Сергей Виноградов - Дорога в бесконечность. Стихи и проза

• Название: Дорога в бесконечность. Стихи и проза
• Автор: Сергей Виноградов
• Жанр: Поэзия

Этот сборник стихов и прозы посвящён лихим 90-м годам прошлого века, начиная с августовских событий 1991 года, которые многое изменили и в государстве, и в личной судьбе миллионов людей. Это были самые трудные годы, проверявшие общество на прочность, а нас всех – на порядочность и верность. Эта книга обо мне и о моих друзьях, которые есть и которых уже нет. В сборнике также публикуются стихи и проза 70—80-х годов прошлого века.

---

Я написать роман решил

Я вспоминать уже устал
О том, что в памяти забылось,
О том, что было, что не сбылось
И кем, в конце концов, я стал
Я написать роман решил…
Всю жизнь страницу за страницей,
Которая мне часто снится,
И ту, в которой я не жил
На лист бумаги изложить
Корявым почерком своим.
Вдруг пригодится тем, живым,
Которым долго ещё жить…
О городе, который был
И в моей памяти остался,
А внукам так и не достался…
О тех, которых я любил
О тех, кого я ненавидел
Без ненависти рассказать.
Себя, быть может, показать,
Конечно, в самом лучшем виде…
Но обломилось вдруг перо
Вместо романа вышла точка.
Он никому не нужен точно —
Неинтересно и старо…

Дорога в бесконечность

Когда уходят люди в мир иной
Стрелою смерти наповал сражённые,
То оставляют вместе со страной
Все мысли и дела не завершённые…

Нельзя, увы, сполна всю жизнь прожить
И ничего потомкам не оставить,
Чтобы они сумели завершить
Дела других, потом свои добавить…

Выходит, жизнь – дорога без конца
Никто не помнит, где её начало,
Как Бог не помнит первого юнца,
Которого вся вечность обучала…

Выходит, что не вечная и вечность!
Пока у нас есть мысли и дела —
Вся наша жизнь – дорога в бесконечность
Не будет нас – и вечность – умерла…

Смахну с тетрадей пыль десятилетий…

Хотели как лучше,

а получилось как всегда

Виктор Черномырдин,председатель ПравительстваРоссии в 90-е годы ХХ века

Мы бы всех простили

Простите пьяницам попойки
Прелюбодеям – весь их блуд
И Горбачёву – перестройку
И нынешним – их тяжкий труд

По устроительству России,
Какой не знали мы ещё…
Быть может, мы бы всех простили.
Тогда кому предъявим счёт

За искалеченные души…
За неродившихся детей…
За пропитое и порушенное…
За отнятое у людей?..

Не потому ли как и прежде
Грустим по старой жизни, той
Когда был жив товарищ Брежнев,
И полный был в стране застой…

Знай жили бы себе спокойно,
Блудили, пили втихаря…
Ну а теперь в Первопрестольной
Всё, что не делают – всё зря.

Лишь говорят: всё для народа!
А где сегодня он, народ?
Вся вышла русская порода…
Не от того ль в душе разброд?…

Я в зеркало смотрюсь

Я в зеркало смотрюсь…
Оно всё знает.
В зеркальном отражении его
От глаз чужих
Какие скрыты тайны?
Лишь от меня не скрыто ничего…

Я в зеркало смотрюсь…
Хочу увидеть
Свою неправоту и свой порок.
Хочу увидеть тех,
Кого обидел,
И кем когда-то в жизни пренебрёг…

Я в зеркало смотрюсь…
А вижу годы
Наносят на лицо свою печать.
И чей-то взгляд
Зеркальный и холодный
Советует всё заново начать…

Советует: с врагами осторожней,
В друзьях разборчивей
Советует мне быть,
Одним простить всё,
А других забыть…
Но отчего мой взгляд
Такой тревожный?

…Я в зеркало смотрюсь.

На смерть поэта

Памяти Игоря Талькова

Добро и зло свой вечный спор
Закончить вряд ли скоро смогут…
Ещё один поэт в упор
Расстрелян на глазах у Бога…

Ещё один убит поэт…
Ещё одна гитара смолкла…
Но для стихов забвенья нет
И убивать стихи без толку…

Пусть смерть хоть всех на эшафот
Сведёт поэтов-горлопанов
Поэт – он в вечности живёт…
Хоть и уходит часто рано.

Почему не успел?

Что-то вышло не так.
Что-то сделал не так.
Я остался живой
В урагане атак.

А мой друг за холмом
Бездыханный лежит,
А ему, как и мне,
Так хотелось пожить.

Перед боем мы с ним
Говорили о том,
Как увидим мы скоро
Наших мам и наш дом

Как к любимой щеке
Прикоснемся щекой
И не думали вовсе
Мы про вечный покой.

Мы мечтали, как выйдем
На знакомый перрон…
Но в засаду попал
Наш седьмой батальон

И под шквальным огнём
Кто залег, кто упал.
Я из ада – домой,
Ну а он – в рай попал.

Он меня заслонил
От шального огня.
На безвестном холме
Он упал за меня…

Что я дома скажу,
Мы ведь были друзьями.
Впрочем, что объяснять
И невесте и маме.

Все понятно без слов —
На войне убивают.
Только мучает совесть,
Моя совесть живая:

Что я сделал не так?
Почему не успел?
Ведь и он, как и я,
Жить не меньше хотел…

Письмо домой

Ты не плачь обо мне понапрасну
А не то, впрямь, накликаешь бед…
Если спросят: воюет у красных?
Загляни к свояку в сельсовет

И скажи ему: вроде негоже
Забывать, что мы всё же родня…
Поклонись ему, может, поможет
И привет передай от меня.

Может хлеба найдёт он немного
И протянете вы до весны,
Ну а там всё зависит от бога,
Да и мы возвернёмся с войны…

Я вернусь, заживём мы богато,
Есть земля, руки есть, что ещё?
И не хуже, чем жили когда-то,
Ну а прошлые слёзы не в счёт…

Если спросят: твой Ванька у белых
И, быть может, уже генерал?
Мол, советская власть проглядела
Кулака, а он взял и удрал…

Промолчи. Наплевать на их гонор.
Не известно, чья сила возьмёт…
Ну а если попробуют тронуть —
То в сарае зарыт пулемёт…

Колокольчик звенит

Колокольчик звенит.
Тройка резвая мчится.
На российских просторах
Так легко заблудиться
Так легко затеряться
Среди белой пурги…
Эй, ямщик, посмотри,
Впереди огоньки!

Но ямщик молчаливый
Ничего не ответил.
Не одёрнул коней
Знать, огней не заметил…
Или может усталость
Его тихо сморила…
До трактира доехать
Сил чуть-чуть не хватило…

…Я один в поле белом.
Сумасшедшая тройка
Неизвестно куда
Мчит в метель меня бойко…
Колокольчик звенит…
Его голос хрустальный
Извещает – заезд этот
Будет точно – финальный.

Впереди – ничего…
Позади – только волки…
И с уставших коней
Никакого нет толка…
Пропадаю!
В который уж раз пропадаю!
Колокольчик звенит —
Звонкий голос Валдая…

Три дороги в чистом поле

Три дороги в чистом поле,
Что ж ты медлишь, выбирай:
Красну девку, злато, волю?
Только нет дороги в рай…

Красну девку? Что с ней делать?
Злато? Пусть берёт скупой.
Ну а воля без предела
Превращается в разбой!

Мне б к себе найти тропинку,
Только где её найдёшь?
Эх, душа моя, глубинка —
В бездорожье пропадёшь!

Пропадёшь! – мне вторит туча
Чёрной птицей за спиной…
Не спеши, подумай лучше:
Жить с красавицей-женой
Иль иметь в кармане тыщи —
Лучшей доли не найти!

…От добра добра не ищут.
У меня свои пути…

На четвёртую без страха
Я шагну. И видит Бог,
Пусть там будет даже плаха
На четвёртой из дорог.

Но она – моя дорога!
Пусть она совсем не в рай,
Но зато проблем в ней много…
Что ж ты медлишь?  Выбирай…

Новогодний дождь

Мороз и снег с метелями – вчера…
Сегодня – все с открытыми зонтами:
Дождь новогодний льёт как из ведра —
Такая вот зима у нас – с понтами!

И даже Дед Мороз идёт с зонтом
Снегурка плачет чёрными слезами…
Перенесём, быть может, на потом
Очередную встречу с чудесами

Куда-нибудь на март или сентябрь?
Ведь как-то предки новый год встречали —
Хоть и без ёлки – без дождя, хотя б!
…А ёлки – кабаки обозначали.

Но не согласны граждане со мной:
От сырости есть праздничное средство!
Ну а погоды ждать ли нам иной,
Ведь мы живём у моря по соседству…

Эй, Дед Мороз, просохни и вперёд —
Здесь Новый год никто не отменяет!
Всё новых зрелищ требует народ…
А дождь идёт. И нас не понимает…

Плакать Зина не спеши

Я приехал на поминки
Своей собственной души…
И сказал подруге Зинке:
Плакать, Зина, не спеши.

Ты меня, Зинуль, не знаешь
Кем я был и кем я стал.
Рассказал б, да понимаешь
Очень, Зина, я устал…

Отдохнуть бы мне с дороги,
Выпить, ну и закусить.
Знаешь, Зина, знал я многих…
Ну, не надо голосить!

Лучше выпьем вместе, Зина
За покой моей души.
Эх, Зинуля, жизнь – резина,
А цена ей, так – гроши…

Мыл я золото, Зинуля
И остался в том как есть,
А в итоге – обманули…
Потому я, Зина, здесь

Без обещанного злата,
Но ты, Зина, не грусти —
Есть у нас твоя зарплата…
Ты, стаканчик пропусти

Сразу, Зина, полегчает…
Я ж мужик! Не так и плох.
…А мне Зина отвечает:
Чтоб ты с золотом тем сдох!..

Дырявый месяц