Сергей Васильев - Из записок командира СОБРа. Мои стихи о войне и солдатах

• Название: Из записок командира СОБРа. Мои стихи о войне и солдатах
• Автор: Сергей Васильев
• Жанр: Поэзия

В этой книге представлен цикл произведений на военную тематику, в основном посвященный локальным военным конфликтам, в частности войнам в Чечне. Автор не стремился обидеть кого-то или задеть чьи-то чувства, эти стихи являются индивидуальным взглядом автора на тему войны.

---

Отряд…

Всего неделя из Чечни,
По нам опять скучают горы.
Мы собираем рюкзаки,
И греют летчики моторы.
Вновь на плече ремень АК,
И тяжела моя разгрузка.
Вот тащит Клен свой РПК,
Частит Кореец матом русским.
«К машинам» отдан нам приказ,
И замер борт уже на старте.
Мы улетаем на Кавказ,
Домой вернемся только в марте.
Вертушка ждет на полосе,
Стихают шутки и подколы.
Готовность боевая всем,
Вновь полон класс военной школы.
По склону тропка как змея,
Здесь камень может прятать мину.
Задача всем бойцам ясна,
В бою прикрыть другому спину.
Гудят натружено ступни,
След в след, движенье средним темпом.
Вон вдалеке видны огни,
Село с враждебным ныне тейпом.
Задачу выполнит спецназ,
И возвратиться он на базу.
Чтоб через сутки вновь уйти,
Согласно новому приказу…

Спецназовец…

Надеты маска, броник и разгрузка,
Скупыми жестами расписана роль мне.
И шансов выжить предусмотрено не густо,
В лихом бою на не объявленной войне.
Держу свой сектор принимая позывные,
И лезть под пули каждодневный тяжкий труд.
Здесь не в почете бонусы и чаевые,
Медали тоже тут не часто выдают.
Моя судьба, она же и моя работа,
Так получилось что совпало, повезло.
Менять ее на что-то вовсе неохота,
Я на земле работой уменьшаю зло.
И были раны, боль была, была обида,
За тех кого спасти не удалось.
Спецназ как мощная взведенная пружина,
Вперед ее толкает боевая злость.
Вот перерыв возник меж двух командировок,
Жену увижу, сына подержу в руках.
Подрос парнишка, стал азартен, смел и ловок,
Ему неведомо такое слово – страх.
И снова в телефоне: «Сбор в шестнадцать двадцать»,
Тревога общая и где-то снова в бой.
Опять в дома сквозь окна предстоит врываться,
Забыв на время слово мирное «покой»…

Сны…

Не пробито пулей легкое, не подорван БМП,
Моя память что-то новое преподносит мне во сне.
Не убиты Колька с Витькою, Джон кричит бойцам «В обход»,
И летеха пулеметчикам сам команды отдает.
А еще радист десантников докричался до штабов,
Там ему сказали «к вылету вертолет уже готов».
Пули в цинке не закончились, нож не выскользнул из рук,
Шанс судьба дала на выходе, не замкнула смерти круг…
Пот холодный, утро раннее, было все наоборот,
Был спецназ в упор расстрелянным, и десантников весь взвод.
И молчала жутко рация, и патронов в цинке нет,
Госпиталь и операция, маты, крики, тихий бред.
И от крови руки скользкие, умирает рядом друг,
Защищались малой горсткою, ад войны пылал вокруг.
Было трудно все же выжили, возвратились не в гробу,
И во сне переписать смогли, свою сложную судьбу.

И снова память…

Я помню этот бой, он словно был вчера,
Вели колонну мы из Гудермеса.
А у судьбы была своя игра,
Засада, и не выйти из замеса.
Подорван БТР, колонна вся в дыму,
Тенями вдоль машин снуют солдаты.
Не мы себе пророчили войну,
Из схронов доставая автоматы.
Еще два взрыва, лупит РПГ,
И пулеметчик не щадит патронов.
Мои ребята залегли кто где,
Команда сборная из СОБРов и ОМОНов.
Во справа огрызнулся РПК,
Подствольниками слева поддержали.
Смерть пляшет вдоль колонны гопака,
Но всех к себе она возьмет едва ли.
Мы выстояли, затихает бой,
Пришла пора подсчитывать потери.
Не делим трупы мы на «свой»,«чужой»,
Род войск один, для всех свинцовые метели.
Двухсотых сорок и трехсотых семь,
И нервный тик и комом в горле горечь.
Война не праздник – это ясно всем,
Но тот кто выдумал ее – он сволочь.
И вот теперь листая фоторяд,
Протезом глажу поседевший волос.
И вспоминая сборный наш отряд,
Я слышу всех бойцов знакомый голос…

Письмо маме…

«Здравствуй мама я пишу тебе письмо,
Снова в перерыве меж боями.
Мне служить совсем не тяжело,
Лишь бывает страшно временами.
Был вчера с боями Грозный взят,
За него мы долго воевали.
У меня сломался автомат,
А другого мне пока не дали.
Кушаем мы очень хорошо,
И тепло одеты не печалься.
Понимаю вам там тяжело,
Потерпите, год всего остался.
Береги сестренку и себя,
Попросите дров у дяди Паши.
Мама очень я люблю тебя,
И хочу твоей я пшенной каши.
Я вернусь, мы с вами заживем,
Дом построю, вырою колодец.
Землю у колхоза мы возьмем,
Будем не считать каждый червонец.
Ну прощаюсь, мне уже пора,
Снова в строй, целую, обнимаю.
Веселится пусть там детвора,
Все пока, позвали, убегаю…»
Сына не смогла дождаться мать,
Был убит в бою он под Аргуном.
Не перестает она рыдать,
О своем родном, веселом, юном…

Возвращение…

Здравствуй поле, здравствуй луг, я вернулся,
Покалечен и озлоблен, но живой.
И щекой к земле родной прикоснулся,
Был внезапно оглушен тишиной.
Год войны, три с половиной в зиндане,
Ад кромешный под названием плен.
Не успел сказать слова любви маме,
У креста не разгибаю колен.
За три года испытал, навидался,
Четверых бойцов я похоронил.
Чудом выжил, хоть от ветра качался,
Когда к нашим из сарая выходил.
Дай мне Господи терпенья и воли,
Научи меня смеяться опять.
Дай жену мне и детишек поболе,
Не давай мне Боже больше умирать.

Судьба боевая…

Вот и прожито военное лето,
Вот и осень над горами дождит.
И опять в командировке мы где-то,
Где террор мою страну теребит.
Вновь легла на плечи тяжесть разгрузки,
И в руках любимый мой винторез.
Вспоминаю дом, становится грустно,
Там неоднозначен жизненный срез.
Тропы снова нас уводят в ущелья,
Не перестает СпецНаз воевать.

Снова на камнях устрою постель я,
А под утро мне в дозор заступать.
Нас под вечер встретит боем засада,
Встанет под приклад удобно плечо.
После боя тишина как награда,
И с костра тушенка… эх горячо.
Двинем дальше мы навстречу закату,
Обмахнув себя крестом впопыхах.
Будем жить по боевому раскладу,
Видеть дом в тревожных утренних снах.
И вернемся… может быть не все живыми,
Бой закончится, а новый подождет.
В мирной жизни снова будем иными,
Будет рвать на части сны пулемет.
Через две недели вновь командировка,
И зачистки, и захваты, и бои.
Песню новую напишет друг мой Вовка,
И стихи в той песне будут мои…

Дом…

Обычный дом каких в стране немало,
Пять этажей разрушенных почти.
Мы сами не поверили сначала,
Что можно в этом доме бой вести.
Нет выхода, боевики повсюду,
«Сдавайтесь мол и выпустим живых».
Своих парней я лица не забуду,
И место куда мы послали их.
И началось, свинцовыми дождями,
Нас поливали с улицы и крыш.
Долбили пули снайперов часами,
Так плотно, не проскочит даже мышь.
И вот решили ночью прорываться,
Собрали раненых и первые ушли.
Им на засаду суждено нарваться,
И смерть свою в ночи они нашли.
И вот нас семеро и новый день восходит,
Бой продолжается, раскалены стволы.
Ночь снова передышку нам приносит,
Через окно дом покидаем мы.
К утру выходим на отряд спецназа,
А к вечеру уже опять в боях.
В письме домой излюбленная фраза,
У нас все в норме, побеждаем нах…

Разведчик…

Навоевался, ноют раны,
И плачет сердце, и душа болит.
Навоевался, как же странно,
Солдат стране не нужен, инвалид.
Тогда еще в Ачхой-Мартане думал,
Вернусь и рапорт сразу напишу.
Лежал в засаде, командира слушал,
И радовался что живу, дышу.
И после боя, с окровавленной ногою,
Я стоны сдерживал, вот только слез не удержал.
На койке медсанбата стал собою,
Из госпиталя чуть не убежал.
И вот сейчас я понял жизни нету,
Мне без разведки, выходов, боев.
Шепнул комбату это по секрету,
Что даже без ноги служить готов.
Ломаю скуку ненавистных будней,
Турник, гантели, окровавленный протез.
Не буду вопреки судьбе я студнем,
Я умер после боя и воскрес.
Звонок комбата вырвал из болота,
Они помогут, забурлила кровь.
И мне как воздуха глотнуть охота,
Спецназовского духа вновь и вновь…

Потеря…

Сегодня снова выпью за двоих,
И не налью вторую для Бродяги.
На листьях кровью залитых затих,
Глотнув воды из поднесенной фляги.
В зеленке на засаду нарвались,
Был жарким бой, дошло до рукопашной.
Как черти мы отчаянно дрались,
На миг судьба мне показалась страшной.
Был ранен он, ножом и со спины,
И умирал прощаясь со СпецНазом.
Стояли дикие минуты тишины,
И краски мира все померкли разом.
Четыре года с ним спина к спине,
Мы даже краповый с ним вместе получали.
И я вторые сутки как во сне,
И жить как раньше я смогу едва ли.
Нам боли от потерь не заглушить,
И скорби не облегчить бремя.
Хоть будем дальше воевать и жить,
Не вылечит нас доктор время…

Монолог…