, а без нее мне не разобраться, что это за марка.

- Маркел! Точно.- Хлопаю себя по лбу. Уж он спец старый. Безошибочно определит. Жалко только сигарету. А впрочем большего толку от нее нет. Пускай выкуривает. Только сначала где-то надо бутылку филипинского виски купить...

...От магазина я побежал наперерез автобусу и еле успел запрыгнуть в брюхо старого рыжего ящика.

Маркел живет в трущобах. Районы дикие и неизведанные. Менты сюда почти не лазят. И, не дай бог, чужаку забрести.

На предыдущей остановке в вечернее время водитель всегда предупреждает пассажиров, что если их застанут без билета и высадят в окрестных местах шансов выжить мало. Салон сразу освобождается наполовину. Если зайцы и остаются, то только те кому либо терять нечего, или которые знают этот район как свои яйца, - типы вроде меня.

Сразу видно, что люди здесь живут небогатые. Домишки все облупленые, крыши ржавые, запах стоит как в нечищенном свинарнике. Здесь рядом городская свалка находится.

Я услышал шаги - двое идут за мной. Обернулся сразу, чтобы недоразумений не было. Врядли примут за знакомого, но дать понять, что душа у меня вовсе не в пятках надо. К счастью, один из них узнал мою рожу, схватил товарища за руку и оба исчезли в ближайшей калитке.

Я умиротворенно вздохнул, осознавая, что не забыли еще Козьму и двинулся дальше. Как бы не перепутать. В этом месте все домишки похожи один на другой из фанерных щитов сделаны и одинаковой краской покрыты. Но Маркелов дом пропустить невозможно. Даже в адски нестерильной местности его жилище - один черт, что хлев у нерадивого крестьянина. Окна клеенкой залеплены, дверь просто так прислонена, в крыльце дыры - без ног остаться можно. Из щели выпрыгнула собака и едва не зашибла меня уделанным репьями хвостом. Я заткнул нос и шагнул в сумрак.

Мой брат - это вообще феномен. На своем уникальном чутье мог бы большущие бабки зарабатывать. Ему предлагали место нюхача на парфюмерной фабрике. Но он - вольное существо, дитя природы. Без помойки ему жизни нет. Все что ему надо - по помойкам шариться, бутылки собирать, другое его не прельщает. Зато в этом деле своим нюхом он может по заказу любую вещь отыскать. Местная знаменитость, за определенное вознаграждение от местных бичей готов выполнять заявки. Один раз какой-то тип заказал ему найти деньги. Любые. Через два дня Маркел напал на клад - кто-то кучу долларов посеял в мусоре. Ну на радостях они забурились в ближайший кабак, немного потратили на выпивку, часть ушла на баб, которые растрезвонили на всю округу о невероятном везении моего братца. Вскорости пожаловали хозяева сокровища, ну может быть и не хозяева - кто знает. Однако у обоих кладоискателей фиолетовый оттенок лица через месяц прошел. С тех пор Маркел больших денег сторонится.