Сергей Виноградов - Поэты все неизлечимо одиноки

• Название: Поэты все неизлечимо одиноки
• Автор: Сергей Виноградов
• Жанр: Поэзия

«Поэты все неизлечимо одиноки» – очередной сборник стихов автора, в который вошли избранные произведения с 1975 по 2015 годы. А также стихи для детей и сказки в стихах для взрослых.

---

На руинах забытого детства

На руинах забытого детства
Я стою, а вокруг лишь бурьян.
Псы цепные зашлись по соседству,
Потому, что сосед снова пьян.
Впрочем, что же ему остаётся
В этой, брошенной Богом, глуши?
И, конечно, с утра он напьётся
Самогонки своей от души,
Чтобы не было слишком тоскливо
Дни и ночи с луной коротать.
И в несчастье своём он счастливый —
Лишь умеющий пить. А страдать
Для него, впрочем, также привычно,
Как привычно с тоскою дружить.
Вдалеке от соблазнов столичных
Так, как он, я не смог бы прожить.
Потому, может быть, и не тянет
Слишком часто в родительский дом.
Но, возможно, таким русским пьяницам
Я завидовать буду потом…

Душа и муза

Я для всех, по жизни, был тихоней
Тихо жил и жить давал другим.
Но с душой закрытой посторонним
Был совсем не тем и не таким.
Я при всех к себе был слишком строгим
Своим чувствам выход не давал,
А любил, так сразу очень многих
Но к друзьям, почти не ревновал.
И не жизнь была у нас, а счастье ….
А на самом деле всё – игра
По ночам я рвал себя на части
И с душой ругался до утра!
Как-то раз я в пьяном был угаре
И ударил Музу не со зла,
А она, как баба на базаре,
К матери послала и ушла.
Много дней я водку пил безбожно,
Музу не дождавшись, а она,
Может быть, нашла себе Серёжу,
Лучшего, чем я. Моя вина!
В эти дни глубокого запоя
Я мечтал лишь только об одном:
Пусть меня друзья не беспокоят
Или пусть приходят, но с вином!
Но когда-то всё, увы, проходит
И запой, и жизнь иногда…
Мы опять с душою ладим вроде
В общем, всё как было и всегда.
Только не дождусь, похоже, Музу
Это мой, видать, последний стих,
Ведь она, мотаясь по Союзу,
Ублажает рифмами других…

Арбат

Хотел бы верить, что вернусь обратно
Я в этот город, пусть, хотя б на час,
Чтобы пройтись по старому Арбату,
Где я бывал за жизнь свою не раз.
Где слушал я когда-то Окуджаву,
Высоцкого когда-то здесь встречал.
И где-то здесь любовь моя сбежала…
Я так по ним все эти дни скучал!
Мне повезло всего на час. Но странно,
Я свой Арбат совсем не нахожу.
Я здесь как иностранец не желанный,
С душою неприкаянной брожу…
Кто мне вернет тот час из жизни старой,
С Арбатом прежним, грязным, но моим
С живым Булатом и с его гитарой.
Того, как сможем, отблагодарим…
Но это даже Богу не под силу
И ни к чему такой ажиотаж!
Сегодняшний Арбат, хоть и красивый,
Но он не настоящий и не наш…

Певец Таганки

Успеть… Мне надо во время успеть!
Не опоздать и не отстать…
И в своем беге не устать…
Успеть…
И спеть. И спеть. И спеть…
Я спотыкался, но бежал
И славу, походя, стяжал
И из последних сил хрипел!
И пел. И пел. И пел
И пел…
Я пел для всех,
Кто слышать мог.
От этих песен занемог
Но пел. Но пел. Но пел
Но пел…
Пел так, как я один умел!
Остановить меня не мог
Никто-
Ни дьявол и не бог,
Ни КГБ, ни ЦРУ —
Себе я никогда не вру!
Я до июля добежал
Я всё, что мог уже стяжал —
Кричу из каждого окна,
Но это не моя вина!
А виноват я лишь в одном,
Что не молился  перед сном,
Что с богом я давно на ты,
Что я устал от суеты,
Устал от жизни и себя.
Прости, мой бог, что я тебя
О долгой жизни не просил
Я просто жил
Я просто жил…
Я просто пел
Как я умел…
Я был у дел и не у дел.
Я много пил и много пел
И вот, похоже, я отпел…
Теперь отпели и меня
И три оставили мне дня,
Чтобы я тихо полежал.
И никуда бы не бежал
И ничего уже не спел.
Успел я или не успел?
Не мне судить —
Мне лишь лежать…
И жив ли я —
Не мне решать…

Гитара барда

Без струны моя нынче гитара
И никто не настроит её.
Я отдал бы её Вам и даром,
Ведь теперь всё вокруг не моё.
Всё чужое. Всё Ваше. Моё же
Под могильным холмом в глубине.
Ну, берите гитару! Ну, что же?
Может, вспомните с ней обо мне.
Ей же хватит без дела пылиться,
Разводить по хозяину грусть…
Троньте струны! И я белой птицей,
Чтоб услышать их снова, вернусь…

Не уйти

Словно ветер мчатся кони
Не уйти мне от погони
Не уйти…
Степь шумит, как будто стонет:
Всё равно тебя догонят
Не уйти…
Я и сам как волк в загоне,
Я как старый зек на зоне
Не уйти…
Уходить я и не склонен —
От себя, как от погони,
Не уйти…

Прощание с новогодней ёлкой

Вот и праздник прошёл.
И прошло твоё время.
Вместо слов восхищения
Вдруг пришла тишина.
Ты осталась одна,
Позабытая всеми.
И ненужность свою
Ощутила сполна.
Так и в жизни людей
Очень часто бывает
После радости слёзы
В чьих-то милых глазах.
К сожалению, знаешь,
И красивых бросают.
Жаль, что ты не умеешь
Умываться в слезах…
Наша жизнь это круг.
Что печаль твоя снова
Не вернётся к тебе,
Не могу обещать.
Что опять через год
Кто-то ласковым словом
Не тебя так другую
Будет вновь обольщать.
Будет всё, как и было.
И веселье и слёзы
Только слёзы твои
Спрячет тёмная ночь…
Тебя выставят завтра
Из дворца в двор морозный
И из памяти выкинут
Вечер праздничный прочь…

Так получилось

Все тосты произнесены
И после праздника затишье…
Совсем не чувствуя вины
За гостью. Ту, что стала лишней,
С неё наряды снимем мы
И выведем на холод лютый
Как нищенку, среди зимы
Без фейерверков и салютов…
Лишь серпантин и конфетти
Напоминают ей о прошлом.
Ты уж, красавица, прости,
Так получилось. Не нарочно…

Ночной вокзал

Ночной вокзал – дорога ниоткуда.
Ночной вокзал – дорога никуда.
А, помнишь, днём здесь было многолюдно
Но всё ушло – и день и поезда.
И кажется, что время здесь исчезло
Не будет завтра, не было вчера.
Бежать куда-то просто бесполезно —
Ночной вокзал как чёрная дыра
Влечёт к себе особым притяженьем
Заблудших, заблудившихся в ночи
И предлагает лучшее решение
Всех прошлых бед – присядь и помолчи.
Ночной вокзал – последняя надежда
На то, что утро будет как всегда,
И в будущее наше неизбежно
Из прошлого прорвутся поезда…

Конь вороной

Ты прости, прости меня,
Конь мой, вороной,
Что бросаю я тебя
Вместе со страной.
Ты мне славно послужил
В эти времена,
А теперь прости, прощай,
Конь мой и страна.
Я уйду за горизонт,
Растворюсь во мгле,
Будто не было меня
Вовсе на Земле.
Только помнишь ты один
Про меня, мой друг
И по-прежнему всё ждешь,
Что вернусь я вдруг…

Полонез Огинского

Опять в душе я слышу скрипки звук
Знакомый полонез воспоминаний
Под учащённый сердца перестук
На уровне незримом подсознания…
Тоска по родине в мелодии знакомой
Не струны рвёт, а нервы мои рвёт,
Тоскует так лишь только бомж по дому,
В котором, он давно уж не живёт.
А я тоскую тоже, но иначе —
Я родиною брошен и забыт.
И скрипка не играет, она плачет,
Ей кажется, что я давно убит…

Такая нынче осень

Гуляет ветер в гривах тополей
Опять штормит. Такая нынче осень.
И холодом из прибранных полей
Под утро в город сонный наш наносит.
И в окна дождь стучится невпопад
Совсем уж разыгралась непогода
А в парке старом снова листопад
И много-много с мётлами народа
Спешит скорее листья все убрать
И осень золотую уничтожить,
Оставив парк мой тихо умирать…

Люблю я осень золотую

Люблю я осень золотую
За неземную красоту
За неземную красоту
Люблю я осень золотую.
Иду по золоту листвы
От лета тёплого всё дальше
От лета тёплого всё дальше
Иду по золоту листвы.
Моя душа не хочет верить
Что скоро грянут холода
Что скоро грянут холода
Моя душа не хочет верить.
Но налетел предзимний ветер
И с клёнов сбросил их наряд
И с клёнов сбросил их наряд
И даже сам он не заметил.
И парк наш снова стал седым
И, правда, осень на исходе
И, правда, осень на исходе
И парк наш снова стал седым.
Прощай, прекрасная пора,
До новой встречи, чудо-осень!
До новой встречи, чудо-осень!
Вновь к нам зима пришла вчера…

Я слуга двух господ

Я слуга двух господ-
Своей Музы и Бога…
Муза мне говорит
Что пишу я убого
И что рифма моя
Нарочито привычна
Что я должен писать
Как не все-
Необычно…
Ну а Бог говорит:
Свою музу не слушай
Не стихи ты пиши —
Выворачивай душу…
В ней найдёшь ты слова
В них получишь ответы…
Муза в том лишь права —
Нелегко быть поэтом!

В тени чужих имён