Сергей Корнев - 7 жизней. Роман

• Название: 7 жизней. Роман
• Автор: Сергей Корнев
• Жанр: Триллер

Жизнь человека всё равно что отрезок из пункта А в пункт Б. Роддом – кладбище. Шоссе из ниоткуда в никуда… В романе Сергея Корнева «7 жизней» семь таких отрезков по воле Случая пересеклись в одной точке. Эта точка – таинственный маленький домик, спрятанный в лесу возле шоссе между городом А. и городом Б. Семь жизней – семь главных героев и одна и та же история, рассказанная от лица каждого из них. Неформатная проза: строго 18+, откровенные сцены, ненормативная лексика.

---

– Ты только на всех не заглядывайся, а то я, на…

– Хорошо, – перебила она. – Я выпить хочу, раз уж надолго тут зависли. Сходи к машине, принеси. Мы же взяли с днюхи.

– Нечего пить. Сейчас уже поедем скоро. Сколько время?

– Семь.

– Ну вот, сейчас утихнет чуть-чуть, на, и поедем. Мне ещё обратно ехать. А не утихнет, пацанам позвоню, они сюда «Камаз» подгонят.

Он вытащил свой мобильный.

– Бля, сеть не берёт!..

Алик позлорадствовал про себя. Хотя тут же спохватился: «Пусть уж лучше свалит отсюда». Но выражение Пашкова лица было безнадёжным.

– Тут нигде не ловит. Даже на дороге. Что бы мы тут сидели-то, Паш? Я бы домой позвонил, за мной отец приехал бы! – сочувствующе сказал Кирилл.

Пашок нервно похлопал себя по коленям. Было видно, как тяжело и мрачно отражался на его лбу мыслительный процесс. Он хватал то брелок с ключами от машины, то снова мобильник, то принимался шарить по карманам, находил брелок с ключами и снова брал мобильник. Наконец, он подошёл к окну и, наклонясь, долго смотрел в него.

– Ладно… Выберемся, на, с кем не бывает, – решил он немного спустя. – Кирюх, ты нормальный пацан, сходи с Наташкой к машине. Она знает, куда идти. Тут рядом. А мы пока выпьем. Батя, наливай!

Но Петрович снова раскис. Он только смотрел прямо перед собой в одну точку. А в губах его застыло выражение отвращения – то ли к выпитому, то ли к происходящему, то ли к самому себе. В уголках губ скопилась высохшая слюна.

Пашок, повернувшись, снова разгневался:

– Сучий потрох! Опять нажрался. Пацаны, оттащите, где он спал. Пусть дальше дрыхнет.

– Сам… – прохрипел Петрович и, тихонько встав, снова вернулся на свой плащ.

Наташа встала и подошла к двери.

– Ты идёшь, Кирилл?

Тот замялся.

– У меня одежда мокрая…

– Возьми куртку мою, – Пашок разделся, бросил свою кожанку Кириллу, ключи от машины Наташе и устало сел за стол.

Кирилл послушно оделся, и они с Наташей вышли.

– А ты музыкант что ль? – как бы нехотя бросил Алику Пашок.

Алик, не желая разговаривать, так же нехотя ответил:

– Немного.

– На гитаре играешь, на?

– Нет, на барабанах в группе стучу.

– А-а… – протянул Пашок и затих.

«Что значит это „а-а“? – размышлял раздражённо Алик. – Барабанщик типа не музыкант? Для вас, получается, только тот музыкант, кто на блатных аккордах „Владимирский централ“ сорёт!».

– Рок – это не музыка, – подтвердил его мысли Пашок.

– А что музыка? Попса?

– Попса это так, поплясать, с бабой пообжиматься.

– Шансон? – стиснув зубы, но как можно вежливее, предположил Алик.

– Шансон – музыка, но он тоже слился после Миши Круга.

– А что?

Пашок, чуть подумав, кивнул на Артёма:

– Вот чё он слушает?

– Артём! – крикнул Алик. – У тебя что там в плеере играет?

Артём отложил наушники и испуганно ответил:

– Да все подряд…

– А ты рок слушаешь? Паша говорит, что рок это не музыка.

– Слушаю… Но рок, думаю, музыка недобрая… дьявольская какая-то…

– Во! – воскликнул Пашок. – Правильно пацан сказал. Музыка должна быть добрая.

– Ну а что тогда? Классика?

– От классики у меня голова болит… Но вот у меня знакомый пацан есть, музыкалку закончил – так он всё, чё хошь, может сыграть на пианине. Даже «Владимирский централ» враз подобрал. А у рокеров только понты гнилые, ничего путём подобрать, сыграть не могут! Зато мнят из себя музыкантов, на.

– Рокеры играют только то, что прёт, то есть, что нравится. А если не нравится, тогда зачем играть?

– Ну, это не музыканты. Музыкант должен всё знать и уметь играть. Вот друган мой, Женёк, играет блатные песни, а мы попросили его один раз подобрать «Чёрный ворон», так он не смог. Мне, говорит, народные не нравятся. Вот скажи, он чё, музыкант что ль? Также и рокеры.

– Музыкант должен быть профессионалом, – поддержал его Артём. – Есть, конечно, в роке хорошие музыканты, но это те, что собаку в своём деле съели. Также и джаз. Сколько джазу уже? 100 лет. Вот они и научились, свои законы, гармонии выдумали, а старую традицию не забыли, всё могут сыграть, на ходу импровизируют. Нельзя же всё отрицать. Гении, конечно, всё могут, но их единицы всегда были. А сегодня каждый о себе, как о гении, думает.

– Понимаешь, Артём, мы панк играем, там другая идея заложена! – вспылил Алик.

– Какая разница. Что же это, панки могут тогда и играть не уметь совсем? Даже собственно саму панковскую традиционную музыку – тех, кто начинал панк и развил его?

Пожалуй, Алику больше нечего было сказать им. Что они понимают в этом? В панке, которому он отдал половину своей хреновой жизни? В панке, а впрочем, и во всем роке, каждый гений. Бери и играй, как хочешь. Главное, чтобы круто было, чтоб вставляло по полной – и тебя, и того, кто тебя слушает.

Он вспомнил вчерашний концерт. И концерт до него. И тот, что был зимой. И тот, что был в прошлом году. Он хотел найти в этих воспоминаниях подтверждение своей правоты, а если надо, то и оправдание своей возможной частичной неправоты. И – как говорится в таких случаях – пошли все на х**.

Но тронутое нестерпимой обидой сердце ничего не нашло из того, что хотело найти. Сердце не обманешь – особенно тогда, когда оно и само уже давно все понимает, только боится признаться в этом.

«А правда, куда всё делось? – думал он. – Весь настоящий драйв, что был раньше? Только одно пьяное беснование во время концерта и пьяные оргии после него. Где творчество?!».

Он обиделся и решил уйти из своей группы. «Создам свой проект. Всё будет по-другому. Это будет новая музыка. Что мне этот гопник со своими тупыми мозгами? А у этого будущего батюшки одни дьяволы на уме. Да, это будет офигенная дьявольская музыка!».

Алик бросил презрительный взгляд на Артёма, а Пашка намеренно даже этого не удостоил. Он возвышался над ними. Пожалуй, сказать было что, но только не им. И слышать их мнение о музыке он тоже больше не хотел.

К счастью, и не пришлось, потому что вернулись Кирилл и Наташа. С двухлитровой коробкой дешёвого вина.

– Как там погода? – спросил Пашок.

Кирилл, весь дрожа, какой-то испуганный, поставив вино на стол, промолчал.

– Хреновая, – ответила Наташа.

– А чё так долго?

– Ничего не долго. Сам бы сходил, если быстро надо.

– Мы тут с… Артёмом и Музыкантом за музыку успели потрещать… – как бы оправдываясь, буркнул Пашок.

– Молодцы. А я думала о религии.

– Почему это?

– Кирилл сказал, что Артём батюшкой будет.

«Вот балабол, блин!» – рассмеялся мысленно Алик, а внешне лишь глянул исподлобья сначала на Кирилла, потом и на Артёма.

– Да нет, я имел в виду, что он может быть батюшкой, – смущённо пролепетал первый.

– Не буду я никаким батюшкой, – ещё более смущённо пролепетал второй.

– Да ладно, чё ты! – заржал Пашок. – Я тоже, может, когда-нибудь в попы подамся!

– Давай, а я чё, попадьёй буду? – закатила глазки Наташа.

Артём покраснел и обиженно сказал:

– Священники не люди, что ли?

Пашок раскашлялся и посерьёзнел.

– Почему не люди. Я к православию нормально отношусь. И в церковь иногда захожу, свечку ставлю за мать там, отца… дядьку… за пацанов, но сейчас попы какие-то не те пошли.

– Почему не те? – резко спросил Артем.

– Да потому что там половина голубых, а половина х** знает каких! – вспылил Пашок.

– Вот мой дед говорил, – вставился Кирилл, – что сейчас настоящей церкви нет, что после войны ересь одна, что если б в наше время опять Иисус пришёл, то попы Его опять и распяли бы.

– Христос, как тогда, уже не придёт. Он придёт судить всех нас! – сверкая глазами, отрезал Артём.

– Вот он попов-то в первую очередь и осудит, на! – рыкнул Пашок.

– Да вы просто не понимаете, – Артём смягчился. – Кто вам всё это наговорил? Вы пожили бы церковной жизнью, всё своими глазами увидели бы и…

– У нас в церковь поп, знаешь, на какой тачке ездит? – перебивая его, Пашок ударил по столу. – А, знаешь, откуда у него она? Я знаю – бандюки дали! И что он, думаешь, поп-то этот, заповеди, что ли, соблюдает? Живёт, как все, на!

– Но ведь он за себя Богу ответит, а нам за себя нужно будет отвечать.

– А люди зачем в церковь ходят, на? За тем, чтоб им поп грехи отмолил! Они верят, на! Хотят на хорошего человека положиться, на! Когда везде дерьмо, надо, на, чтоб где-то не было дерьма, на, вот люди и идут в церковь, бабки свои оставляют. А кому, на? Богу, на! Приходят, а там такая же скотина, как и все, стоит, кадилом машет!

– Мой дед говорил, – снова вставился Кирилл, – что в церкви благодати нет и что скоро конец света.

– Все сгниём… – промямлил Петрович из своего угла.

– Ты ещё, сука, не вякай! – ощетинился Пашок. – Не надо во всём верить попам этим, надо свою голову иметь. Ты, Артём, я вижу, нормальный пацан, будешь попом-батюшкой, служи реально, а не для отмаза.