Елена Сусова - 501—600. Стихотворения

• Название: 501—600. Стихотворения
• Автор: Елена Сусова
• Жанр: Поэзия

Это шестой сборник моих стихотворений. Здесь – грусть, метания в поисках нового счастья, попытки изменить реальность. Попытка заглушить душевную боль посредством вредных привычек.

---

Пустое место

Если я превращусь в кровавый дождь,
Ты не станешь смотреть в окно.
А между нами даже не ложь..
Просто твоё «всё равно».

Я пальцы ломаю от твоего безразличия,
Солёные слёзы глотаю, как воду.
Лучше бы, кажется, было двуличие,
Чем вот так бить о стены свободу.

Я свободная, как ветер в поле.
Непривязанною гуляю.
А по чему? По углям боли.
Сердце и душу ими сжигаю.

Лучше быть землёй под ногами твоими…
Чем звездой там, где не бывает твой взгляд.
Истоптанной быть сапогами чужими.
Гордость вытравил чувства яд!

Если я упаду, как листик с дерева,
Ты не оглянешься и пойдёшь дальше.
Но мой мир зиждется на доверии,
А не на этой отчаянной фальши.

Умирая в весёлой зелёной краске

Ты борешься с собственной тенью, убиваешь себя саму…
Длинные строчки похожи на острые лезвия.
Ими можно рассечь подступившую тьму.

В тишине стонут слёзы, срываясь алмазами в грязь.
Средь людей маска улыбки плотно пристала к лицу.
Изглодала себя, умирая в весёлой зелёной краске…

Надевая на небо чехол искажённого мира…
А в каждой банке живёт по твоей душе.
Опьяненье весной быстро сменится горькой трезвостью.

Клыки многоточий вонзятся во все грани смысла,
Разорвут твоё горло – и ты разучишься петь.
Недосказанность снова явится смертью.

Беззаботно сжигая последнее время,
Ты смеёшься лицом и горько воешь душой.
Задыхаясь в бессилии совершеннейших слов,

Которые не спасут уже ни тебя, ни твою любовь.
Прыгаешь в Лету за тем, что сама же убила.
Растворяя себя в кислоте реальности этих стен…

Сплошная

Твоя любимая девочка идёт по сплошной.
И никого не винит в одиночестве.
Время запуталось в выгоревших волосах.
Слёзы градом капают и ранят землю.
Только боль и мир зеленей, чем её тоска.
Идёт по сплошной. Оглушительно рокочут поезда.
Сквозь полосатую жизнь – вдоль.
Поперечное сечение показало отсутствие смысла.
Въедается твой ядовитый взгляд.
И не сбросишь его, как одежду.
Не сотрёшь…
Сквозь глаза закрытые видишь.
А я не вижу даже с открытыми.
Солнце жжётся пойманной свечкой.
А ещё я поймала память.
Только она сама посадила меня в клетку.
И теперь я по ночам с плачем ввысь вою.
А высь меня не слушает.
И ты всегда как безразличное небо.
Вдохновение вонзится прямо под сердце…
Стихи из меня все вытекут, как и положено.
А какая у них группа? Первая. Невозможная первая.
И так случилось, что бог, наверное, будет второй.
Давай по линейке отмерим счастье?
Чтобы ровно было, а не так, как всегда меряют.

Любовь, как машина, сбила девочку, идущую по сплошной….

Затворничество

Закройте меня в мою маленькую раковину,
из-за стенок которой не видно боли.
Там можно жить спокойно.
И не чувствовать даже свою вину.

Дайте мне убежище от самой себя,
Чтобы я в нём спряталась и не нужно было бежать.
Я не научилась ничему. Только кричать,
Да и то не умею, как следует, я.

Дайте мне раствориться вон в том окне,
Что светит рыбьей чешуёй дома.
Закройте уши, чтобы не различить стона,
Который будет последним, что будет во мне.

Линия жизни, вырезанная из ладони

Какая-то хрень в горле. Ангина.
Я никогда не услышу твой голос.
Даже если будешь меня звать…

Был человек, а не стало пингвина.
В расчёске чужой я не больше, чем волос.
Я не обижусь, даже если соврать.

Я Боженьке сказала, чтобы на меня забил.
Завтра пойду. Зачем-то. За судьбой.
За линией жизни, вырезанной из ладони.

Кто-то когда-то кого-то очень, наверно, любил.
Это было когда-то, но не со мной.
И смерть, как всегда, как обычно, не тронет.

Она мною побрезгуе т, примерно как ты.
Скажет: «Извини, но ты исключение».
Может, мне тоже стоит начать этим гордиться…

Такие мёртвые, совсем не живые мои цветы.
Жизнь больнее и я не хочу её с каждым мгновением.
Лучше никогда не быть и просто раствориться…

3. 10 Первый снег

Когда выпадет первый снег,
Мне подарит кто-то букет.
А единственный нужный мне человек
По-прежнему будет твердить: «Нет».

По-прежнему будет отрицать очевидное,
Убегать от судьбы… Сможет ли убежать?
Будет мне говорить что-то обидное
И всё так же только меня НЕ ЗАМЕЧАТЬ.

Это не стих, это просто рассказ
О первом снеге третьего октября.
Жаль, снежинки слишком похожи на нас
И поэтому тают, с неба летя.

Окно, укутанное тюлью, шторами…
Два мира разделяет тонкое стекло.
Один – сырой, холодный и с разводами,
Другой – где люди, грусть, но там тепло.

Снежинок всех судьба – упасть.
Лишь избранных судьба – в мои ладони.
Чтобы не кануть в грязь…
И только ты ещё того не понял!

Когда выпадет первый снег,
У меня не изменится ничего.
Время бессильно таким сделать бег,
Чтоб перепрыгнуть через «всё равно».

Стакан

Если стакан заполнен – значит он не пуст.
А вот жизнь – жаль! – совсем не стакан.
Бывает заполненная, но пустая.

Сгоревшая в костре напрасных чувств,
Безнадёжно вросшая в свой обман
О том, что возможно дойти до рая.

Вот стакан… В стакане пиво золотится.
Искрится льдом седая пена.
А мы пьём его и нам пофиг на его суть.

Вот есть пингвин. Но он не птица.
Он не летает. Только головой о стены.
Только белым животом об острый путь.

Вот пингвин… А ведь понимает, что жизнь не стакан.
Бесится, плачет, ревёт белугой – а всем параллельно.
Нездешнего зверя легко обижать. Боль дарить.

А под пером простым чёрно-белым столько ран…
Мой стакан заполнен совсем бесцельно,
А я всё ещё зачем-то пытаюсь жить.

Я все мосты сжигала разом

Шумит в стихах прозрачный разум,
Волною бьётся в никогда…
Я все мосты сжигала разом,
Чтоб быть свободной, как вода.

Я жгла мосты – сгорело небо.
Как больно рухнул в пепел небосвод…
Накрыли морем мир мой беды.
И я одна теперь. Так вот.

Встрепенусь я вдруг, да и грянусь оземь.
Разобьюсь я о земь, не найдя себя.
Светлый мир уходит в осень,
В дождик для меня.

Ты читаешь строки —
Подними глаза.
Жизнь исчерпала сроки
И саму себя.

Буду ли

Город утонул в свете блёклых фонарей,
Капающего снега и призрачного тумана.
Я не нужна тебе – значит не буду твоей.
Не буду снова скрываться в красоте обмана.

А буду ли я вообще? Скажи: я – буду?
Итог ведь один. Зачем маяться?
Доверюсь так глупо удаче и какому-то чуду,
Потому что своими силами не могу справиться.

Буду смотреть на снег и дым…
Зажигать огоньки, чтобы они гасли.
Никогда не станет ничто чужим.
Разве что только счастье…

Буду сидеть молча, а вокруг что-то движется.
Ждать звонка, зная, что не позвонят.
Надежда – а может, она только слышится?
А я одна у стенки… Выстроюсь в ряд

Всем миром, который во мне есть.
Расстреляйте, если кому-то захочется.
Я где-то… Но только явно не здесь.
Наверно, там, где моё одиночество.

Расправила крылья и почти улетела в дождь…
Но осталась. Вечной картиной.
Чтобы ждать, что ты придёшь.
Глупо, как могут только такие пингвины…

Обугленное

Сверху падает холодный пепел.
Каждый вздох – это дым, выпущенный в пустоту.
Небо – уже не тлеющий уголёк…

В мыслях запутался глупый ветер,
Чтобы незряче мне хоронить мечту.
Всё замёрзло. Где-то есть уголёк.

Мне бы найти его – и согреться.
Всё стремительно. Нет запятых – одни тире.
Жизнь, как всегда, измеряется весной.

То, что бьётся в груди – это уже не сердце.
Сердце было проиграно однажды в игре.
Игра… Игра велась, но не мной.

Как обычно, я в игре той была пешкой,
Которая так и не дошла до края доски.
Почти дойдя, потеряла свой край.

Свет вокруг красивый, да как насмешка.
Скользящая красным вниз с руки.
Без надежды попасть в рай.

Потому что рая нет. Обманул бог.
Он создал людей, а рай не построил.
Поэтому временно, до весны, жить в аду.

И считать жизнь, возведя курок.
Не надеясь на то, чтобы кто-нибудь понял.
Чёрной точкой на чистом, белом снегу.

«Я не шла по воде – я была водой…»

Я не шла по воде – я была водой.
И вода эта жизнью была,
Что сквозь пальцы бежала неостановимо.

Никогда не воевала с судьбой.
Я просто с нею пила.
В это время всё проходило мимо…

И не дождик с небес ежедневно лил —
Это я разбивалась,
падая в каплях снова и снова.

А ты меня никогда не любил,
Потому что я каждый раз испарялась…
И впитывалась в слово.

И не слёзы то были солёные —
Иные смыслы в меня врастали
Солеными больными кристаллами.

И не стихи были – лужи тёмные.
Чувства листьями в них упали…
А вода-то теперь талая…

Вороньи крылья