Наталья Одинцова - Избранное

• Название: Избранное
• Автор: Наталья Одинцова
• Жанр: Поэзия

Стихи – как откровения души, проникнутые раздумьями, ассоциациями, печалью или улыбкой воспоминаний. Соединенные в одном неспешном течении мужское и женское начала, перетекающие, дополняющие друг друга и отличающиеся как разные отблески солнечных бликов в ясный день или песни птиц. Новое для стихотворчества течение – поэтика и приземленность общения в сети. Проза жизни через паутину Интернета и забавные сюжеты, таящие глубину знания жизни. Лирика, соединенная с изначальной обыденностью, превращающая в поэтическое видение картинки, казалось бы, привычной жизни.

Стихи в прозе, несущие отпечаток вечной души. Память возвращает прошлые встречи, лица, припорошенные снегом или проступающие сквозь капли дождя, неожиданные и предсказуемые откровения, разговоры с чужими и с самим собой.

Это странное чувство – любовь. Страсть и ревность, дружба и близость, нежное утро и метель переживаний, попытки осознания и глубокие раздумья, банальность, реальность, безысходность или надежда и вера. Зачем, почему, кому это нужно – каков исход или итог?

«Во времени, в этом «вечном двигателе», в его закономерном тиканье нет банальности и не может её быть…» «Муза, касаясь рукой плеча, исчезает в тумане обрывочных странных снов. День на загляденье, дождь и ветер вперемешку с мыслями крутятся, не дают забыть…» «И всё же, не мозгом я чувствую – сердцем…»

---

Электронное письмо женщине

Отсутствие бумажного конверта.
Машинописный текст (не от руки).
Обычный способ, письма без ответа.
Привычный слог, похожие стихи.

Пишу их Вам и без конкретной цели,
Не для того, чтоб на судьбу пенять.
А для того, чтоб просто посмотрели,
Увидели за строчками меня.

1

Я найден Вами был средь тех немногих,
Что помогали вечер коротать.
Средь тех, кто Вам встречался по дороге,
Кто Вам звонил, пытался Вам писать.

Я тоже знал, как одиноки ночи,
И тоже слал записки в пустоту.
Да, я играл в те игры!
Между прочим,
Не верил в шанс и не ловил мечту.

Я был не лучше, может, интересней,
А может быть, чуть искренней других.
Вы выбрали меня, и если честно
Мне всё равно,
За мой короткий стих,
Отправленный в ответном сообщении,
За правильность при построении фраз,
За голос в трубке или за терпение,
За долгий диалог в полночный час.

Теперь не важно. Просто стали ближе.
Нам в разговорах не хватало слов.
Я так боялся, вдруг я Вас увижу,
И рухнет образ, созданный из снов.
Мы встретились, я настоял на этом.
И вмиг пропал и потерял покой.
Вы стали всем!
Моим Вы стали светом.
И этот свет теперь всегда со мной.

2

Уже весна, уже немного снега,
И снова солнце в городе моём.
И скоро по ручьям весёлым бегом
Умчится снег в ближайший водоём.
И снова одуванчики затянут
Поляну с прошлогоднею травой.
Поманит лес своим дурманом пряным
И принесёт моей душе покой.

Казалось, жизнь легка и беззаботна,
Мы будем вместе здесь и навсегда.
Нас увлекала общая работа,
Нас не пугала общая беда.

Я верил Вам, а Вы меня боялись.
Не замечая страх, я вас давил.
И Вы молчали, а внутри ломались,
А я надеялся, я Вас просил…

Я требовал ответной нежной ласки
И ждал от Вас любовного огня.
А Вы молчали, Вы закрылись маской.
Вы не смогли, не поняли меня.

«Вся жизнь игра» – я позабыл про это,
А Вам так не хватало той игры.
Вам стало жаль несчастного поэта,
И Вы его терпели до поры.

Но есть предел. И в череде сомнений
Мне стал несносен наш совместный быт.
Я начал уходить. Без извинений.
Теперь всё кончено. Наш мир разбит.

3

Я много видел, знал красивых женщин.
Да, был любим и к счастью сам любил.
Жил в нищете, был сыт и обеспечен.
Сам редко бил, но часто был раним.

Встречал печаль, был счастлив, был и в горе.
Мне жизнь врагов дарила и друзей.
Бродил в лесах и побывал на море.
Я свыкся с жизнью и судьбой своей.

Не знаю, в наказание иль в награду
Вас Бог послал. Мне не дано понять.
Вас не забыть, и забывать не надо.
Лишь об одном прошу – простить меня.

Простить за то, что я свою надежду
Не смог убить, не утопил в вине,
И что она жива во мне, как прежде.
И что любовь не умерла во мне.

P.S.
Мир стал другим, нелепые цитаты,
Бездумных фраз засилие в сети.
Иные в отношениях форматы.
У женщин слабость нынче не в чести.

Блокнот

На шезлонге, с блокнотом и пледом,
Допивая оставшийся виски,
Заграничным январским летом
Для далёкой, но всё-таки близкой

Пару строк не отправлю, и всё же
Про погоду, про синее небо
И про то, что всего дороже
Никогда и никто так не был.

Тонкий стержень царапает строчки,
Лист, украсив зелёным цветом,
Запятые рисует и точки,
Только всё не о том, не про это.

Отложу заграничную ручку,
Звёзд чужих непривычный рисунок.
Помолчу, так мечтается лучше,
Чем над глупыми фразами думать.

Рассуждать и искать виноватых,
Выгораживать и обижаться
На себя, и на холод кровати –
Бесполезная информация.

Ночь спускается, спят соседи.
Самолёт пролетит над крышей.
За забором машина проедет.
И опять никого не слышно.

В тишине чёрно-рыжая кошка
Заглянула с котятами в гости.
Мы встречались. Знакомы немножко.
Заурчала и ласки просит.

Что ж ты, рыжая, ночью бродишь?
Где твой кот, почему не греет?
Отвернётся. Не слышит вроде.
Лишь тихонько мяукнет за дверью.

А в блокноте всего две строчки:
Где ты, как ты, скучаю, поверь мне,
Очень холодно южной ночью
Даже кошке, сидящей за дверью.

«Пляжные грибки, морской прибой…»

Пляжные грибки, морской прибой,
Песок, воробьи, холодное пиво,
Солнце и разговоры с тобой
О том, что было весело и красиво…

И непонимание себя,
И отторжение любых контактов.
Это не желание быть, не любя,
Не признание очевидных фактов.

Хочется прервать этот сон.
Дышать и говорить на одной волне.
У нас не получается жить в унисон.
Не забывается. Не топится в вине.

Скука и обыкновенная лень,
Гонка за успехом, игра в престиж…
Прошлое – это только тень.
Отражение того, о чём молчишь…

Ты где-то

Ты где-то в другом измерении,
В строчках стихотворений,
А также чужих историй…
А я загораю на море,
Хлебом рыбёшек кормит
Товарищ по пляжу, вскоре
Вернусь я в свою холодрыгу,
Туда, где обычные игры
Затянут своей рутиной.
Наверное, все картины
За праздники изрисовала?
Конечно, опять танцевала
На вашем корпоративе…
А нервы как луков тетивы
Растянуты до предела.
Здесь местная водка белым
Закрашивает ностальгию.
Дешёвый виски. Другие,
Конечно же, чуть моложе,
Мою небритую рожу
Из принципа не замечают.
И отдых – такой нескончаемый,
Опять оборвётся внезапно.
Но нет, не сегодня! Завтра
Мы сложим магнитики в сумки.
И в «лобби» – ещё по рюмке.
На посошок. И к дому.
Навстречу к друзьям и знакомым,
К объятиям в аэропортах.
В багаж упакованы шорты
И запах, и шум прибоя,
Тепло, ощущенье покоя
До нового тёплого лета,
Которое будет где-то…

Или

Пальцами.
Самыми кончиками дотрагиваясь,
Составляю послание к себе, будущему,
Который в эти буквы вглядываясь,
Будет грустить или улыбаться чему-то.

Мне уже хочется быть тем, другим,
Который качая на коленях внуков,
Будет рассказывать сказки им
И будет её держать за руку.

У него с ней будет просторный дом.
Красивый сад, добротная баня.
И обязательно сирень под окном
И кирпичный камин. И, сидя на диване,

Вглядываясь в допотопный планшет,
Он будет перечитывать ей стихи.
Вспоминая, как назад много лет
Стрелка подчинялась движению её руки.

Мне хочется верить – всё будет именно так.
Мы сможем разобраться, договориться, не злясь.
Или мы вместе наполним огнём очаг,
Или разорвём эту кармическую связь.

И надо ли…

Листая старый блокнот,
Записки, черновики.
Почти позабытый год,
Но запись моей руки.
Слегка поменяв слова,
Пытаясь найти ответ,
Спрошу и надеюсь едва
Услышать «да», а не «нет».
…
Обычный вопрос: «Зачем»?
Такой же простой ответ.
Обыденность, серый плен,
Привычка.
За много лет

Ошибок, разлук и встреч,
Он ждёт, чтоб ждала лишь его.
Надеется всё сберечь
И не позабыть ничего.
И средь одиноких дней,
Возможно, он стал другим.
Он видит тебя своей.
А ты себя видишь с ним?
…
Сумбур и нелепость фраз,
Перечитай и ответь.
Решим эту боль сейчас,
Но так, чтоб потом не жалеть.

Полночный диалог

Полночный диалог, законченный под утро.
И бесполезных слов сухая череда.
Зачем искать ответ, доказывать кому-то,
Что, уходя совсем, уходишь навсегда.

Что утром по дождю или под скрипы снега,
В сентябрьский туман иль к зимним холодам,
Уходишь не туда, где ты ни разу не был,
Ты покидаешь то, что ты придумал сам.

Ты рвёшь свою мечту, отчаянно и в клочья.
Пытаешься забыть и силишься понять…
Но словно мотылёк на свечку тёмной ночью
Влетаешь и горишь от этого огня.

То тушишь огонёк, то раздуваешь пламя.
Ты не сгораешь сам, и не согреть других
Остатками тепла. Замёрзшими руками
Рисуешь в пустоте свой выстраданный стих.

Рисунки на снегу, расчерченные строчки.
Невнятные следы в молчащей тишине.
Их не бывает днём, и только поздней ночью
Читаются они в узорах на окне.

Полночный диалог, ответы и вопросы.
Душа ещё зовёт, она ещё болит.
Но кто её поймёт? И только сердце просит:
Не уходи, постой. Ещё поговори…

Порыв