Виктор Фролов - Туристы (сборник)

• Название: Туристы (сборник)
• Автор: Виктор Фролов
• Жанр: Русское современное
• Год: 2016
• ISBN: 978-5-7949-0556-4

«Для русской литературы правда жизни была и остается неоспоримой ценностью. Такова и книга Виктора Фролова „Туристы“. Она вобрала в себя разнообразные спектры нашей жизни от веселых 60-х до лихих 90-х. Сборник рассказов имеет точное, соответствующее внутреннему замыслу название. Его герои не обременены земным тяготеньем. Они путешествуют по жизни, не принуждая себя к поиску смыслов бытия…»

---

– Нет, – отвечаю, – можно и городским транспортом. Но тоже неувязка – мамка дома. Ладно, напиши, по крайней мере, номер своего телефона. Может, так сложится, что увидимся!

– «По крайней мере?», – хихикнула, – ладно, подставляй руку, напишу.

Достала из сумочки тюбик губной помады, да на ладони строчку из семи цифр и изобразила:

– Сбереги, – говорит, – до дома, не смажь!

– Ну и чё, сохранил номер-то, – собеседник с мясистыми губами, смачно отхлебнув из кружки, с интересом взглянул на рассказчика.

– Не только сохранил, но и воспользовался. Но – то, как говорится, уже другая песня. Потому, наполнить тару надлежит. Желает кто угостить художника? – крепенький, среднего роста мужичок поднял давно не стриженную сивую голову и нетрезвым взглядом из под кустистых бровей обвёл собравшихся за столиком.

– Момент, Сергеич! – губастый ткнул локтем ближайшего к себе собутыльника, худощавого высоченного мужика: – давай-ка, Стержень, сбегай, нацеди пивка Айвазовскому. А я из заначки беленькой плесну в стакан для поднятия духа. Пиво без «прицепа» – деньги на ветер! Прими, мазилка, да вещай дальше!

Сдув пену с возникшей перед ним кружки, хлебнув, Сергеич продолжил:

– Так вот, говорю, домой приехал после такого облома, сами понимаете, никакой. Согласитесь, обидно ведь! Я-то, я её на холсте изобразить во всей красе намеревался, а она…

Но решил твёрдо: добьюсь своего, и на другой же день набрал заветный номер. Утомлять не стану, долгий и не простой разговор произошёл, но уломал-таки. Условились в ближайшую субботу встретиться у метро ВДНХ.

Пришёл, как и положено, с букетом пионов. Битый час впустую топтался у киосков, что подле выхода. Понял – обманула. Куда правильному мужчине в такой ситуации податься? Верно, в пив-бар. По пути решил в «кругляк» заглянуть. Кто, может, помнит, это гастроном такой, недалеко от павильона «Космос». В нём можно было иной раз и приличного винца взять.

Так, значит, захожу в «кругляк» – и к витрине. Ассортимент, стало быть, изучаю. А из-за прилавка голос, точно из иного мира, грудной такой, приветливый:

– Кто же та счастливица, кому вы, молодой человек, такой роскошный букет-то подарить собрались?

Тут только сообразил, что пионы я, дурень, по-прежнему в руке держу, не сподобился избавиться по дороге. А как поднял глаза на источник гласа того небесного, так и пророс к месту: статная, румяная красавица – ну прямо-таки Марья-царевна из сказки! Рука с цветами сама к ней потянулась:

– Да, вот, – говорю, – вам цветочки и нёс!

– Спасибо, – с улыбкой отвечает. – Пионы я очень люблю. Только вот что-то не припомню, когда это мы с вами познакомиться успели!

– А коли до сих пор не довелось, – нашёлся я, – так ведь ещё не вечер! Сейчас и познакомимся. Я, к слову, вольный художник такой-то.

– А меня – Наталья зовут. Заведую этим вот торговым предприятием. Девушка, что этот отдел обслуживает, приболела. Вот мне и пришлось подменить её сегодня за прилавком. Так что побуду до закрытия обыкновенной продавщицей.

Говорит, а сама ласково так улыбается. И глаз сияющих с меня не сводит. Затрепетало у меня в груди, жар по всему телу разлился.

– Что же, Наталья! Погода отличная, погуляю я, пожалуй, до закрытия вашего гастронома по территории. А потом провожу вас до дома. Не возражаете?

– Буду рада. Только зачем же по улице-то шляться. Заходите в подсобку, перекусите пока. Скорее время пройдёт.

Привела Наталья меня в служебное помещение. Колбаски настрогала, хлеба нарезала. Бутылку «Акстафы» откупорила, это такое марочное вино креплёное, вроде портвейна. Вы, конечно, и не пробовали его, куда уж!

Покайфовал я в одиночестве, а вскоре и конец рабочего дня наступил. Присоединилась ко мне Наталья, составила, так сказать, компанию. Вот дотемна и просидели, проговорили. Она – о замужестве неудачном, сынке-подростке, без отца обалдуем растущем. Что до меня – сами знаете, чем павлин в предвкушении «свадьбы» занят – распусканием хвоста, да возвышенным клёкотом.

– Ну, ты и силён, Айвазовский, баб клеить! А прикидывался-то простаком, – перебил рассказчика грузный старик в линялом тельнике, выглядывавшем из под байковой рубахи.

– Умолкни, Боцман, не шухари! – цыкнул на него губастый. – Дай приличному человеку высказаться, не всё вас, шелупонь, слушать!

– Да, чё я, Губошлёп! Клёвый, говорю, мужик – Сергеич-то! Давай, смотаюсь, ещё пивка ему возьму!

– Повремени, друг, – барственно прервал рассказчик суетливого, послушайте, что дальше-то было.

Посидели мы с Натальей хорошо в тот вечер. Персонал по домам разошёлся, и мы, утомившись, в её кабинете на диванчике закемарили. Я всё порывался портрет подруги на обёрточной бумаге написать, а она, шутя, останавливала: «успеешь ещё, никуда это от тебя не уйдёт»!

И, видите, как в воду глядела! Закрутили мы с ней всерьёз. Недели не прошло, собрал я пожитки и насовсем к Наталье переехал. Потом, как положено, с женой развод оформил. А с ней расписались. Как в угаре время шло, будто приворожила меня баба.

Рисовать её одну только и мог в те дни. Наталья на работу, а я – малевать её портреты в разных видах, да интерьерах. Некоторые, не совру, совсем неплохо удались. Говорила, подругам дарит. Потом слушок дошёл – приторговывала моими работами по случаю. Я-то не в претензии. Считай, на её содержании находился. Торговый люд, он ведь никогда не бедствовал! Это уж потом, когда оба на пенсию вышли, как бы сравнялись доходами.

А вот теперь в самую пору и стопарик пропустить. Подхожу я, друзья, к печальным страницам своего повествования.

Художник сделал жадный глоток из стоявшего перед ним стакана, запил пивом, повёл головой, высматривая, чем бы закусить, захрустел приглянувшимся солёным огурчиком. Стоявшие подле стола уважительно ожидали продолжения исповеди.

– Вот ведь, казалось бы, живи – да радуйся! На всём готовом, обихожен, при продуктах. Ан, не тут-то было. Вроде бы и трезвый, а рука нет-нет сама, ни с того ни с сего вдруг начнёт голову пацанчика набрасывать. Да, не какого-нибудь там, «левого», а сынка моего, Алёшеньки. К тому дню уже пара годков миновала, как не виделись мы с ним.

Почему, почему?! Да, потому! Натаха не позволяла: «Чем ты ему пособить можешь – ни заработка постоянного, ни смекалки жизненной. Квартиру им, считай, подарил – куда уж больше! У тебя, – говорила, – рядом паренёк растёт, вот и занимайся его воспитанием, художник! У того, твоего, мамка есть, не сирота он. А когда станет старше, в жизни что понимать начнёт, сам прибежит, увидишь. А нет – так то его дело». Перечить такому ведь не станешь, вроде, как и права баба. Уходишь – уходи! Так сам себя и убеждал.

Но чувствам не прикажешь, со временем совсем невмоготу стало, так охота было повидаться! Поехал к школе, где сынок обучался. Дождался окончания занятий. Вышел Лёшка мой с приятелями в компании – годков пятнадцать ему уже тогда было. Увидел папаню, сплюнул многозначительно в мою сторону и отвернул брезгливо мордашку.

Не передать словами, как обидно сделалось. Но, в то же время, понятно: заслужил, чего ожидать-то? Хотя, в душе надеялся: со временем поймёт, придёт! Даже к встрече готовиться начал – рисовал от торговки своей втихаря портреты родителей моих покойных, ещё деда с бабкой, да по памяти дом в селе, где те проживали. Показать хочу, лучше слов картины чаяния мои передадут Лёшке-то. Чтобы знал корни свои, помнил, чтил. До поры прячу рисунки, будто сглазу боюсь или порчи какой.

Так-то я обычно по Натахиным заказам малюю русалок на пруду среди кувшинок, да чёрных котов громадных, что на купальщиц из вод морских глазеют. Говорит, спрос на подобные картинки у её многочисленных дружков, да подружек из заприлавочного мира. Приторговывает. Думает, не знаю! Да, пусть её, хоть какой-то прок от меня семейному бюджету.

– А что приёмный-то твой? – воспользовался паузой губастый. – Признал тебя?

– Так, ведь, подле меня, под моим надзором вырос – как же иначе! До сих пор – свои дети уже имеются, а всё папаней зовёт. А малышня – дедом. Только пусто у меня внутри будто становится, как вижу их. Не моя кровь. Ну, нет отклика! Знаю – не виноваты ребятки. Сам замутил, сам всё испоганил. Понимаю и… зубами скриплю от досады на себя, тогдашнего, но улыбаюсь. Улыбаюсь, и презираю себя за слабость свою давнишнюю.

Сергеич склонил вихрастую голову, упёршись лбом в стойку, и замычал от тоски, мотаясь из стороны в сторону.

Губошлёп и Стержень пожали плечами, не проронив ни слова, выпили, чокнувшись с Боцманом, с непониманием, но сочувственно, глядевшим на сотоварища…

Варфоломеич

С юных годков пристрастившийся к махорке, Варфоломеич не признавал табачных изделий фабричного производства. В середине пятидесятых у него проездом из Казахстана гостевал неделю земляк. Бывший сельский учитель, с которым они задружились в лагере, позже, в ссылке, приобрётший квалификацию агронома, оставил ему в подарок пакетик мелких, с маковое зёрнышко семян табака с Чиликских плантаций. Объяснил, когда высевать на рассаду, как и где высаживать на гряду.