Олег Цвира - О любви. И не только…

• Название: О любви. И не только…
• Автор: Олег Цвира
• Жанр: Поэзия

Любовь бывает разной. Её проявления живут с нами всю жизнь. Человек рождается в любви, с любовью познает мир, растет, взрослеет, влюбляется и дарит её окружающим. Не надо быть богом, чтобы любить, в жизни хватает оставаться просто человеком.

---

Вчерашние точки

Собрать по кусочкам,
Осколками бремя,
Вчерашние точки —
Прошедшее время.

Собрать воедино,
Как фото на память.
Понять – неделимо
Горящее пламя.

Вчерашние лица
Сегодняшних дней —
Единое сердце
Подруг и друзей.

Вчерашние точки —
Мальчишки, девчонки…
Из прошлого детства
Бальзамом для сердца.

Собрать по кусочкам.
Всё вспомнить и точка.
И далее жить —
Никого не забыть.

Тридцать два

Посвящается одноклассникам и

одноклассницам, рано ушедшим из жизни.

Всего нас было тридцать два…
И смерть-паскуда выбирает
Кого куда, никто не знает.

Куда-то в бездну? Не с проста
Нас остается только меньше.
И жизнь стремится к слову вечность.

Что память? Память не стирает
Их взгляд, их добрые глаза,
Их голоса и их слова.

Внутри болит. Жизнь скоротечна.
Всего нас было тридцать два.
Сегодня меньше… Так всегда.

Оскалом смерть нам улыбнётся,
Не спросит возраст, сколько лет.
Кому-то жить, кому-то нет.

Жизнь только раз всегда даётся…
Обратный счет, так до нуля.
Пусть пухом будет им земля.

А память вспомнит тридцать два
Простых лица без взрослой роли
на первом фото в нашей школе.

Домой

Дорога пыльная, дорога вольная,
Мой путь сквозь лес, да по полям.
А под ногами шагами гордая,
Родная с детства моя земля.

Моя кровинушка, я твой детинушка.
Иду покаяться и быть с тобой,
В разлуке долгой исчезли силушки,
Мне надо дома побыть собой.

Я потерялся в годах безродных,
В далёких странах и городах,
Искал бездумно я дней свободных,
Но от чего не знал и сам.

Иду меж сосенок, руками саженных,
Они диаметром, как жизнь моя,
На день рождения отцом посажены,
Здесь близко дом мой, моя земля.

Там за угорами, погост заброшенный,
Оградка ржавая, кресты стоят.
Отец и мать там похоронены
В давно забытых мной годах.

Дорога пыльная, дорога вольная
Мой путь сквозь лес, да по полям
Прожита жизнь моя свободная.
Я возвращаюсь в свои края….

Город мой

Снег зарядами в лицо – не мешает,
Все тропинки для меня манят шагом,
Умиляюсь и иду, снег летает,
Сквозь разлуку я смотрю новым взглядом.

Город ждал моих шагов год за годом,
Сердце бьётся все сильней колокольцем,
Жизнь проходит далеко тихим ходом,
А хотелось, чтобы в нём с ярким солнцем.

Хорошо, что есть душа, не забудет,
Не позволит не любить в ночь и холод.
Из возможных и случайных в жизни судеб
Мне оставлена одна – помнить город.

Где родился я и жил. Восемнадцать
Лет хороших без забот и скитаний,
Где учился я любить, сомневаться,
Где научен не бояться испытаний.

Снег зарядами в лицо – не мешает,
Я вернулся. Город мой умиляет.
Пусть разлука по пути исчезает.
С каждым шагом хорошо. Город знает.

Мурманску

У каждого есть своя малая родина, место, где родился, где прошло твое детство, юность, становление. Где-то там остались школьные друзья и подруги, первая любовь, осознание себя, как личности. Проходят годы, а в памяти всплывают очертания родного двора, дома, подъезда, квартиры. Кажется, ты снова заигравшийся с друзьями на улице мальчишка, и вот сейчас из форточки знакомого окна услышишь мамин голос, призывающий идти домой. Не вовремя, но ты идешь, весь облепленный снегом, с ледяными корками на коленях брюк и на локтях пальто, щеки горят от мороза, в давно промокших рукавицах пальцы сжаты в кулаки, чтобы как-то сохранить тепло. Открывается дверь квартиры, запах свежесваренного борща напоминает о заглушенном уличной игрой чувстве голода. Мама, увидев твой внешний вид, не ругает, а помогает быстро снять промокшую одежду. Потом старательно колдует над ней, чтобы успеть высушить до завтра. Сидя на кухне за столом, разгоряченный морозом, похлёбывая борщ из тарелки, ты воспринимаешь такой ход жизни как должный. Только с годами, накопленным жизненным опытом, понимаешь, что это было твоё детское счастье. И спасибо родителям за это.

Это потом, становясь старше, начинаешь замечать зимой – полярную ночь, летом – полярный день. А в детстве – никогда. Были в этих двух явлениях свои прелести. Помнишь, как в январе ты пристально смотрел на ночное небо? Увидев первые блёклые зеленоватые сполохи, не отпускал их взглядом, пока они не разыграются яркими красками цветов северного сияния. Это была удача, и счастье переполняло тебя. Нигде на юге такого не увидишь. Ещё невероятно длинный иней на деревьях. Помнишь, как выглянув в окно в дни, когда отменяли занятия в школе из-за мороза, оказывался в зимней сказке? Деревья стояли белые, укутанные длинными иголками инея, а туман от незамерзающего залива приносил в пейзаж незабываемую экзотику. Помнишь, как в полярный день ты не спал ночью, чтобы увидеть на небе полный круг солнца? Родители тебя ругали, но сами иногда ходили в лес за грибами именно при свете ночного солнца. Где такое возможно?

Но рассказ не об этом. Природой заполярного Мурманска можно любоваться и восхищаться бесконечно. Для этого надо смотреть, видеть и сравнивать. Рассказ о другом, о чувстве, которое зарождается с детства, живет в нас и никогда не проходит до самой смерти – о любви к малой родине.

Тебя тысячу раз спрашивали, что ты нашел в этом городе? Почему поездке на юг предпочитаешь путешествие на север? Спрашивали даже твои одноклассники. Странно, да? Что им ответить, живущим в этом городе? Им неведомо то, что знаешь ты. Это странное чувство, когда после долгой разлуки возвращаешься на малую родину и восхищаешься всем, что видишь. Сердце разрывается в груди от вида знакомых улочек и улиц. Тропинок, по которым ходил в детстве, школы, в которой учился, дома, в котором жил. Старые воспоминания накладываются на сегодняшнюю действительность и вызывают чувство восторга и умиления. Тебе нравится все, ты всем восхищен. Ты не сможешь объяснить им, привыкшим к своему городу и от этого, считающим его серым и безликим, что он, этот город, самый красивый и желанный на свете. Это твой город, который живет в твоих воспоминаниях, в твоих снах, в тебе. Он захватил тебя при рождении и не отпускает до сих пор. И, где бы ты не был, где бы не жил, этот город всегда зовет к себе в гости, встречая тебя гостеприимным хозяином. А, в ответ, ты готов пройти по всем его улицам. Не проехать на транспорте, на такси, а пройти пешком, вспоминая город прошлый и радуясь за город настоящий. Как можно описать чувство, возникающее внутри, при виде дома, в котором ты родился? Это твоё начало жизни, твой исток, твой первый крик, твой первый шаг. Только здесь ты можешь встретиться со своим детством, друзьями, одноклассниками и одноклассницами. Окунуться в приятные воспоминания, ощутить поддержку, дружбу и любовь. Где-то позади остаются года разлуки, а мечта встретиться оказывается осуществленной. Твой город снова заставляет тебя мечтать, добавляя в твою жизнь новые ощущения и желания. Открываются новые возможности и горизонты. Ты просто влюблен в свой город, свою малую родину.

И это прекрасно. Уезжая, ты точно знаешь, что новая встреча неизбежна. Твой город будет звать тебя всегда, пока ты жив.

Оторвались от дома

Оторвались от дома,
оторвались и все,
будто не было крова,
будто не было снов.
Вот написаны письма
и отосланы все.
Жизнь – трехгранная призма
без поблажек судьбе.
Все дела теперь сами,
это – жизненный круг.
Нет единственной мамы,
заменяет все друг…
Мы во сне не мечтаем,
снится отчий нам дом,
мы – студенты, мы – знаем,
мы вернемся… потом.

Скрути из моих стихов самокрутку…