Петр Катериничев - Тропа барса

• Название: Тропа барса
• Автор: Петр Катериничев
• Жанр: Боевик
• Год: 2003
• ISBN: 5-9524-0553-3

Героиня романа Алена потеряла родителей много лет назад и ничего не помнит о своем прошлом. Но, оказавшись в центре жестокой игры могущественных криминальных сообществ, она, как раньше ее родители, вступает в схватку с жуткой реальностью, именуемой «белой смертью». Кажется, когда вокруг царят трусость и предательство, когда ставки велики, а противники безжалостны, возможности уцелеть нет. Но в минуты смертельной опасности даже беззащитный котенок становится барсом...

---

— Ладно. Это была самооборона. Ведь так? — Олег в упор смотрел на девчонку.

— Да. Так. Но от этого не легче. Я… Я потом чуть не застрелилась в парке.

— И что помешало? Или кто?

— Мама и папа…

— Ну… Я вспомнила их… руки. И голоса. Я ведь совсем не помню своих маму и папу… Только это очень долгая история.

— Потом расскажешь, — согласился Олег. Добавил:

— Если захочешь. Стрелять умеешь, как я понимаю?

— Да.

— Тогда держи. — Он протянул ей оружие. — Кстати, откуда у тебя такой шедевр?

Последняя разработка, этого года выпуска. О ней и вспециальных журналах если что и было, то и то мельком.

— Трофей, — коротко пояснила Аля. Гончаров посмотрел на нее очень внимательно:

Слушай, а ты актерскому мастерству не обучалась?

— Не-а. Но каждая настоящая девчонка от природы артистка. Вам, сильному полу, не понять. Вы порой тупые, как бронепоезда: всего два хода, вперед и назад.

— Пожалуй. Но может, это и хорошо?

— Почему это?

— В бронепоезде что ценно?

— Уж точно не маневренность.

— Угу. Огневая мощь. И — надежность. Абсолютная надежность.

— Хм… — Улыбка девушки сложилась в горькую складку. — Знавала я одного… Тот не то что на броник, на дрезину ржавую не потянет.

— Ну и как звали того колесного?

— Какая тебе разница? Человек без имени.

— Понятно. Порожняк.

— Как ты сказал?

— Порожняк.

— Надо же… В самую точку.

— Ты не расстраивайся сильно, Аленка. Значит, время еще не пришло.

Когда-нибудь…

— Гончаров… — оборвала его девочка. — Мне то же самое говорила одна подруга…

Вот интересно, это у вас от воспитания?

— У кого это — у нас?

— У старшего поколения. Или возрастное?

— Благоприобретенное, — досадливо хмыкнул Олег.

— А вот и нет. Просто… Просто вы романтики. Да. Романтики и идеалисты.

— Не все.

— У вас такого нет. Вообще нет. И боюсь, никогда уже не будет. Наверное, просто жизнь как-то переломилась, и вы остались с той стороны перелома, мы с этой. И всем нам не хватает чего-то… Вам — нас, нашей молодости и понимания мира как данности, нам — вас, вашей убежденности в правоте, вашей романтики… Но такого не будет. Никогда. А жаль.

— Сколько тебе лет? — удивленно спросил Олег.

— Ну вот. Подруга задавала тот же вопрос. Ты знаешь, — с искренним удивлением произнесла Аля, — а мне вдруг стало не страшно. Совсем не страшно. Ведь когда-нибудь это закончится?

— Обязательно.

— Вот. Я потом тебе расскажу все. Просто… Когда сидела в квартире и ждала, мне было жутко. До какого-то дикого отчаяния… Так жутко не было еще никогда Потом… Потом все будто сон какой-то… Ты знаешь, моя жизнь вся — как сон, словно я живу не свою жизнь, чужую…

— А может, ты — зомби? — хмыкнул Олег.

— Да не верю я во всю эту галиматью!

— И правильно делаешь. Психика человека — вещ умозрительно тонкая. И хотя все мы процентов на девяносто одержимы стереотипами или, говоря точнее, архетипами, сочетание архетипов и индивидуальности даст такой причудливый узор, что вмешаться в него любому психиатру не под силу.

— Да? А как же тогда кодирование? От алкоголизма там, еще от чего?

— Эта хитрая и с виду мудреная штучка базируется на одном: на желании клиента, на его собственной воле. Кто хочет пить, продолжают, хоть ты их завнушай!

— Погоди, Олег! Я же читала про психотропное оружие. Если человека накачать, скажем, наркотиками… А в одной книжке тоже читала: там человеку стерли его собственные воспоминания и заменили другими, чужими… Выдуманными. Может, и у меня так?

— Человек не машина. Его нельзя программировать так, как вздумается какому-нибудь ученому гуманоиду. Душа непостижима и бесконечна… Знаешь, начало средних веков было временем мистики. О душе тогда знали куда больше, чем сейчас… Святой Августин тогда же и сказал: «Проникнуть в душу может лишь Тот, Кто ее создал».

— Все это утешительно, но… Олег… Ты такой умный. Может быть… Может быть, ты скажешь, почему я ничего не помню?

— Совсем ничего?

— О своем детстве. До десяти лет, до того, как попа в детский дом.

— Наверное, знаю.

— Да?

— Когда-то в твоем детстве произошло событие, скорее всего трагичное или страшное настолько, что вызвало тяжелейший, глубокий шок… Настолько страшное, что могло бы стать причиной полного разрушения твоей психики, твоего сознания, твоей личности. И тогда память просто-напросто заблокировала все воспоминания об этом событии или цепи событий, а воля, твоя воля, действуя в режиме защиты твоей психики, твоей души от этого разрушения, загнала их глубоко в подсознание…

— Но сейчас я же хочу вспомнить хотя бы своих родителей и не могу! Совсем не могу!

— Значит, время не пришло.

— Опять «время»… А когда оно придет, это время?

— Время есть категория изменения всего сущего. Мира вокруг, людей, их мыслей, стремлений, состояний… Когда ты будешь готова вспомнить, ты вспомнишь. Все.

— Ты знаешь… Я должна вспомнить. Потому что… Потому что у меня такое ощущение, что без этого я и не живу вовсе… Просто переживаю собственную жизнь.

А ведь другой не будет…

А вот это он хорошо знал. Два года… Два года он пережидал собственное одиночество. Или больше? И одиночество началось давно, когда семья превратилась в имитацию семьи?.. Переждать… Пережить… Перейти из этой жизни в другую.

Добрую, счастливую. Выбери себе жизнь и живи.

— Ты вспомнишь, — произнес он.

— Думаешь?

— Уверен.

— Когда буду готова… До этого… До этого дожить нужно.

— Кто бы спорил.

Олег легонько подошел к карнизу, снова осторожно посмотрел вниз. Вернулся, тихо сказал: «Пошли!» — и первым спустился в черный провал люка.

Глава 19

Дальше были коридоры. Темные и пустые, словно катакомбы.

Мужчина и девушка двигались едва слышно, замирая при любом шуме. Спустились на второй этаж. К счастью, на первом пролете никто не маячил, омоновцы стояли ниже, у самого выхода. Слышно было, как они разговаривают. Олег сделал шаг вниз и тут же метнулся назад, присел за перилами, увлекая за собой девушку.

Фигура в камуфляже вынырнула из коридора цокольного этажа.

— Никого, — сообщил он, двигаясь на выход.

— А чего там вообще хорошего? — спросили у него.

— Склады. И пара кабинетов.

— Начальственные, что ли? Они что, себе местечка получше, чем цоколь, не подыскали?

— Да не, там что-то вроде костюмерной. Видно, для шлюх: костюмы как в театре, парики, плетки какие-то, ну, не такие, какими дух вышибить можно, а как в кино… Там же, наверное, их и «топчут», только не клиенты, а братанки, задаром, им положено.

— Суки…

— Кто? Давалки?

— Да вообще… Суки все… Тут пашешь как конь, а зарплата… А эти… Плюну на все и в охранники к ним подамся. Хоть в этот кабак… Без жорева и порева, думаю, здесь сидеть не стану…

— Дурак ты, Серый… Сегодня — жорево, завтра — баланда. Оно тебе надо?

— Дурак не дурак… Тут вся жизнь как баланда… А где Костика потерял?..

— Да щас выйдет. Там выпивки и жрачки — немерено.

— Ты чего, окосел — на задании?

— Всякое задание когда-нибудь кончается. Тут уже всего ничего разобраться осталось. Сменимся — и гуляй банда! А у тебя есть на что? То-то… И у меня нету. А тут той жрачки — хоть попой ешь!

— Погоди… Стецко сказал, «Гарпун» вводят с «Неводом».

— Вот и славно: повеселимся! А веселиться на трезвую голову — это хуже, чем телке насухую вставлять, уразумел, молодой?

— Ладно. Хозяин барин. Ты — начальство, тебе виднее.

— Вот именно.

— Не озябли, шнурки? — Костик вышел из цокольного слегка навеселе. На плече висела сумка, основательно тяжелая. — Приложитесь, пока Бурбон не видит.

— А где он?

— Да все в зале, где же еще. Посетителей этого борделя сеет. Ты же знаешь, он любитель.

— Бурбону бы в НКВД работать — цены б ему не было!

— Ты брось, Бурбон — на своем месте. Ты стакан-то захватил?

— А как же!

— Так, пацаны. По сто пятьдесят, и не больше. Уразумели?

— Как скажешь.

— Уже сказал.

— Тогда разливай, чего зря воздух молотить?

Омоновцы затихли.

Олег сделал девушке знак рукой: вниз. Они спустились в цокольный этаж. Здесь горело тусклое дежурное освещение, все двери были распахнуты. Они заглянули в одну комнату, в другую.

— Ну и как мы отсюда выберемся? На оконцах решетки — только танком такие своротить, — сказала Аля. — Да и ты в такое не пролезешь.

— Годы. Толстый стал.

— Зато не ленивый.

— Не. Не ленивый. — Олег пододвинул к оконцу ящик. — Слушай, а ты и вправду классно стреляешь?

— Да. Мастер спорта.

— Какие люди и без охраны… Забирайся сюда. — Он протянул девушке руку.

— Ну?

— Смотри. «Ниссан» видишь?

— Это не «ниссан», это «тойота».

— Да нет, Алька, там, у скверика. Метров сто до него.

— Ну вижу.

— В бензобак из пистолета — слабо?