Валерий Давыдов - Русские буквы. Стихи

• Название: Русские буквы. Стихи
• Автор: Валерий Давыдов
• Жанр: Поэзия

Стихи о Камчатке, России, любви, истории, природе, море, войне на Украине. А также творческая автобиография, авторские сентенции, юмор, сатира, пародии, песни.

---

Плохие стихи

Плохие стихи – это просто плохие любовники,
Болтают, когда, по-хорошему, нужно молчать.
И все лейтенантами лезут до сроку в полковники
И жизни теряют бессмысленно и сгоряча.
Отсюда плохие стихи – как плохие военные:
Стратегии нет, да и в тактике – полный провал!
Победы у них объясняются только изменами,
И каждый как будто бы знамени не целовал.
Вдобавок стихи эти – словно негодные медики,
Диагноз поставят такой, хоть ложись-помирай!
А в церковь пойдешь – там священник
плюгавый и седенький
Тебе помогает отправиться в ад, или рай.
Как будто стихи – это просто такая религия,
Где черти и ангелы крутят один хоровод,
Играют поэты в футбол между разными лигами
И там, где положено бить, там идут на обвод!
Выходит, игра – это тоже такая поэзия:
Ни ритма, ни смысла, ну, словом, одна толкотня!
Футбол же иной, по которому плачу и грежу я,
Как рифма удачная не посещает меня.

Океанский проспект

Океанский проспект. Ты остался красивою сказкой,
Как и Владивосток, где за партой я мучился год,
В восемнадцать зима, как и осень с весною прекрасна,
В общем, как и застой и забитый советский народ.
В диетической ел, и волшебнее не было места,
И общага чудесна, где душ с туалетом на всех,
Мы попали в замес из какого-то вкусного теста,
И остался тот год как пирог в первозданной красе.
Океанский проспект, как Артек, где бывал я однажды,
Их немного – тех мест, о которых ты грезишь опять,
Будто в горло сожжённое долгой мучительной жаждой
Чудотворные капли – их две или, может быть, пять.
В общем, наперечёт, как чудес, что остались на свете,
Как висячих садов, колоссально больших маяков
Или библиотек, тоже самых больших на планете,
Что, конечно, сожгли толпы глупых и злых чудаков.
Вот и сказку мою так же тупо и зло погубили,
Только я не сержусь, я и сам так, признаться, хотел,
Чудеса на Земле разделяют квадратные мили
Для того, чтобы мы ощутили себя в пустоте.

Последний привал

Деревянный трактир по дороге к мечте

Михаил Зубов

Деревенский сортир по дороге к мечте,
На дощатой двери в виде сердца – окно,
Там – звезда одиноко парит в высоте,
В глубине же парит групповое г@вно.
Только я засиделся. Вокруг – никого,
За стеной виртуальной пустует очко,
Так мечта оставляет тебя одного,
Да и мало того – загибает рачком.
Здесь никто не стесняется плакать и выть,
Здесь последний привал по дороге к мечте,
И однажды внизу, в ледяной пустоте,
Отпечаток души я решил утопить.
Дверь скрипит – ты за стенкою встала во фрунт,
И с тобою готов я впечататься в грунт…
А потом в Стихи.ру колосками взойдёт
Золотое г@вно, то что Мишка наср@т!

Деревенский поэт

Тихо спит постылая деревня,
Спит коза, а рядом с нею кот,
Гастарбайтер на старухе древней
Отработал койку, обормот.
Дремлет мент соседский после суток,
Никого, конечно, не словив,
Сон его поныне очень чуток,
Слышит, как скрипит презерватив.
В калотоннах конского навоза
Тонет муза – это всё Пегас,
Сбросил он ее, как бабу с воза,
За конягой этим глаз да глаз!
Тяжко деревенскому поэту,
На заду его большой мозоль,
Песенка его наверно спета,
Но зачем на рану сыпать соль?
Он умом, быть может, не Предтеча,
И, наверно, не Христос на вид,
Но стихами душу зверю лечит
И по-деревенски башковит.
Он увидел, как луна садится
Прямо на нос воющему псу,
Будто бы Пегаса ягодица
Разместилась на его носу.
Тут, конечно, и не так завоешь
В ожиданьи свежих калатонн,
Но в Пегасе шевельнулась совесть,
Улетел и опустился сон…

Читая: http://www.stihi.ru/2015/02/16/7519

Я несусь ни кругло, ни квадратно

Я не кругло, ребята, несусь!

Евгений Клюзов

Я несусь ни кругло, ни квадратно,
И с логистикой проблемы есть,
Но зато, признаюсь, аккуратно,
И поэтому стихов не счесть.
Издавать их никогда не стану,
Потому и деньги не нужны,
Садану сегодня полстакана
За здоровие большой страны.
Закаленный я татарским игом,
Пережил естественный отбор,
И стихи как некую интригу
Перекопипастил на забор.
Понимаю, нету виноватых,
Но безвинных тоже, знаю, нет,
В подворотне Старого Арбата
Комиссарам напишу привет.
Побоку мою политкорректность,
Толерантность тоже ни к чему,
Я вхожу в одну и ту же реку,
Будто бы в Бутырскую тюрьму.
Но страничку я с хозяйской сметкой
Как НЗ последний берегу,
И стихи кровавою пипеткой
Где-то оставляю на снегу.
Тут размажут запросто рейсшиной,
Если ты рейсфедер потерял,
В Новый год сижу я с постной миной
И на мир взираю сквозь бокал.

Разговор с поэтом о сущности естества

Кочегаром, однако, я был.

Посмотри мой «Стакан», между прочим.

И умею держать в печке пыл,

Как-то, ты не туда поднастрочил.

Ну, а домик мой хоть неказист,

Но над крышей звезда серебрится.

Пусть живёт где-то рядышком глист,

Всё от Бога. Вот жизнь и плодится.

Так что, Москву покидая опять,

Буду забор молотком я дубасить.

Буду кого-нибудь я вспоминать.

Только не Петю, и точно, не Васю.

Евгений Клюзов

Кем ты только не был, Женя,
Кочегаром, санитаром,
В основном, в воображеньи,
И по большей части даром.
Я тебя не осуждаю,
Коли звёзды серебрятся,
Ты певец родного края,
Попадешь при жизни в святцы.
Со «Стаканом» в белой руце,
Рядом будут Пети, Васи,
Все от зависти трясутся,
Ну куда же им податься!

Валерий Давыдов

Я перешел на ямб и что с того?

Верлибр любил я.

Молодость прошла

Евгений Клюзов

Я перешел на ямб и что с того?
Верлибр любил я, старость наступила,
Уже и неохота ничего —
Поэзия, как женщина постыла!
Стихи и страхи взвешиваю я,
Но страхи гуще, а стихи всё жиже,
Фемида застрелилась из ружья —
Никто не хочет издавать мне книжек.
Я сам свою судьбу беру за хвост,
И, встав с яиц и отряхнув скорлупки,
Под Петроградом развожу я мост,
Хотя под старость кости стали хрупки.
Хочу балет увидеть на «Вестях»,
ГКЧП стране своей пророчу,
Виной всему – хвороба на костях,
А лаборант мочу принять не хочет.
И пена изо рта ну что ни день,
Цветные сны – прелюдия психушки,
А этот ямб такая ж дребедень,
Как всё у этой музы-потаскушки.
Я плесенью хочу убить микроб,
А вместе с ним и третий рим прихлопнуть,
Пущай растёт на улицах укроп,
Сплошной укроп – до горизонта копны!
Кого еще бы сукой обозвать?
А как иначе – всё внутри сгорело,
И стала бесполезною кровать,
Лишь бездыханное лелеет тело.
Анапест есть ещё! А если вдруг…
Конечно, сложно, а кому же легче?
Фемида встала, бросила мне круг,
Предупредила, чтоб держал покрепче…

Юзом

Когда не получаются стихи,

(а может, это жизнь не получилась?)

Начнёшь искать причину, может, в хи-

Романтии из линий не сложилось?

«Петушиное», Евгений Клюзов.

Какие Хи, какая Же, какое Ку?
Сложилась жизнь, волшебная, как сказка.
В ней каждую чудесную строку
Читатель ловит с нежностью и лаской.
Какие слезы и какое Эт?
Летят стихи своим обычным юзом,
А среди них живет простой поэт,
Хороший, добрый парень Женя Клюзов.

Давай, покурим перед стартом!

http://www.stihi.ru/2014/12/07/3563

Горит твой разум иступлённый,
Иступлен меч о мир тупой,
Ты вопрошаешь, удивленный:
Как поимели нас с тобой?
Бездарно, тупо, бестолково —
Лишь только пар пошёл из дюз,
Эх, знал бы предок твой суровый
Приехавший в Москву француз!
Избыточность системы, право,
Системный кризис налицо,
Мы слева повернем направо
И шлифанём заподлицо!
Давай, покурим перед стартом,
Месье, или же как там – сэр?
И снова примемся с азартом,
Разваливать СССР!
Поэты – те же космонавты,
Они вздымают пыль планет,
Пусть утверждают, что не прав ты,
И что уже сошёл на нет,
Но ты еще запалишь дюзы —
И пороху еще не счесть,
И всем тогда докажет Клюзов,
Что на Руси поэты есть!
Слегка ты отрихтуешь лиру
И как задвинешь по газам!
В глаза иступленному миру
Придёт прозрения слеза!

Не Д, Артаньян и слава Богу!

Стерилизованный чуть-чуть

Евгений Клюзов

Кастрирован совсем немного,
Не потеряв при том …лицо,
Уже не верит Женя в Бога,
Хотя не стал и подлецом.
В Европу ехать он не будет,
Да и признаться, денег нет,
Французы, впрочем, тоже люди,
Хотя придумали минет.
Он их потомок. Клюз – где якорь,
Или канал, какой ни есть,
Но предок женин был не пахарь,
Хотя и вряд ли знал про честь.
Не Д, Артаньян и слава Богу,
Нам Д, Артаньяны ни к чему!
Мы и своих дворян убогих
Сослали всех на Колыму.
Но пролетарий – не про Женю,
Хотя по жизни пролетел
Без экстремальных торможений,
Живёт и жил, как захотел.
Поэт. Французская забава!
Ходи себе и булку жуй,
Страна добра и величава,
Никто не скажет, что буржуй.
В кармане ни рубля, ни франка,
Одна лишь дырка, будто клюз,
Россию все же Жене жалко,
Хотя душою он француз.

Угарное