Римид Нигачрок - Год за годом. Сочинения, том 4

• Название: Год за годом. Сочинения, том 4
• Автор: Римид Нигачрок
• Жанр: Поэзия

В четвертый том вошли стихи за 2015 год. День за днем приходящие мысли душевных чувств превращались в стихотворные строчки, и мне не известен алгоритм развития жизни духовной.

---

Суть жизни мысль

Не обобщая жизнь, сквозь собственную душу
Ничтожных часть явлений скопом пропуская,
Как овощной салат под майонезом кушать,
И вкус отдельных градиентов блюд не замечая,

Ты с утоленьем голода придирчиво разборчив,
Пресытишься, теперь стремясь к однообразию,
Разъять на части целое невольно ты захочешь,
Когда обилье яств своим наличием дразнят…

Да, кулинарным языком высказываться проще,
Но он уводит в сторону от главного невольно…
Словарь у автора, поди, решит читатель, тощий,
Чтоб мысли толковать, он выбрал путь окольный.

На узком личном опыте суть жизни не уловишь,
Цитата стертой мысли всегда звучит не к месту,
Душой, коль не усвоил, сфальшивишь ею в слове,
Как под венец идти ты вынудишь невесту…

Один нелепый случай, иль фраза, но колючая,
Судьбу приговорит на жизнь смотреть сурово.
Себя, вгоняя в рамки, вина с обидой мучает,
И с памятью постыдной не перерезать провод.

Не обобщая жизнь, сквозь собственную душу,
Ничтожных часть явлений скопом пропуская,
Те мысли, что придут, желательно бы слушать,
Они нас учат мыслить, но также и пугают…
01.04.15.

День рождения

В некем смысле черт напутал,
Или некая случайность?..
Я рожден второго будто,
Записали же нечаянно

На два дня позднее дату.
И с тех пор все дни рожденья
Огорченья чувством святы.
Скажем грубо – день без денег.

В восемнадцать стол богатый —
Корку хлеба грыз с водою,
Сам с собой отметил дату
В чужом городе изгоем.

В девятнадцать – в карауле,
С автоматом, дальний пост,
И от холода сутулясь,
Я еще на год подрос.

Двадцать как-то проскочили.
Служба в армии не мед.
Среди ночи разбудили,
По машинам и вперед!..

В двадцать пять развод в подарок.
Бомж. Студент. Бутылка водки.
С одиночеством на пару,
С ним друзья мы, одногодки.

В двадцать восемь: Ты скотина!..
Был обруган беспощадно,
Не опаздывал, мол, чтобы
На свои же именины.

В пятьдесят пять окрик: Сволочь!..
Так поздравила супруга…
День рожденья – моя школа,
Бог дает мне по заслугам.

Нынче снова именинник,
Жду подарка с нетерпеньем.
Он заранее мною принят,
За него прошу прощенья…
03.04.15.

Расхлябанность

Ну, вот, на даче я…. Один.
И первая декада месяца апреля
Закончилась. Какой-то матери я сын,
И муж жене, и дед. Себе не верю:

Под шестьдесят. И я опять на даче.
И грязно, пасмурно, и водку не допил.
Домой не хочется. Душа уже не плачет.
Я день и год, и век, как миг один прожил.

Ну, что еще? Ведь чувства никакие.
И руки грязные – работы не боятся.
Душа незримая и мир моя стихия.
И капли редкие дождя опять стучатся

По крыше и в стекло. И печь гудит.
И дым из всех щелей клубится ветром.
Душа спокойная, наверно, просто спит.
Другая жизнь с любовью ходит где-то.

А я один. На даче. Возле печки.
И водку пью. Живой пока, живу.
Пройдусь по кругу вдоль забора. На крылечке
Присяду покурить, бычок швырну в траву.

Я счастлив, но не знаю, что такое счастье:
Весна и старость; лужи серость и печаль.
Пройдет прохожий, скажет просто: Здрасте!
Я погляжу в глаза, увижу бездны даль.

Совсем не пьяный, нет, конечно. Воздух
Весною дышит, сам он под хмельком.
Пишу стихи…, пишу стихи я в отдых.
Они мне нравятся, сожгу я их потом.

Потом, когда умру, и дух мой рассмеется.
Какое тело глупое, мечтательное, скажет.
И жил я в нем; не в нем мне доведется
Быть женщиной, щенком, и хуже даже.

Куда уж хуже! Лучше есть что было.
И даже то, что не было пока…
Пока умою руки, руки эти с мылом,
И улыбнусь, и, обругав себя слегка.
11.04.15.

Привычка

В отличие от литератора, я одержимый,
Страдая, страницу писал за страницей,
Что чувствую, мысли любые, что снится
Под напряженьем душевной пружины,
Мало заботясь о том, как тексту сложится.

Не стих, не роман, и не в рифму, не мемуары:
Страсть на обиде с любовью и горькой слезою,
Читать этот опус нельзя, и автору тоже не стоит,
Неистов душой, а на лист упадет лишь огарок,
Как влажные тучи дождем не прольются грозою.

Блеск мысли и мусор словесный впитает бумага,
Она не оценит, но текст сохранит непременно,
Если не сдерживать мысли, незрелыми выйдут из плена.
Браво не крикнут, а скажут, какой же бедняга!
Я не поэт, а привычка, скажу откровенно…
21.04.15.

С тобой мне не знакомый

С тобой мне незнакомый, хотел бы поделиться,
Как жил, что видел, знаю, и вместе подивиться
Моей судьбой простою, найдя в ней приключенья,
Где каждый перекресток со смыслом и значеньем,
С тобой вдруг обнаружим и сходство, параллели,
Что где-то жили рядом, встречались в самом деле
На остановке, в парке, на почте, в магазине,
Друг друга не признали в каком-то там мужчине,
Прошел, мол, посторонний прохожий неизвестный,
Не встретились мы даже в автобусе, где тесно.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.