Инесса Лукьянова - Из странных движений пера по листу. Сборник стихотворений

• Название: Из странных движений пера по листу. Сборник стихотворений
• Автор: Инесса Лукьянова
• Жанр: Поэзия

Каждое стихотворение – маленький мир, созданный из мыслей и чувств его автора. Загадочный и манящий, погружающий во что-то, пока еще таинственное и незнакомое, для кого-то он оказывается чужим и непонятным, а кому-то становится близким и родным. В этом сборнике Вас ждут миры чистой любви и светлой нежности, ярких встреч и отчаянных разлук, тихого умиротворения и тягостных разочарований, маленьких радостей и обжигающей боли. Но каждый из них ждёт своего самого главного читателя…

---

Ночные собеседники

Общаясь со своей подушкой,
Невольно ей подставишь ушко —
И вот рассказы в ритме рваном
В твоей гудящей голове.
Еще болтает одеяло —
Ему тепла людского мало,
И что-то сказано диваном
О столь прохладном октябре.

Хрипит и лампа в общем хоре,
Ей лишь бы с кем-нибудь поспорить,
Уже охрипла до накала,
Но всё ещё кричит, кричит…
И буквы мне в раскрытой книге
Нашептывают те интриги,
Что от конца и до начала
Творить обучен алфавит.

Бросила писать

Я, наконец-то, бросила писать.
Простые удовольствия в почете.
Мечты не удается рифмовать
И поэтизма в них вы не найдете.

Я больше не черкаю на листе,
Не трачу время на поимку слова,
И радости мои совсем не те,
Что прячут в муках творчества любого.

Ещё я обучаюсь просто жить,
Действительность не разбирать на строчки,
Но стали мне все чаще говорить,
Что так недолго и дойти. До точки.

Московский дождь

Московский дождь разбавит впечатленья
Усталостью окрашенного дня.
И холст души поддастся искушенью
Размыть мазки событий для меня.

И Красной площади пугающую мёртвость,
Израненную взглядами гостей,
Курантов доставучесть или чёрствость
Свою в потоке робото-людей.

Арбата неожиданную мягкость
И нестоличность, и особый дух,
И скрипки уличной пронзительную яркость,
Дом Пушкина, Мак-Дональдс, звуки двух

Гитар, тебя преследующих шляпой,
Художники с портретной ерундой…
И дождь, замеченный… ну где-то капли с пятой,
И столь желанный (в перспективе!) путь домой.

Дождь стучит

Дождь стучит по стеклу
Размеренно.
Я смотрю на мечту
Уверенно.
Я любуюсь её
Сладостью.
Сердце дышит моё
Радостью.

Дождь стучит и в судьбу
Просится.
Ветром вплавь по окну
Носится.
Взгляд уйдёт в темноту
Зыбко.
Я смотрю на мечту
С улыбкой.

Весеннее настроение

Солнце пробьется в пробелы окна —
Так лучезарная встретит весна!
Снег оседает, как чувства в душе.
Новое время! Ещё иль уже?
Новая сказка и новая ложь…
Новая я, в ком уже не найдёшь
Боли, съедающей жизнь изнутри…
Март рассмеется: ты лишь посмотри!
Что за грустинка таилась в глазах,
Если безудержна синь в небесах?
Если в ногах оживают ручьи,
Смейся со мною! Смотри же, смотри!
Чист этот воздух, прохладен и свеж,
Шлейф томной боли бесстрашно отрежь!
Хватит страданий, пора: улыбнись!
Солнце восходит – к нему и стремись!

«Я ещё буду сдаваться…»

Я ещё буду сдаваться,
Падать и снова вставать.
Я ещё буду скитаться,
Плакать, да причитать.

Мне ещё столько много
Выдержать предстоит.
Как же порой дорога
Манит, и как страшит.

Верните

Отдайте мне радость вчерашнего дня,
Верните мне то, что со мной ещё будет.
Играет со строчками пламя огня,
Надеясь, что тот, кто сожжёт, тот рассудит.

Но пеплом посыпаны головы бед,
У радостей ценности всё же иные!
Отдайте сознание прошлых побед!
Верните мечты мне. Мои и чужие.

От Ангела

Ты не бойся боли очищающей-
Бойся просто тишины в душе.
Беды-то слезой, всё зло смягчающей,
Все давно отмыла ты уже.

Ты не бойся, дева, одиночества,
Что тебе покажется бедой.
Сбудутся все давние пророчества,
Только небу ты о них пропой.

Ты не бойся жизни неожиданной.
Бойся просто не любить её!
Птицей никому ещё не виданной
Всё равно спугнешь ты вороньё.

Ты не бойся, просто ты не бойся.
Боль – она живая, как дитя.
Успокойся, дева, успокойся.
Где-то рядом… рядом плачу я….

Одежда для души

Набедренной повязкой для души
Мне служит всеобъемлющая боль.
Поверх надеты яркие плащи:
Вот – радость, вот – мечта, а вот – любовь.

Но боль пробьётся через ткань плащей,
Окрасив всё в свой самый главный цвет
Набедренной повязкой для вещей,
С которыми встречаю я рассвет.

Замена жизни

Поют сверчки многоголосым хором,
Берёт во тьме разбег грядущий день.
И снова мысли призрачным узором
Мне на судьбу отбрасывают тень.

И вновь подвластна я чужому ветру
И не тружусь я путь свой начертать…
Не веря жизни радужному спектру,
Жизнь заменю привычкою страдать.

«Переплетаю беды в косы…»

Переплетаю беды в косы.
Ласкаю их своей рукой,
Вбирая пальцами занозы,
А сердцем – ледяной покой.

За прядью прядь, почти с любовью
Вплетаю в каждый новый день.
Свыкаюсь с постоянной болью
И превращаю душу – в тень.

На градуснике – минус

На градуснике снова минус.
Ветра деревья гнут пониже…
Осталось починять свой примус,
Не размышляя о престиже,
И предвесенним ожиданьем
Камин души разжечь пытаться,
Будить мечту, и с опозданьем
С тенями на стене шептаться.

Разбежаться бы

Разбежаться бы мне… Разбежаться
И догнать поезд жизни своей.
На препятствия вновь натыкаться,
Но бежать всё быстрей и быстрей.

Ощутить бы себя мне бегущей,
Впереди замечая лишь цель,
Осознать так азартно живущей,
А не севшей с разбега на мель.

Разбежаться бы мне… Разбежаться!
Только сил не хватает на бег.
Продолжаю натужно топтаться,
От себя отставая на век.

В ответе

Ой, проблемами меня закидало,
Ой, болезнями меня замотало…
И не виден свет в высоком оконце,
И не греет уже летнее солнце.

Ой, не ветер ветку клонит, не ветер.
Это я за все на свете – в ответе.
Это я виной клонюсь до землицы,
Засидевшись в опустевшей светлице.

Вечерние тени

Ветер, почти что осенний,
Рвётся ко мне из окна.
Я засмотрелась на тени:
Тянутся из-за стекла.

Но для чего руки-ветки
Ищут упорно меня?
Прячусь я в комнате-клетке,
Не зажигая огня.

Поиски длятся и длятся!
Солнце заменит луну…
Тени меня не боятся.
Я их боюсь… Почему?

Всё не так

Как-то совсем не спокойно,
Смутно, и всё не так…
Вечером ждёт застолье —
Неодолимый пустяк.

Трачу себя на вещи,
Которые не важны.
Но не смогу, как прежде:
Полёты уже страшны.

Не утешай

Не утешай себя забвеньем —
Оно не каждому дано —
А позови предназначеньем:
Тем, что тебе лишь суждено.

И не разгадывай натужно
Суть своей жизни и пути…
Ты просто мир прими радушно,
Чтоб легче стало в нём идти.

И он послушно отзовётся —
Не на забвенье прошлых бед,
А на добро, что вдруг прорвётся
Из тесноты минувших лет.

Мне не хватает

Мне не хватает впечатлений,
Дорог, исканий, приключений,
Чужих земель и путешествий,
Гостиниц, карнавальных шествий,
Величья гор и водопадов,
Морских рассветов и закатов
И экзотической природы,
И ненавязчивой погоды.
Мне не хватает развлечений,
Веселья, праздника, влечений…
Мне не хватает вдохновенья
И… на всё это разрешенья!

Я творю

Я накликала беду?
Велико же горе!..
Вот сама и разведу
Тучи над собою!

Я давно уже не та,
Кем себя считала!
Для кого жизнь – суета,
Для меня – Начало.

Рассмеюсь, и растворю
Все свои печали.
Я умею: я творю!
Жизнь моя в начале!

Так уж было…

Новой жизни раскрыта страница.
Так уж было – не раз, и не два.
Но сумеет ли пленная птица
Жить на воле не так, как жила?

Помнит ли ощущенье свободы?
Знает ли, для чего два крыла?
От своей отступила природы…
Так уж было – не раз, и не два.

Личная аксиома

Ну, вот себя я и простила.
За аксиому приняла:
Всё то, что в жизни я любила,
Не может состоять из зла.

Не может причинять и боли…
Ведь это личный выбор наш,
По доброй, иль по злой мы воле
Берём её себе в багаж.

Ну, вот себя я и простила.
Игра закончилась с виной.
Благословлю всё, что любила, —
Сегодня это выбор мой!

О счастье

Счастье надо уметь принимать
Также искренне, как и беду.
Не считать недостойной себя, не считать,
Что украла его на беду…

Это тоже урок, я его приняла,
И проверить готова себя.
Счастье, где ты? Вот я за тобою пришла,
С благодарностью, просто любя!

Дружба с одиночеством