Алексей Брайдербик - Избранное. Рассказы и миниатюры

• Название: Избранное. Рассказы и миниатюры
• Автор: Алексей Брайдербик
• Жанр: Русское современное

Сборник рассказов и миниатюр с философским взглядом. В данный сборник входят произведения, которые были написаны за последние три года.

---

У самой кромки леса находился одноэтажный бревенчатый дом с окнами, выходившими на заросли елей и сосен, и открытой верандой, хорошо освещенной фонарем, висевшим над дверью.

На веранде стояли двое. Старик с пышными усами, длинной, чуть ли не до пояса, бородой и пухлощекий мальчик – его внук, приехавший погостить.

– Ночью страшновато! – сказал мальчик.

– Почему? – спросил старик.

– Потому что неизвестно, что она скрывает в себе.

– Нет, дружок, – возразил старик, – надо бояться не той ночи, что наступает после захода солнца и рассеивается на заре, а той, которая заполняет собой души и сердца людей. Только она черна и страшна, и способна иногда толкнуть человека на ужасные поступки.

– А можно её уничтожить?

– Нет, только сдерживать.

Мальчик вздохнул, а старик ласково потрепал его волосы.

Прошлое, настоящее и будущее

Я брел по узкому каменному мосту, переброшенному через реку. Впереди виднелся замок без окон и дверей. Позади чернел лес: из мрачной вселяющей в сердце тревогу чащи лениво выползал плотный сизый туман.

Я достиг середины моста и посмотрел на реку. В ее водах, глубоких настолько, что не видно дна, плавали блестящие сферы – видения настоящего, прошлого и будущего. Одни переливались всеми цветами, рассыпались мерцающими огнями и бликами – они были сотканы из добрых и радостных мгновений моей молодости.

Другие мигали и пульсировали. В них я видел настоящее: всё, что имел, чего достиг и чем гордился.

А третьи, мутные, сотрясались от коротких вспышек – каждая из них показывала мне отрывки грядущего.

Мой отец любил повторять: «Знать собственное будущее не значит иметь возможность как-то повлиять на него. Можно только подготовиться к тому, что оно несет».

Рыбки в аквариуме

Строгий и логичный мир раскалывается пополам и возникает хаос. Он в свою очередь перерождается в порядок, а порядок заканчивается смертью. Иногда порядок надо превращать в хаос, чтобы жизнь не упрощалась и не деградировала. Хаос – это не бессмысленность, не коктейль из всего и сразу, а огромный набор вариантов развития, совершенствования и разнообразия бытия. Что выпадет из бесконечно перебираемого, то и будет началом, правда только чего-то одного.

У моего друга Андрея дома на подоконнике стоял небольшой аквариум, в котором плавало семь рыбок – я посчитал. Все они были одного размера, но сильно отличались внешне. Я люблю, когда есть из чего выбирать, мне нравится царящее в мире разнообразие, разномастность – и ненавижу, когда предлагают только один вид чего-либо.

Попав к Андрею впервые, я восхищался рыбками, плававшими в аквариуме – каждую долго и с любопытством разглядывал.

Когда я пришел к нему во второй раз, я заметил, что все рыбки в аквариуме одинаковые. Буквально через пять минут я потерял к ним всякий интерес.

А на третий раз я увидел, что аквариум пуст.

– А где рыбки? – спросил я.

– Я подарил их соседу, – ответил Андрей.

– Хорошо что не выкинул, – сказал я.

– Я не живодер, – возразил Андрей.

– Аквариум тоже отдашь?

– Да.

– И что вместо него будет стоять на подоконнике?

– Игрушечные самолетики. Девять разноцветных игрушечных самолетиков.

Мне почему-то кажется, что Андрей когда-нибудь избавится и от них.

Сны

Когда я ложусь спать, то думаю о том, какой сон мне приснится. Когда я просыпаюсь, то пытаюсь вспомнить, что именно мне приснилось этой ночью. Когда я бодрствую, то размышляю над смыслом своего сна. Мне в последнее время снятся сны о моей родине, о доме, где я родился и вырос, о людях, с которыми мне было хорошо, о родных и близких, друзьях и родителях. Я тоскую по ним.

Вчера мне приснился отец, он попросил у меня прощения и сказал, что любит меня. Утром я позвонил домой и узнал, что он умер от сердечного приступа.

Сны – это мутные обрывки грядущего.

Старик

За моим домом есть палисадник – чистый, ухоженный, обустроенный красивыми разноцветными скамейками. Каждый день, ровно в одно и то же время, я встречал там старика – немного сгорбленного, морщинистого, с клюкой. Он всегда садился на лавку напротив пышного куста сирени, закрывал глаза и тяжело вздыхал.

Как-то раз я подошел к нему и заговорил.

Старик пожаловался мне, что, хотя у него двое детей – сын и дочь, после смерти жены его снедает одиночество. Он любил жену, и после ее смерти долгое время тосковал, только дети наполняли его жизнь смыслом. Однако они давно выросли и переехали в другой город – у каждого теперь была своя семья, свой круг интересов и забот. Я отчасти могу понять их, ведь когда ты поглощен повседневной рутиной, работой, домашними хлопотами, у тебя не получается уделять много времени и внимания окружающим. Я знаю, о чём говорю, так как и сам из-за того, что сильно занят на работе, почти не вижу родных и близких.

Я спросил старика, почему он сам не позвонит детям, если те не могут этого сделать? На это старик ответил, что часто звонил сыну и дочери, но либо попадал не ко времени, либо вовсе не заставал их на месте.

Старик поведал мне, как девятнадцатилетним юношей попал на фронт. Он прекрасно помнил, как стрелял во врагов, как помогал держать оборону города. Повсюду распускались огненные цветы взрывов. Некогда прекрасные улицы и проспекты уродовали осколки снарядов, бомб и гранат. Рушились и сгорали здания. Подбитые вражеские самолеты, объятые пламенем и густым черным дымом, словно раненные птицы, с воем пикировали вниз.

А однажды он совершил героический поступок – спас сослуживцев, вывел их одного за другим из захваченного неприятелем города. За это его позже представали к награде. Если бы ему тогда сказали, что на закате жизни он будет коротать дни в одиночестве, то он предпочел бы остаться на поле битвы, погибнув от пули, защищая страну. Но судьба распорядилась иначе.

На прошлой неделе я узнал, что старик умер. Незадолго до этого, может, за сутки или чуть больше, мне приснился странный сон. В нём был старик, он стоял рядом с лавкой, объятой огнем, и засохшим кустом сирени, с длинных скрюченных ветвей облетали листья. Старик улыбнулся мне – немного грустной, но дружеской улыбкой, а затем, став прозрачным, словно тень, исчез, а вместе с ним растворился в воздухе и палисадник. Я проснулся с мыслью о том, что это был вещий сон, и что старик так попрощался со мной. Я не ошибся.

Вчера, прогуливаясь по палисаднику, я обнаружил, что куст сирени, росший напротив лавки, на которой обычно сидел старик, зачах. Листья на его ветвях почернели, засохли и опали, словно со смертью старика из растения вдруг тоже ушла жизнь.

Мне кажется, что за кустом бесполезно ухаживать, поливать его, удобрять – его проще выкопать и посадить новый. Я, разумеется, не стану этого делать.

Страх

Я подолгу не могу заснуть, лежу в кровати и размышляю обо всём, что придет в голову.

О темноте и о призраках и сущностях, для которых она является пристанищем.

О детских кошмарах.

О демонах, что прячутся за окном и в душах людей.

По углам моей комнаты копятся тени – длинные и тонкие. Их густая чернота порождает в воображении странные жутковатые образы, мрачные картины потустороннего мира, смерти.

Страх лишен определенности и четкости. У него нет одного лица. Перед каждым он предстает по-разному.

Страх можно побороть. Но всегда будет что-то, чего будет бояться человек.

Страшное

Он всегда появляется в разгар непогоды.

Облачившись в холод и стужу, он приходит в мой дом.

Он приносит с собой запах сырой земли и страха. Вслед за ним врывается хищный ветер – ледяной, пронизывающий до костей.

Он бесшумно прокрадывается в мою комнату, забивается в самый дальний и темный угол и оттуда смотрит на меня долгим немигающим взглядом.

Впервые я увидел его на улице, было пасмурно и тоскливо, то и дело шел дождь, сверкали молнии. Он бледной тенью шел мне навстречу. Люди, мимо которых он проходил, поднимали воротники, опускали лица и перебегали на противоположную сторону улицы.

Я свернул в первый попавшийся магазин. Однако он последовал за мной. Я стал к нему спиной и закрыл глаза. Я чувствовал его влажное прерывистое дыхание на своей шее.

Страх, подобно спруту, оплел мою душу своими скользкими щупальцами, сердце забилось сильнее, а ноги стали ватными. Он – зло, от него веет опасностью: то, что вселяет ужас, беспокойство и тревогу, не может быть хорошим и добрым.

Почему он выбрал меня? Может, во мне есть что-то такое, что привлекает его?

Откуда он явился? Из параллельного мира? С другой планеты? Возможно, он всегда был здесь, только прятался от людей?

Что мне делать, как избавиться от него? Думаю, убить! Однако для начала его надо поймать, но я еще не придумал, как это сделать.