Олег Бушуев - И жалею, и зову, и плачу. Сборник стихов

• Название: И жалею, и зову, и плачу. Сборник стихов
• Автор: Олег Бушуев
• Жанр: Поэзия

Стихи от философских до пейзажных, от гражданских до шуточных и ироничных. Написаны с уважением к русской поэтической классике, в её традиции. Они полны гармонии и красоты, житейской мудрости и размышлений о жизни и судьбе. Читатель наверняка получит удовольствие от формы и содержания стихов, которые заставят и задуматься, и восхититься картинами природы. И, конечно, стихи найдут отклик в душе вдумчивого читателя.

---

Сочувствие

Да, я – под стать богам,
Так горд, что я не стану,
Как жизнь облегчить вам,
Подсказывать тирану,

Мошенника стыдить
И пить с мерзавцем пиво,
И морду воротить
От вас самолюбиво.

Я чашу не прошу,
Со мной чтоб разминулась,
И с вами я дышу
Тоской безлюдных улиц.

И выбрав крестный путь,
Я вас не попрекаю,
Плетусь я как – нибудь,
Угрюм и неприкаян.

И не зову с собой,
Бессловием страдая,
Над вашею судьбой
Как над своей рыдая.

Призвание

О, этот быт, о, это бытиё-
Словно туман, скрывающий равнину.
Откладываю ремесло своё
Словно художник, пишущий картину.

Так он сменять на время свой мольберт
На мелочи житейские не хочет,
Боясь того, что, случай или смерть
Вдруг не дадут ему свой труд закончить.

Как рыба в блеске золотых чешуй
На берегу хватает в жабры воздух,
Так я вернуться к клавишам спешу
В свою стихию, для которой создан.

Так в волны рифм вернуться я хочу,
Стихом
                обыденности хаос руша,
Представив чётко то, что напишу,
Наполнив миром и покоем душу,

Стихи – письма

Мои стихи – как письма из страны,
Откуда ни приехать, ни вернуться,
Страницы затираются и рвутся,
Теряются на чердаках они.

На них я и не требую ответ.
Такие небольшие письма счастья.
Ну, как ни посмотри, пишу сейчас я
Из прошлых дней, а может быть и лет.

Кому-то это письма мертвеца,
Из тех времён, когда ещё писали,
Когда ещё чудес других не знали,
И верили и в Сына, и в Отца,

Порой в Святого Духа торжество.
Мои стихи – как весточки оттуда,
Где между слов проскальзывало Чудо,
И многое читалось между строк.

Смена настроения

Сегодня отпускаю беды
И все заботы в отпуск я,
И столкновенье с Андромедой
Не беспокоит уж меня.

Что мне до завтрашних волнений,
Ни в чём уже мне смысла нет,
Он есть лишь в смене поколений
И в смене дней, ночей и лет.

Не хочется быть ротозеем,
Что ставку сделал на бегах.
В информац'онном Колизее
Нас век оставил в дураках.

И сами мы на ипподроме
Как лошади глотаем пыль,
А публика следит сквозь дрёму
За поворотами судьбы.

Творчество

Утра раннего туман,
Ясность дня, интриги ночи,
Вечер мудрый, – всё пророчит
Неоконченный роман.

Мне приснится окончанье,
Мне привидится итог.
Напишу я на прощанье,
То, чего я знать не мог.

Чем всё это завершится
Мне как будто всё равно,
Смысл – в блужданьях по страницам,
А догадки – как вино.

Город-сказка

О город светлый на семи буграх.
Люблю твоих соборов очертанья,
Ласкают взгляд твоих проспектов зданья,
И волжские в граните берега,

Где в двух шагах стоит старинный кремль
И луч восхода изменяет краски
Стен крепостных, где купола как в сказке,
Участвуя в фантазии- игре.

Мне кажется, что из далёких стран
Прибытья ждёт к себе купцов заморских,
На лобном месте тут как на подмостках,
Не кто-нибудь, а лично царь Салтан.

Стенам подстать по цвету снег лежит
Тут в тихий зимний день в саду кремлёвском,
И словно в бриллиантах в снежных блёстках
На них свет солнца южного дрожит.

А с колокольни далеко видать.
В зелёных шлемах башни – стражи дремлют
И тихо с неба падает на Землю
Белёсая немая благодать.

Признание в любви к Астрахани

Любимый город мой, живи и здравствуй!
Прими моих простых признаний дань.
В моём сознаньи ты и хан и астра
И полный яств восточный достархан.

Люблю я Стрелку с лотосом цветущим,
На ней толпу весёлую людей
И сизых голубей, с ладоней пьющих
Твоих открытых солнцу площадей.

Другим столицам мира зная цену,
Тщеславьем не болею я пустым,
Люблю кремля возвышенного стены,
Люблю твои каналы и мосты.

Твои порты, где словно птицы краны,
И лабиринты улиц и дворов,
На рейде корабли весною ранней
В зелёном дыме волжских островов.

И полной грудью хочется дышать,
Когда ты словно лотос расцветаешь,
Акаций гроздья всюду рассыпаешь,
И в унисон моей твоя душа.

Мой порт

В свой порт приписки, в утреннюю пристань,
Когда-нибудь войти я буду рад,
Я лишь тобой одним хочу быть признан,
Отчизна, дом, мой друг, мой город-сад.

Мне снился, если были мы в разлуке,
Небес твоих таинственный разлив,
Мерещились твоих фонтанов звуки
И волосы твоих плакучих ив.

И осень, так похожая на лето,
Мне виделась, когда я был вдали,
И место, где любимую я встретил,
Под пальмой, где бегонии цвели.

И улицы, где счастлив был, мне снились,
Где грело крыши солнце свысока,
Где гладь канала в ясный день искрилась,
А в нём дома, века и облака.

Чтоб снова видеть смену зим и вёсен,
Горбатых улиц плавный перепад,
В такую же неистовую осень
К своим причалам я вернусь назад.

Астраханское время года

У года здесь такие времена,
Каких не в каждом городе увидишь,
На улицу, спеша куда-то, выйдешь,
И поражён, глядишь по сторонам.

То ли весна, толь осень, толь зима.
И в воробьях как в яблоках кустарник.
Февраль в туманных днях, в ночах хрустальных,
И инеем присыпаны дома.

В рассветную ли трепетную рань
С горячим южным солнцем блеском споря,
Резных венцов базилики собора,
Слепя, сверкнёт в глаза златая грань.

И греться прилетают сизари
На склон канала меж двумя мостами
И делятся своими новостями,
Купаясь в тёплом золоте зари.

Или траву в окне увидишь днём
Под простынёй подтаявшего снега,
И думаешь о том, какая нега
Сидеть в тепле и думать о своём.

Иль вечером, когда уже темно,
И льдинки луж блестят как будто стёкла,
И словно ночники включают окна,
А ты сидишь и, молча, пьёшь вино.

Астрахань, Татарская слобода

Я не забуду этот город южный
И здешних муэдзинов зычный крик.
Татар-базара шум и гам натужный,
Его гортанный рыночный язык.

Старинный кремль с зубчатою стеною,
И вьющихся горбатых улиц зной,
И цвет акаций позднею весною.
И Волгу-реку с вольною волной,

Дома тут словно прячутся от сглаза,
И нарушает только лишь один,
Идущий с высоты, призыв к намазу
Дневную лень татарской слободы.

К Востоку город я чуть-чуть ревную,
Когда гляжу в окошко, где подряд,
Когда бы в их число включил Луну я.
Пять светлых полумесяцев горят,

Дыхание вечности

Хочу я суетой не маяться,
Лишь тиканье глухое слышать.
Не удивлюсь, когда окажется,
Что это вечность в доме дышит.
Так бы и жил, мгновенья слушая,
Всё впитывая, замечая,
И из замеченного лучшее
В стихи невольные включая.
Хочу я, чтоб воображение
Всё дорисовывало медленно.
Где только лишь намёк решения,
Глаза закроешь – мир неведомый.
И что в реальности всё куце так,
Дало намёк и оборвалось,
Простор давало бы искусству
И снами детства отзывалось.

Гроза

Взорвав безмолвья грустную тюрьму,
Гроза грохочет громкими громами,
И молнии, пронзающие тьму,
Врезаются как стрелы за домами.

И льют дожди, и тёмен небосвод,
И в паузах меж вспышкой и раскатом
Плывёт корабль в волнах небесных вод —
Мой тёмный дом немой и небогатый.

Качается под натиском валов,
Трясёт снастями бельевых верёвок,
И из-под ног вдруг палуба полов
Уходит с каждой вспышкой туч багровых.

Варвациев канал

Канал порой свои меняет лица.
Бывают дни, когда ни ветерка,
И небо в зеркало воды глядится,
Над нами наклоняясь свысока.

А то оно нахмурится сердито,
И там, где город безмятежно плыл,
Покажется, что не вода блестит там,
А кобальт в пятнах цинковых белил.

И небо вдруг становится свинцовым,
И вам совсем уж не до красоты.
Холодный ветер дунет вдруг в лицо вам
И волн табун погонит под мосты.

Реминисценции

Я теперь домосед, и бродить, так в потёмках сознанья,
В лабиринтах сомнений, сквозь совести чертополох.
И картины прекрасных, заросших лианами зданий

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».