GVELA - Трэтеры. Книга 1

• Название: Трэтеры. Книга 1
• Автор: GVELA
• Жанр: Эротика

Книга об очередной попаданке в чужой мир и попытке влиться в него. Смириться. Принять изменения. Встретить друзей, завести врагов. Преодолеть весь путь. И познать истинную любовь.

---

– Мама, – выдавил он хрипло. – Спасибо.

Много ли матери надо? Душа, она же не железная…

– Решил волосы отрастить? – взяв себя в руки, постаралась скрыть волнение в голосе, вымучив улыбку. – Бантик куплю.

– Покупай. Если купишь именно ты, я буду его носить.

– Иди, кушай, подхалим ты мой, – взъерошив шелковистые волосы, отправила доедать. – Волнуюсь я что-то, Вить. Ты никогда по барам не ходил, может, лучше куда на турбазу, или у кого дома соберетесь?

– Мам, не заморачивайся. Сейчас так все отмечают, – пожал он плечами, продолжая уминать салат и пюрешку. – Не волнуйся, мам, ты проснешься, а я уже дома. И не заметишь, что блудного сына всю ночь не было.

– Ладно. Действительно, пора уже и привыкать, что ты у меня вырос. Главное, паспорт с собой возьми, если пить собираешься. Мало ли, спросят. И, Вить, не пей много. Еще отравишься. И в ларьках выпивку тоже не покупай. Там всякую гадость продают.

– Мам, ты как наседка. Я все прекрасно понимаю. Ну, не переживай. Честно. Все будет хорошо.

Телефонный звонок. Сын быстро перебросился непонятными фразами с собеседником, подскочил и, дожевывая на ходу, рванул в свою комнату. Переоделся. И уже в коридоре, с улыбкой демонстративно положив паспорт в карман, махнул мне рукой.

– Буду поздно, не жди. Люблю тебя, мам.

– И я тебя люблю. Будь осторожен.

Будь острожен… осторожен… осторожен… Кто же знал?!

Полночи я проворочалась, все не могла уснуть. Ближе к шести утра, плюнув на то, как отнесутся к моему звонку друзья сына, набрала его номер. Телефон сына оказался недоступен. Я набрала еще три раза с интервалом в полчаса. Бесполезно. В душе все нарастала и нарастала тревога. Вроде понимаю, что он может прийти и под вечер, гуляет молодёжь, а успокоиться не могу.

В восемь утра, минута в минуту, раздался звонок в дверь. Руки сами выронили телефон, а в душе что-то оборвалось, образуя пугающую пустоту. На ватных ногах я дошла до двери и, не спрашивая, кто за ней, открыла.

– Гражданка Родожова Марина Михайловна? – два молоденьких полицейских с покрасневшими от недосыпа глазами и мрачным выражением лиц мне совсем не понравились.

– Да, – во рту все пересохло, а в голове зашумело.

– Гражданин Родожов Виктор Сергеевич кем вам приходился?

– Сын. П-приходился?

– Мне очень жаль. Но сегодня после анонимного звонка был найден труп вашего сына…

Пол стремительно завращался, и меня накрыла спасительная темнота…

Пришла в себя от резкого запаха нашатыря. Вокруг суетились врачи и соседи, скривив сочувственные гримасы на лицах… Лживые. Маски. И баб Надя, шумно сморкаясь, тем же платком промакивала мнимые слезы на своей морщинистой физиономии.

Похороны прошли, как в тумане…

Я даже плакать не могла, когда увидела сына. Такой спокойный. Тихий. Красивый… Мой единственный. Мой родной. Словно спит…

На следующий день после похорон я была у следователя. Да. Моего сына убили. А правильнее, забили до смерти. Как доверительно мне поведал следователь, они предполагают, кто это сделал, но доказать ничего не смогут. И он об этом сожалеет.

Сожалеет?! Ха! Да срать он хотел на мое горе! Ведь когда упомянул, что избили за то, что мой мальчик был геем, скривился, не удержался. Чем мой сын хуже соседского?! Того, который ради интереса скидывал котов с седьмого этажа, проверяя, разобьется или нет? Или он хуже того отморозка-гопника, который не погнушается ударить престарелую женщину, чтобы отобрать у нее мизерные накопления? А те, кто его убивали, святые? Так кто хуже?! Не такой?! Да я рада, что он не такой! Был…

Выйдя из участка, машинально поймала такси. И поняла, что, если сейчас не выпущу из себя всю эту боль, просто сойду с ума! Таксист, с опасением и сочувствием поглядывая на траурную черную повязку на моей голове, привез, куда я просила. В поле. За город.

Я, спотыкаясь, отошла как можно дальше от дороги. И заорала… завыла, скуля на одной ноте… Со всей силы выдирая траву из земли, и воя, воя, воя….

Когда пришла в себя, на темном небе вовсю сияли звезды, и я была опустошена и замерзла. Пошатываясь, встала и, понимая, что таксист уехал, видимо, посчитав меня чокнутой, пошла в сторону города. Домой. В пустую коробку, клетку, где, свернувшись калачиком в абсолютной тишине, так хочется сдохнуть с горя.

Неделя тянулась со скоростью улитки. Я плохо спала, мало ела. На работу забила полностью. Каждую секунду ждала, что звякнут ключи и зайдет Витюшка, все так же улыбающийся, обнимет меня и скажет: «Привет, мам. Заждалась?»

Но он не приходил…

В один из вечеров я бездумно кружила вокруг дома и услышала смех и мат от восседающей на скамейках компании подростков. И меня как обухом по голове долбануло. Я должна найти, кто его убил, и наказать.

Появился смысл жизни – месть!

Троих я нашла довольно быстро. Город не миллионник, найти, если знаешь, к кому обратиться, не проблема. Устроив за ними слежку, убедилась: отморозки. Настоящие. Посмотришь на них, и ничего человеческого не видно, хотя им слегка за двадцать.

Исполнить то, что задумала, все не решалась. Убить, оказывается, не так просто, как кажется сначала. Хотя внутри все выворачивает от желания причинить им такую же боль, что испытал мой сын и одарить тех, кто вырастил подобных ублюдков, пожирающей меня тоской и безысходностью. Я же оболочка. Пустая, двигающаяся, бездушная оболочка в один миг из-за чьей-то злобы лишившаяся света жизни.

– Видно, судьба, – все сложилось само и как нельзя более удачно. Эти трое ожидаемо вынырнули из-за гаражей хорошо подпитые. Сидя в машине в полной темноте, я с ненавистью следила, как они выходят на обочину дороги, словно специально подставляясь.

– Пшел отсюда! – неудачно высунувшаяся из кустов облезлая псина, взвизгнув от удара ноги заржавшего одного из уродов, отлетела обратно.

– За тебя, сыночек, – и, понимая, что второго шанса у меня может и не быть, завела машину и вдавила в пол педаль газа…

Домой я вернулась, как сомнамбула. Руки тряслись, и саму колотило, как в лихорадке. Не разуваясь и не включая света, прошла в кухню и, достав предусмотрительно приготовленное успокоительное, выпила сразу две таблетки.

– Соберись, Маринка. Еще не все, – встряхнувшись и вылив из стакана остатки воды, поставила его на стол и мельком глянула на перевязанную траурной черной ленточкой рамку с фото солнечно улыбающегося Вити. – Ничего, сына, мамка у тебя сильная. Успею.

Эти трое, которых, я очень надеюсь, не откачают, были так, шакалятами. Руководил компашкой, как всегда, белобрысый сморчок, неплохо устроившийся за спиной папы-министерской шишки. Добраться до сучоныша, окруженного телохранителями, как грибами в лесу, оказалось нереально. Кроме одного места: бара.

– Мой день, – ухмыльнулась я, глядя на разряженную публику, столпившуюся возле самого элитного клуба нашего города.

С моими доходами в «Цезаре» светило, разве что, заплатив за вход, постоять около чужого стола, любуясь на коктейли и закуску. Стоимость напитков зашкаливала за отметку «Охренеть!» Моя старенькая аудюшка на фоне шикарных джипов смотрелась бы сиротинушкой, привлекая ненужное внимание. Пришлось пройтись пару улиц пешком.

Марафет я навела шикарный, знакомая-стилист помогла. Так что фейс-контроль я пройду без проблем. А остальное – дело техники. Главное, нужная мне мразь сегодня там.

Громыхающая музыка. Пьяные, извивающиеся, полуголые тела. Духота. И жуткая какофония запахов парфюмов. Удачно лавируя среди танцующих, добралась до випов.

– Черт, – пришлось притормозить и свернуть чуть в сторону. Охрану никто не отменял, и два амбала почетным караулом устроились перед лестницей, ведущей в VIP-апартаменты на втором этаже. – Ладно, легко не вышло. План Б.

Что способно посеять панику в клубе, полном под завязку гламурных бабенок? Не вопить же «пожар», толку будет ноль, да и музыку попробуй перекричи, охрипнешь. Делаю проще.

– Идите ко мне, малыши. Придется вам поработать, – белые лабораторные мыши, любезно предоставленные дочерью-школьницей одной из моих знакомых, флегматично отнеслись к путешествию в сумочке. – Приступим.

Наступить на ногу одному парню, указав при этом на спину рядом танцующего, мол, это он, а не я, – завязывается драка. Много ли пьяным надо для скандала. Проходя мимо, положить мышонка на голову особо губастой дамочки и «случайно» толкнуть другую. Метко подкинуть третьей на плечо вторую мышь. И, вуаля!

Если бы я сейчас могла громогласно хохотать, ржала бы, как лошадь. Танцпол взорвался воплями и матом. Мужики дубасили друг друга, втягивая в общую свалку все новые и новые лица. Девки визжали не слабее уличных сирен, отчего я реально опасалась остаться глухой впоследствии. Зато охрану также засосало в круговорот выяснения отношений между самцами, кто из них круче.