Василий Федечкин - И падал день… (сборник)

• Название: И падал день… (сборник)
• Автор: Василий Федечкин
• Жанр: Поэзия
• Год: 2017
• ISBN: 978-5-9909638-3-2

Эта книга авторских стихов писалась не для критиков и специалистов, а прежде всего для простого читателя, в большинстве своем для женщин и для тех людей, которые неравнодушны к природе и красоте нашей необъятной матушки России.

И, конечно, для тех, кто беззаветно верит в настоящую, искреннюю любовь со всеми ее трудностями и преградами. Я попытался передать через тексты свои переживания по тем или иным проблемам, которые меня волнуют, и если хотя бы один читатель поймет мои чувства, мою тревогу, мою боль, я буду искренне рад, что нашел родственную душу и хоть как-то согрел ее.

---

Ночной гость

Слабо помню: ночью темной
То ли спал, то ли бродил,
Было как-то беспокойно,
Может, много я курил.
А когда рассудок вовсе
Потихоньку уплывал,
Заявился ко мне в гости
Сам Высоцкий, я узнал!
Посмотрел так с интересом,
Помолчал и закурил,
Взгляд его как будто прессом
Меня к стулу придавил.
Докурил и взял гитару,
Нервно струны шевельнул.
Я на стол поставил тару,
На поэта не взглянул.
Страшно было – вдруг исчезнет
То ли призрак, то ли сам,
Вряд ли кто мне и поверит.,
То был он, твержу я вам!
Пел он песни, пили водку,
Я был пьян, а может, спал.
Только утром хлеб, селедку
Со стола я убирал…
И теперь я не жалею,
Что при жизни не свелось,
Как люблю его, лелею
Хоть в бреду, но удалось…

Размышления

Время раннее такое,
Спит поселок почти весь.
Вспоминаю я былое,
Дорожу и тем, что есть.
Есть не много:
Кров, машина,
Вон стоит, видна с окна,
На работе сплошь рутина,
Нет жены, ушла она.
Нет той дружбы закадычной,
Нет страны, где рос и жил,
Обстановки той привычной,
Нет отца, который пил…
Жаль мне прошлого? Конечно!
Что тут делать, мир такой.
Нам бы, грешным, очень грешным
Пожелать судьбы иной…
Только если очень честно,
Мысли эти так грешны,
И, конечно, неуместны,
И, скорей всего, вредны.
Мы судьбу не выбираем,
Шлет ее нам Господь Бог.
Что прошло, про то мы знаем,
Рассуждаем, если б мог
Знать про то, что впереди,
Как, зачем, куда идти.
Но, наверно, было б пресно
Знать, что завтра ждет тебя,
И совсем не интересно,
Да и как познать себя?
Потому так мир устроен –
Тайна то, что впереди,
Правды только тот достоин
Сможет кто к концу дойти…
С честью выйти с испытаний,
Повстречавшихся в пути,
Всех сомнений и терзаний,
Но с тропы той не сойти.
Если шлют нам испытанья,
Значит, нужно это нам.
Не помогут опыт, знанья,
Все пройти ты должен сам.
Помнить нужно ежечасно:
Бог страдал не за себя,
Восхвалять его прекрасно,
Ведь распят он за тебя…

Лавра!

Лавра древняя такая,
Вся волшебно неземная.
Старцев мумии лежат,
Так божественно молчат.
Трудный путь земной прошли
И покой лишь здесь нашли.
Их нельзя совсем тревожить,
Помолиться и возложить
Лепестки от свежих роз,
Каждый, что с собой принес.
Торопиться в бренном мире
Не к чему, да и в квартире
Не спеши, не суетись,
А прилежно лишь молись!
Так все старцы поступали –
Слабым, нищим помогали,
Их при жизни почитали,
Потому что они знали,
Что лишь пост, молитва к Богу
В Рай откроет тем дорогу.
Кто усердно сердцем добрым
И поступком благородным
Ежедневно день за днем
Осенял себя крестом…
Нам бы слабым, нам бы грешным
Брать пример со старцев тех,
Что лежат так безмятежно,
И замаливать свой грех.
А грешим мы беспрестанно:
Сеем распри, склоки, зло,
И хотим, чтоб постоянно
Нам во всем всегда везло.
Забываем про прилежность,
Про терпенье, про добро,
Где любовь должна быть, нежность –
Живет злато, серебро…
Лишь когда ты в лавру входишь,
Видишь мощи всех святых,
Понимание находишь
Нищих, слабых и глухих…
Только здесь бывает ясно,
Что приходишь не напрасно
В этот грешный мир земной,
Обретешь ли ты покой?
Или, может, в ад ты сгинешь,
Не поймешь и не увидишь
Правды смысла бытия –
Все зависит от тебя…

Русский дед Мороз

А Мороз, веселый дед,
В гости к нам придет в обед.
Мы к его приходу сможем
Чаю свежего сварить,
А затем ему поможем,
Все подарки разделить.
Пригласим к столу и скажем:
«Угощайся, кушай с нами,
Бублик с маком маслом смажем,
Вот сырок, а вот салями –
К чаю сладкому добавим,
Ассорти из всех конфет,
А затем халву прибавим…».
Говорит сердитый дед:
«Вижу здесь одни насмешки,
Что мне мед ваш да орешки,
Наливай скорей вина,
Выпью сразу и до дна!».
Бороденку треплет нервно
И бровями шевелит,
Сиплым голосом и гневно
Подавать на стол велит
Винегрет, коньяк, капусту,
Сала шмат и холодец:
«Мне тогда не будет грустно,
С этим, вновь я молодец!
И тогда, я точно знаю,
Хоть спляшу вам, хоть сыграю…».
Так бредет от дома к дому,
К вечеру свалясь в солому,
Спит наш дедушка Мороз,
Бородой прикрывши нос.
Новый год – он праздник чудный,
Для Мороза очень трудный.
Знают детки с ранних лет,
Что за праздник, что за дед…

Запушило, закружило…

Запушило, закружило,
Завертелось, замело.
Явно ты меня забыла,
Коль не пишешь мне давно.
Я не знаю, что случилось,
Не могу тебя понять.
Может, ты в кого влюбилась?
Заболела? Как мне знать?
Может, просто быт замучил,
Может, дома нелады,
Может, я тебе наскучил,
Потому молчишь и ты.
Мной теперь пренебрегаешь
специально иль назло?
Этим ты меня пугаешь –
Что ж мне так не повезло?
Ночью крупный снег кружился,
Все засыпал, завалил,
Я опять в тебя влюбился
И признаться не забыл…
Ну а ты молчишь, как прежде
Видно, все равно тебе.
Парус рвешь моей надежде,
Не доплыть к моей мечте…

Про месяц

Месяц весело мигает
И сигнал мне посылает –
Хватит спать, пора вставать,
И писать, писать, писать.
Про природу и погоду,
Про любимую работу,
Про мою старушку мать,
Надо много написать!
Про веселых ребятишек,
Про девчонок и мальчишек,
И про всех моих друзей, –
Мол, пиши скорей-скорей.
И про то, как евро скачет,
Как чиновник его прячет,
Про любимую машину,
И про Рембрандта картину,
И про то, как на рыбалку,
Летом я поеду с Янкой,
А еще про настроенье,
И про вкусное печенье,
Что на завтрак ем с утра.
Написать уже пора
Про веселый дождь весенний,
И про желтый лист осенний,
И про снег, что серебрится,
И на солнце так искрится,
Про зеленую траву,
И про сказку наяву –
Когда в древний лес ты входишь,
И красивый гриб находишь,
Пенью птиц ты не мешаешь,
И зверушек не стреляешь.
Про озера, горы, реки,
И про дружбу, что навеки,
Про любовь, измены, горе,
Про изменчивое море,
И про тех, кто там бывает,
Загорая отдыхает…
Про мечтателей курьезных,
Про ученых, столь серьезных,
Про беспечность всех студентов,
И про банковских клиентов,
Про врачей, что души лечат,
И про тех, кто их калечит,
Журналистов и вралей,
Напиши скорей-скорей…
Про березовые рощи,
Про блины, что ем у тещи,
Про саванну и тайгу,
Может, написать смогу…
А еще про занавески,
Про рубанки и стамески,
Что в быту нам всем нужны,
И про деньги, что важны!
Не забыть бы про романсы,
И про свадебные вальсы,
Кольца, серьги, амулеты,
Про веселые куплеты,
Что поют на свадьбах всех,
Вызывая дружный смех.
А еще бы пару строк,
Если б написать я мог,
Про поэтов и творцов,
И строителей дворцов,
Сочинителей всех песен,
Для которых мир не тесен,
Да, забыл я про кино –
Вам знакомо ведь оно.
Что не фильм, то секс да драки,
Сплошь убийства, вурдалаки…
После мультиков ребятки,
Не хотят идти в кроватки,
Страшно малым идти спать,
Вот про это б написать.
И про древний храм, иконы,
И про страшные препоны,
Что служителям творят,
А с экрана говорят,
Что у нас все демократы,
Очень нужные ребята,
Но в стране закон один,
Кто у власти – господин.
Ну а те, кто без работы,
Сам решай свои заботы.
Кто на пенсию живет,
Так не страшно, коль умрет!
Их в стране большие тыщи,
Бог не даст, а бес не взыщет…
Месяц за окном сверкает,
Он про это все-все знает.
Шлет сигналы мне с утра –
Мол, вставать давно пора,
Уж достаточно валяться,
Время делом заниматься,
Пей свой кофе и писать,
После будешь досыпать!
Я, конечно, поднимаюсь,
Пью свой кофе и решаюсь.
Потихоньку, слово к слову,
Как велит мне мой лиловый
Месяц, друг мой и советчик,
И за все всегда ответчик.
Я стараюсь написать,
Хоть хочу ужасно спать…
Время близится к обеду,
Торжествую я победу –
Как-то что-то, но сложилось,
Вроде в рифму получилось.
Смысл он что, он сразу ясен,
Наш язык, он тем прекрасен,
Могут рифмовать и дети.
Впрочем, что там, на планете
Правды сроду не сыскать,
Потому я лягу спать…

Кривая улица

Пустынная серая улица
С трудом меж домов пробирается,
Не счесть поворотов, изгибов, подъемов –
«Кривой» потому называется.
Однажды случилось, эта «Кривая»
В один поворот привела.
Ты в беленькой блузке, юбка косая,
Стояла кого-то ждала…
Мне было 17, тебе – 28,
Кто думал про это в тот час?
Дождь перестал, весной стала осень,
«Кривая» связала вдруг нас.
С тех пор ежедневно, в жару и ненастье,
«Кривую» я стал посещать,
Бродил, отрешенно ища свое счастье,
О встрече я мог лишь мечтать…
А ты, не простившись, куда-то пропала,
Исчезла из жизни моей.
Но в памятный день ты тоже мечтала
Судьбу свою слить лишь с моей…
Немало с тех пор я улиц увидел,
По многим известным бродил,
Нигде не встречал и нигде не увидел,
Нигде так с ума не сходил…
Однажды в тот город проездом попал я
От скуки в округе бродил.
Смотрю, а на доме табличка «Кривая»,
И вспомнилось все, что забыл.
Пошел не спеша, где когда-то ходил,
Стараясь узнать поворот,
А сердце волнуется – здесь я любил!
Вот вижу, стоит у ворот
Девушка юная, очень земная,
В беленькой блузке, юбка косая
И явно товарища ждет…
О Господи Боже, как же похожа
На ту, что когда-то любил я
Один только день и одну только ночь,
Но время промчалось, и выросла дочь
На улице той же – Кривая…

Рай