Надежда Скорнякова - Дневник депрессий. Поэтический сборник

• Название: Дневник депрессий. Поэтический сборник
• Автор: Надежда Скорнякова
• Жанр: Эзотерика

Психоаналитики считают, что большинство выдающихся произведений искусства являются результатом сублимации энергии от фрустрации, связанной с неудачами в личной жизни. Самые выдающиеся произведения были созданы в период, когда у их авторов было какое-то разочарование. Творчество – это счастливая способность избежать как невроза, так и других заболеваний психики. Оно не только предотвращает переход симптома в болезнь, но и помогает создавать произведения искусства. И эта книга – не исключение.

---

Наверняка…

И это пройдет! (Мудр был Соломон!).
А шрамы? По ним ли?.. Чем жизнь еще мерять?..
И ты продолжаешь в чудесное верить,
Оставив наследство лишь стае ворон…

И проблески счастья по гнездам измен
Расходятся влет в лет скупых расстоянья…
К чему, для чего измерять состоянье
Беспечного счастья несчастью взамен?

Все проще отдать магнетизму курка
Врожденно-вживленные в плоть установки,
И двигаться в вечность… И без остановки…
На бытность… На чувства… И наверняка…

Ожидание счастья

Мы все обречены на ожиданье чуда.
Торопим жизнь в галоп по буеракам дней,
В своем извечном «жду», в своем извечном «буду»,
Забыв о том, что «есть» значительно важней.

Теряем, не найдя, возможности для счастья,
Не в силах осознать того, что нам дано.
Не ценишь солнца луч, не испытав ненастья,
Как, впрочем, и против суждение верно.

И что в итоге – жизнь проносится галопом.
По планам – ты достиг всего, чего хотел.
Однако, отсеки все лишнее, и сроки
На камне очертят лишь мизерный предел,

Когда ты был собой, когда ты был великим,
Когда ты просто был. Не в будущем – сейчас.
Так что в итоге? Мы всего лишь ловим блики
От счастья в зеркала своих несчастных глаз?

Не спать…

Сквозь листвы шальную кутерьму
Звезды над землей во мгле повисли.
Стража-ночь вновь узниками мыслей
Заполняет головы тюрьму.
Нет покоя моему уму…

Битый час ловлю упрямый сон.
Подкрадусь – вновь мысль его спугнула.
Только кажется, что вот – уже уснула,
Как опять ускальзывает он,
Дум тяжелых цепью окружен…

Не уснуть. Белеет циферблат.
Непокой часы мне отмеряют.
В чреве их минуты исчезают,
Лишь в висках секундами стучат
Об одном: – Не спать, не спать, не спать…

Что не спать, я знаю и сама.
Сеет ночь ошибки дня сквозь сито.
До отказа мыслями забита
Головы моей больной тюрьма.
Ночь за ночью я схожу с ума…

Бывают такие минуты…

Бывают такие минуты,
Что длятся на зависть часам.
Пред мысленным взором как будто
Проносится жизнь. Голосам,

Что душу на части терзают
С понуро опущенных плеч,
Ты внемлешь душой, пропуская
Рассудка чуть слышную речь.

Пернато-копытным подсказкам
Ты верить упрямо спешишь.
Все кажется верным. Повязки
Срываешь с разбитой души…

Мир бег возвращает минутам.
И молкнут тот час голоса…
И стонет усталый рассудок:
– Взгляни! Ты разрушил все сам!

Дымящие эти руины —
Твой выбор. И с ним тебе жить…

…Не лучше ли с другом единым,
Лишь с разумом сердцу дружить?

Хандра

В одиночестве праздники,
Выходные и вечера.
Да, какая мне разница.
Что мне завтра, сегодня, вчера.

Календарь перевалится.
Новый год не изменит итог.
Безысходность читается
Между букв, между строк.

В карусели безудержной
Не исполненных мечт
Трудно думать о будущем.
Проще меньше хотеть.

Мне страшно…

Мне страшно… Как в далеком детстве,
Когда тускнела нить накала,
Во тьму ввергая. Бьется сердце,
И не спасает одеяло.

Тогда – хватало, нынче – толку…
Во мне потемки, не снаружи.
Мне страшно… Бьется без умолку
От страха сердце в тьму и стужу

В слепой надежде отогреться…
Напрасен труд – сгорела лампа.
Мне страшно… Как в далеком детстве,
Но только с разницей – нет папы…

Разболелось на погоду одиночество…

Разболелось на погоду одиночество.
Ноет. Видимо, дожди сменят жару.
Знаешь, как ночной порой мне хочется
Рядом чувствовать тебя, и поутру

Пробуждаться от прикосновения…
Продолжать не буду. Промолчу.
Ни к чему такие откровения…
Да и привыкать я не хочу…

Вдруг, привыкну – и любовь моя закончится?
Поздно мне себя уже менять.
Вот и ноет на погоду одиночество,
Травмы старой память сохраня…

А звезды так сегодня далеки…

А звезды так сегодня далеки…
Хоть вроде кажется, все также как вчера,
Но их холодные, слепые огоньки
От к ним протянутой, беспомощной руки
На расстоянии, как вечер от утра.

И это расстоянье – эта ночь,
Огнями фонарей затмившая луну,
Томясь у города безумного в плену,
Устало звезды гонит прочь
В бездонный космоса покой и глубину.

И мне за ними ни душой, ни телом
Не дотянуться… Не разжать тиски
Сковавшей сердце, леденящей кровь тоски.
Ей отдалась моя душа всецело.
Вот потому и звезды далеки…

Чем дольше я живу на этом свете…

Чем дольше я живу на этом свете,
Тем больше убеждаюсь, что права,
И искренней, чем маленькие дети,
Никто из нас не говорит слова.

Они встречают словно сотню лет знакомы,
И расстаются так, как будто навсегда…
Жаль, взрослости неизлечимую саркому
С собой несут бегущие года…

Не будет пустоты

Не будет пустоты. Законы жизни жестки.
И вытесняет все стремленье не остыть.
Пути сплелись в узлы. Цикличны перекрестки.
Не будет пустоты. И остается жить.

Другими заполнять пробелы на пунктире,
Чтоб непрерывный луч стремился в никуда —
Другие города, подъезды и квартиры,
Других объятий плен и снова поезда.

Не терпит жизнь простой. И тление не выход.
Гореть, пускай от чувств останется зола.
Гореть на сердца стук. Гореть на вдох и выдох.
Гореть, покуда ты не выгоришь дотла.

Не будет пустоты, останется лишь пепел,
И ветер по степям его развеет в пыль.
Но и тогда поймешь, взойдя весной над степью,
Не будет пустоты, заполнит все ковыль…

Я…

Я знаю слишком много…
Я помню слишком мало…
В трех соснах у порога
Мечты блуждать устала…

Излей мне небо мудрость,
Впитаю все до капли,
Но как и прежде буду
Плясать на тех же граблях,

Плодить свои печали
И подводить итоги…
Я знаю слишком мало…
Я помню слишком много…

Дождится осень в голове…

Крутить щербатый диск луны,
Что рождена наполовину,
И ждать когда слова застынут
На перекрестьях немоты…

Да съеженный бумаги ком,
Катая, гладить по иголкам,
Чтоб буквы разложив по полкам,
Полками выставить на слом…

Весна, листва и птичьи трели,
Цветы и сердца рваный ритм —
Как это здорово горит!
Избиты рифмы в кровь к апрелю…

Моя пора – туман охряный,
Багрец рассветов в стылой мгле.
Возможно долго на земле
Живу и в осени застряла…

Не ждите охов синеве…
Не ждите гимнов первым грозам…
Стихи дробит о жизни прозу…
Дождится осень в голове…

Если невозможно волшебство

Если все иссякли чудеса,
И под елкой ждет лишь пыль да свечи,
То не ждать двенадцать на часах —
Выход. Сон волшебен. Он излечит.

Я хочу проснуться в январе,
После всей шумихи с Новым годом.
И в пустынный город на заре
Окунуться, словно в тихий омут.

Чтобы ни салютов, ни звонков,
Ни курантов, ни счастливых криков.
Просто ночь, в которой долгим сном
Я забудусь, только чая выпив.

Если невозможно волшебство,
Лишь во сне я справлюсь без него.

Ожидание

Руками обняв исхудалые плечи,
С надеждой, бездвижно, беззвучно
В оконную даль в ожидании встречи
Глядится она. Неразлучно

Часы на пролет рядом трепетно ждет,
Чуть нервно, но все же безмолвно
Подобно хозяйке, большой, рыжий кот,
Надежды не менее полный.

Кого ж они ждут, приникая к окну?
Ответ очевиден. Конечно, весну.

Этим миром условности правят…

Этим миром условности правят —
Душ бумажные эквиваленты.
Ты решишься, поддавшись моменту,
Отказаться от принятых правил?

Все – иллюзия. Лица? Нет, маски.
Чувства? Нет, в превосходстве потребность.
Ничего не проси и не требуй,
Лишь кради, но с опаской, не гласно.

Все условно. Условны границы,
Единицы, права и законы.
В ряд условий уклад весь закован,
Чтобы к новым условьям стремиться.

И плодится людей поголовье,
(Вы простите сравнение это)
До краев заполняя планету…
Я хочу быть живой, без-условной…

И жизнь хороша…

И жизнь хороша! – Маяковский сказал,
И умер, спустя пару лет.
Ведь выжить среди искривленных зеркал,
Увы, не способен поэт.

Ты мне скажешь, другие теперь времена.
Петли, пули – дурная забава…
Искривленность, однако, как прежде видна.
В головах ее сложно исправить…

Летят года