Маргарита Фомина - Метаморфозы. Философские сказки для взрослых

• Название: Метаморфозы. Философские сказки для взрослых
• Автор: Маргарита Фомина
• Жанр: Русское современное

Маргарита Фомина – человек с большой фантазией. Сказки сочиняют люди, способные не только придумывать и видеть образы, но и быть ими: взлетать, когда необходимо описать кружащую над цветком бабочку, гореть от поцелуя, когда речь идет о влюбленных. Философские сказки для взрослых – матрица времени, зеркальное отражение пережитого. Эта книга разбудит воображение и нарисует дороги забытой мечты. Может, вернувшись туда, мы найдем что-то потерянное, утраченное, очень важное и необходимое сегодня.

---

А Юноша еще долго смотрел ей вслед. Любовь все еще жила в его бедном истерзанном сердце, но с каждым днем он все слабел и слабел и уже с трудом подходил к окну. Он мечтал о том, что однажды заскрипит тяжелая дверь, на пороге появится принцесса, возьмет его за руку и выведет из темноты и холода туда, где так хорошо и свободно. Но никто не приходил.

Прошло время, и однажды во время очередного доклада, принцесса спросил своего министра:

– Скажи мне, а что стало с тем глупым мечтателем?

– Он умер.

– Прекрасно! Теперь никто больше не будет отвлекать моих подданных от их дел песнями и странными фантазиями.

Но снова и снова в королевстве рождались мечтатели, и все они верили, что однажды поднимутся в старую башню и спасут принцессу от злого волшебника или погибнут.

Ленинград, 1980

Сказка о старом пруде

В старый пруд упало тяжелое осеннее небо. Закатной дымкой лета отражается в нем корона облетающих последних кустов. Спиной к пруду сидит женщина. Маленькая и хрупкая, она едва касается скамьи, свитой из чугунного переплетения виноградной лозы. Бледность ее лица усиливают пышные черные волосы, лиловое платье спадает мягкими бархатными складками к ее ногам, в огромных глазах блестят капельки холодного осеннего дождя. На застывшем чугунном кружеве стола лежит письмо. Мелкий дождь оставляет на его страницах свои многоточия. Лицо женщины спокойно, лишь изредка рябь воспоминаний пробежит по нему. Взгляд ее отрешенно скользит по дворцу, отвечающему ей таким же отчужденным взглядом заколоченных окон. Поднявшийся ветер глухо хлопает разбитой рамой и дотрагивается до лица женщины мокрыми тонкими руками. Она не замечает его. Ветер злится, хватает письмо и кидает его в черную пропасть пруда. Белым осенним листом плывет оно среди других таких же ненужных листьев. Отчаянный крик улетающих птиц заставил ее вздрогнуть и придти в себя. Она словно очнулась от глубокого сна и непонимающе огляделась. Только теперь почувствовала она холод и дождь. Медленно встала и прошла несколько шагов, но тут же заметила, что дворец заколочен, и растерянности остановилась. Сквозь кусты проглядывал лабиринт крытой галереи. Она входит в него, теперь дождь на страшен ей, но ветер проникает и сюда. Она ходит по галерее, что-то бормочет, смеется, подходит к спуску и опускается на белоснежные мраморные ступени, ведущие к воде. Ветер швыряет к ее ногам кучу листьев. Один из них страшно знаком – это ее письмо. Она поднимает его, слова с трудом угадываются, но они и так стоят у нее перед глазами.

Это письмо написала она пять лет назад. Юная, прекрасная, блистающая на всех балах, сводившая с ума мужчин и не любящая никого – та, которую все они знали, теперь чужда ей. Это письмо писала она здесь, сидя за столом у пруда. Стояла ранняя осень, больше напоминающая лето, чем пестрое кружение увядшей листвы. Она смеялась, смеялась над ним, а его пронзительные черные глаза следили за каждым ее шагом. Он предложил ей этот опыт – ведь у нее хватит терпения узнать о его результате через пять лет. Она согласилась, и вот он погрузил ее в таинственный сон, сон, отделяющий волю от сознания, дающий возможность видеть и знать все. Она записала свои видения и, подчиняясь его воле, спрятала письмо. Прошло пять лет, и она снова здесь. Пять лет пряла ткачиха ее нить, сплетала с другими и расплетала, нить утончалась, готовая вот-вот прерваться, но тянулась снова – все дальше и дальше. Случайность играла ею, и она повиновалась, слепо верила в свою роль. Но вот же это письмо, вот ее жизнь, которую она узнала так давно и так бесполезно забыла. Осталось дочитать последние строчки. Но она не спешит этого делать, она знает, что в них. Ей некуда идти, незачем. Все ее надежды и мечты разбивал жесткий взгляд, неотступно следящий за ней. Ему было дано право распоряжаться ее судьбой – кем? Не все ли равно. Но ни прощения, ни помощи ждать было неоткуда.

Вот и сейчас он где-то близко. Следит за ней из-за пустых окон дворца, или его черный зрачок мерцает влагой пруда. Он властно притягивает ее к себе. Она наклоняется все ближе и ближе. Перед глазами – письмо. Ясно проступают последние строчки. От этого приговора ей не уйти.

Ленинград, Ораниенбаум, 1981

Сказка о скрипаче

Жил-был на белом свете Скрипач. Он очень любил свою скрипку. Целые дни бродил он по городу, а под вечер приходил домой, бережно брал скрипочку и рассказывал ей обо всем увиденном. Под его окнами собирались люди и слушали музыку. Скрипочка пела им о прекрасном городе, в котором живут странные добрые люди, о каменных львах, которые послушнее кошек, о таинственных дверях, ведущих в сказочный мир. Это был их город, но они не узнавали его. Может быть, поэтому-то их так и пленяла эта музыка. Но как только скрипка замолкала, они уходили, и Скрипач снова оставался один.

Однажды Скрипач увидел на улице города девушку. Она шла за солнцем, и волосы ее горели жарким осенним пламенем. Скрипач поспешил за ней, но, сколько бы он не стремился догнать ее, она ускользала от него. Наконец он потерял ее и вовсе. Опечаленный, вернулся он домой. На столе лежала его верная скрипочка, и цвет ее дерева напомнил ему волосы исчезнувшей девушки. Он взял скрипку, и полились нежные звуки. Никогда еще не удавалось Скрипачу так играть. Его воспоминания ожили в музыке и смешались с мечтой. Вот она – девушка-осень – рядом с ним. Они идут по осеннему парку, тихо шуршат листья, черный пруд заткан их золотым узором, а сквозь тонкую паутину уже голых веток синеет небо. Девушка задумчиво улыбается…

Вдруг порыв ветра срывает листву, швыряет им в лица. Все быстрее кружится вокруг них золотой хоровод, и наконец отделяет их от земли и от неба и уносит в далекую страну. Закутанный в черный плащ, встречает их повелитель страны. Девушка-осень – его дочь. Она нарушила его строгий запрет и пришла к людям. За это она лишается всей своей волшебной силы, кроме своего волшебного голоса. Никто и никогда больше не увидит ее в настоящем облике. Повелитель взмахнул плащом, и девушка пропала. Налетел холодный ветер, и Скрипач закружился в снежной метели. Снег забивался в глаза. Скрипач закрыл глаза и отдался полностью на волю ветра. Постепенно ветер стих, и когда Скрипач открыл глаза, он увидел, что стоит посреди своей комнаты, на столе лежит скрипка, а в камине ярко горят дрова. Он устало провел ладонью по лбу. Видно, музыка так захватила его, что он на мгновение поддался ее очарованию и поверил ей. Но тут он почувствовал холод в правом кармане – это таял снег. «Откуда же здесь взяться снегу? Неужели мечта так же реальна, как и действительность? Но этого не может быть!» Но в груди его уже затрепетал образ пленительной девушки. Где же она? Как спасти ее от гнева отца? Взгляд его упал на скрипочку. Она одиноко лежала на синей глади стола и слепо смотрела в потолок. Потоки не вырвавшихся звуков стояли у нее в горле. Смычок беспомощно лежал рядом.

– Милая моя скрипка, – сказал Скрипач, – ты все время будешь напоминать мне утраченное счастье мое. Я буду всю жизнь искать девушку-осень и найду ее, верь мне.

И Скрипач действительно с утра до ночи бродил по городу, но нигде не встречал он девушку с горящими волосами. Наступила зима, прохожих на улицах стало еще меньше, а девушки стали скрывать свои волосы под теплыми платками.

Однажды Скрипач зашел погреться в маленькое, уютное кафе. Он сел за свободный столик, и вдруг увидел за соседним столиком девушку. Волосы ее светились то красным, то желтым светом, лицо было приветливо. Он подошел к ней и вежливо поклонился. Она улыбнулась, и сказала, что знает его, ведь это он так прекрасно играет по вечерам. Они разговорились, и Скрипач был совершенно очарован ею. Они стали встречаться в кафе каждый вечер, но никогда не разрешала девушка проводить себя. Возвращаясь домой, Скрипач напевал простые веселые мелодии, голова его кружилась от любви и вина. Приходя домой, он небрежно кивал скрипочке, но тут же забывал о ней, погружаясь в дурман воспоминаний. А скрипочка грустно лежала на столе, и все тускнее становилась ее одежда, все тише был ее голос. Серая пыль тонким покрывалом окутывала ее и мешала думать и дышать.

Скоро в городе заговорили о том, что Скрипач женится на девушке из маленького кафе. На их свадьбу собралось много народу. Жених и невеста были счастливы, а гости пели и плясали всю ночь напролет так, что кафе едва дождалось утра, чтобы привести себя в порядок и чуть-чуть отдохнуть, а молодожены отправились к Скрипачу. Солнце еще не поднялось, и город был пуст и загадочен. Первый луч солнца проник в комнату. Скрипач оглянулся и увидел в дверях застывшую фигуру. Нелепый рыжий парик обрамлял бледное узкое лицо, тонкие руки безвольно свисали вдоль одеревеневшего тела.