Владислав Петряев - Вознесение духа

• Название: Вознесение духа
• Автор: Владислав Петряев
• Жанр: Поэзия
• Год: 2011
• ISBN: 978-5-905016-12-7

Книга известного пензенского поэта Владислава Петряева «Вознесение духа» включает в себя стихи разных лет и крупные поэмы, написанные на животрепещущие темы: от лирики до острых экологических, политических, социальных, нравственных и мировоззренческих проблем.

В своих произведениях автор выступает против религиозного догматизма. Книга адресована широкому кругу любителей современной поэзии.

---

• • •

Не мы над вещью господа,
А вещь господствует над нами,
Как правит лошадью узда,
Так мы себя взнуздали сами.

• • •

Меру знай в труде, в богатстве,
Властью чувства не пленяй,
Больше будь в духовном царстве:
В мире мыслей пребывай.

• • •

Проще, проще жить стремись,
Жизнь свою не усложняя,
Малым мудро насладись,
В меру всё употребляя.

• • •

Когда осилишь духа слабость
И воле чувства подчинишь —
Тогда не будешь пить всю гадость,
Отвергнешь водку и гашиш.

• • •

Каждый сам себя находит,
Каждый сам себя творит,
Каждый сам себя возносит
И, найдя, душой парит.

• • •

Стихами очень поздно я занялся,
Когда мне времени не стало отступать.
В себе чрезмерно долго прокопался
И мог совсем не выраженным стать.

Найду ль себя в поэзии? – Не знаю.
А может, в прозе? – Это всё равно.
Устало жизнь свою воспринимаю,
Поскольку время лучшее ушло.

Напевно просто, рифмой размышляю,
Души смятенье, время передав,
И в муке неизбывной пребываю,
Такие годы – Музе не отдав!

Писать стихи себя не принуждаю.
Без них я жить сегодня не могу,
В автобусе, на улице слагаю,
Ночами ли бессонными шепчу.

Уже не жду порывов вдохновенья,
Пружиной мысли крутятся всегда,
Спешу быстрей их вырвать из забвенья
И выкинуть, быть может, в никуда.

• • •

На годы цели ставь, на жизнь,
Себя им подчиняя постепенно,
И страх перед собой отринь —
Тогда достигнешь всех их непременно.

Но знай: конечный путь – ничто.
В самом движенье к цели жизни радость.
Средь умных: не был счастливым никто.
Так временна в пути конечном сладость.

Но чтобы жить и попусту не тлеть —
Не жди одних порывов вдохновенья,
Умей себя заставить сам гореть,
Лишь ты – причина самосотворенья.

• • •

Жизнь свою, как праздник, принимай,
Как игру, полёт воображенья,
Чувства, мысли – воле подчиняй,
Дай свободу страсти вдохновенья.

В мире творчества всю жизнь живи,
Суть разумных – в радости исканий.
Этот мир в самом себе ищи,
Устраняя блажь пустых желаний.

• • •

Детей воспитывай со дня рожденья,
Любовь и строгость умно сочетай,
На них воздействуй больше убежденьем
И собственный пример им подавай.

Запомни принцип мудрости великий:
Детей до двух – царями развивай;
До десяти – как слуг безликих,
А старше чуть – друзьями почитай.

Как к средству цели самоутвержденья
Любовь к труду, упорству прививай.
Буди у них не память – дух сомненья,
Активно в разном творчестве пытай.

В дерзанье мысли путь, в её сомненье!
Сомненью сам любого подвергай.
И укрепляй своё в детишках мненье,
И мыслить их с рожденья побуждай.

• • •

Лишь логика мысли охватит весь путь,
А память частички его отбирает,
Но в них и заложена вся наша суть,
Поэтому память их так сберегает.

• • •

Нельзя в России йогом быть
И молча мир взирать,
Здесь волком хочется завыть,
Когда нет сил кричать.
У нас культуры должной нет:
Распущенность в мозгах.
Под гнётом спали тыщи лет
И всеми правил страх.
Страх перед богом и царём,
Помещиком своим,
Страх перед Сталиным-вождём:
Диктатором крутым.
Надежда вся на капитал:
Народ взнуздает он.
России нужен либерал
И рыночный закон.
Модели Запада должны
Мы умно воспринять,
Там все в возможностях равны,
И нечего страдать.
Но там у денег все в плену,
Богатство – трижды бог,
Увы, я это не приму —
Индийский ближе йог.
Притом, даю себе отчёт,
Что нет иных путей:
Богатство там быстрей растёт,
Где каждый – казначей.
Где каждый для себя живёт
И развит эгоизм,
И где у всех богатство – бог,
И бог – либерализм.
Богатство ж нужно, чтоб полней
Нам выразить себя,
Красивей быть и быть добрей,
Достоинство неся.
А мы к богатству подались,
Всё счастье видя в нём,
В разборках, в драках изошлись,
Забыв себя в ином.
Какая в песнях грусть была
И нежность в них лилась.
Страна всё это изжила —
Вещичкам отдалась.

А, может, лишь в тоске, нужде,
Голодным люд творит?
И лишь в неволе и узде
Он нежность всем дарит?
И чем богаче будем мы,
Тем более грубеть?

Боюсь, боюсь богатства тьмы
Свой дух хочу сберечь.

• • •

Боюсь я умереть неизречённым,
В остывшем теле дух свой умертвить,
В земле его оставить не прочтённым,
В стихах его бессмертных не явить.

• • •

Мелькнула жизнь как будто бы в тумане.
Всю жизнь почти, не ведая себя,
Пишу стихи, как в том шальном дурмане,
Как будто это вовсе и не я.

Но я решил в поэзии остаться,
В стихах свой дух от тела отделить,
И после только отдыху отдаться,
И дикий дух в покое усмирить.

• • •

Себя я очень часто вопрошаю:
«Не зря ли я на свете жизнь прожил?»
И сам себе на это отвечаю:
«Всю жизнь с собой боролся, значит жил».

Природы нашей лень трудом снимая,
Себя и так, и эдак я борол.
Предельность духа, воли отрицая,
От столяра в поэзию взошёл.

Сомнением себя одолевая,
Великих даже взгляды отрицал.
И те сомнения в других вселяя,
Своей стране свободу приближал.

Часами лекции свои читая,
Не ведая конспектов никаких,
Лишь мыслью растревоженной блуждая,
Будил сомнение и гнев в других.

В борьбе, в труде, в заботах жизнь проходит:
Всегда был недоволен сам собой.
Но в жизни только тот себя находит,
Кто сам с собой до смерти рвётся в бой.

• • •

Мне радость жизни не была дана:
Всегда был устремлён к какой-то цели.
И потому спокойной не была:
В познаниях все годы пролетели.

И вот, замкнувшись сам в себя от всех,
С иронией на всё и вся взираю,
Страх смерти осадив в себе и смех,
В покое больше, в мыслях пребываю.

К каким-то целям рваться перестал,
О сути жизни больше размышляя,
Я дух свой силой воли наполнял,
Познаньями свой разум развивая.

Наверно, надо в муках жизнь прожить,
Искать, не находить на всё ответа,
Трудом заставить мысль свою будить,
Чтоб всё же вырвать к старости поэта!

• • •

Спешишь куда-то, в очередь попав,
Спешишь достигнуть в жизни некой цели,
Спешишь узнать, чего-то не узнав,
Глядишь – виски от думы поседели.

«Несуетным, неспешным, мудрым будь:
Бессмертным всё равно никак не станешь,
А в спешке – улыбнуться не забудь,
Тогда, возможно, смерть свою оттянешь».

Так часто я командую себе,
Пытаясь хоть чуть-чуть угомониться,
Но, время потеряв в пустой борьбе,
Я не могу уже остановиться.

• • •

Стремишься ты? – Ну что ж, стремись!
Как жить разумным без стремленья?
Но только: чур! не надорвись
В избытке чувств своих и рвенья.

• • •

Ты с целями себя соизмеряй,
Не рвись – к чему совсем не подготовлен.
К чему способен – волю устремляй,
И будешь, может быть, собой доволен.

• • •

Пустое всё и мелко, суетно,
Наполнено бесчестием и ложью.
Какое счастье может быть дано,
Когда всё в людях крыто мишурою?

• • •

Бегу, бегу, сбегаю от людей,
Глаза свои устало прикрываю,
Средь них всегда я в думе не своей
И нервы почему-то напрягаю.

• • •

Я образ мамы часто вспоминаю
С любовью, грустью, нежностью, тоской
И как от боли отойти, не знаю:
Проходят годы долгой чередой.

Когда её машина сбила,
Три дня и ночи плакал и рыдал,
Душа моя от горя волком выла,
В бессилии я небо проклинал.

Шептал над ней – «Не надо только плакать,
Её слезами к жизни не вернёшь».
Но нет – не смог заставить их не капать,
Ну как от горя сам себя уймёшь?

Тогда не смог я справиться с собою,
Не смог осилить горе и печаль,
И волосы покрылись сединою,
Но мне себя от этого не жаль.

В те дни я в ней, родимой, растворился,
Свою любовь в печали ей отдал,
И только после как-то укрепился,
Но радость жизни с нею потерял.

• • •

С утра сегодня сердцу было больно:
Погибла мама в этот летний день.
Весь день ловлю глаза её невольно,
Весь день она витает словно тень.

Нет-нет, конечно, свечку не поставлю:
Не верую в причудливость теней.
В стихах своих любимую оставлю,
И станет мне хоть чуточку светлей.

Не знаю, как на всё её хватало:
Учила, шила, стряпала, пекла.
А сколько книг она перечитала
И сколько людям сделала добра!

Стихи она, красавица, любила,
И помню, как, читая в вечерах,
Себя до слёз невольно доводила
И голос был дрожащим на устах.

Ночами мама часто вышивала,
Украсить чтобы бедный наш уют,
Шарфы и кофты тёплые вязала,
И вижу – руки, спицы как снуют.

Она однажды чуть не утонула:
Весной шитьё в деревню понесла.
Обратно шла и… глазом не моргнула,
Как льдина из-под ног её ушла.

Едва спасли, на печке отогрели,
На розвальнях в соломе привезли.
В трудах и муках годы те летели,
И души от отчаяния жгли.

Всю жизнь она к познаниям тянулась
И гордой поступью по жизни шла,
От тягот жизненных не гнулась,
Достоинство по жизни пронесла.

Отец у мамы был кровей татарских,
Продав однажды польке лошадей,
Украл её, дитя степей хазарских,
И счастлив был с красавицей своей.

А в восемнадцатом родилась мама:
Дитя уже евразийских кровей.
Но их постигла жизненная драма —
Не стало вскоре бабушки моей.

От горя дед пропил всё состоянье
И, возвращаясь пьяным как-то раз,
Замёрз в снегу – и дочь осталась с няней:
Таким однажды мамин был рассказ.

Уж четверть века нет её на свете,
А я по ней сверяю жизни путь,
Живой всё представляю на портрете,
Вздохну и снова за перо берусь.

Её глаза с игривою искринкой,
Улыбку, ум её и красоту —
Весь образ милой сердцу сиротинки
До дней последних свято сберегу.

31 августа 1999 г.

• • •