Жанна Евлампиева - НЕБОтие (сборник)

• Название: НЕБОтие (сборник)
• Автор: Жанна Евлампиева
• Жанр: Поэзия
• Год: 2014
• ISBN: 978-80-87940-48-8

Жанна Евлампиева – филолог, журналист, член Союза Писателей России.

Ее стихи, которые с полным правом можно назвать «деликатесом мира поэзии», неоднократно выходили в журнале «Чешская Звезда», а так же вошли в поэтический сборник «Поднебесной. net», выпущенный нашим издательством в прошлом году. Стоит отметить, что само название «Поднебесной. net» – цитата, отсылающая к одному из стихотворений поэтессы, а подборка ее стихов отрывала сборник.

---

молоко

в поднебесной кухне, на широкой плите пролилось молоко.

тонкими струйками через солнце, через облака.

и так звонко его капли ударялись о землю белым дождем.

люди еще никогда не видели такого дождя.

белого, со вкусом парного молока.

они подставляли руки, радовались, как дети, смотрели в белое небо…

кто-то кричал – это аномалия! эти осадки вредны для здоровья!

выходили экстренные выпуски новостей с комментариями ученых о глобальном похолодании.

молоко с неба – это неправильно, это чем-то грозит.

молочный дождь лился только два часа.

верующие стали молиться о спасении душ, для многих это был очередной конец света.

бомжи подставляли пластиковые стаканчики и пили дармовой напиток.

за два часа земля стала нежно-белого цвета.

художники, фотографы старались скорее запечатлеть такую красоту.

эзотерики уже расшифровывали этот небесный знак.

филологи на всех языках по буквам расписывали слово «молоко» – и так, и эдак, пытаясь понять причину его возникновения на небе.

малыш строил в песочнице свой желтый город.

первые капли молока попали на его пухлые ручки, залили его раскопки молочными реками.

встревоженная мама начала скорее собирать малыша домой.

а он поднял руки вверх, посмотрел на маму и серьезно сказал – 

– Мам, это чудо сказочное – молоко с неба!

Бог улыбнулся и послал на землю облака с обычным проливным дождём.

через несколько минут чуда не стало.

люди вздохнули с облегчением и забыли, что видели.

так правильнее.

жить без чуда, без неба с каплями убежавшего молока…

колокольчики

иногда хочется
вернуться
осенью
и обнять тебя.

хочется еще
колокольчиков мне
выпросить у
сентября.

прозвенев
фиолетовым инеем,
восемь тактов дождя
сыграть.

твои карие,
пронзительно-зимние
по ресничке
расцеловать.

раздарила бы
все колокольчики,
повернула бы
время вспять…

знаешь,

иногда хочется

просто так
тебя
       обнять.

вечер – март

сегодняшний вечер
напомнил мне
март в Париже.

немного влажных
полос на стекле,
уличной скрипки
соло…

хочу почувствовать
тебя рядом,
запомнить
твой голос.

неважно,
что кружит
и по ногам
кошкой рыжей.

совсем не
по-мартовски
снимет
мое пальто.

мне вечер
прошепчет,
что мы стали
чуточку ближе.

тональность твою,
твой смех…
почти
по Жану Кокто.

расшитая мартом,
гуляет
по крышам
бессонная осень.

ее вдохновенья
услышишь,
себе заберешь.

сегодняшний вечер
уже потерялся
в моем капюшонном
Париже.

оставив на стуле
перчатки
и серую
           бабочку – дождь…

сладкое

принеси мне в ладонях
вино из вишнёвых косточек.
сладкое, со вкусом
рассвета.

бордово – прозрачными
каплями
по коленям и в пол.
торопливо,
фатально,
напрасно.

останется запах терпкого
привкуса.

наверное,
так пройдет

мое лето…

демисезонно

разве
я не говорила,
что тебе
так идет это утро.
в тишине ежесекундности
оно абсолютно…

мартовски демисезонно,
сонно.
по плечам обессиленным
крадется
неброско-условными
синими крыльями.

струнами,
не настроенными
на проталины,
прикоснусь звуком…
посмотри, как к лицу тебе
вкус моего утра.

une petite maison

я построила маленький домик
с единственной дверью
и окнами нараспашку.

он уютный и самый тёплый.
в нем есть камин и картины,
и кожаный, мягкий диван.

в этот дом заглядывают многие.
любуются картинами, пьют кофе,
и беседуют с хозяином о жизни.

я бываю в нем очень часто,
приношу стихи и нежность.
растапливаю ими камин.

этот милый маленький домик.
я так люблю сюда возвращаться.
возвращаться и быть любимой.

в нем какое-то странное время.
оно само приходит и знает,
где ему остановиться.

ты всегда поймешь, что я рядом.
если вдруг ты себе улыбнешься,
сладкой дрожью луна забродит…

в твоем добром, огромном сердце
я построила
                  маленький домик…

лимонад

земля снежит,
под ногами нежится.
не держит
тепла в свитере.
глаголит мне
что-то про декабрь
на ветхом иврите.

снежит, бежит,
укрываясь
восточно —
несбыточным.
проколотыми морозами,
украшенная
ёлками, моими ниточками,
терапевтическими
прогнозами.

это наша
зимозависимость,
определяемая на
фото пикселями,
телефонными
прочерками
и оттенками
моих губных помад…

а знаешь, чего мне
сейчас больше
всего хочется?

сидеть с тобой
на подоконнике
и пить весну из
бутылки с названием
«Лимонад»…

этюд для флейты

разреши
еще случиться
полнолунию с нами.

на оставленном,
млечно – облачном
серебре.

я молюсь
снегу, летящему
на наши головы.

это же так
здорово —
держать твои руки

сквозь
застывшее утро
мелодией флейты

под распятой луной

в ноябре.

творчество. небо номер девять

постоянна лишь мантра шамана.
да и это, скорее, спорно…

собранные по микронам звуки
раскрываются орхидеями
скромными.
                  прячутся.

незавершенностью мелодии
рвет струну скрипачка.

в корабли превращаются здания.

от любви до сердца
такие огромные расстояния.

земля тянется к звездам
ветками деревьев.

осень приходит
перевернутым океаном

без волн, без дна
без пределов.

весомость жажды,
философия глубины.

творчество.

небо
под номером девять…

мотыльками

маю тебя,
качаю.
ветром несу
по краю.
знаю,
необитаем
остров,
чуть ближе
к раю…

стань моим
светлым маем.

именем,
пониманием,
нежностью
обретаемой

стань.

гранями
очертаний.
каплей росы
в бокале.
нитями, лепестками
выстлана наша

ткань.

бежевая льняная…

мы еще не пропали
хрупкими мотыльками.

все по тому же
краю
шепотом наших тайн.

маю тебя,

вдыхаю…

ромашковое

мне уже не вспомнить
ни цвета,
ни запаха
души летящей,
поперек распаханной.
знать бы, полюбить бы,
порасспрашивать
те шаги уходящие,
облака падающие
в поле ромашковое…

август сворачивает
в цветные рулоны
самолеты, перроны,
моих почтальонов,
синих птиц на фоне
асфальтовых луж.
полюбить бы еще.
вспомнить.
разглядеть бы
в улицах,
лицах знакомых

полеты.

желто-белых
ромашковых душ

по четвергам

все так же по четвергам,
по окнам твоим
будет гулять август.
словно таксу,
держа на цепочке
утренний теплый дождь…

предыдущие люди,
в других четвергах.
открытые ставни,
рассветами
заставленные.
цветами, сердцами…
.
вы с августом записаны близнецами.
он стал на тебя похож.

небо пахнет ванилью.
до звезд мне еще
полвдоха. тебе я
оставлю крылья,
как воздух
в открытых окнах…

падает дождь

дождь падает. падает на землю, входит в нее нитями, сшивая с небом.

я вижу тебя. ты стоишь и вдыхаешь его, будто это последняя твоя порция воздуха.

вижу, как он неистово целует твою улыбку своими холодными губами.

руки, как и прежде, в карманах.

смотришь на облака.

они сгущаются и посылают ресницам остроконечные капли.

меня всегда удивляла эта привычка – наблюдать сквозь дождь.

– смотри, как он падает!

я вижу. снова и снова примеряю на себя его поцелуи.

но не могу взять твою руку и крикнуть – мои губы теплее!

ты сейчас так далеко…

дождь врачует тебя, избавляет от вредной привычки думать обо мне, а ты не веришь ему.

глотаешь его безвкусную микстуру и выдыхаешь болью.

я знаю, боль легче переносить на выдохе. память задерживать на вдохе.

ты помнишь? вдыхай только лучшее! легкие медленно расправятся.

это невесомость памяти.