Галина Шапкина - Си-бемоль минор

• Название: Си-бемоль минор
• Автор: Галина Шапкина
• Жанр: Поэзия

В книгу стихотворений «Си-бемоль минор» входят стихи и тексты песен, написанные Галиной Шапкиной в разные годы и ранее не публиковавшиеся. Эти стихи разнообразны и разноплановы, поэтому представленную здесь поэзию можно назвать всеобъемлющей.

---

Я уеду

Я уеду. Я просто уеду.

Может быть —

не в себе, сгоряча…

Это будет, наверное, в среду.

И среда эта будет ничья —

Не твоя, не моя и не наша.

Просто день, за которым четверг.

Под ногами —

февральская каша,

В голове —

этот странный побег.

Убегу от нелепых метаний,

От претензий смешных и обид.

Утром зимним,

холодным и ранним

Вряд ли кто-то сбежать запретит…

Будет боль надоевшую груду

Чувств и мыслей

швырять по углам.

Я тебя, обещаю,

забуду.

Я тебя, обещаю,

предам.

Чтобы больше не ждать нашей встречи,

Чтоб дороги назад мне – никак,

Чтобы тонны твоих красноречий

Превратились в досадный пустяк

Убегу из холодного дома

По заснеженным улицам дня.

У меня будет всё по-другому,

И другой будет всем для меня.

Я уеду. Я просто уеду.

Сяду в поезд, сквозь слёзы шепча,

Что люблю… Это сбудется в среду,

И среда эта будет ничья.

Осеннее

Сижу молчанием наружу

И душу грею у печи.

Не отогреть ее, не трушу,

Боюсь, не справятся врачи.

Моя душа неповторима,

Она – по сути – это я.

Мы с ней присутствуем незримо

В огромном теле бытия.

Мы мерзнем. Рассуждая здраво —

Чтоб выжить – растопили печь.

Для тела лавка, та, что справа,

А для души – ни сесть, ни лечь…

Мы с ней безудержно устали

Любить, спасать, прощать, гореть.

Не со-жа-ле-ем!..

…но едва ли

Нас кто-то сможет отогреть…

Сижу молчанием наружу

И душу грею у печи.

Не отогреть ее, не трушу.

Боюсь – расстроятся врачи.

Пкстота

Белизна безмятежно пустого листа…
Завелась пустота… прижилась пустота…
Карандаш еле жив в занемевшей руке —
Ни штриха на штрихе, ни строки на строке…
Только влажные пальцы да капли дождя,
Или это не дождь? Или это не я?..
Пустота пустотой на нагой белизне
Пустота о душе… о тебе… обо мне…
Где-то там, за окном – выживает рассвет…
То ли выхода нет… то ли повода нет…
Безмятежное белое небо листа…
Немота… высота… чистота… пустота…

Не могу я больше верить в чудо

Не могу я больше верить в чудо,
И твоих упреков не боюсь
Если хочешь – я тебя забуду,
Если просишь – больше не вернусь.

Если слов ладони больно ранят
И наотмашь лупят по душе —
Ни к чему бравировать словами,
Рай закончен в нашем шалаше.

По привычке утром ставлю кофе,
Убираю за двоих кровать…
Не вини в семейной катастрофе,
Катастрофой это не назвать.

Словно постаревшая посуда,
Треснул и разбился наш союз.
Не могу я больше верить в чудо,
Не волнуйся, больше не вернусь…

Милый, я тебя за всё прощаю

Не видать тоске конца и края:

Ты давно на нас махнул рукою…

Милый, я за всё тебя прощаю.

Я тебя прощаю, Бог с тобою…

Головой насмешливо качая,

Объяснил, что стала я чужою…

Как же наши души обмельчали!

Я тебя прощаю, Бог с тобою…

Не зову, не жду, не привечаю —

Отболит. Бывает так порою…

Милый, я тебя не исключаю,

Я тебя прощаю, Бог с тобою…

Приглашу подругу, выпьем чая,

Наревёмся – за двоих – с лихвою…

Милый, я нисколько не сгущаю,

Я тебя прощаю, Бог с тобою…

Не свести тоску – живёт, крепчая —

Ни мольбой унять, ни ворожбою…

Милый, я за всё тебя прощаю.

Я тебя – прощаю. Бог – с тобою.

Вечер, четверг

Вечер,
четверг,
настроение на нуле.
Дождь моросящий
лижет стёкла и рамы…
Свежая рана
на белоснежном
крыле,
А от второго
остались
тоска и шрамы…
Небо
всегда
казалось
огромным, но
Тот не летал,
кто крылом
пустоты
не мерил…
…Дождь уходящий
собой
окропил
окно
И прошептал,
что ходячим —
доступны двери…

Ну, здравствуй…

Ну, здравствуй, мой пришлый герой
из надуманной жизни.
О чём это я? Неужели опять о тебе…
(О чем, интересно, мечтают июньские слизни,
Следы оставляя на свежепримятой траве?)
Как жизнь, мой заброшенный
гений унылого быта?
О чём это я? К сожалению, снова о нас…
Ты думал, я буду
скорбеть над разбитым корытом?
А я не скорблю. Улыбаюсь. И слушаю джаз.
Что хмур, мой продажный факир
из убогой ночлежки?
О чём это я? О турнире минувших обид,
Где глупый король
восхищался наивностью пешки
И врал, что вот-вот
состоится ферзевый гамбит…
Но шахматы в прошлом.
И ставки меняются в жизни.
А ты проиграл, раздавая подачки судьбе.
(О чем, интересно, мечтают июньские слизни,
Следы оставляя на свежепримятой траве?)

Друзья в кавычках

Перед слащавым добром «друзей» —
въедливым, нудным, модным —
я беззащитна, как воробей
перед котом голодным.

Лезут без спроса в душу мою
и по-кошачьи наружу
тащат «страдаю» мое и «люблю».
И постоянно «дружат»…

Крылья разобраны до пера,
и в хирургии этой
нет у них времени для добра,
да и добра в них нету.

Выгнутый хвост – как «проклятый» вопрос.
Только не в русском духе…
С этих «котов» невеликий спрос,
Коль разговор о брюхе.

Сытные сплетни из первых уст
жирной сметаной – к месту.
По-воробьиному их боюсь.
По-человечьи – брезгую.

Звездное небо за потолком…
Новое стихотворенье…
Кошку с утра напою молоком:
«Ты извини за сравнение…»

Цифер-Блат

Твоя закоренелая подруга —
Седая вьюга —
что-то не спешит.
И циферблат, очерченный по кругу,
Закольцевал волнения души
Нет цифр. Нет дорог. Нет освещенья.
Нет тропки через скопища минут,
Которые кому-то на везенье

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.