Макс Квант - Седьмое чувство. Сборник юмористических фантастических рассказов

• Название: Седьмое чувство. Сборник юмористических фантастических рассказов
• Автор: Макс Квант
• Жанр: Научная Фантастика

Григорий Горин называл чувство юмора седьмым чувством. Так родилось название первого рассказа сборника. Хотя юмор здесь зачастую обретает зубы, превращаясь в сатиру, а иногда и в тоску, всё же я старался писать остро и умно, да и не без веселья. Так что приятного вам чтения.

---

– Ну… Не совсем.

– Вы же никого особо не слушали. Никто не заставлял вас возрождать сгоревшую станцию… Но вы начали это делать!..

– Ничего не начал! Это всё малявка! – и скрылся из кабинета.

– Вернётся, – буркнул один из старичков.

– На что спорим? – вторил ему другой.

Дверь вдруг открылась, явив собой Филиппа.

Буду лучше!

12:00:17

Секундная стрелка постояла чуток, хронометр затих в ожидании… Похоже, я её победил… но это всего лишь середина? Миттельшпиль. Не более того. До виража ещё полдня… И провести оные надо с особой осторожностью. Уж сколько раз так случалось. Вроде всё идёт как надо… Вроде всё сделал как следует… Вроде всё на нужных местах… А нет же… Возникнет нечто из-под земли аккурат…

Но сегодня… Сегодня, я не наделал старых ошибок и… надеюсь не напортачить чего-нибудь нового… Однако… Всё время это «однако»… Всё надо скакать, летать, выхватывать, выдирать, нестись, спешить… Никогда не думал: всего за один только день можно натворить столько всего… и хорошего, и плохого…

Нет, зашевелилась стрелка… Стронулась с места… Тик-так… Тик-так… Это проклятое тиканье… Не могли его сделать без этих вешек, как топором врезающихся в мозг?! Как же без этого?… Тик-так… Тик-так… Что-то не так…

Закрыл хронометр, спрятал в карман, от греха подальше…

Раскрыть корпус…

Случилось это… затрудняюсь сказать, сколько времени «прошло»… День был всё тот же. Серый, хмурый, сырой – никакой, словом. Буре, как мне тогда казалось, ничего не предвещало. Так оно всегда бывает… чистое, голубое небо и вот штормовой ветер налетел, сизые тучи пригнал, гром, молнии… всё в ассортименте… Зашумели деревья, полетела пыль в глаза, а ты, держась за воздух зубами, прёшь против стихии…

И вот я уже сижу один посреди пустой квартиры, разбитый, с головой поникшей, буравлю паркет взглядом… Желание одно: напиться… И я поднимаюсь, двигаю ноги – тащусь в кабак, словом… Свистать всех наверх, проверить такелаж, выдраить палубу насухо, кинуть канаты тем, кого за борт смыло…

13:15:29

Ишь зашатало их как… За двадцать минут час сделали… А всё эта Леночка… «Игорь Иванович занят, перезвоните попозже…» Будто не знает с кем говорит… Будто не знает как отвечать надо… Понятное дело, выхватил трубку и бочком к себе направился – уши ни к чему излишние… поговорил… Всё равно на нервах… Чуть что – в слёзы… Успокаивал… Сон дурной приснился… Уж я-то не знаю этот её сон… Наизусть, в деталях пересказать могу, будто сам видел… Всё стараюсь не перебивать, не подсказывать чем там дело кончилось, где она в поту холодном проснулась…

А сам на дверь кошусь… Скоро оттуда появиться накрашенное чудо: Леночка – и шёпотом…

– Игорь Иванович… – шепчет она давно известную мне фразу, – вас Валентин Карлович к себе просит, там пришли «Мальчишки-зайчишки», по поводу их…

– Ну, не волнуйся, – это я в трубку. А чуду машу руками, воздух сотрясаю… Мол буду, не бойся, не умрут без меня… – Извини, лапа, меня тут к шефу вызывают, клиенты пришли… А ты забудь про сон… Тебе сейчас вредно волноваться… Целую… – тараторю я, не давая слово вставить, и вешаю трубку.

Тут-то они и затикали. Взбеленились… Если так дело пойдёт, домой могу не возвращаться… просто не дойду…

Сверить время…

Предостерегал классик: никогда не разговаривайте с незнакомцами… А зачастую выпадают такие минуты, что готов излить душу первому встречному-поперечному, лишь бы в петлю не лезть… Будь то ангел, демон или же сухопарый старичок в – не по погоде надетой – меховой шапке…

– Вам плохо?.. – подсел он ко мне.

Интересно по моему виду можно сказать хорошо мне или плохо?.. Сидит вот за высоким столиком этакий дядечка, буравит взглядом полупустую рюмку коричневой бурды в глаза называемой коньяком… Нет, ну прямо птички на душе заливаются на три октавы да солнышко в зените.

– Да уж… – со вздохом выдаю я и опрокидываю в себя остатки бурды.

– Что-то произошло плохого у вас?

– «Что-то…» – чуть не передразниваю я.

Вот ведь натура человеческая. С одной-то стороны и излить хочется, полегчало на душе чтоб, а с другой… ломаешься. Всё хочется, чтобы по кирпичикам, в час по чайной ложке узнавали… Осторожничаешь: контроль над изложением потерять не охота, быть может, да желается выставить всё в благоприятном свете… Мол, не я, а меня… Мол, нимба на мне только не достаёт… Мол, не я такой, а жизнь такая… А удостоенный порции душевных излияний слушатель будет хлопать ушами и вздыхать как бывает несправедлива судьба…

– Но ведь это поправимо…

Чёрт, на психоаналитика нарвался… «Вы хотите об этом поговорить?» Вот только не надо мне рецепты выписывать, как и что делать… Знаем мы эти бумаженции с каракулями… «Капли датского короля пейте, кавалеры…» Семь бед, один ответ… Ты ещё трепанацию мне предложи и алоэ-ячменный настой при полной Луне…

– Это… – тут я задумываюсь. Нет, этого не исправить… А если и пытаться, то без долота и не обойтись… – Это непоправимо… Я оказался слишком нерасторопным… слишком самолюбивым… слишком… идиотом…

– Но возможно стать расторопным и не очень самолюбивым…

– И не слишком идиотом… Исправить-то можно… но годы потребуются на то, а времени… – тут я вздыхаю глубоко, окинув взглядом полупустой кабак, – времени-то у меня нет… Поезд ушёл, и её мне не вернуть… – глянул я на него угрюмо. – Уже ни-ког-да…

– Не говорите громкого слова «никогда»…

16:47:34

Почти семь часов осталось… Только чем соизмерить этот хронометр?.. Вот есть у меня часы, стрелки описывают круги, а параллельно по небу Солнышко ползёт… Всё ясно. А с хронометром этим, да чёрт знает как он вообще тикает… Стрелки его движутся то медленнее, то быстрее, то вовсе остановятся… Но НИКОГДА… НИКОГДА не идут назад! Видать, сделанного, и вправду не обратить… Интересно, а что будет, когда всё встанет на свою колею? Замрут три чёрные полоски на каком-нибудь пустяшном часе, минуте да секунде и будут стоять, пока я снова не заведу хронометр… пока он мне снова не понадобится… Тик-так… Тик-так…

Итак, в сухом остатке. Тикает, не бешено, но тикает. Оно и ясно. Семь часов, а я в офисе протираю штаны, перебирая контракт «Мальчишек-зайчишек»… Отзвонился, конечно, так мол и так… Карлович очень просил, чтобы завтра… Не могу ж я компанию подвести в самый ответственный момент… Буду до посинения эти листочки перекладывать, да сигнатуры свои ставить… И завтра же рекой польются деньги из Министерства Обороны за удачно раскрученный альбом «548 дней мужества» моднейшей мальчуковой группы… а послезавтра поклонники «Мальчишек-зайчишек» будут толпиться у военкоматов, горла друг другу грызть в очередях… Господи, да что за ересью я занимаюсь?! Их песенки разве что зреющим девчушкам придутся по слуху – им всё равно под что колбаситься, а уж не целевому контингенту… Ну, как, скажите мне, в армию может зазывать напомаженный подросток из уст которого даже «голубой берет» звучит двусмысленно?..

Эх, гори оно всё!.. Гори этот Карлович, гори эти «Зайчишки»… Не помрут до завтра!.. И вообще никто не заметит!..

Напяливаю плащ, лечу… А хронометр всё тикает… Не спеши, не спеши, гад… Дай мне ещё времени… Час, два, три… десять, наконец… День не должен закончиться так глупо! Закапывал себя под бумагами! Хватит! Живы будете… У человека жизнь ломается, а вы тут контракты да контакты, отчёты да расчёты ему подкидываете!.. Проверялку нашли, там ли закорючки, там ли циферки выписаны!.. Посадят вас когда-нибудь, но не завтра… А сегодня… сегодня я буду долотом править судьбу свою… Тик-так… Тик-так…

Оттянуть головку вала вверх, до щелчка…

Старичок вынул из кармана и положил передо мной серебристый хронометр. Я перевёл недоумённый взгляд с презента на дарителя.

– Это вам…

– Спасибо, конечно… – поднимая за цепочку часы, произношу я. – Но у меня есть… – раскрыл я хронометр. Ого! Такое видел лишь раз – циферблат разделён на двадцать четыре деления, для минут и секунд по отдельному циферблату, да ещё треугольное окошко, где возникают то солнце на ясном небе, то луна среди туч. Цепочка платиновая. Раритетная вещь, видать. Ценный подарок. – Спасибо, конечно, – протягиваю хронометр старичку, – но я не могу принять этот подарок…

– Берите, берите… Мне они уже ни к чему…

– Нет, это редкая вещь… Денег стоит. Возьмите, вам ещё пригодится…

– Да не отказывайтесь… Он вам поможет… Вы поглядите только повнимательней… Вот, видите, здесь гравировка на крышке… Вам всё станет сразу ясно…

– «Нужно столетие, чтобы восстановить то, что разрушил день»… Это, наверное, очень дорогой для вас подарок?..

– А… – махнул рукой старик. – Пустячок… Как работает так сразу не объяснить, для чего – тем более… Я сам мало чего понимаю… Но вы заведите, заведите… Всё сразу и поймёте!..