Виктор Кузьменко - Редкая работа

• Название: Редкая работа
• Автор: Виктор Кузьменко
• Жанр: Поэзия

Этот сборник придётся по вкусу любителям простой по форме и глубокой по содержанию поэзии. Стихи написаны в разное время, публиковались в газетах и журналах. Мир, в который вы войдёте, открыв эту небольшую книгу, заставит вас улыбаться, грустить и размышлять вместе с её автором. Одно можно сказать с уверенностью: вы точно никогда не пожалеете о потраченном времени и, дойдя до последней страницы, обязательно захотите вернуться и перечитать многие из представленных в сборнике стихов.

---

«Хорошо бы знать, что лучше…»

Хорошо бы знать, что лучше
Из того, что хорошо.
Просто так, на всякий случай,
Если, скажем, дождь пошёл.
Хорошо ль? Судите сами,
Если зонт всегда при вас.
А могли бы быть… цунами!
Представляете, цунами!
Ну, чуть-чуть совсем цунами —
Вас бы точно зонт не спас.

Хорошо бы жить беспечно.
Как душа ни хороша,
Плоть – отнюдь она не вечна,
Ей погибель без гроша.
Ей всё время надо кушать —
Так уж выдумал господь —
Наша плоть спасает душу,
Нашу пламенную душу,
Нашу праведную душу,
А душа изводит плоть.

Хорошо бы быть умнее,
Полагают простаки.
Будь они слегка скромнее —
Не плодились дураки,
Наторевшие в науках,
Лихо двигая прогресс.
Простаки рожают в муках,
Простаки сгорают в муках,
Погибают в этих муках,
А карман набьет балбес.

Хорошо бы хоть во что-то,
Но поверить, наконец.
А поверив в это что-то,
Оказаться «на коне».
Чтоб душа пеклась о плоти,
Чтоб на пользу ум пошёл,
От цунами спас и зонтик,
Да, простой, обычный зонтик!
Вот бы было хорошо.

«Се ля ви, ах, мон шер, се ля ви…»

Се ля ви, ах, мон шер, се ля ви…
Жизнь скучна без вина и любви,
Без друзей, что приходят незванно
Ваш бесценный покой отравить,
Оторвать от насущных забот,
Съесть последний в дому антрекот,
Утопая в дыму сигарет,
Выпить винный запас тет-а-тет.

И ревенон анон мутон…
Какое дело им до ваших дел, пардон.

Но бонжур, ах, мон шер, но бонжур…
Не сердитесь на них чересчур.
Никакой «тур де франс» не заменит
Ваш альянс и взаимный лямур.
И, мон шер, не жалейте фужер,
Ради ваших же добрых манер.
Потому что такой кампанэ
Мог завидовать даже Манэ.

И ревенон анон мутон…
Кому какое, что уж за полночь, пардон.

А ля гер ком, мон шер, а ля гер…
Друг ценней, чем старинный торшер.
За мерси, что он скажет, прощаясь,
Оплатите такси, например.
Все шарман, ах, мон шер, все шарман:
Ваш бульоном залитый диван,
Шифоньер, что упал на трельяж,
Но какой, черт возьми, антураж.

Шерше ля фам, шерше ля фам…
Ну, кто еще, скажите мне, поможет вам?

Резюме:
Се ля ви, ах, мон шер, се ля ви…
Жизнь скучна без вина и любви,
Но шерше тех ля фам непременно,
А потом уже друга зови.

А. Смоляру

Для прощаний всегда уйма вечных причин,
Всё дела да дела у серьёзных мужчин.
Заметает пути серым крошевом лет,
И надежда одна – на случайный просвет.

Растерял календарь в суматохе листы…
По заснеженным улочкам нашей мечты
Бродит кто-то другой и всю ночь напролёт
Наши песни простые негромко поёт.

У серьёзных мужчин вечно времени нет.
Через тысячи рук долгожданный привет
Долетит, гулким эхом пронзив пустоту,
И растает гудком одиноким в порту.

Под фонарным столбом хоть светло, но не день.
Память как для кого – то ли блёклая тень,
То ли росчерк, оставленный в небе звездой,
То ли звонкий ручей с ключевою водой.

Вот уже заблестел крыши крашеный скат,
Знать, холодной зимы неминуем откат.
В каплях солнечных брызг отражение дня.
Вы хотя б иногда вспоминайте меня.

Д. Шульпову

Отдышись хотя б немного,
У дороги нет конца.
Смой попутчицу-тревогу
С загорелого лица.

Посидим у тихой речки,
Вспомним что-нибудь о нас,
Как на каменном крылечке
После долгих пыльных трасс.

Мы давно уже не юны,
Ну и ладно, не беда.
Закопаем в рыжих дюнах
Наши лишние года.

Все вчерашние обиды
Бросим в гаснущий костёр,
А вокруг такие виды —
Нескончаемый простор.

Выпьем тихо, не чеканясь,
На помин ушедших лет.
Как ты? Лично я не каюсь,
Что другой дороги нет.

Покидаем вещи в лодки,
Там поймём, кто брав, кто прав.
За удачный путь по «сотке».
Всё, отчаливаем. Сплав!

«Не стоит в том винить лозу…»

Не стоит в том винить лозу,
Что так податлива бывает.
И ветер, что ее сгибает,
Винить не стоит.
И грозу, когда она холодным градом,
Подмяв собою юный всход,
Казалось бы, беду несёт,
Не надо.
Слышите, не надо
Винить хоть в чём-то этот свет.
Не потому, что он безвинен,
А потому что, может, нет…
Другого.

«Ничего не дать, ничего не взять…»

Ничего не дать, ничего не взять…
По снегам пройти без следа нельзя.
Слишком тонок наст,
Слишком долог миг,
И не удержать ни вздох, ни крик.

Ничего не жаль. Боль уже не боль.
Слишком хороша сыгранная роль.
Смою с сердца грим,
Выброшу парик
И не удержу ни вздох, ни крик.

Друг уже не друг. Враг уже не враг.
Слишком мрачен свет, слишком светел мрак.
Нарисую сам
На обоях блик
И не удержу ни вздох, ни крик.

Вздох уже не вздох. Крик уже не крик.
Песни все без слов,
Пьесы без интриг.
На снегах следы вытопит весна:
Кто зачем прошёл – не надо знать.

«По зыбким, горячим песчаным барханам…»

По зыбким, горячим песчаным барханам,
Под солнцем палящим худые бока,
Идут, несмотря ни на что, караваны
С нелёгкой поклажею издалека.

Недосказанных слов тюки,
Нерастраченных чувств мешки,
Недоделанные дела,
Неоплаченные долги.
Невзращённые семена,
Проржавевшие стремена,
Ненатянутая струна,
Безотказный стакан без дна —
не легки!

Погонщики мерно качаются, сидя
На высохших в дальней дороге горбах.
Верблюды годами колодца не видят,
Колючий песок на шершавых губах.

Куда вы, в какие далёкие страны
Сквозь пыльные бури, без пищи и сна,
Невольные пленники фата-морганы,
Несёте свой груз от темна до темна?

«Прогуляемся по осени…»

Прогуляемся по осени,
Возвращаться не спеша.
Про запас бездонной просинью
Наглядимся, не дыша.
Нашуршимся листопадами,
Загадав желаний воз.
За кленовыми оградами
Нахохочемся до слёз.
А когда пора прощания
Подкрадётся, как зима,
Мы до нового свидания
Разбежимся по домам.
И, зажав в перчатке кожаной
Боль невысказанных слов —
Осень, как она похожа на
Запоздалую любовь…
Уносимые трамваями
По далёким адресам,
Примем всё непререкаемо
Из отпущенного нам.

«Однопутка. Поезда…»

Однопутка. Поезда
То туда, а то оттуда.
Люди едут кто куда.
На столах в купе посуда.
Проводницы носят чай.
Карты, книги, разговоры.
Между «здравствуй» и «прощай» —
Два шага по коридору.
Люди едут кто за чем —
Кто на юг, а кто на север,
Кто на время, кто совсем.
За окном полынь да клевер.
Однопутка. Свет луны.
Мерный стук колёс о стыки
Стих давно уж, но видны
Промелькнувших судеб блики.

Утекает дней вода…
Я не еду никуда.

«В бессмысленных поисках смысла…»

В бессмысленных поисках смысла
Потрачены лучшие дни.
Разменяны даты и в числа,
В пустые, никчёмные числа
Давно превратились они.

Забыты любимые лица,
Фамилии их, имена.
Не встретиться и не проститься.
Дай бог, если кто-то приснится,
А так – тишина, тишина.

И, как посреди снегопада,
Дорога былая бела.
И то, что грядёт, – не отрада.
Ни денег, ни славы не надо,
Любая любовь не мила.

В стальные, тяжёлые латы
Закована нынче душа.
И сквозь отрешённости вату,
Пушистую, мягкую вату
Ничто не пробьётся к ушам.

Не тронет ни сладкое пенье,
Ни горечь разлук и потерь.
Смиренье, смиренье, смиренье.
Прошу, ну хотя б на мгновенье
Не верь мне, не верь мне, не верь.

«Когда чего-то хочется —…»

Когда чего-то хочется —
Наверняка не можется.
Никто ни при чём и не виноват,
Видно, так назначено неспроста,
И, значит, нам
На авось надеяться,
Стало быть, есть резон.

Когда чего-то можется —
Наверняка не хочется.
Из сотни причин хватит и одной.
Выбирай, что глянется,
Как-никак, останутся
Девяносто девять целых,
Стало быть, про запас.

Легко, без напряжения
Плывётся по течению.
Где, что, почему – нам до фонаря.
Как гласит Писание:
Знания страдания
Умножают. Это верно,
Стало быть, мы ни-ни!

Ни в общем и ни в частности
Пока что нету ясности.
Быть или не быть – всяк решает сам.
Потому, поэтому
Вашими советами,
Как бы так сказать помягче,
Стало быть, мы того…

А если вдруг захочется
И также вдруг заможется,
Тут, как ни крути, нужно угадать,
То ль хотеть, что можется,
То ли мочь, что хочется.
Это вам не фунт изюма,
Стало быть, вот те на.

Когда же приавосится —
Не упустить, что просится
Само по себе в руки и в карман.
Ох, уж тут захочется,
Ох, уж тут заможется
Так, что прямо нету мочи,
Стало быть, потерпеть.

«Ой, да на лужке, лужке…»