Наталья Метелица - Зря боишься больного зверя. Стихи

• Название: Зря боишься больного зверя. Стихи
• Автор: Наталья Метелица
• Жанр: Поэзия

В произведениях Н. Д. Метелицы прослеживаются шекспировские, есенинские мотивы, впрочем, как и традиции классической женской лирики, не исключающие самобытность данного автора. Ее творческий «почерк» весьма узнаваем, эмоционален, зачастую до предела, и афористичен. В данный сборник вошли стихи, написанные совсем недавно – и которые еще не издавались в предыдущих книгах.

---

Моему любимому разрушителю

Ты слышишь?
Я с тобой.
У всех причалов
гудят мои большие корабли,
как будто ты и есть
земли Начало,
Но я противлюсь этому!..
В пыли
всегда роскошнее цветок
трусливый,
которому в саду – укор других,
ДОСТОЙНЫХ сада!
Как же вы красивы —
но Я такая маленькая
в миг, когда вы рядом —
и когда
с тобою.
Мне нужный —
но не гордости моей!
Нет!
Не гудит!
То просто ветер воет,
забивший голову
мечтами кораблей!

«У меня к тебе …»

У меня к тебе —
               ну нисколько!
Я тебя уже —
               ну почти!
Эта радость —
              чужая зорька.
Эта боль —
              не моей свечи.

Улеглось занесенное снегом.
Разомлело под свежим лучом.
Да и грязью к ногам человека.
Только я ни при чем,
                           ни при чем…

Я тебя ну совсем… —
                                и рада.
Ты меня ну почти… —
                              и рад.
Как же просто в лучах заката
Забывать,
               отпускать…
И —
       опять!..

Мой март

Размазанное небо. Март.
Тоской налитое ненастье.
Луча влюбленного азарт.
Непостоянство и безвластье.

И кто, беспутный, небо сжал,
Сдавил до синяков, играясь?
А луч то жил, то умирал,
В игре страстей не разбираясь…

А была ли весна?

Ты для меня
украденное лето —
и возвращенное,
по-бабьи,
в октябре.
Без извинений,
без процентов.
И без стихов
загубленной заре.

Рассыпанные буквы по дороге.
Все разные —
из разных языков.
Состыковать —
взъярится зверь в берлоге,
и станем мы семьею
шатунов.

Не замечать восторженную осень!
Беречь глаза от искушений!.. Слог
составить так,
как сердце мое просит
и обокрав весну на вечный срок.

Пусть  ДЛЯ СЕБЯ
украденная радость!
Но мне,
воровке,
хочешь вором быть?!
А больше ничего и не осталось,
что мог бы ты забрать
и юным сбыть.

Я зверь
теперь —
хромающий и дикий.
Ищу достойный час —
навек уснуть.

А листья падали
раскрашенной клубникой,
чтоб снова чью-то душу
обмануть.

апрель, 2017

Бегство

Дыханья нет.
Июльский вечер.
Пытка.
Горячей ватой небо над душой.
А ты играл. Натянут голос скрипки —
и разрезает ветром душный зной.

Рука горела льдом. Холодный разум
берёг тебя от власти ее губ,
а музыка твоя, щитом алмазным,
спасала от нее…
Ты был с ней груб

лишь оттого,
что нежным быть боялся.
Себя боялся – когда рядом с ней.
И прятался в изящный флёр —
грусть вальса,
обманывая вихрь своих страстей.

Отыграно.
Осенний зной на ветках.
В груди – иные воздух и душа.
И музыка крошилась —
как таблетка,
Не стоя без любимой ни гроша.

Где?!

Ты спрашиваешь: где?..
Там не бывает
Обычных фраз.
И даже – нет стихов,
Хотя без них и солнце остывает.
Но такова моя страна грехов.…

Но грех мой милосерден. «Волен», «болен» —
Ты можешь выбирать любую роль,
Чтоб отыграть без слов.
Спокойный воин,
Не распыляющий себя ни вширь, ни вдоль

В чужой игре.
Я принуждать не смею.
У принуждения всегда позорный след.
Да и расплата.
Над землей моею
Чужие вороны…
Кричать…
галдеть…

Да и обманывать гремящей добротою —
Со мной делить слова напополам,
Чтоб – две вины,
две боли?..
Разве стою
Таких друзей,
что идолы —
             врагам…

Внезапный

Не можете служить Богу и маммоне

(Мф, 6:24)

У внезапности лицо красивей —
и страшнее.
Не было вчера – ни да, ни нет.
А сегодня сразу всё!.. Колье на шее
и колечко «минус-двадцать-лет».

Всё идет как взорванная схема.
Ночью – солнце,
днем —
по восемь лун,
Но светло же!..
Это нежный демон*
спит еще,
развратник и колдун.

Но черты становятся родными.
Дальше – просто привыкаешь к ним.
А потом – лишь страх…
Внезапно – имя.
Он – с другой.
И ты —
почти с другим.
……

У внезапности такая власть шальная,
что неведома земная суть
завтрашнего!..
И, любовь встречая,
сразу завещай,
где
погребут…
…

*здесь – не буквально тот демон, что указан в эпиграфе.

По твоим законам

И даже время по твоим законам
течет в тебе иначе, когда ты
устанешь быть любимым и влюбленным —
и нажимаешь паузу. Черты

мои стираются на сутки.
Ладони забываются на год.
И ты живешь с насыщенным желудком
и легким сердцем – никого не ждет,

не любит, не скучает, не болит
на паузе… на точке… перед точкой,
что будет дальше… Одинокий стыд
во мне не знает помощи. Короче

не сделается час, когда тебя
выискивает каждая секунда —
и я не властна в лабиринте лба
остановить отчаянье, как будто

уже конец всем паузам твоим
и ты такой бесчувственно цикличный
сотрешь из памяти нажатием одним
всю жизнь мою, где время безгранично

принадлежит тебе лишь одному.

Почти ударила

Из какой глубины
                  эти воды?
Из какой высоты
                    этот свет?
Для кого ты?..
               и главное —
                     кто ты?!
Хоть бы раз
на тебя посмотреть.

Я б тебя той водой и умыла.
Ослепила бы
        светом твоим.

Я не мщу —
       я ЖАЛЕЮ, мой милый,
что ты прежде
так
не был любим!

Посмотрел бы в себя —
                        и стал жалок.
Да увидел бы свет
                     у других.

И чужая река —
                    мой подарок —
превратила тебя бы
                      в родник!

В гости

На цыпочках крадусь к тебе.
Дышу, как лето, – без дыханья,
Но горячо. Ты мой, мне равный,
И предначертанный в судьбе,
Да не распробованный вкусом,
Когда для сердца – всё легко
И ясно, пусть и далеко,
А я так мучаюсь, и злюсь я.

Прилив небесной глубины
Чуть охлаждает мои раны,
Сближая, смешивает страны
И стороны, что не видны
Чужому взгляду осужденья,
Чужому слову, что казнит.
А я бы каждому из них
Была улыбчивым прощеньем.

Когда мы счастливы, прощать
Худую глотку чьих-то сплетен —
Такая радость, будто дети
Сумели зайчика поймать.
…

И вот на цыпочках… назад.
Тихонько дверь. Тихонько – разум,
Не понимая всё и сразу
Того, что не дано понять.

«Огонек не бывает просто…»

Огонек не бывает просто,
Потому как – всё неспроста.
Вот вы пишете: я не та,
и теку не по той березе,
и в лесу я не том, и поляну
я не ту захватила себе,
лишь бы к вам до заката успеть
да и в собственность – четко по плану:
напоить,
одурманить,
сгубить!

Скучно. Скууууууууушно!
Вы хоть бы огни
подкормили: трухлявые пни
не осилят весеннюю прыть.

Я не та – и от этого рада!
Хорошо, что ни здесь,
ни там!
Я не ТА —
потому что и вам
не случилось стать
ТЕМ.

Чёрт – да ладан…

Зачем вы и сюда ли?

Прощаться не умею.
Так всегда
есть право жить, встречая завтра снова
всех, распрощавшихся со мной.
Вода
в песочном замке и внутри
пустого слова
становится живой и полной каплей,
соединившей все моря в себе, —
и даже те, которых нет на карте
и уж подавно не было в судьбе.

Но я ведь не прощалась!
Люди-капли
текли по руслам вен, врезаясь в тромб
ИЗ НИХ САМИХ!..
Зачем вы
и сюда ли?
Или всё лучшее —
до лучшего «потом»?!

А сами-то вы верите в то чудо,
что если делать вид, что нет конца,
то завтра снова на восход придете, —
будто
вас только что
              достали из Ларца.

Кто ты?

Не всякими хлебами будешь сытый.
Не всякою любовью – обогретый.
Среди обжорства
каждый рот —
проситель.
Средь голода
полынь-трава —
конфеты.

В руках несу (не коробейник модный)
сухие крошки —
сытым и голодным.
Одним – урок,
другим —
подарок сдобный.
Ответь,
мне руку протянувший:
«КТО ТЫ?»

Рабы самих себя

На маленьком клочке чужой земли
жил человек. Не раб – и не свободен.
Но и тому нашлись завистники, – в пыли
чужих ветров узрев, как благороден
был человек, не знавший о себе, —
ни родины, ни предков, ни призванья, —
и чаявший найти в чужой толпе
родных, по радости того незнанья.

Он знал, что есть хозяин той земли,
но никогда не жаждал его власти:
июльские лучи на равных жгли
и праздники, и горькие несчастья.

Над той землей был тоже господин.
Ведь каждый – раб чего-то и кого-то.
Но рядом с мудростью найдется хоть один,
с соблазном Каина…
Искариота…
и прочих разлагающихся душ,
кто на своей земле – и то бездельник,
когда другой
везде смирен и дюж,
благословляя каждый понедельник.
…

Не надо быть святым ни для кого:
лишь шестикрылые скрывают свои лица,
чтоб смертных не обжечь!..
У всех снегов
есть дар живой —
умыть и дать напиться.

Так много радостных причин