Альманах - Альманах «Российский колокол» №1 2016

• Название: Альманах «Российский колокол» №1 2016
• Автор: Альманах
• Жанр: Периодические издания
• Год: 2016

Начинаем этот год активно: новые авторы вливаются в наши творческие ряды! И это здорово! Рада приветствовать всех новых авторов и старожилов на страницах первого в этом году нетематического альманаха № 1 «Российский колокол»!

Простое счастье, истинные ценности, переживания и размышления о событиях прошлого, настоящего и будущего, – этому и еще многому другому посвящён сегодняшний альманах.

Как и раньше, на страницах нового выпуска мы объединили обычных, но творческих людей разных поколений и интересов.

Людей, которые хотят сделать мир лучше и поделиться счастьем, наполнить окружающих своими эмоциями, опытом и позитивом. Каждый автор, с которым сегодня встретится читатель издания, уникален: талантлив, одарён и гениален. С каждым происходили невероятные истории в жизни, ставшие в итоге толчком к творчеству и написанию замечательных произведений.

Некоторые авторы остерегались того, что у них мало опыта в написании достойной внимания читателя поэзии или прозы. Но мы дали им возможность попробовать себя, и эти пробы пера получились интересными!

Простота, где-то местами непрофессиональный слог, избыточные эмоции в произведениях сегодняшних мастеров слова, по моему мнению, наполнили альманах № 1 жизнью.

Приятного чтения!

---

Смех и слёзы

Люди одинаково смеются на планете,
Пусть какого б ни был цвета человек.
Ах, как заразительно везде хохочут дети,
Лечит души смех спасительный вовек.

Смех рождает чувства радости, любви, покоя,
В душах оставляет чистый тёплый свет.
В сердце никогда не будет гнева, зла застоя,
Жизнь короткую продлит на много лет.

Люди одинаково и плачут на планете.
Слёзы радости и горя есть у всех.
Как надрывно плачут маленькие дети,
Но и тот, кто совершил великий грех.

Говорить на разных языках бы вы хотели,
Но а плакать и смеяться на одном?
Одинаков смех и плач всегда из колыбели,
Только говорят все – каждый на своём.

Треугольник

Беру я снова треугольник
И помню эти строчки наизусть.
Никто мне слова не проронит,
Но каждый раз он мне наводит грусть.

И всё равно его читаю,
Одно-единое отца письмо,
И каждый раз над ним рыдаю,
Как драгоценно нам, живым, оно.

Затёртое до дыр, но дышит.
Он не успел нам больше написать.
Корявые те строчки вышли,
Но их зацеловала наша мать.

От слёз пустились буквы в бегство.
Мы неразлучны с ним, одно звено.
Прошло давно и наше детство,
Но ты был с нами, папа, всё равно.

Твой пульс вибрирует, он рядом,
И слышим мы дыхание твоё.
Твой треугольник как награда
Для всех для нас, там, где твоё жильё.

«Я злато осени в строку вплетаю…»

Я злато осени в строку вплетаю.
Вкрапляю в них и серебро дождя
И по крупице жемчуг собираю,
Нелёгкий и житейский путь пройдя.

А стих любой – не пустоцветный колос —
Пробьёт дорогу он к людским сердцам
И с Лирой к будущим подаст свой голос
Летит навстречу к новым племенам.

Раскрашу строки в цвет зелёных сосен,
Эол отправит их увидеть свет.
Как яблоня, стих станет плодоносен,
В другие страны понесёт привет.

«Сегодняшний день не вернётся…»

Сегодняшний день не вернётся,
А жизнь идёт, уходят годы навсегда,
Но память наша остаётся,
Пусть не останется она с кусочком льда.

А завтра то же, что сегодня,
И на вчерашний так же будет он похож,
Но день прожит, он был Господний.
Прошедший каждый день по-своему хорош.

Жить дальше будем непременно,
И если даже обожглась душа огнём,
Боль убивает не мгновенно,
Всё худшее оставит память на потом.

Сегодняшний день не вернётся,
И пусть хоть как неистово он бьёт в набат,
С годами эхом отзовётся,
Увидишь лишь его сгорающий закат.

Крик души

Что же вы наделали, славяне?
Сколько можно братьев убивать?
Мы – одной планеты, мы – земляне,
И нельзя такое забывать.

Сколько крови пролито напрасно!
Сколько детям плакать по ночам?
От огня и крови в поле красно…
«Будьте прокляты! – старик в ночи кричал. —

Я прошёл войну, живым вернулся,
Я Победу вёл на пьедестал.
Мир сошёл с ума, перевернулся,
Коль меня сейчас снаряд достал…»

Зло, как бумеранг, – оно вернётся
К тем, кто с безрассудством палачей
Пулями и дымом гасит солнце,
Не жалея стариков, детей.

И расплата им придёт за это —
Ад, презренье и проклятья ждут.
Вас, убийцы, не простит планета.
За кровавый грех ждёт Божий суд.

Игорь Кондратьев

Родился в семье староверов, правда, весьма лояльных к ценностям этого мира. В деревне недалеко от небольшого шахтёрского городка в Кемеровской области. Тайга – мой дом родной, весьма любимый мной. В ней сплетаются реальность и невозможное, что ярко отражается в моих стихах. Писал в молодости, потом сжёг стихи, в 2013 начал писать вновь. Мне 46 лет.

Февраль

Февраль сегодня веселился,
снежинок тысячей пуржился,
второю под ноги кидался,
а третьей туч, смеясь, касался.

Он веселился как умел,
и как бы вроде, между дел,
меня хватая за плечо,
шептал на ухо горячо:

– Смотри, Снегурочка какая!
Волос лавина завитая
на груди падает с плечей,
а глубина её очей

Меня так вовсе поражает!
Одно лишь только раздражает:
она снегов моих боится,
никак ко мне не приручится!

– Стыдись, февраль! – ответил я,
Ведь я, по правде говоря,
и без тебя всё это видел,
но разве я мечту обидел?

Мечта мечтою остаётся,
пускай другому достаётся,
а мне достаточно стихов
во избежание грехов.

На что февраль толкнул меня,
не удивлён нисколько я,
такой ответ предвиден мной,
и я вечернею порой

Её метелью обниму
и поцелую ко всему.
Попробуй только тронь её!
Не трожь, постылый, не своё!

Февраль в ответ: – И это знаю,
себя бесстыдником признаю.
Куда деваться, коль распущен
мой снегопад, что нынче спущен

Метелью белою с цепей.
Ах, погоди, так ты о ней?
Видать, и вправду хороша,
коль очерствевшая душа

Сегодня тронута очами,
как тьма кромешная свечами,
где, воском падая, грехи
рождают новые стихи,

Что льются страстью на листок,
рифмуя строчки завиток.
Уж не влюбился ли, дружище? —
спросил февраль, копаясь в тыще

Своих снежинок белоснежных,
от доброты февральской нежных.
На что качаю головой:
февраль, дружище, бог с тобой!

Ты слишком скор на самосуд,
хотя сие напрасный труд,
ответа я тебе не дам,
однако, может, передам

Стихом запрятанный ответ,
где слово «да» за слово «нет»
стремится скрыться постоянно
во избежание изъяна.

Анна Кожокина

Мне 16 лет. Живу в городе Алачково Чеховского района Московской области. Учусь на первом курсе Серпуховского колледжа по специальности «Туризм».

Увлекаюсь чтением книг по психологии, люблю фантастику, а также произведения зарубежной современной прозы и прочее.

С детства мечтала стать журналистом. В колледж поступила потому, что люблю путешествовать. Также увлекаюсь фотографией. Было бы здорово путешествовать, фотографировать все, а потом писать статьи для какого-нибудь журнала.

Сейчас пишу стихи на любую тему. Есть мечта издать собственную книгу. Уже существуют некоторые наброски. Мои стихи печатались ранее в малоизвестной газете «Добрый Пастырь».

Весть о Рождестве

Под сводами неба, в безликую ночь,
Небесный воин спустился на землю.
Вся нечисть земная спряталась прочь,
Глаголам его вся Вселенная внемлет.

Ступал он по миру, всему даря свет
И тихую песню для нас напевая,
О том, что свершается Божий завет,
Ребенок родится, грехи искупая.

И пепельны крылья, и голос безгрешный.
Он шел так не считано дней,
Ни в чем не повинный, брел ангел-приспешник,
На миг не смыкая прекрасных очей.

И вот путь окончен, божественный вестник,
Припал он к землице без сил.
Его, озаренным свеченьем небесным,
Божественный вихрь уносил…

Мы за победу

Посвящается женщинам

Мы за победу руки стерли в кровь,
Наши сердца от взрывов так дрожали.
Про ненависть забыли, про любовь,
И из последних сил детей мы защищали.

Мы за победу лили слезы черные,
Штыком, снарядом, взглядом били.
Враги всё шли и наслаждались, гордые,
Как трупы наших сыновей в болотах гнили.

Мы за победу ничего не пожалели,
И наши души пред тобой, война, чисты!
За вашу жизнь наши сыны Германию разбили.
Мы – женщины великой той войны.

Жизнь прожита

Когда во мраке тело и душа,
А в легких серый, едкий дым,
Слезы стекут из глаз бесцветных не спеша,
И не вернешь ты цвета волосам седым.

Так вспоминаешь прошлое ты чуть дыша,
А мир сегодня не такой, как был.
Кусочки памяти, как улей, вороша,
Поймешь, что молодость свою уже забыл.

Когда во мраке тело и душа,
А в легких серый, едкий дым,
Ты пишешь строчки смысла всякого лиша,
Как старости боялся молодым.

Восставший

Убийство без желания убить?
Считается, что лишь несчастный случай.
Ты не хотел родному брату жизнь губить.
А зависть повторяла, что так лучше.

Не можешь себе этого простить?
Скитайся же по проклятой пустыне!
Поступок твой уже не изменить,
Стал отреченный богом ты отныне.

Себя на вечные страданья обреча,
Не думай, что убийство то забыли.
Прислушивайся лучше по ночам,
Ведь брат уже не спит в своей могиле.

Не передать, что было в тот момент

Не передать, что было в тот момент,
В такой невзрачной, серой обстановке.
Врезался в память незаметный элемент.
Главным героем был я в этот момент.

Пусть на минуту нужность ощутив,
Я навсегда запомнил эту сладость.
Вы не заметили, был короток прилив.
Я наконец-то ощутил, что значит радость.

И, сидя с вами в гулкой тишине,
Смотря глазами, полными надежды,
Я понял: «Мои люди, вы,
Вы – те, что скрыли свои крылья под одеждой».

Рыцарь