Кирилл Синельников - История мастера

• Название: История мастера
• Автор: Кирилл Синельников
• Жанр: Городская фантастика

Спарт-наемный убийца, жестокий и хладнокровный. Он мастер, а это значит, что ему можно поручить любое самое невыполнимое задание. Убийство – это его удел, ремесло, которое он давно освоил и с которым он давно свыкся. Его меча одинаково боятся и короли, и крестьяне. Спарт живет в страшном мире. В мире, в котором люди относятся к окружающим в лучшем случае с безразличием. Мире, где порок и беззаконие стали обычаем. В этом мире злоба и ненависть царят повсеместно. Куда, в конце концов, приведет судьба мастера? С кем он столкнется в своих странствиях? И главное, сможет ли мастер найти в глубине своей души остатки человечности?

---

– Трактирщик!!! – заорал амбал – Шевелись! Я и мои ребята хотим сегодня повеселиться! Поэтому давай нам пива, еды. И пошевеливайся!!! – бугай ударил по дощатому столу кулаком.

Хозяин трактира со всех ног помчался нацеживать головорезам пива, а прислужницу послал в погреб за едой.

– А ты еще кто такой? – спросил громила у незнакомца. – Эй, я к тебе обращаюсь, недомерок.

Незнакомец молча пил пиво, не обращая ни малейшего внимания на бугая. Даже головы не повернул.

– Эй, недомерок, я к тебе обращаюсь, – проревел амбал, потеряв терпение.

– Да, он не слышит, на уши капюшон натянул, и не слышит, – сказал один из стоящих позади бугая головорезов и грязно выругался.

– Заткнись, Булыжник, – рявкнул на него громила. – А ты, недомерок, отвечай. Кто ты? Откуда ты к нам приперся? И вообще все о себе рассказывай!!!

Незнакомец все также молчал.

Бугай сжал кулаки. Его дружки обступили неизвестного сзади.

– Ваш заказ, – разрядил обстановку трактирщик.

– Так, сиди здесь и никуда не уходи, – приказал незнакомцу амбал. – Теперь ты. Всё принес. Молодец. Ребята разбирайте еду и пиво! – крикнул своим дружкам бугай и снова обратился к хозяину трактира. – Ну, а теперь плати, – сказал он, наигранно улыбаясь.

– Как? Но это не правильно. Вы должны … – трактирщик не мог прийти в себя от такой наглости.

– Давай плати, – громила оперся одной рукой об стол, другой схватил трактирщика за шкирку и проревел. – Плати, крохобор! Жадность – это грех. А то ведь мало ли, что с тобой произойти может. Обидишь сейчас моих ребят, порубят они тебя на маленькие кусочки. Я ведь их сдерживать не буду. Плати, в последний раз говорю.

Побледневший от несправедливости трактирщик молчал.

– Плати, говорю, – бугай хорошенько тряханул хозяина трактира и швырнул его с такой силой, что он упал.

В тот же момент незнакомец быстрым движением достал из голенища кинжал, и воткнул его в руку громилы по самую рукоятку. Бугай дико взвыл и попытался вытащить кинжал, пригвоздивший его руку к столу, но этим только вызвал еще более сильную боль в руке. Опять взвыл. Еще более дико и громко чем до этого.

Дружки амбала, все вместе накинулись на незнакомца, который проскользнул между головорезами, выхватил меч и рассек им воздух крест-накрест. Раскидывая мешавшие их маневрам столы, бандиты стали заходить незнакомцу с разных сторон. Один из них, прыщавый, дико крикнул и кинулся на неизвестного.

Артисты, прекратив представление, кинулись прочь из трактира. Нищие и бродяги разразились испуганной бранью. Грохот посуды, звон мечей, вой все еще пытающегося вытащить кинжал из руки бугая, жалостливые всхлипывания трактирщика – все это слышалось с разных сторон трактира.

Незнакомец, отражая удары, сыпавшиеся на него со всех сторон, парировав очередной выпад прыщавого и отклонив удар другого головореза, уклонился и в полупоклоне рубанул его снизу, в подмышку. Раненый бандит завизжал, выронил меч и, пытаясь сдержать мгновенно потекшую из раны кровь, завертелся на полу.

Прыщавый и головорез без одного глаза отскочили и снова напали на незнакомца. Выпад, парирование, уклон, пирует, удар сверху. Одноглазый бандит с рассеченным лицом грохнулся на пол и задергался в расплывающейся луже крови.

Оставшийся один на один с незнакомцем прыщавый, выхватил меч из руки мертвого товарища и с двойной яростью напал на неизвестного. Отразив его сильные, но не точные выпады, незнакомец уклонился от удара и с плеча рубанул по шее рябого. Голова головореза отскочила от шеи и покатилась под стол.

В трактире воцарилось молчание, которое нарушали только вой бугая и визг корчившегося на полу раненого бандита.

Незнакомец помог трясущемуся от страха трактирщику подняться.

– Успокойся. Все уже кончено, – сказал хозяина трактира неизвестный, убирая меч в ножны.

– Тебя звать то как? – трясущимися губами пролепетал трактирщик.

Спарт, – ответил незнакомец. – Я ищу человека. Он должен жить в вашем городе. Где я могу найти купца Брогге?

2

Купец Брогге, молодой стройный человек с короткими усиками и кучерявой бородкой, нервно расхаживал по комнате из стороны в сторону.

– Значит графу Вергусу нужна моя помощь, так? – спросил купец у сидящего на стуле Спарта.

Тот кивнул.

– И все, что ты сказал, правда? – купец нервно хрустнул пальцами.

Спарт опять молча кивнул.

– А ты я вижу не из болтливых, – сказал купец, почесывая подбородок. – А жаль я просто хочу тебе вопрос задать.

– Задавай – наконец заговорил Спарт.

– Маленький такой вопросик. Я просто не понял… ваш граф, что совсем свихнулся, – не выдержав, заорал купец и сшиб со стола медный подсвечник.

Спарт снова промолчал. Это молчание еще больше разозлило Брогге.

– Я сначала, когда ты пришел и рассказал свою безумную и страшную сказку о графе, подумал, что ты проходимец, и надеялся, что ни одному твоему слову верить нельзя. Но ты же, мерзавец, в доказательство еще и письмо графа приволок, а в письме черным по белому все, что ты говорил, – в ярости потрясая письмом, прорычал купец. – И бумага дорогая. И подпись графская. И печать, будь она не ладна, графа. Вот я и спрашиваю, что там с графом, последние мозги потерял. Как я смогу помочь в том о чем просит граф, будь трижды он не ладен?

– В письме все написано, – сказал Спарт, вставая со стула и достав увесистый кошелек, протянул его купцу. – Это тебе от графа. За помощь.

– Вот спасибо, так спасибо. Хорошая плата за то, что я свою голову в петлю всуну. Спасибо, – снова закричал купец, но деньги все-таки взял. – Значит, ты мастер?

– Да, купец, – Спарт кивнул. – Мастер.

– Я, признаюсь, мало слышал об этих элитных наемных убийц, – признался Брогге. – Хотя в принципе о них вообще мало кто слышал. Знаю только, что это рыцарский орден, в котором тренируют профессиональных убийц, шпионов и диверсантов. Может быть, ты восполнишь мои пробелы в знаниях о твоем ордене?

– На это нет времени, купец, – отрезал мастер. – Если ты внимательно прочитал письмо графа, значит, понял, что каждая минута на счету.

– Ладно, – согласился Брогге. – Как нибудь потом о себе расскажешь. Давай по порядку о нашем деле. На это же можно потратить пару минут?

– Если по порядку тогда слушай купец….

* * *

– Так. Кто вы? – спросил сидевший за столом, держа в руках большую толстую книгу, пожилой кастелян с небольшой плешью, приподнимая очки.

– Меня зовут Спарт. Я должен быть записан на прием к графу – ответил мастер.

– Так. Вот, – тыча пальцем в книгу, радостно воскликнул кастелян. – Нашел. Странно не указано ни фамилии или прозвища, ни места рождения, ни профессии, – кастелян вопросительно уставился на Спарта.

– Все правильно. Успокойтесь, я здесь по личной просьбе графа.

– Верю. Да и в книге приемов вы записаны, – сказал кастелян.

– Я могу пройти на прием к графу прямо сейчас? – спросил Спарт.

– Вы в своем уме? – кастелян даже ахнул. – Во-первых до вашего приема у графа еще целый час. Во – вторых вам необходимо выучить хотя бы основы светского этикета. Ну, а в третьих? – графский слуга принюхался. – Не мешало бы вам помыться.

Спарт с удовольствием лежал в наполненной до краев теплой водой бадье, пока банщики скребли ему спину мочалками. То и дело они останавливались, выливали на него ушаты с холодной водой и снова немилосердно скребли ему спину и шею.

– Как вас зовут? – принимая у прислужника полотенце, спросил у вылезший из деревянной бадьи Спарт.

– Мое имя Цурик – ответил кастелян, чуть поклонившись.

– Рад знакомству. Сейчас я могу увидеть графа? – снова спросил Спарт.

– Терпение, господин. Сначала оденьтесь.

Мастер внял совету Цурика и быстро оделся. Поправив меч, он пошел за поманившим его рукой кастеляном. Пройдя по многочисленным ступенькам витой каменной лестницы, они вошли в узкий коридор. Стены коридора были увешаны картинами и гобеленами. Освещал коридор только свет факелов. Здесь не было ни одного, даже самого маленького окошка.

Спарт на ходу стал рассматривать портреты и гобелены. Его взгляд поймал кастелян Цурик и тоже на ходу торжественно сказал:

– Заметили, какие замечательные картины? Посмотрите внимательно вот сюда. Да – да, вот сюда. На этот гобелен. Это фамильный герб нашего графа. Посмотрите, на серебряном поле, усыпанном красными розами, изображен белый единорог, символ чистоты и верности слову, над ним перекрещённые мечи. Как вам? Согласитесь прекрасный гобелен. Видно, что у мастера его изготовившего были золотые руки.

Спарт вежливо согласился.

– А вот еще портреты семьи нашего графа – продолжал Цурик – Это, на коне, дедушка графа. А, вон, там, пожилая леди, бабушка. Этот красивый мужчина в доспехах отец, а симпатичная девушка с горностаем на плече, мать. А вон над входом портрет самого графа Вергуса.

Спарт, насколько позволял свет от факелов, рассмотрел портрет графа. С картины на него смотрел высокий, подтянутый, красивый, даже очень красивый, мужчина, одетый в зеленый камзол и обтягивающие штаны. Тут он заметил висящую пустую раму.