Елена Пильгун - Connector

• Название: Connector
• Автор: Елена Пильгун
• Жанр: Русское современное

Имя знаменитого хакера Кристиана Вебера на слуху у многих, но про своего отца Крис рассказывал очень мало. Его звали Энгель, и он умел превращать свет в электричество. Он был первым, кто сумел пробиться в транскод и дал ему имя – Река-под-рекой. Он залогинился в Сеть под ником connector лишь на три часа, но этого хватило, чтобы вылететь из колеи собственной жизни и едва не сломать жизнь близким. Потому что это сложное и опасное искусство – танцевать на грани меж двух миров, сшивая их воедино.

---

Connector Анна Закревская Елена Пильгун

© Анна Закревская, 2017

© Елена Пильгун, 2017

ISBN 978-5-4485-6012-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

– Ты можешь хотя бы три секунды не думать, Энгель?!

Тощий встрёпанный парень крутанулся в офисном кресле, стянул с головы серебряную паутинку нейроинтерфейса и простонал что-то явно нецензурное.

– Ну ладно, две с половиной, – смиловалась его напарница, кое-как усмирив неоконченную программу, которой опять не хватило времени на калибровку. – Мои мысли, мои скакуны-ы1… Слабо без транков их остановить, а?

Пальцы Энгеля сжались в кулак. Забыв о дневном марафоне и полуночной сенсорной перегрузке, он торпедой вылетел из кресла, завис над девчонкой во весь свой двухметровый рост, но, так и не разразившись пламенной речью, рухнул на колени.

– Десятая. Доля. Секунды. Эта прога должна выполнять наши команды быстрее, чем мы успеваем подумать «а может, не на-адо?..» Действие до мысли, вот что… Я перепишу последний модуль, Лита. Мину… ту…

Пушистый плед укрыл плечи программиста. Энгель благодарно пискнул и свернулся клубочком.

– Спи давай, вот что. Завтра допишешь, никуда твоя прога не убежит.

Лита страшно ошибалась, но ещё не знала об этом.

В мире, который помешан на повышении собственной эффективности, нельзя спать. В мире, которым правят идеи, не стоит думать вслух, ибо мысль изречённая есть Код.

А если уж подумал – делай.

Сейчас или никогда.

Глава 1

В тот день Белёк кодил странно, если не сказать хуже, а под конец «смены» и вовсе перешел на голосовой ввод. Пальцы у него были сплошь залеплены пластырями, и редкие касания клавиатуры походили на спринтерский забег по раскаленному песку к зеленой кромке моря.

Заказ был откровенно паршивый («А чего ты от Миннрава ждал? – спросил себя программист), но ему нужны были деньги и официальная аккредитация, которую можно получить, только работая на государственную машину.

В переводе с канцелярского на человеческий задача заключалась в следующем. Ездить по району с неким подобием радара и ловить им настроение сограждан, а потом выводить красивую картинку на сайт. «Где плохо – мы и так знаем, а люди должны знать, где хорошо. Мы хотим избежать заражения отрицательными эмоциями». Тьфу, как вспомнишь этот слащавый голос старшего инспектора Миннрава по Калининградской области, так аж тошнит.

Территория стерильного рая. Прививка от… истины?

Одно было ясно: прога сама себя не напишет. А ещё надо было разбираться с незнакомым гаджетом, официальная справка на который была короче, чем последний квадратик в рулоне туалетной бумаги. А это значит – здравствуй, Сумеречная Сеть. Город в пограничной зоне между «разрешено» и «нельзя, но если очень хочется…»

То можно. И даже нужно.

Падать легко.

login: blank_point

enter

***

Датчики биологической обратной связи, жадно облепившие запястья ведущего разработчика «Трансруссия электрик», были похожи на улиток-ахатин, дорвавшихся до свежей жратвы. Мда, на исходе вторых суток без сна ещё и не такой сюрреализм померещится..

Пискнул в колонках сигнал контрольной минуты, и принтер стошнило распечатками профосмотра. Доктор вперился в них взглядом, время от времени обращая взор на подопытного сотрудника. Молодой совсем, тощий, словно проездом из Освенцима, а всё туда же, вперёд и вверх…

– Ну, что там? – измаявшись от ожидания, подал голос парень. – Жить буду счастливо, но недолго?

«Если верить нашим психологам, то с таким низким уровнем следования субординации, как у вас, долго не живут», – подумал врач, но вслух ему приказано было сказать только одно:

– Ресурсы вашего организма на критически низком уровне. Я не имею права допустить вас к работе, Энгель Вебер.

Это конец.

Энгель встал, схватившись за стул, и, напряжённо выпрямив спину, рванул к выходу из медблока. Хлопнула дверь, и порвалась натянутая струна в позвоночнике. Энгель сполз по стене и уткнулся лицом в колени. Так, наверно, складывается в мусорной машине использованная консервная банка, которую положено смять перед сожжением.

Это конец.

Месяц за счёт компании в каком-нибудь пафосном (или не очень) санатории – мол, подавись, слабак, а потом пиши заявление об увольнении. По собственному.

Потому что таковы правила Игры.

– Эй, Ангел, ты чего это?..

Сильные руки инженера бесцеремонно хватают Энгеля под мышки, тащат прочь с чужих любопытных глаз.

– Потеряешь сознание – выйдешь вон2, – шепчет пока-ещё-ведущий-разработчик, стараясь идти не по синусоиде. – Валер… Меня списали… нарочно… а значит, вас… тоже… разгонят.

И долго ещё звучит в ушах у «великолепной десятки» отдела энергетиков стон подбитой птицы, которая вела их дружный клин к новым высотам:

– Простите. Меня. За всё.

***

Если театр начинается с вешалки, то прога – с названия. Оставив за бортом пару вариантов с обсценной лексикой, Белёк назвал своё будущее детище «Прививка 03». Надо бы оставить пару чёрных ходов, чтоб тайком глянуть на обе стороны медали.

– Надо улыбаться, чтоб живым казаться3, – тихо рыкнул Белёк над одиноким «begin» очередного модуля, – то им креативное мышление развивай, то с девиантным поведением разбирайся.

«А спасать ведь надо не от этого, – возникла в голове парня шальная идея, которая быстро помахала хвостиком в сторону полиции нравов. – Им бы пять минут этой взрослой задолбанности в край показать, когда ты после рабочей смены падаешь замертво и какие тут тебе эмоции… Даже бабу не хочется, только пожрать бы чего поближе и отрубиться».

Идею Белёк на скорую руку записал в блог – всё равно никто не читает короткие метеосводки его жизни – и залогинился на один из хакерских форумов. Доступ сюда Белёк приобрел давно и почти что авансом за красивые глаза, но появлялся редко. То ли задачи были такие, что хватало официальной информации, тщательно процеженной через решето спецслужб, то ли все дело было в самом программисте. Он не любил светить своими интересами… Зато умел наблюдать.

И на его глазах этот форум медленно и печально загибался. Все больше желторотых юнцов влезали в Сумеречный Город со своими амбициями и планами по захвату мира нулей и единиц. И в этой разношерстной толпе и тоннах вербального блуда от нее гасли и притихали истинные серфёры первой тысячи. Может быть, где-нибудь в глубинах Сети, а в реальности – в каких-нибудь тихих домах на берегу моря, еще живы эти ископаемые титаны мысли, ну, а пока придется положиться на удачу…

Немного полистав ветки – может, вопрос уже поднимали, – Белёк глубоко вдохнул и кликнул по указателю «Создать тему».

blank_point

group: deacon

«Доброго времени суток. Есть нейроинтерфейс „Дафна 2.0“. Надо…»

Пальцы Белька, из-за пластырей страшно неудобные и как будто чужие, зависли над клавиатурой. Трудности с доверием у него диагностировали еще лет в пятнадцать. Правда, после того, как он отбился в школьном туалете от двух авторитетов своего класса.

«…перепрошить ее с вывода на ввод. Так сказать, датчик на эмоции. Буду благодарен хотя бы мануалу, ну или конкретному ответу – как синхронизировать сенсорный вход сканера биополя с анализатором голоса…»

<Отправить>

Ну вот и отлично. Для уровня «дьякон» вполне вежливо и осторожно. Белёк откинулся в кресле. Синий свет экрана был с обеих сторон приглушен бархатными шторами, которые здорово помогали не попасться в этот ночной комендантский час, но также сильно лишали свежего воздуха. «А за окном ведь полнолуние, – подумал Белёк, осторожно прощупывая под липким хлопком подушечки пальцев. – Скорей бы уж кто ответил, а… С головой бы в код. Ненавижу этот фонарь в небе».

Но в звенящей тишине пяти минут до полпервого ночи на тему нейроинтерфейса даже никто не захотел написать «я крутой ламер, а ты фуфло». И Белёк, тихо матерясь, чтобы не дай бог не услышала хозяйка квартиры, древняя бабулька с врожденной нечистоплотностью характера, стремлением навести порядок в чужих вещах и круглогодичным ревматизмом, принялся отдирать пластыри. Если уж проверять эту «Дафну», то на себе. Запишу сейчас на нее свои обожженные пальцы, выругаюсь от души в микрофон, а потом посмотрим, причинит она мне счастье или нет…

Окно форума тихонько тренькнуло. То ли сработало пресловутое правило мироздания «запрос-ответ», то ли еще что, но отклик оказался кратким и по делу, плюс от хакера с репутацией «Bishop» («епископ», ни больше ни меньше, – читай, отец-основатель). Короткая строчка комментария вспыхнула под последней записью Белька, как прицельное break после описания ошибки в обработчике события: «Код синхронизации скинул в личку. Он для предыдущей модели, но мелочи пофиксить легко».