Хайдар Бедретдинов - Подарок

• Название: Подарок
• Автор: Хайдар Бедретдинов
• Жанр: Поэзия
• Год: 2012
• ISBN: 978-5-91366-234-7

«Подарок» – восьмая книга члена Союза писателей России, поэта Хайдара Бедретдинова. На Востоке число «восемь» – символ любви. В этой книге автор признаётся в любви к знаменитым творениям искусства, любимой женщине, друзьям и самой природе.

Книга издана в авторской редакции.

---

Музыка-нищенка

То ли возвращается к нам былая мода,
То ли повернули вспять на Руси года…
Нищие – на улицах, в грязных переходах.
Сгинули «товарищи», вышли «господа».

И ещё примета жизни перекошенной:
Музыкантов армия вышла на панель,
Выбивая слёзы у людей непрошенно,
То гармоника рыдает, то скулит свирель,

Что-то вдруг военное затрубил оркестрик —
В сердце хлынул праздник в волнах кумача.
За привет из бедного радостного детства
Бросил рубль признания в шапку трубача.

Кто? Кому в угоду, нашу жизнь уродуя,
Радости лишил всех – некого спросить.
Оживляя звуками эти дни жестокие,
Нищенкою музыка бродит по Руси.

Бетховен

Маэстро Людвиг ван Бетховен,
Он – музыки отважный воин.
Аккорды яростных атак
Сверканьем рассекают мрак.

Подобно гулу водопада
Грохочет «Аппассионата».
Но между нотами кровит
Душа героя без любви.

Маэстро Людвиг ван Бетховен
Их красотою очарован:
О, сколько ласковых имён
Пропел в своих сонатах он!

Душа восторженной Гвичарди
В фантазиях его звучала.
И излучает лунный свет
Небесной музыки поэт.

Его послания к Элизе,
Её сердечка не приблизив,
И в нас несбывшимся звучат,
Рождая светлую печаль.

Все восхищаются кумиром:
Ведь царь он в музыкальном мире.
Но в двери божьего раба
Стучит судьба, стучит судьба…

Не победят его недуги:
В его симфониях и фугах
Звучит так громко… глухота.
Ей вторят чуткие перста.

Баянист

Виртуозна игра баяниста,
Но стеклянно застынет вдруг взгляд:
Вслед за музыкой дивною мысли
В край далёкий из зала летят.

Мастерство высочайшего класса
Прославляло служителя муз.
Но… оркестр однажды распался,
Как распался великий Союз.

Разорвались привычные звенья,
И душевный нарушен покой.
Жизнью брошен непризнанный гений
И уставшей от бедствий женой.

Подработки, по клубам мотанья —
Образ жизни вполне кочевой.
И в весёлой вдруг пьесе рыданья
Зазвенят музыкальной слезой.

Но спасает маэстро стихия —
Им придуманный песенный бал.
Целый вечер звучит ностальгия
По Парижу, где он не бывал.

Как во сне, он идёт по бульварам,
Где красотки призывно поют.
Музыкант, подпевая, в ударе
Не меха рвёт, а душу свою.

Взором внутренним смотрит он жадно
На кафешек парижских уют.
То не туфельки ли парижанки
Грациозно по клавишам бьют?

Он со страстью слепой наркомана
В мелодичном витает дыму.
И парижские машут каштаны.
Аплодируя кроной ему.

Отзвучит аргентинское танго,
Кумпарсита. И так загрустишь!
И поверишь, что нет – не напрасно
По маэстро скучает Париж.

Анечке

В наш дом вошли чарующие звуки,
Как утренние звонкие лучи.
Перебирают струны чьи-то руки,
Пытаясь песню счастья разучить.

Пока ещё не жизнь – её этюды,
Арпеджио пока, а не судьбу
Приходится разучивать, хоть трудно,
От напряженья прикусив губу.

Чарует арфа музыкой прекрасной,
И лейтмотив в ней тоненько звучит,
Что может этот труд твой ненапрасный
И музыке, и жизни научить.

Романс

О, Женщина,
В тебе – такая власть!
Но ты сама её не знаешь меры:
Ты можешь дать подняться, и упасть,
И обрести, и вновь утратить веру.

Ты истинна в поступках иль словах,
В ничтожных буднях иль в мгновенья славы?
«Ты – Женщина, и этим ты права»,
И правишь мирозданием по праву.

Уму научишь и сведёшь с ума.
И в нежности, и в гневе так прекрасна!
И с горечью осознаёшь сама:
Весь мир – у ног,
Но власть твоя напрасна…

Мужчина

Мужчина настоящий только тот,
Кто, не чураясь жизненных забот,
Старается всю жизнь свою усердно
Быть мужественным, мудрым, милосердным.

А дама настоящая лишь та,
Которой ради явно неспроста
Старается мужчина её верный
Быть мужественным, мудрым, милосердным.

Вершины

Издавна людей к себе манили
Гордые вершины неспроста,
В трудной жизни придавая силы,
Истина, Добро и Красота.

К Истине ведут блужданья тропы,
А к Добру – сражения со злом.
Красоты завоевать корону
Можно иногда в себе самом.

Только в нашей приземлённой жизни
Многим ли доступна высота?
Ждут непокорённые вершины:
Истина, Добро и Красота.

Совет

Желаю СИЛ, чтоб воплотить задумки,
УМА – чтоб непосильное не брать.
И да пребудет пусть с тобою МУДРОСТЬ:
Всегда две эти вещи различать.

Струны

Гитару старую возьму,
А что – какие наши годы!
Отброшу сотни «почему»
И – в жизнь опять, не зная броду.

Быть может, миновал зенит…
Но до возможного заката
Не прогремит – так прозвенит
Побед и мук моих кантата.

Уходит в сказки наш герой,
Когда покажется мир тесным,
И становилась жизнь порой,
Какой сложил её я в песне.

Мне будни напевали сказ
На взлётах и на месте лобном.
Я удивлялся сам не раз,
Что эти струны петь способны.

Этот блюз

Этот блюз —
Любви и музыки божественный союз —
Снимет груз,
С души и сердца снимет лет печальный груз.
И поведёт по нотам дальше,
Не допуская больше фальши,
К счастливой пристани взяв самый верный курс,
Этот блюз…
Быть может, в молодость случайно с ним вернусь.
Сладок вкус
Открытий первых, учащающих наш пульс.
И, может, снова я поверю,
Что не беда – мои потери.
Ещё я в пекло новой жизни окунусь.
Патефон
Пластинку крутит, и мурлычет саксофон.
Опьянён
И белозубым ртом поёт аккордеон,
А звуки листьями кружатся.
Мне к ним бы искренне прижаться,
Чтоб позабыть про смену стилей и времён.
Я боюсь,
Нарушить магию шагов его боюсь,
Словно шлюз,
В миры иные открывает этот блюз.
Как по волнам несут нас ритмы,
Родные песни и молитвы.
Я, покаянный, вновь к ногам твоим вернусь.

Гимн

Я с откровенностию всей
Тебя повсюду славлю:
Тебе, мой друг, в сердцах друзей
Я памятники ставлю!

Какая нас любовь свела —
Растаять может камень!
Как ты меня приподняла
Несильными руками.

Хвалить тебя не устаю.
Одно лишь беспокоит:
Я вечно пред тобой в долгу
За счастие такое.

Сложу торжественный хорал:
Любовь восславлю миру.
Стихи мои – лишь пьедестал
Для памятника Ире!

Удары судьбы

Потоп. Пожар.
Держи удар:
Ведь за спиной – Ирина.
Не без труда
Держу удар,
А Ира держит спину.

Марш Мендельсона

Тополя все – белы.
Тополя – как невесты.
В их ветвях-головах
Бродит ветер хмельной.
И любовный их шёпот
Слышится песней
Оттого, что теперь
Навсегда ты со мной!

Сколько дней горевых,
Сколько ночек бессонных,
Сколько драм и боёв
Мы с тобою прошли.
И победною музыкой
Марш Мендельсона
Раскрывает нам настежь
Двери любви!

Баллада

Я воспою любимую
В возвышенных стихах.
Как ключики мечты мои —
В её руках.
Едва-едва
Вскружилась голова.
Но все слова
Растратила молва.

Я сочиню симфонию
Любовных бурных чувств.
И подберу гармонии
На тонкий вкус.
На нотный стан
Мелодии легли —
Псалмы мои
Украли соловьи.

Изображу портрет её
В цветении весны.
Счастливыми приметами —
О лете сны.
Был холст мой чист,
По замыслу – искрист.
Вот только – кисть
Унёс осенний лист.

Быть может, будет Ангел мой
Ко мне не слишком строг,
Что жизни части разные
Сложить не смог.
Средь всех дорог
Затерян мой итог.
Услышит Бог
Лишь мой печальный вздох.

Серебряная свадьба

Мы с тобою нынче празднуем
Свадьбу с чистым серебром.
Были годы эти разными:
И лихие, и с добром.

Небо то бывало с тучами,
То в сияньи по края,
Незабудка, Незабудочка,
Незабудочка моя.

Побледнели губы сладкие,
Ясных глаз голубизна.
Ну, а сколько ж над кроваткою
Провела ночей без сна?!

Как устали твои рученьки!
А виной тому – и я,
Незабудка, Незабудочка,
Незабудочка моя.

И хоть многие завидуют,
Заглядевшись на семью,
Не сберёг красу я дивную
Ненаглядную твою.

А судьбой своей везучею
Лишь тебе обязан я,
Незабудка, Незабудочка,
Незабудочка моя.

Жертвенная