Александра Пармар - Всё тело – сердце. …даже голова…

• Название: Всё тело – сердце. …даже голова…
• Автор: Александра Пармар
• Жанр: Русское современное

Не хочу так писать – а пишется, Не хочу уколоть – а колется. Через слово – укором слышится, Через строчку – заплакать хочется. В каждой букве – своё, интимное. И со всеми отчасти схожее, Вроде новое, но старинное, И домашнее, и перехожее. Не хочу говорить – а пишется… Не хочу укорить – а колется… Перебором тихонько слышится В каждом так, как ему захочется.

---

Всё тело – сердце …даже голова… Александра Пармар

© Александра Пармар, 2017

ISBN 978-5-4485-2391-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Тебе говорили, что люди – существа сугубо социальные? Не верь. Врут.

Как минимум, далеко не все люди.

И далеко не во всяком возрасте.

И чем старше человек становится, тем с меньшим количеством себеподобных он готов общаться.

Опыт не пропьешь. Те, кому хочется доверять или доверяться, с каждым днем встречаются всё реже. Порочная практика окружать себя большим количеством «друзей» рано или поздно дает сбой. И тогда же приходит осознание – реально, вот на самом деле, без дураков – ты нужен очень немногим.

Тем, кому наплевать на твой доход, профессиональные навыки, доступ к сильным мира сего, пыль под плинтусами, паучка Василия за монитором, фирменность шмоток или марку машины.

Тем, кто любит тебя – по-настоящему – без привязки к половым признакам, расовым каким-то предрассудкам, расстояниям и границам.

Кто считает тебя СВОИМ человеком. И, что немаловажно – для кого ты действительно СВОИМ являешься. Не имеет значения, что вас связывает по итогу, как вы познакомились и как давно это было. Тем, кто не отвалится с годами, вопреки и несмотря.

Тем, кто в тебя верит.

Найди их.

И не отпускай.

И никогда – слышишь?

никогда, как бы не складывались твои обстоятельства и что бы в жизни не происходило – не подводи этих людей!

«…И выпадая в стихоплетный транс…»

…И выпадая в стихоплетный транс,
Забыв на время о буднЯх и догмах,
Я сочиняю что-то-не-про-нас,
Я сочиняю про-не-нам-подобных.

Беря сценарий из бульварной книжки,
Или стащив у классика идею,
Я напишу про-не-того-мальчишку,
Я сочиню о-жизни-берендеев.

И совпадения имен всегда случайны,
И даты перепутаны местами…
Вот странно: постоянно получаю
Стихи «что-было-и-что-будет-с-нами».

«Подари мне луну?..»

Подари мне луну?
бесполезный, понтовый подарок.
Не в бумагах, свидетельствах,
разных «де-юре» правах…

Подари мне луну —
Что над нами когда-то мерцала,
Что была нашей третьей всегда —
и в делах, и в глазах, и в мечтах.

Я её сохраню.
В самом дальнем углу подсознанья
Как фонарик подвешу —
и пусть освещает пути.

…А когда нас с тобой
разведет, наконец, мирозданье —
Этот свет, мне,
возможно,
поможет покой обрести.

«Когда сводятся схемы наших путей…»

Когда сводятся схемы наших путей
и слова опадают, как листья,
Когда на оконном и мутном стекле
Капли снова рисуют кистью,
Я глотаю теплый зеленый чай,
Запиваю зеленой тоской.
…Перестань,
в снах не надо меня приручать.
есть места интересней, друг мой.

…черт, я зла. Я была не готова к тебе
и на вряд ли смогу быть снова.
Ты же знаешь – из всех всевозможных путей
я всегда выбираю знакомый…

Тут морали нет. И обиды нет.
Тут гуляет не-наше времечко.
Бумеранг незначительных мелких побед
Обернулся и двинул по темечку.

…когда сходятся схемы наших путей —
я стараюсь не спать до утра.
У меня тут семья. Я люблю друзей…
…Расскажи, что ли, как там дела?

Лилит

…Потому что любить тяжело. Не любить – тяжелее.
Потому что я знаю тебя со времен, когда звалась Лилит.
УзнаЮ и встречаю раз пять где-то в тысячелетье…
Но болит.
До сих пор, когда вижу – все так же кровит и болит.
Потому что ты здесь. Где-то рядом и также несносен,
Ходишь, смотришь в глаза. И встречаешь рассветы один.
Помнишь наши рассветы? под яблоней на откосе
Мы сидели вдвоем и мечтали – всё станет другим.

Как там та, как её?
расплодилась в потомках по свету,
словно не из ребра твоего, а возможно, как опухоль рака.
Дура-дурочкой, мозг-то и тот только костный. Про это
Я не буду с тобой. И ни с кем. Я забуду обиду когда-то.

После нас всё исчезло. Растаяло. Сгинуло всуе.
До сих пор не пойму – ну зачем мы тогда…
ладно, черт с ним.
Одевайся там, что ли, теплее – ведь я же волнуюсь.
И найди меня, слышишь? пожалуйста! пусть не сегодня.
Я ведь вижу – пытаешься. Ищешь и рыщешь по свету.
Ходишь, смотришь в глаза… и потомки твои вечно ищут.
Я люблю тебя, помнишь? я знаю и кто ты, и где ты.

Обернись. Посмотри. Я же здесь!
я зову тебя, слышишь?…

«Эта Женщина когда-нибудь появится…»

Эта Женщина когда-нибудь появится.
Вдруг напишет и предложит встретиться.
Как обычно, вовсе не красавица.
Как всегда, смешная до нелепицы…
Эта Женщина когда-нибудь отыщется.
Смску бросит без приветствия.
Воздух вдруг внезапно заколышется
И стихийное начнется снова бедствие.
Ты же на какое-то мгновение
Вдруг замявшись, сбросишь наваждение…
И пойдешь налаживать общение
С той, кому не стать Той Самой Женщиной.

Великий Хитрец

А давайте вот так, чтобы честно и – сразу же —
без кривляний?
Каждый хочет узнать, что там ждет в этой гребанной жизни.

Паутинкой мгновений упорно нас всех обплетая,
Сам Великий Хитрец чертит схемы путей.
От рождения чертит до тризны.
У него все расписано – кто тут, зачем.
Почему не вот так, а вот эдак…
У него план работ – или, может, обычное хобби.
Он смеется – и вертит.
Нас всех.
Красной леской скрепив напоследок,
Вдруг завяжет на бантик. Троих, четверых…
что там где про пути про господни?
Эти чертовы проволки не разрубить, не распутать.
Так и режемся дальше в бессильной неправедной злобе.
Все пытаемся меньше народу
в свои приключения впутать…

…Что, Великий Хитрец, всё смеешься?
нехилое выбрал ты хобби.

«Побудь со мной еще чуть-чуть?..»

Побудь со мной еще чуть-чуть?
Я знаю, дальняя дорога,
И, может свидимся нескоро.
Когда-нибудь. И как-нибудь.
Пожалуйста, совсем чуть-чуть!

Не надо слов, не надо слез.
Не стоит пафосных признаний…
Зачем? чтоб сколько-то терзаний
Один из нас с собой унёс?
Прошу тебя, не надо слез.

Побудь со мной… мы помолчим.
В обнимку постоим немного,
А дальше – долгая дорога
И ожидание в ночи.
Давай мы просто помолчим?

…Когда тебе когда-нибудь
Вдруг станет плохо и беспутно —
Ты вспомни эти две минуты
Черпни в них сил – и позабудь…

…Побудь со мной еще чуть-чуть?

Ориентиры

Когда-нибудь (скорей всего – нескоро),
Я рано утром выйду из квартиры,
Закрою молча дверь на три засова —
И поменяю все ориентиры.

Мне будет 40 (больше или меньше),
Я перестану быть нужна всем сразу,
Зато смогу себе уже ответить, где же
вдруг подцепила вольности заразу.
Нет. Нет, не так. Не вольности, а воли.
(Свободы выбора и ожиданья чуда?)
Когда и не кусал никто до боли,
А жизнь воспринимаешь, как простуду.
Ну так, когда по жизни просто насморк,
И вроде не фатально, но уныло.
Да воздуха чуть-чуть, пусть не до спазмов,
Но не хватает. И вокруг все сыро…
Я понимаю – это все стабильность.
Устои предков, правильность и верность.
Простыло (тьфу, ну вот опять, да блин) … Постыло!
Душе нужней дороги бесконечность.

Не поручусь за достоверность, но а все же
Лет в 40, а быть может, даже раньше,
Когда все отойдет, что нынче гложет,
Я осознаю – в жизни просто нету фальши.
И если вдруг сейчас все так… стабильно,
Да значит – просто так сейчас и нужно.
Ведь человек, как водится, всесилен,
И жизнь – всегда – весьма великодушна.

И вот тогда, отбросив все сомненья,
Я выйду из квартиры, приосанюсь,
Вдохну свободы, выпью вдохновенья,
Сменю ориентиры.
…И останусь.

Песнь о любви

Пожалуйста, не бойся ночью улиц —
Там дышат безмятежность и покой.
На них повыходили и уснули
Мечты, что не дождались нас с тобой.
Откроем Хенесси – сегодня это можно —
И будем постепенно вспоминать…
Пусть все переписать и невозможно,
Но можно ж заново перекомпоновать?
…Потухнет пламя, что казалось светом,
Замолкнут звуки в мире до поры…

Коньяк преобразит янтарным цветом
Песнь о Любви в историю Игры.

«Саше слегка за тридцать. Саша мечтает о малом …»