Игорь Гулин - Прохожий. Стихи для души

• Название: Прохожий. Стихи для души
• Автор: Игорь Гулин
• Жанр: Поэзия

Это – избранные стихи человека, безгранично любящего свою страну, свой народ и уникальную природу центральной части России… Данные стихи написаны автором в период с 2008 по 2016 годы.

---

Променад души

На променад моей души собрался зал…
Все ждали, что концерт вот-вот начнётся.
И только я один напрасно ждал,
Что блудная душа ко мне вернётся.

И вот разверзся занавес в тиши…
Душа тромбоном заиграла низко.
Зачем же ей теперь ко мне спешить?!
Теперь душа – великая артистка!

А я стою – бездушен и безлик…
Со всем согласный и во всем послушный.
Меня пугал души надрывный крик!
Теперь пугает то, что я Бездушный…

И я прибрался у себя внутри.
Расставил все, как было изначально.
И тихо прошептал душе: Смотри,
Твой дом готов, мне без тебя печально!

Она вернулась, сжалилась любя,
Не зная, что меня обида гложет.
А я купил замок. Ему благодаря
Душа сбежать теперь уже не сможет.

Про кота

Лежу. Не хочется вставать.
Скрипит дубовая кровать.
Орет в углу голодный кот.
А я лежу… Пускай орет.

Включить наверно надо свет.
Ты хочешь встать? Конечно нет.
И как достал на кухне кот…
Он, видимо, меня добьёт.

Лежу… Какая благодать.
Хотел немного почитать,
Но… Лень. Теперь ещё и кот
Ко мне взобрался на живот.

Спихнул… Сказал, что ухожу.
Кот убежал. А я лежу…
Лежу… Не хочется вставать.
Зашла жена.
                      Пора бежать…

Украине

Закричала горлица в чистом поле:
Воли! Воли!
Ищет горлица лучшей доли
В чистом поле…
Да чтоб без боли.

Жить в полоне проклятом худо…
Что-ж неволить.
Я лукавить с тобой не буду.
Худо горлице, ой как худо!

Худо тем, что живется сыто.
Что шатром от дождя укрыта.
Что свободны в полете крылья.
Что вокруг нее степь ковылья…

Худо горлице, ой как худо
От степного лихого люда…
Ищет горлица лучшей доли:
– Воли! Воли!!!
Крик до боли…
Крик от боли…

Обратила крик к небу синему:
– Небо синее! Ты возьми меня!
Охрани меня ты от ворога!
Жить под пологом
Слишком дорого…

Не хочу терпеть,
Чтоб кормили с рук.
Не хочу друзей.
Хочу верных слуг.
Чтоб спалося всласть…
Что бы карта в масть..
Что бы мощь да власть…

Эх… Как бы не пропасть
Тебе, горлице,
В этой вольнице…

На краю

С замиранием сердца – взгляд.
В пустоту. В бездонность…
– Хочешь прыгнуть?
– Да я бы и рад!
Но сломаны крылья…
                           И невесомость
Не манит меня. Не тревожит…
Не терзает душу.
И я отхожу осторожно.
Не трушу. Нет, нет не трушу.
Просто на кой ляд мне бездна.
Мне ещё жизни – море.
Будущее не известно.
Вот и судьба мне вторит:
Прочь, прочь от этого края.
И я, замирая,
               Иду прочь.
В ночь,
              В свою ночь…

Стыжусь

Своих стихов – стыжусь…
В них нет моих желаний,
Моих переживаний
Истерзанной души…

И пусть они, порою, хороши,
Я их стыжусь…
И чтоб они ни пели, ни кричали,
В них нет мой судьбы, моей печали,

В них нет меня…
                       Одни слова…
Переплетенья фраз,
Пустых и односложных.
Прощения прошу у вас
За то, что пичкал
                      Ложью…

Бунтарь Джакомо

За шипами осколков разбитых витрин:
                                  Одиночество…
Эй, шевалье де Сенгальт!
Прятать старые кости не к чести мужчин.
Вы высочество
Белых Заснеженных Альп!!!

Не удержит Пьомби одинокой души.
За свинцовыми стенами дикий бунтарь.
Занесли над главою его палаши…
Жжет огнем его веру священный алтарь.

Да, бунтарь!
Он великий дворцовый бунтарь!
Спрятав книгу Зогар меж порушенных стен,
Он взывал к одному:
                             «Перемен… Перемен…»

Темнота выжигала свечение глаз.
Безысходность стучала в тюремную дверь.
Расползаясь по миру величием фраз,
Его разум твердил: «Обязательно верь…»

Казанова!!!
                    Тебе ль не известен мотив
Ожиревшей Европы?
                    И где был твой бог,
Кой тобой пренебрег, холуям разрешив
Растерзать тебя полчищам бешеных блох…

Не сбежать. Никому из Пьомби не сбежать.
Ты царапаешь пол, замышляя побег…
Ты смешон в ожиданиях. Что с тебя взять.
Ты, Джакомо, всего ль – человек…

Человек???
Или бог, в человечном обличье икон?
Ты сумел просочиться сквозь изгородь стен.
Ты пред богом давно не склонялся в поклон…
Перемен… Ты хотел перемен…

Воспарив над обителью каторжных грез,
Продолжавшею дух бунтаря сторожить,
Написал ты чернилами собственных слез:
«Я ушел. Для того, что бы жить…»

Я родился на Марсе

– Я родился на Марсе!!!
Не веришь?!
                      А зря…
Там небо другое! Другая заря!
Там ветры гуляют привольно, свободно.
Там дети прекрасны, отцы благородны..

Там горы вершинами режут просторы.
Там воды купают в объятиях горы…
Там красные листья, багровые травы…
Я вру???
            Что ж, Mein Herz, как всегда вы не правы..

Вы так приземлены, не в силах поверить,
Что Марс открывает для всех свои двери.
Взгляните ж скорее на эту планету!!!
Планету прекрасного цвета рассвета!!!

Вам все станет ясно.
И вы все поймете…
И я родом с Марса!!!
– Как складно вы врете…

Мысли вслух

Почтен поэт не потому, что пишет,
А потому – что думает и слышит…
Он не политик. Он другого рода.
Он не глашатай. Он – душа народа…

Экспромт

У Русских нет дорог???!
                    Возможно…
Дороги – это рамки для души.
У Русских есть Пути!!!
                    По ним идти надежней
В любимой и затерянной глуши…

Портрет

Ногами шаркая, согнув дугою спину,
Стоял старик, рукой держась о стену.
Он тщательно рассматривал картину,
Ища с портретом сходство —
                                     Видя перемену…

Обычная картина. Которых сотни в мире.
На ней юнец с зелеными глазами.
Давно она висит в его квартире,
Напротив двери, рядом с образами…

Покрылась пылью… Лак местами треснул.
Довольно редко взгляд ее касался.
И вдруг…
                Картина стала интересна!!!
Старик, случайно, сам себе признался,

Что годы пролетели словно ветер…
Промчалась молодость, друзья давно в могилах.
А он так жил, что даже не заметил,
Как кровь остановилась в его жилах.

И вот стоит он, словно пригвождённый.
Такая, черт, тоска в него вселилась…
Еще вчера он был – новорожденный.
Сегодня – старость в теле поселилась.

Лишь только память душу будоражит.
Да вот… Картина – что висит напротив.
Он отдал бы сейчас, все то, что нажил
За две недели детства…
                                         Жизнь испортив

Своею жаждой власти, жаждой крови,
Он лишь сейчас, перед картиной, понял,
Что прожил жизнь без веры и любови…
Как колос в поле…

Ссутулившись, Он брел по коридору,
Давно седой. С потухшими глазами.
И был данным давно ему не впору
Тот образ… На стене… Под образами…

С картины пыль стряхнули, наконец-то.
И на гвозде висеть она осталась.
С нее на старика – глядело детство!
Да только жить ему осталось —
                                                   Малость…

Автопортрет

Давно не брал я в руки кисти. Все как-то не до них.
Соскучился. Достал гуашь, сухую словно ветер.
Сижу и краски развожу в слезах своих…
Я нарисую вам СЕБЯ в исконном цвете.

Мазок. Ещё мазок. Прекрасные тона!
Зелёный, жёлтый, красный, синий, белый…
Перемешал все я… Наверно кисть пьяна.
На фоне яркого – я получаюсь серый!!!

И пусть…
               Зато лучами рыжими сиянье глаз!
Штрихами нервными мой жесткий черный волос!
И средь холодных красок – небольшой запас
Тепла…
               И завораживающий женщин голос…

И мысль моя – как полноцветье трав.
И страсть моя – как лапы старой ели.
Ну колется… И что? Колюч мой серый нрав.
Убрал гуашь.
              И вынул акварели…

Они точней, сочней передадут мой стыд
За то, что натворил, на куролесил.
В медовой акварели нет обид…
Я сам себе ярлык ханжи навесил…

Закрашу холст белилами. Начну с нуля…
Смешаюсь сам с великолепьем Красок.
Не веря, не надеясь, не любя
Нельзя прожить без лицемерных Масок…

Давно не брал я в руки кисти. Все как то не до них.
Испорчен холст. Истерзана душа…
Средь этих красок, как средь дум своих,
Живу греша…

Здравствуй, воля!