Наталья Метелица - Нет мне жизни в чуть-чуть и по капле. Стихи разных лет

• Название: Нет мне жизни в чуть-чуть и по капле. Стихи разных лет
• Автор: Наталья Метелица
• Жанр: Поэзия

Книга рассчитана на великодушного читателя. Она о самых близких мне людях, о моих победах и неудачах, о силе и слабости, о надежде и отчаянии, болезни и новой жизни, о любви и обиде, вплоть до ненависти, о поисках, противоречиях, об уме и глупостях – до роковых ошибок, о страсти и апатичной пустоте, впрочем, кажущейся… Да и разложить ли душу на все эти «о…"?! Особенно там, где Он и Она… Вторая часть книги значительно меньше, но радостнее. Это стихи для детей.

---

«Ты б меня полюбил – неузнанной?»

Ты б меня полюбил – неузнанной?
Ты б меня полюбил – чужой?
Околдованной грешными Музами
И бегущей за праздной строкой?

Ты б меня полюбил – сумасбродную,
В одеяньях больничных палат?
Может, так я диктую модную
ДУШУ новую – из заплат?!

Может, мне так и легче – страждущей!
Может, мне так обрыдло в шелках!
Может, мне – разнузданно-падающей —
Лучше, чем на каблуках!..

Ты б меня полюбил с гордым норовом?
Взбалмошную – как гроза?!
Ты молчишь… О как это здорово,
Что ты врать не умеешь в глаза!..

А море – внутри…

А «море – внутри», и не важно,
Что где-то «шумит океан».
Промокла твоя рубашка.
Я штопаю свежесть ран.

Тебе так к лицу – нагое!
Объятия – лучший наряд!
Ты раньше одет был в чужое,
Чужое, как вера – и тать!

Довольно! Хватай обнову!
Держи меня крепче в руках!
Сегодня весь мир поцелован
Тобою – в моих губах!

Весь мир – что отбросил рубахи
И бремя пристойных ролей!
Люблю! – отметая «ахи».
Люби! Восхищайся!
Жалей…

2015

«Я пафосных од не умею писать…»

Я пафосных од не умею писать.
Ты б их разобрал на запчасти.
Дверь та же. Звонок. Новый стих. Чай. Кровать. —
И всё мое женское счастье.

Простое о главном

Когда кажется, что напрасно
Ждать рассвет на исходе души,
Никогда не сдавайся! Празднуй
Каждый вдох!
Умирай —
но дыши!

Рассмеяться трусливым мыслям!
Потерять —
и учиться жить…
Два ведра на плечах коромысла.
Два ведра —
и страдать,
и любить!

И беда, и услада счастья
В дом приходят – душа, встречай!
То чернее пикОвой масти,
То червонный – победный – май!

Через раны кровавых терний
Выходи с подбородком вверх!
Ведь дороже награды «гений»
Только звание Человек!

Деформированное, или Лучше не читать

Неизбывно. Хлипко. Липко.

Незабвенно. Пленно. …/венно.

…Не хочу – и как будто рада
Безнадёжно вбивать крючок.
Не табун пробегает – стадо!
Умерло благородство меж ног…
То мне рык, то мне свист,
то – «как будто».
Как комок – застревает мысль.
Потому что живого люда
Я боялась всю свою жизнь.
Мне по памяти проще заботу
От покойников в снах посчитать.
До чего каменеют фокстроты,
Когда танец в мозоли вбивать!

Вмиг наивность грозою взрослеет,
Когда…
Помню выстрел. Еще один. Рдеет.
Захлебнулась. Разлом.
Беда.

Мне тог-ДА всё полынь – горчило.
ДА-же горше! Полынный рот!
И душа – будто яд – хранила
Милосердный секрет:
– Пройдет!

И прошло – очень длинно – годами.
И прошло – очень скупо – душой.
Я кормила перо не стихами,
А водила по моргам с собой.
И привыкла – как тени – к шипенью.
Лунный омут. Лист. Ветер. Еще!
Много ветра!.. И горло осеннее,
И мозги – что плюют в капюшон!

РасКоряКа. И ноги – ходули.
СпотыКаются выше людей.
А потом их в копыта обули,
Чтобы-было-быстрей —
и честней.

Разве это не я?! Не любила
Сонный мёд колыбельной пить?!
А сейчас лишь мозоль – да жила.
Стих – заиК-К-Ка – да грузная прыть.

2015

В определенные дни, недели или состояния, или, как сейчас, в изматывающей простуде, – мне более по нраву эстетика безобразного. Хотя вряд ли дотягиваюсь до эстетики. Или скажем так: эстетика грубо-мужланского. Или правильнее: язык травмы, по определению Татьяны Вайзер («Травматография логоса»). А чрезмерная мелодичность в ее абсолютной звуковой гармонии – часто раздражает и чужда мне. Тем паче – если доходит до слащавости.

Посвящение любви

Страна, не знающая лжи,
Не существует. А влюбленным
Не существует вдвое! Жить
Привычней правде ДАЛЬШЕ трона.

«Люблю» срывается в изменах
Холодной хваткою страстей,
А вечером – удар речей
Бьет прямо в сердце! А на стенах
Висит не начатый портрет,
Но множим замыслом мятежным,
Где королева без одежды
Влечет улыбкой полуНЕТ.

Удар насквозь! Упали стены,
Как падал локон ее игр,
Когда ты, не замечен, тих,
Ее увидел в час измены…

А может, будет всё не так.
И ТЫ, любимой насыщЁнный, —
Пресытишься! Как полумрак
Пресытится лучом разбойным.

И ты, лазейкой дух поправ
И совесть наспех залатавши,
Изменишь ВЕРЕ —
иль
НАТАШЕ,
Собой предательство венчав.

Не унижайся ради муки!
Но, если ты – влюбленный в боль,
Иди вперед! Люби!
Изволь
Учить души больной потуги,
Когда смиряется огонь
И шепчет бес, что не любима
Та, что уже в объятьях дыма
Средь бытовых забот, препон…

Любовь начнется лишь тогда,
Когда и год, и два… и десять
Уже иначе страсти взвесят,
Но не изменным полуДА,
А величавою наградой
Желать совместных зрелых лет,
Стареть – банально – умереть…
Но и тогда та боль —
услада!

2015

«Поэты не рождаются случайно…»

«Поэты не рождаются случайно»,
Но умирают словно невзначай.
А вы б хотели выпить чаю,
Когда б мочился кто-то в чай?!

Вот и они уходят рано,
Чтоб их не полоскали здесь.
Ведь то, что для поэта рана,
Для нас лишь маленький порез!

2014

«Мне стало всё чужим. Твоя улыбка, руки…»

Мне стало всё чужим. Твоя улыбка, руки,
Твои слова и клятвы ни о чем.
Я вывернула все ключи науки
Ученым, но бездушным калачом, —
Но не нашла ответов на вопросы,
Как из двуличий распознать лицо,
Что было раньше… Дорогие слёзы
Не тратят понапрасну… У дворцов
Всё начинается не с лиц. Не с позолоты.
И даже не с алмазов на виду.
Всё – лишь душа одна!.. которой кто-то
Не оценил, не зная цену ту.

Чужие лица… Вперемешку. Чинно.
Но одинаково – среди речей,
Пустых, словно бездарная картина,
Чья рама – только порицанье ей.

Сокровенное

Из всех возможных откровений,
Я думаю, сильнее то,
Когда, устав от чуждых гениев
И став как жалкое ничто,
Вдруг человек из терний гордости
Возопиет: о как болит
Нутро, возросшее на совести,
И плоть, что растеряла стыд!

По мне, сильнее тот, кто скажет
О боли, не боясь молвы,
Что ставит крест перстом из сажи
На лбу повинной головы!

Но тот, кто выпустил вопль боли,
Оставшись честным до конца,
НЕ ПРОИГРАЛ, а лишь изволил
Нам приоткрыть секрет ларца!

А вслед, размазывая слёзы,
Которых не стыдился он, —
Он, словно мальчуган курносый,
Начнет всё заново, и, стон
Превозмогая свой достойный,
Вновь через боль продолжит жить —
Не ради возбудить поклоны,
Не ради зависть уличить!
А просто потому, что честно
Признался миру и себе,
Как больно, если сразу двести
Придет смертей к одной судьбе!

Но, и признавшись, не бессильно
Пал жалким рубищем к ногам,
А дальше жил. Творил двужильно —
И через боль, и через срам!!!

2014

«Меня не хватит на простой итог —…»

Меня не хватит на простой итог —
Мне нужно развернуться, словно лава,
Приняв при том, что никакая слава
Не завернет на страждущий порог!

Меня не хватит для гостей таких,
Явись я в эту жизнь Поэтом даже:
Душа испачкана то манной кашей,
То точно всё по паспорту —
но дважды…

Меня не хватит на осенний бунт!
Раздетые кривляния деревьев
Не смеют обнажить больную грудь,
Где вместо прежней гордости – две тени…

Простое – то мудрейшего страна,
Где не срывает с пЕтель ветром ставни,
И даже когда евроокна вставят,
Понятно за стеклом:
сын, муж, жена…

Меня не хватит на простой итог:
Сметая на пути эти сложенья,
Я проору последний в жизни слог
И вывихну последние движенья!

Меня не хватит на простой итог…

июнь 2010

«Сегодня падал дождь… Как сорванные бусы…»

Сегодня падал дождь… Как сорванные бусы.
Хрустело под и на. В зубах – жемчужный тальк.
И лужи пили лоск седого послевкусия
И путались ненужностью в ногах.

На шее ничего. Едва заметный след
От сорванной любви. Кровоподтёк души.
И сердце в лунный дождь хотело просто тлеть,
Не успевая в мире этом жить.

А ветер шел в лицо. Нанизывал на нить
Оставшийся в живых нерукотворный жемчуг.
И надевал на шею – сохранить
Мой путь, рожденный и седым, и млечным…

Ты и Я