Владимир Стольный - Ворон белый. Стихи и проза

• Название: Ворон белый. Стихи и проза
• Автор: Владимир Стольный
• Жанр: Биографии и Мемуары

Эта книга – не просто сборник моих стихов и песен, не просто мои воспоминания и рассказы. Эта книга – взгляд на прожитые годы, события и людей, на все, что мне дорого, через призму изменившегося времени. И, конечно, это взгляд на себя самого. Прочтите ее, и, возможно, Вы найдете в ней себя. Желаю Вам счастья и добра! Всегда Ваш – Владимир Стольный

---

Был у меня в школе лучший друг. Сергей Слюсарев. Выше меня на две головы, толстый как бочка… Смотрелись рядом мы, наверное, удивительно комично. Как Винни-Пух и Пятачок. К тому же – я —«отличник», он – «троечник»… Ну, казалось, ничего общего… А вот дружили все десять классов.

Теперь я догадываюсь, что мы сознательно тянулись друг к другу. Какое-то было и во мне, и в нем ощущение неполноценности, ущербности… У меня из-за маленького роста, у него – из-за того что толстый. Очень хотелось нам это преодолеть. Видимо вместе это было проще сделать. Дети – они ведь, по сути своей, в силу недостатка жизненного опыта, очень жестоки в отношении сверстников… Это только взрослые умеют тщательно скрывать свои мысли и не высказывать их прямо. Это у взрослых называется «чувство такта». А у детей все гораздо примитивнее и проще – если ты маленький и слабый – тебе так и скажут. И не только скажут – но еще и обзовут, и подтвердят затрещиной. И путь тут один – надо становиться сильным.

А с Серегой Слюсаревым мы и сейчас раз в год встречаемся, когда я приезжаю в Кантемировку. Сидим, вспоминаем, за жизнь разговариваем, водку пьем…

ДЕТСТВО

Так, как много лет назад,
Где-то журавли кричат…
Слышен шум речной волны,
С ней не раз встречались мы…
Так, как много лет назад
В парке листья шелестят…
Но, в воспоминаньях – боль,
К нам не возвратится вновь
Наше детство…

Так, как много лет назад,
Там весной ручьи журчат,
И поляна за горой
Поросла густой травой.
Нам не снятся детства сны,
Ведь другими стали мы.
Жизнь не повернется вспять
И не встретить нам опять
Наше детство…

Так, как много лет назад,
Дом родной, забор и сад…
На пороге нас опять
Как всегда встречает мать.
Только седина слегка
Вдруг блеснет из под платка.
Это значит – шли года
И уходит навсегда
Наше детство…

НАША ПЕСНЯ

За минутами – минуты, день за днем идут года…
Поколение сменяет поколенье…
Даже песня – наша песня – нам не сможет никогда
Дни прошедшие вернуть ни на мгновенье…

В этих днях заботы наши, наша радость, наша боль…
В них начало нас и дружбы нашей корни.
Только песня – наша песня – нам напомнит это вновь,
Только песня юность нашу нам напомнит…

Вот к концу подходит песня… Значит – музыке конец
И с друзьями скоро будем мы прощаться.
Только песня – наша песня – не покинет их сердец…
Значит, песне этой вечно не кончаться…

Дима Матвеенко, Сережа Слюсарев и я – школьные друзья

ПИСТОЛЕТИК

Не знаю, как сейчас, но в мои школьные годы любимым занятием многих пацанов была игра «в войнушку». Благо мест для этого было предостаточно – дворы, стройплощадки, парки, фруктовые сады…

Правда с «экипировкой» возникали проблемы – ведь в то время в магазинах со снабжением было «так себе», в том числе и с игрушками. Поэтому зачастую «оружие» для «войнушки» мы мастерили сами. Ну, а если кому-либо выпадало счастье стать обладателем заводского игрушечного пистолета или автомата – это был просто шик!

Правила игры были простыми: бегай, прячься, стреляй… Даже в «плен» захватывали друг друга и водили «на допрос» и «расстрел».

В связи с этим вспоминается одна история. Было мне тогда лет восемь, наверное… Все началось с того, что мой отец, уж не знаю где, надыбал пистолет-зажигалку. В магазине такую было ни за что не купить! То ли подарил ему кто-то, то ли в школе у кого из старшеклассников отобрал за курение… Шикарная вещь. Уникальная. Просто чудо!

Маленький, аккуратный, с черной пластиковой ручкой и коротким серебристым стволом – он помещался в ладошке и был незаменим для игры «в войнушку». Такой – даже в носок спрячь – возьмут тебя «в плен» – обыщут – в жизнь не найдут. А это значит, что в самый неподходящий для противника момент, ты мог его внезапно вытащить и повернуть дело в свою пользу. Жутко полезная для игры вещь!

Кое-как, уж не помню какими уговорами, но сумел я этот пистолетик у отца выудить. Вот это был праздник!

Надо заметить, что жили мы тогда с родителями на улице Буденного в частном одноэтажном домена три семьи, у каждой свой отдельный вход, перед домом – забор – штакетник, во дворе – грядки, сараи, курятники и туалеты (типа – «сортир»). Дальше шли огороды, садовые деревья и овраг. Короче – целое «поле для битвы». Вот в этом дворе я впервые со своим новым приобретением и вступил, как говорится, в «неравный бой с превосходящими силами противника».

После «продолжительных боев», как обычно, следовал обед. Ребят позвали их родители. Пошел обедатьи я. Минут через пятнадцать – смотрю в окно – ребята еще не вернулись. Дай, думаю, пока перерыв, схожу «по большому». Оружие – с собой. Зашел в туалет, дверь – на крючок, автомат – в угол, расстегнул брюки… И надо же такому случиться – пистолетик мой возьми да и упади из заднего кармана в дырку сортира. Плюх – и нету его… Как будто и не было… Ну не нырять же?! Обидно – не передать словами, даже заплакал от досады… А что толку то?! Растяпа…

Вот так я потерял свое уникальное «оружие»… А ведь хороший все-таки был пистолетик!

ТОПОЛИНЫЙ ПУХ

Улыбаясь на ходу,
Я по городу иду,
Наизусть я знаю улочки эти.
Мне сегодня девять лет,
Дома ждет велосипед,
И меня счастливей нет в целом свете…
А бреду я как всегда,
Ниоткуда – в никуда…
Город детства, в нем всего – десять улиц…
Жизни радуясь своей,
Я пугаю голубей,
Тех, которые еще не проснулись…

Тополиный пух лежит белой простынью,
Незаметно жизнь идет – стали взрослыми…
Тополиный пух летит – не кончается
Мне сегодня те года вспоминаются.

Семьдесят четвертый год,
Нет проблем, и нет забот,
А с экрана чушь несет вечный Брежнев:
Пионер всегда пример…
Жив еще СССР,
Мы в хоккее – чемпионы – как прежде…
А вчера через забор
Забрались мы в школьный двор
С одноклассником, что жил по соседству…
Перешли мы в третий класс,
И каникулы у нас…
Впереди есть целых восемь лет детства…

Тополиный пух лежит белой простынью,
Незаметно жизнь идет – стали взрослыми…
Тополиный пух летит – не кончается
Мне сегодня те года вспоминаются.

А на небе облака…
И не думал я пока
О далекой, как Москва, жизни взрослой.
И на станции, с моста
Провожая поезда,
Мне казалось, что легко все и просто…
Борщ горячий на обед,
Живы бабушка и дед,
Папа с мамой на работу шли рано…
Я чуть-чуть передохну,
И к друзьям – играть в войну…!
И стране – еще пять лет до Афгана…

Тополиный пух лежит белой простынью,
Незаметно жизнь идет – стали взрослыми…
Тополиный пух летит – не кончается,
Мне сегодня те года вспоминаются.

Тополиный пух – метель,
Жизнь – шальная карусель…
Разбросает, разменяет, разделит,
Растревожит, рассмешит…
И заставит просто жить…
И надеяться, и помнить, и верить!
И изменит насовсем,
Все, что дорого нам всем,
От названий улиц и до погоды…
Неизменно лишь одно,
Что в открытое окно
С тополиным пухом лето приходит.

Тополиный пух лежит белой простынью,
Незаметно жизнь идет – стали взрослыми…
Тополиный пух летит – не кончается,
Мне сегодня те года вспоминаются.

Я с отцом – в школе подготовка к Новогоднему празднику