Вахид Чеменли - Ангелы не спят. Прозаические миниатюры

• Название: Ангелы не спят. Прозаические миниатюры
• Автор: Вахид Чеменли
• Жанр: Русское современное

Письмо к читателям. Спасибо тем, кто держит в руках эту книгу! Вы не поверите: раньше я на русском языке ничего не писал. Да и сейчас не могу. Как получилось, что за маленький отрезок времени были созданы эти миниатюры? Сам не знаю. Хвалить свои записи не буду. Просто хочу сказать, что Вы никогда не пожалеете, если прочтете эти, до боли искренние, миниатюры. С уважением, Вахид Чеменли

---

– А почему ему не звоните, не признаетесь, что допустили ошибку, что Вы каетесь и просите прощение.

– Боюсь.

– Что? Вы боитесь? Чего же?

– Боюсь, что он отвергнет меня.

– Почему вы так думаете? Может, он тоже ищет повода, чтобы помирится, но, тоже боится, что Вы его отвергнете?

– Может быть.

– Тогда звоните, объясните ему, он же Ваш сын. Он поймет и простит Вас»

Мальчик встал. Его маленькие руки легли на широкое но, беспомощное плечо старика. Старик сидел тихо, опустив голову, и горячие слезы текли по щекам, ему и в голову не приходило, что предлагая свою помощь, сам получит такой поддержки от вроде бы беспомощного мальчика.

« – Спасибо, друг мой, я обязательно позвоню.

– Оставайся со мной. Вместе встретим рождество.

– Спасибо, дедушка. У меня важные дела.

Маленький человек с большой силой воли…

Он крепко пожал протянутую руку старика, вышел из церкви. Сжав руки в кулак, посмотрел по сторонам и уверенно сказал:

– Мне надо защищать свой дом».

(Вот так! Не правда ли, гениально)

Слова, как каменные мосты

Слова тоже будто каменные мосты висят над вечностью. Каждые написанные нами строки как твердые заклепки укрепляют мысли о том, что его величество человек только словами способен создать мосты между собой. Ничего, кроме добрых слов не согреет души человека. Просто, порой мы жадничаем, даже произносить нужные слова.

То, на чем мы пишем, это не бумага, а те самые мраморные плиты Акрополя!

Что пишем, будет жить вечно! Как мраморные плиты Акрополя!

Эх, Козетта, Козетта…

Эх, Козетта, Козеетта, сколько маленьких девочек ты превратила в маленьких принцесс,

сколько мальчики влюблялись в тебя, сколько бабушки и дедушки жалели тебя, сколько папы и мамы искали на своих чадах твои очертания…

Ты родилась несчастной, а стала самой счастливой девушкой в мире.

Любили тебя сразу двое мужчин, ради тебя они готовы были отдать свою жизнь.

Ты одного из них сделала счастливой, а другого убила своими нежными руками.

Эта была самая сладкая смерть…

Смерть от тоски и от счастья, что ты счастливая.

Я тоже любил тебя.

Но с годами у меня в душе родились сомнения,

постепенно стал я больше любить Жан Волжан,

но сейчас понимаю, что ошибся.

Любовь к тебе возрождается в душе еще сильнее и сильнее.

Теперь я и Жан Волжан тоже понимаю.

Жизнь без любви к тебе была бы не жизнь, а простое существование.

Спасибо, что создали тебя…

Мой город Баку…

Город ветра и солнца приветствует яркой краской восхода и окрашенными в алый цвет облаками. Сколько поэты влюбляются и посвящают замечательные стихи, песни, одно одного лучше. Но милее моей душе стихотворения Сергей Есенина «Прощай, Баку».

О, маяк Востока, слава тебе во веки веков, слава твоим сыновям и дочерям, слава тем кто любит тебя, кто помнит о тебе, кто жаждет встречи с тобой.

Я благодарю судьбе, что живу в век твоей славы и возрождения.

Сейчас ты напоминаешь огромную строительную площадку. Люди заново строят тебя. Скоро ты будешь сиять как Солнце.

Спасибо тебе, город любви, ветра, и света.

На душе алый свет восхода…

А что в душе…

А что в душе…

А что в душе?.

Много говорили поэты, так что же у людей в душе?

Мой самый любимый поэт говорил, что на душе лимонный свет заката.

Нет, это совсем не то, если тянется к жизни, если хочешь насладиться настоящим закатом.

Никогда не пойму, почему восход такой яркий и светлый, а закат такой бледный и тусклый, от одного вида становится тоскливо в душе…

О, опять душа…

Кажется, этот незримый персонаж будет сопровождать нас до последнего вздоха.

Почему же она не отпускает наши руки?

Подумал, и… светло стало в душе. (опять душа).

Да, это же наша неразлучная спутница жизни.

Она всегда рядом с нами.

Это искра жизни, наша спасительница.

О предки, как же вы правы были, когда говорили:

Живите с душой…

На что похожа жизнь?

11 августа 2015 года был в Набрани.

Это замечательный поселок на берегу Каспия.

Встал рано утром. Хотел наблюдать за восходом.

Горизонт был окрашен алым цветом.

На берегу, на высокой траве блестели капельки росы.

Было так рано, что на берегу никого не было.

Только вдалеке дымил костер.

Видимо, там тоже хотели встретить рассвет.

Из – за шума волн, неслышно было как они поют,

только иногда доносились отдельные звуки.

Одним глазом наблюдал, когда же раздвинув воды появится первые лучи.

Мобильник держал наготове.

Хотел увековечить рождение солнца над Каспием.

Минуты тянулись, тянулись…

и вдруг ослепительный луч ударил в глаза, улыбнулись волны, серебристые росы на траве стали алыми…

Снимал их тоже…

Но самое главное появился этот стих на родном языке!

На что похожа жизнь?…

На что похожа жизнь?
Серебристой  росе на сочной траве…
На что похожа жизнь,
Теплому лучику солнца,
Тихому ветерку…

На что похожа жизнь?
Прохладному роднику на склоне горы…
На что похожа жизнь?…
Желтому листку,
на зеленной ветке…

На что похожа жизнь?
Между приходом и уходом миг…
На что похожа жизнь…
Понимает только тот,
Кто тащить ее груз
на своих плечах…

оригинал на азербайджанском языке

      Bu həyat görəsən nəyə bənzəyir?
Tər otlar üstündə bir narın şehə…
Bu həyat görəsən nəyə bənzəyir?
Bir isti şəfəqə, bir sərin mehə…

Bu həyat görəsən nəyə bənzəyir?
Bir dağ yamacında sərin bulağa…
Bu həyat görəsən nəyə bənzəyir?
Bir yaşıl budaqda solan yarpağa…

Bu həyat görəsən nəyə bənzəyir?
Gəlməyi, getməyi bircə an çəkir.

       Bu həyat görəsən nəyə bənzəyir?
Yükünü həmişə qaldıran çəkir…

Фото автора

Лето прошло

Предсмертные судороги августа…

У нас обычно после 20 августа числа все меняется.

Но жара тут ни при чем, ее можно терпеть, если бы не накал страстей в человеческих отношениях.

Но и это пройдет, как пройдет горячий август.

Музыка души

Музыка души…

Каждый по – своему играет.

Жаль, что мы не слышим.

Тогда люди очень легко нашли бы общий язык, легко узнали бы, кто играет искренне, кто фальшивит.

У кого душа просит нежности, или наоборот кто хочет дарит нежности.

Кому нужна помочь, или у кого просить помощи…

Да, человек сложный механизм.

Его и заводить трудно, и остановить трудно.

Любил ли я?

Часто спрашивала:
Любишь?
Отвечал;
– Да, люблю.
Не поверила…
Сейчас я спрашиваю:
– Любил ли я?
Но, не уверен.
 Ты лучше меня, меня знала…

Сколько отпущено?

В этом сумасшедшем мире все распределено до мелочей, все в строгом порядке, все запланировано, когда восходит Солнце, когда Луна скроется за горизонтом, когда начнут свое пение скворцы, когда начнутся дожди, когда подуют холодные зимние ветры…

Все строго по последовательности появляется и исчезает.

Очень трудно привыкнуть к холоду.

Холодные взгляды еще хуже.

Интересно, дойдет ли еще раз очередь весны?

Интересно, который час в Туманности Андромеды?

Интересно, куда можно дойти, если идти прямо по Млечному пути?

Интересно, сколько отпущено жизни самому красивому цветку Вселенной, – его Величеству человеку?

Ромашки…

Сколько нежных головок оторвали, чтобы погадать…

Простите!

Простите и тех, с каменным сердцем тоже!

Все из – за них;

Не отвечали на письма…

Не отказывали…

«Да» не говорили…

«Нет» не говорили…

Только улыбались загадочно и проходили мимо…

Вот тогда и приходилось оторвать вас, с дрожащими руками, и дергать за солнечные лучики до последнего, и тихо, дрожащим голосом шептать:

Любит – не любит, любит – не любит, любит – не любит…

Простите…

Где рождается истина?

Почему – то говорят, что в спорах рождается истина.

Это большое заблуждение.

Споры только искажают истину.

Стороны, доказывая свою правоту, еще больше отдаляются от истины.

Истина рождается только в дружеских беседах.

Я думаю, даже не надо искать истину.

Если человек расположен к взаимопониманию, истина сама найдет его.

Родной край не забудется никогда!

(На фото просторы Чеменли. Фото автора)

Лето, – пора посещений родных очагов.

Ничего так не завет, как родной край, где мы родились и выросли, познали первую любовь и первые разочарования.

Родной край – это запах ромашек и шорох пшеничных полей.