Маргарита Буценко - Озеро грёз. Я дарю тебе это озеро

• Название: Озеро грёз. Я дарю тебе это озеро
• Автор: Маргарита Буценко
• Жанр: Поэзия

Из самой глубины ежедневных закатов, нежно обнимающих всю гладь озера моих грёз. Вот откуда берется поэзия. Она позволяет переживать определенные эмоции заново и каждый раз по-новому. Нет ничего ярче того, что вы можете почувствовать душой.

---

Одной тебе

И рай, и ад, и нечто между.
И голос – тлеющий туман.
Сыграй в моей судьбе невежду,
Чье имя – пустота, обман.

Исток стремлений, мыслей устье
И русло бурное тоски.
Стремясь понять причину грусти,
Теряю важные куски.

Грубеют сны, и гнутся плечи.
Не веселят совсем балы.
И если был бы дух не вечен,
Я б прыгнул в море со скалы.

Разбился б я о камень черный
Скалы стальной гребнём волны.
Тобой я слишком увлеченный,
Одной тобой глаза больны.

Везде слышны мне звуки песни,
Безмерно стар я стал внутри.
Но я воспряну снова, если
Увижу тень твою вдали.

2010

***

Что было хорошего в жизни моей?

О чем пожалеть никогда не придется?

Ответ ищу между застывших теней,

Ничто не уходит, ничто не вернется.

Я вспомню с улыбкой счастливые дни,

Когда в наших окнах – твоем и моем —

Горели приятные сердцу огни,

И всех ожидал столь радушный прием.

Ведь это и было искомое счастье,

Но мы ожидали иного всегда.

Теперь лишь глухое, сырое ненастье,

Былое теперь утекло, как вода.

А нам остается покорными быть,

Судьбу принимая такой, как дано.

Прошедшее помнить, но всё же забыть,

Мечтать о грядущем: какое оно?

2010

***

Зачем нам разум дан, зачем?

Он так опасен.

Повсюду радость за руку с бедой.

Никто над своей мыслью не властен,

Никем нам не обещан был покой.

Что мы, безумцы обреченные, творим?

Мы сеем слёзы с каждым новым шагом.

И каемся, когда уже горим,

В отчаянии махая белым флагом…

2010

Майский дождь

Не говори ни слова, пусть играет

Соната майского бесшумного дождя,

И, затихая, снова нарастает

Звук грусти, не оставившей меня.

Открой окно, так будет лучше слышен

Листвы новорождённой первый стон.

Представь, что мы в саду багряных вишен,

И что мы снова дышим в унисон.

Весны пейзаж не той малюют краской.

У скрипки мая лопнула струна…

Растает боль, когда в безмолвьи вязком

Умолкнет песня майского дождя.

2011

Осенний вечер

Осенний вечер холодный, светятся окна,

По шоссе вдоль тротуара мчат рено и форды,

Отраженье твое, вроде счастливое в стеклах,

И вроде в песнях твоих только мажор – аккорды.

И вроде дышишь ровно, пускаешь по ветру дым,

И руки греешь в карманах шерстяного пальто,

Но с ног сбиваешься всего лишь взглядом одним.

Ты его видела? – молчание. – И что?

Да ничего, все круто. Я дальше буду держаться.

За ветки, ручки, воздух – что попадется.

Тут бы напиться сильно, и с кем-нибудь подраться.

Но я же девочка, черт. Наверно, плакать придется.

Уже и кости ломит от колкой дрожи в теле,

Нет даже сил подняться и потушить сигарету.

Мне эти мысли проклятые до ужаса надоели.

Звенят в висках непрерывно «где ты?», «где ты?».

2011

Боюсь уснуть

Боюсь уснуть, боюсь, пусть это глупо.

Боюсь уснуть и вдруг проснуться в шестьдесят.

Всё то же мрачное безжизненное утро,

Лишь шею ломит, да глаза болят.

Дыханье спертое, давленье при метели,

И жизни приближается закат…

Но пусто до сих пор в моей постели,

Уже не помню, сколько лет подряд.

Гангрены, гематомы, вспухли вены…

От комнаты до кухни тихий смрад.

По радио чуть слышно «макарену»,

И я готовлю в блендере салат…

Боюсь уснуть, боюсь, но засыпаю.

Слипаются глаза сами собой.

Всё что угодно я отдам, я променяю,

Чтоб не проснуться в шестьдесят одной…

2011

***

Я ненавижу. Презираю

До капли собственную кровь.

Я сам себя уничтожаю,

Вплетая ненависть в любовь.

Я ненавижу свои руки,

За то, что вечно ледяные.

И мысли тоже ненавижу,

За то, что в них одно унынье.

Я ненавижу просыпаться

В субботу в восемь тридцать два.

Я каждый день хочу остаться

В своей постели навсегда.

Я ненавижу ваши лица,

Все до единого чужие.

Мне ничего давно не снится.

Мечты мои себя изжили.

Я всё хотя бы раз, но предал.

Безумье даже испытал.

Со мной осталось только небо…

Его я всё ж не предавал.

2011

Не понимаю, что творится

Не понимаю, что творится.

То ли поспать, то ли влюбиться…

То ли напиться, то ли сесть,

То ли пойти конфетку съесть.

Я в замешательстве ужасном.

Был вроде день такой прекрасный.

А может худший из плохих,

Или такой как сто других.

Не понимаю, что творится.

То ль почитать, то ли напиться,

То ли заплакать, то ли спеть,

То ли картошку подогреть.

Я в замешательстве ужасном.

Ведь завтра будет день прекрасный.

А может худший из плохих.

Или такой как сто других.

Не понимаю, в чем же дело.

Мне все безумно надоело.

То ли забиться в уголок,

То ль рухнуть прямо на порог…

Да что же, все-таки твориться?

Неделю то ли мне не спится…

А то ли месяц, то ли год…

Или я сплю, наоборот?

2011

Зрелость

Где бы найти слова, чей смысл утонченный
Позволил бы смятенье описать,
Когда, в своей досаде заключенный,
Я лег в постель – и больше мне не встать.

Теперь, наедине с самим собою
И с тишиной ночной наедине,
Я факт от понимания не скрою…
Ведь если скрою, хуже будет мне.

Хотел дитем для самого себя остаться,
И в сердце сохранить янтарный мед…
Но проще с человеком распрощаться,
Чем бить иллюзии свои на его счет.

Я чист чуть больше, чем бы мне хотелось.
И это, как единственный провал.
Меня настигла грёбаная зрелость,
В тот самый миг, когда её не ждал.

2011

Я счастлива

Я счастлива, ведь нету слез в глазах.
Ведь на тебя смотрю без восхищенья.
И пусть вовек не будет мне прощенья
За то что не владеет мною страх.

Я счастлива и вновь моё молчанье
Не от того, что нечего сказать,
А от того, что вам ли не понять,
Что жизнь – это и есть терзанье.

Я счастлива, в душе моей покой,
Не снегом ледянящим занесенный,
А до небес святых превознесенный,
И перемирие во мне с самой собой.

Я счастлива, меня грусть не коснется,
Она спешит лишь к тем, кто к ней стремится,
А я мечтала долго с ней проститься,
Так пусть она о счастье разобьется.

2011

Дети нынешнего века

В ритме бесконечной суеты,
В серости безрадостных домов
В мыслях проектируем мосты,
В сердце тайно веруем в любовь.

Кто мы? Дети нынешнего века.
Так же, как и много лет назад
Неустанно ищем человека
В каждом из знакомых нам ребят.

Все уже написаны поэмы,
Все цитаты в папке на столе.
Нервные прокурены системы.
Тайны все рассказаны во сне.

Всё же мы уверенно шагаем
К нашей восемнадцатой весне,
Отроками юность догоняем,
Но с помятой лилией в руке.

2011

Я ненавижу то, что происходит

Я ненавижу то, что происходит
За то, что ни прогресса, ник конца.
Всю боль и злость с бездушного лица
Стереть пытаюсь. Выдают глаза,
Но в них никто ответов не находит.
К чему печаль? Дыши, живи, люби!
Побольше фраз, стихов, улыбок, песен!
Но, черт возьми, сегодня я не весел.
Мне слишком сильную пощечину отвесил
Мой иллюзорный безупречный мир.
Будь проклята вся лирика, где строки
«Дышу тобой», «Курю ваниль»
– как резкий свет.
Я задохнулся бы, наверно, только
От запаха дешевых сигарет.

2011

Ты обречен

Ты обречен быть вечно моей страстью.

Моей сентябрьской и мартовской тоской.

Жаль, я не обладаю такой властью,

Чтоб эту боль смахнуть с себя рукой.

Ты обречен быть сном моим усталым,

И мне уснуть трудней день ото дня.

Ты обречен быть счастьем запоздалым,

В которое уже не верю я.

Ты обречен моим быть, не внимая

Словам моим, подобным ветерку.

Я засыпаю, воздух обнимая,

Надеясь, что проснуться не смогу.

Ты обречен, и я обречена

Дышать тобой, рискуя задохнуться.

Я обернусь, ты взглянешь на меня,

Но что-то не позволит улыбнуться.

2011

Я слишком пьян

Я слишком пьян,

Мне слишком стыдно

За необузданность речей,

За то, что слишком четко видно

Изгибы собственных плечей.

За праздный смех,

За муть в глазах.

Мне за саму себя обидно.

И за стакан в моих руках,

Налитый доверху,

Мне стыдно.

Я слишком пьян,

Мне слишком горько…