Егор Овченков - Я жизнь люблю! Стихи и проза

• Название: Я жизнь люблю! Стихи и проза
• Автор: Егор Овченков
• Жанр: Эротика

В книге читатель найдет и одухотворенные пейзажи с болью за русскую деревню, и самобытность народной речи с диалектными особенностями языка, и философские раздумья о жизни. Его работы необычайно живописны и завораживают своей мелодичностью. Всё в них будто сам трогаешь, видишь, слышишь, осязаешь, вдыхаешь, пьешь… Особенно очаровывают его притчи, басни и сказки в народных и классических традициях лиро-эпического жанра. Представлены также и прозаические зарисовки автора.

---

А мне бы рубаху…

А мне б городскую шелкОвую
Рубаху сменить на холщовую
Да, тонкой верёвкой пеньковою
Её подхватив, в вечеру
О край выспевающей ярицы
Босым прогуляться до старицы,
Где век уж растёт да не старится
Сосна на высоком яру.

Гурьбой, топорами звенящею,
Без зла матерками гудящею,
Поставить избу настоящую
Да русскую баньку принять.
С устатку хлебнуть самогоночки,
Сальцом закусить, из бочоночка
Капусткой ядреной и взгорочком
До хаты, на печку и спать.

А мне бы заранками с росами
Ладони шершавить окосивом,
Девчонке с пшеничными косами
На круге сыграть на рожке.
А после – под взгляды игривые
Подруженек – в ночь соловьиную
Увлечь… целовать шаловливую
До зорьки в душистом стожке.

Дела не пускают – и снова я,
Напялив рубаху шелковую,
Дорогой, постыло-знакомою,
Плетусь, но дойти не могу
Туда, где у яра высокого
Маячит сосна одинокая,
Где ждёт паренёк синеокую
Зазнобушку в свежем стогу.

Деревенька

Деревенька, забытая Богом…
Хатки, крытые прелой соломой,
В три окна на дорогу глядят.
На обрате белёные печки,
На задах огороды в заречье
Да поросший травой палисад.

Под плетнём лопухи да крапива,
Над крыницей плакучая ива,
ЖуравЕль ржавой цепью гремит.
Под окошками хрен да подсолнух,
Бело-розовым тлеет шиповник…
Чу! Вон русская где-то дымит.

У калитки седая старуха.
«Здрава будь! Как детишки, как внуки?
Да родит ли, бабуся, земля?»
Улыбается бабка с прищуром:
«Эт каким тебя ветром надуло,
Белобрысый, в родные края?

Я ж, скворчонок, тебя угадала
Издалече – глазастою стала
Бабка Маня на старости лет.
Тут заезжих не так уж и много…
Заходи, что стоишь у порога?
Сполоснись да рядком за обед.

Как живу? Я, касатик, в порядке.
Вон коза, вишня, яблонька, грядки.
Хлеб пеку. Чуть по чуть всё сама.
Коль поможешь, спасибо с поклоном:
Крышу б выстелить свежей соломой
И маненько подмазать саман».

Завертелась Степановна споро:
Щи, картоха, бутыль самогона,
Сало, хлеб да огурчики в ряд,
Солоница, яички, грибочки…
Да рассказы о внуках и дочке.
Глядь, уж звёзды на небе горят.

Гостевал у бабульки с неделю.
День за днём как один пролетели
За заботами. В город пора.
Только… что-то тревожит мне душу.
Сколько их?.. Вот таких же старушек
И забытых людьми деревушек
Доживают свой век в три двора?..

Хрупкая игрушка

Во времена седые, стародавние,
А может, и недавно – наконец
Не так и важно – в деревеньку дальнюю
Забрёл прохожий калика-мудрец.

Зашёл – да прижилсЯ… седа головушка,
Но телом крепок, на добро не скуп…
Плетень поправит горемычной вдовушке
Да на крыницу сладит новый сруб…

Жил бобылем, ел молоко да хлебушек,
Грозу и вёдро* с радостью встречал,
Былины сказывал и сказки малым детушкам
Да всё игрушки разные тачал.

Диковинные, всем на заглядение,
Но хрупкие, как тонкий лёд весной.
Не раз один младое поколение
Рыдало над разбитою иной,
А он им ладил новую диковину,
Ажурнее и краше во сто крат…
И вот однажды в скромную хоромину
Родители заплаканных ребят
Явились к старцу: «Ты увенчан мудростью
И ребятишек любишь, как родных,
Так почему с наивной безрассудностью
Не ладишь медных или костяных?»

«Промчатся годы, как водица талая,
И с ними детства сладостный эфир…
Желаю, чтоб сия забава малая
Поведала, как хрупок этот мир».

…

*вёдро – диал. тёплая, ясная, солнечная,

сухая погода (не о зимней поре).

«Скот ходит у казаков уральских на подножном корму зиму и лето, круглый год, пастухи и табунщики за ним в вёдро и в ненастье, в метель, дождь, зной и стужу». (В. И. Даль, «Уральский казак», 1843 г.)

Ангел-хранитель

Обратился Ангел к Человеку:
«Хочешь жизнь свою увидеть с высоты?
Посмотреть, как шёл от вехи к вехе?
Где оставил ты свои следы?»
Человек кивнул. Хранитель верный
Подхватил его – и до небес
Взмыл, как птица, над землею смертных.
Мир обычный попросту исчез.

Обернулся мир пустыней пыльной —
Вместо рек, полей и городов
В легком мареве под ними плыли
Цепи человеческих следов.

Шли тропинки в разных направленьях,
Скрещивались, удалялись вновь.
И увидел смертный с удивлением
Длинный путь из собственных следов.

«Что это? – спросил он, обращая
К Ангелу в лицо пытливый взгляд. —
Там, внизу, мои не пресекая
Вдоль идёт ещё каких-то ряд».  —

«То мои, – потупив взор свой скромно,
Ангел Человеку отвечал. —
Верь, дружок, я в этот мир огромный
Одного тебя не отпускал.
Рядом был с тобой всегда в дорогах,
Руку помощи с тревогой подавал,
Чтоб в различных жизненных невзгодах
Шею господин мой не сломал».

«Почему тогда, ответь, неверный,
Так прерывисты твои следы?
В самых сложных на пути моментах
От меня отказывался ты?»
И ответил Ангел откровенно:
«В дни, когда недоставало сил,
Через беды я, как раб твой верный,
На руках тебя переносил».

Дырявый кувшин Притча

Давным-давно в далёкой деревушке,
В горах, где небо сходится с землёй,
Жила-была почтенная старушка.
Катилась жизнь привычной колеёй.

В саду фруктовом в несколько деревьев
В бессонницу шепталась со звездой,
Варила чай из листьев и кореньев,
На грядках воевала с лебедой.

На коромысле гнутом в два аршина,
То молча, то о чём-то бормоча,
Носила воду в глиняных кувшинах
Из чистого звеняшего ключа.

Был с трещиной один под горловиной,
Как ни старался из последних сил,
Но до порога только половину
Кувшин тот своей ноши доносил…

– Скажи, – спросил кувшин, – зачем я нужен?
Ведь мой товарищ цел и невредим.
За мной ручьи, а где поставишь, – лужи…
С работой он управится один.

– Взгляни, – в ответ хозяйка улыбнулась, —
По правой стороне, где ты прошёл,
Сегодня поутру цветы проснулись,
А слева только пыль и суходол.
…

Есть странности у всех и есть пробелы,
Но, если разобраться не спеша,
Жизнь без изъянов станет черно-белой,
А с трещинами цветом хороша.

У камина

Снег срывается, с дождём
Перемешанный.
Злится осень за окном,
Ветер бешеный.
Белый саван шьёт зима,
Да с прорехами.
Воробьи дрожат в домах
Под застрехами.
Непогода во дворе
Вяжет кружево,
От неё сегодня мне
Занедужило.

А камин теплом зовёт,
Дух берёзовый.
На полешках уголёк
Жёлто-розовый.
Скрипнет кресло, на полок
Ноги вытяну
Да налью себе чаёк
С цветом липовым.
За окошком чехарда
Дождь со льдинками.
А в печи трещат дрова…
Чай с малинкою…

Взгрустнулось

Опять взгрустнулось… Небо налилось
То ли дождём, то ли тяжёлым снегом.
Промокший город надоел до слёз…
Хочу туда, где ветер пахнет хлебом.

Туда, где в бирюзовой глубине
Сверкает солнце… Яркое… Большое…
Где свет зари… Где в гулкой тишине
Поёт родник… Где выпь ночами стонет.

Туда, где звёзды в небе – как горох,
Рассыпанный по чёрному атласу…
Где нет машин, асфальта, поездов…
Где соловей… Где жбан с ядрёным квасом.

Туда, где ива плачет у ручья…
Где майский жук гудит над головою…
Где слышно, как рождается заря…
Где лес шумит… Где птицы гнёзда строят.

Туда, где свист отточенной косы…
Где запах хвои пополам с душицей…
Где ожерелья утренней росы…
Где пьяный дух…
И где так сладко спится…

Детство???

Рецензентам-критиканам, досуже рассуждающим о детскости глагольной рифмы, посвящается.

Ах, Пушкин! Ай да сукин сын!
У вас совета не спросил,
Когда писал: «Под небесами
Великолепными коврами
Блестя…» – А далее по тексту…

Впал, чёрт возьми, Сергеич в детство.

Пуржит февраль

Уже который день подряд
Пуржит февраль. Деревья спят,
Укрыты чистыми снегами.
Над головой за облаками
Не видно солнца – лишь пятно
Чуть ярче. Под моим окном
Дворовый пёс уже не лает,
Забившись в будку, наблюдает,
Как обнаглевшая сорока,
С забора прыгнув шустро, боком,
Шныряет в миске у него.
Заиндевевшее стекло
Расписано узором нежным.
Под покрывалом белоснежным
От ветра спрятались дома.
Пуржит февраль. Поёт зима
Уныло песню. У печи
Боками греет кирпичи,
Клубком свернувшись, рыжий кот.
Трещит мороз. Февраль идёт,
Ступая крепко, по-хозяйски.
А за зимой в чертогах майских
Уже колдует соловей,
Звенит бубенчиком ручей,
Кивает ландыш головою,
И плещет небо голубое,
Витает стайкой мошкара…
Всё солнца ждёт.
Весна, пора!

Ранняя гостья