Светлана Вишнякова - Акварельные кони. Стихи, проза… И всякая всячина

• Название: Акварельные кони. Стихи, проза… И всякая всячина
• Автор: Светлана Вишнякова
• Жанр: Поэзия

С возрастом время бежит все быстрей. Ты много умеешь, много знаешь, вместо наития приходит опыт, доведенный до автоматизма. Вместе с ним теряется ощущение новизны жизни. Вернуть цвет, вкус, запах и ощущение фактуры жизни мне помогает книга для того, чтобы она смогла вырвать меня из круговерти повседневности, заставила плакать и смеяться, сочувствовать героям, больше, чем самой себе. Поэтому своих «Акварельных коней» я посвящаю всем хорошим людям, которых встретила на своем пути.

---

Марк Шагал

Вдыхая и посмеиваясь,
с кистью наперевес
Марк Шагал летит над землей.
Бог вложил в мою руку перо,
а в немощное тело-
бессмертную душу,
чтоб-в который раз-
я могла удивиться,
как мир велик и прекрасен.
Воспарив над квадратом стола,
я летаю туда-
куда Марк Шагал не летал.

Нико Пиросмани

Простаку Пиросмани
все нипочем.
Нет ли денег,
     холста
          или счастья.
На клеёнке
         он нарисует
красивых  наивных зверей
     и счастливых
         влюбленных людей,
готовых друг с другом
             брататься.

Питер Брейгель

Мы бедные слепцы.
Не знаем, откуда пришли.
Не знаем, куда придем.
Улыбка блуждает по нашим лицам.
Наш проводник – надежда.

Несколько слов о связях. мобильных и не только…

П. Зеленову

«Моя любовь со мной»

– поёт молодая африканка.

Черное блестящее тело

извивается в такт музыке.

Прихожу в себя.

Молодая африканка исчезает.

Она – рингтон.

Панически шарю в темной утробе сумки.

Наконец вылавливаю

скользкое тщедушное тельце телефона.

Негритянка замолкает.

Человек на другом конце мобильной связи

потерял терпение.

Ищу пропущенный звонок.

Зеленая кнопка дает добро.

Акаюший голос московского интеллигента.

Тягучий, как свежий мед:

сколько не поднимай ложку вверх,

желтые капли падают на подбородок

и в вырез платья,

заставляя вздрагивать.

От волнения плохо разбираю слова.

Понимаю только одно.

На другом конце провода

меня не только слушают, но и слышат.

Бог, целуя нас в макушку,

вменил нам в обязанность

в обшарпанной обыденности

серой мути повседневности

разбирать,

порой едва различимые,

знаки поэзии.

Про любовь

В. Левину

Кто сказал,
       что тоска зеленая?
Она цвета венозной крови:
       Густая и темно-красная.
Ты ушел навсегда.
       Не понять. Не оплакать.
Запер белую птицу
       моей  глупой души
В черную клетку
       жизненных обстоятельств.
Ключ от неё
       я  тебе насовсем отдала.

Недоуменное

Друг мой!
Я боюсь заблудиться,
когда простив тебя,
в который раз
я отправляюсь в дальнюю дорогу:
иду на компромисс с самим с собой.
Не посылай меня так далеко.
Я могу не вернуться.

Про страсти

Пока мы громко кричали,
картинно ломая руки,
безмолвно глаза закрыла,
отпустив наши души на покаяние,
любовь покинула нас.

***
Ты плохой игрок,
коль не понял, что не шваль я,
а дама козырная.
Жаль. Теперь-
 не в твоей колоде.

Время

Ночь-
бессонница
нелепица.
День не клеится,
не лепится.
Утекает сквозь
белые пальцы тоски,
сочится по капле-
Время.
Кончается день.
Кончается год.
Кончается век.

Тривиальное

Все чаще впадаю
в грех уныния

И без того короткий день
размениваю мелкою монетой

случайных встреч
незначащих улыбок

досужих разговоров.
     Себе оставлю ночь
с ледяными от тоски по несбывшемуся
пальцами у раскаленного виска.

Весна

Ветер, как молодое вино,
 бродит в трех тополях
под моим окном.

 Я стою на кухне в халате
острым ножом взрезая
нежно-лиловый шелк кальмара

Мне нет никакого дела,
что за окном отцветает май

Капля

Капля, чуть помедлив,
устремилась вниз,
чтобы, последний раз,
блеснув на солнце,
пропасть в талом снегу.
Хоть и короткая – едва ли
самая бездарная судьба.

Море волнуется…

Ветер – забияка шаловливо
Треплет волны Финского залива.
Волны возбуждено и спесиво
Лижут берег Финского залива.

Философия травы

Я – трава
очень зелёная.
Я имею место быть
между синим небом
и жирной землёй.
Мне нет никакого дела,
до философии,
политики,
религии.
Я имею место быть.

Чужая молодость…

Чужая молодость
на звонких каблучках
промчалась мимо,
скрывшисьв сумрак ночи.
Взгрустнулось…
В поле горький, колючий осот
пахнет мёдом к исходу
цветущего лета.

Ливень

Чахлое дитя города
я пыталась сбежать
от летнего ливня.
Но у него слишком длинные ноги
и упругие обжигающие ладони,
сбивающие с ритма.
Дождь меня обогнал.
Даль чиста.
Я, как детстве,
средь лужи босая.
А сомненья мои и печали
темно-синие лужи
качали.

Осень – кокетка

Е. Михайленко

За окном красивая осень
        разлеглась
кленовыми листьями
        в лужах
всегда модного цвета —
        мокрого асфальта.
Ах, осень – кокетка!

Еве

Снежинки обреченно,
как мотыльки на свет,
летят к земле.
Глупо горевать.
Наступление зимы
неизбежно.

Снег

Очень хотелось
первого снега,
яркого, белого
до ломоты на зубах.
И, когда он пошёл,
так некстати,
крупными хлопьями
на ещё зеленую листву,
таял в воздухе,
не долетев
до лоснящегося асфальта,
стало чего-то жаль.
Снег первый,
снег последний?

Три ветки

В вазу из глины
 поставлю
три нежных ветки
едва опушённой
зелёной
лиственницы.
Пусть греют душу.
Ветка – Земле,
ветка – мне,
ветка – небу.

Анне. Колыбельная осенней ночью

Одинокой
промозглою ночью,
когда
беззвёздное небо
цвета линялого ситца,
одинокая злая луна —
окровавленный
рыбий пузырь,
поплотнее закрою окно
тяжёлою бархатной шторой,
лёгкою синей косынкой
лампу завешу,
чтобы Солнце моё
невзначай
не проснулось.

Осеннее депрессивное

Я чернильница – непроливайка,
Ванька – встанька
С нарисованной улыбкой.
Рутина и невезение
неизбежны в моей жизни,
как зима
или понедельник.
Полежу на диване,
отвернувшись к стене,
ковёр
порассматриваю.
Как советовал
личный психиатр.

Слова

Слова, как слепые котята
Тычутся мне в ладони,
Царапают моё сердце,
Умоляя о красоте и гармонии,
прося защиты от  беспорядка.

Я беспомощно опускаю руки,
Пристыженно опускаю глаза:
В моей душе нет порядка,
Только боль и разочарование.

Про Стихиру

Стихира —
читай поэзия,
конечно, смешная игра,
но даже самый
бездарный из нас
ставит на кон в ней
ни больше ни меньше —
бессмертную  душу.

Предвосхищение

Тесно стало душе
в бренном теле.
Чувствую —
белые крылья режутся
меж двух тонких лопаток.
Больно. Сладко.
Это просто…
оркестр настраивается.

Малодушное

Что греха таить,

в нашем маленьком городе,

где все разговоры только о деньгах,

где жизнь глупее театра абсурда,

скучнее романов Анатоля Франса,

странно писать стихи,

еще безысходнее их не писать…

Праздник

Т. Гриценко

Серые будни
словно  пригоршня
выжатых тюбиков
масляной краски.
Засучу рукава,
кистью волшебной
палитры коснусь.
На холсте повседневности
нарисую
в полумраке еловый запах,
красный бархат
томного танго,
золотую кожуру мандарина,
едва намечу
пузырьки
в хрустальном бокале.
Голова пойдет кругом
от счастья.
Видишь, праздник
своими руками —
это возможно!

Проза

Очень страшная Рождественская сказка-быль

Было это в приснопамятные 90-е годы. В одной деревне Ленинградской области жила женщина. Ладная, складная, все у неё получалось на раз. Звали её Ксенья. Ксюша – юбочка из плюша, как пели в сельском клубе на дискотеке. Работала она бухгалтером в совхозе. Была замужем за разбитным красавцем, любимцем деревенских девок. Даже детей она родила, как полагается: сначала нянька, потом лялька. Леночка и Алёша. Славные ребятишки. Спокойные, смышленые. Белоголовые, голубоглазые – и в мать, и в отца. Многие ей завидовали. Жизнь есть жизнь. Не всегда все гладко складывается.

Не успели сельчане опомниться, как совхоз развалился. Негде стало работать. Одна надежда на огороды. Мужики в город подались работу искать. А бабы с детьми – в деревне горе мыкать. Сначала у Ксюши все хорошо было. Муж ее приезжал из города с деньгами и с подарками. Дети вечером в пятницу встанут у окошка и ждут, когда на дороге папанька появится. И выбегают его встречать. Тяжело Ксюше без мужа, но притерпелась. Однажды студеным декабрьским вечером не дождались они своего отца. В понедельник собралась Ксюша в город. Сердце беду почуяло.