Марина Козлова - Слева от Африки

• Название: Слева от Африки
• Автор: Марина Козлова
• Жанр: Современная русская литература
• Год: 2019
• ISBN: 978-5-04-103907-3

Марк Вегенин – философ и архитектор миров, хотя работает скромным библиотекарем в провинции. Жизнь его близится к закату, но именно сейчас ему посчастливилось встретить свою настоящую любовь – Надежду. Надежда не свободна, но это не препятствие чувству. Однажды трагический случай обрывает земную судьбу возлюбленной Вегенина. Сможет ли его магия спасти Надежду?

---

– Ты стала стервой, – он сплюнул под ноги, – а я-то думал… Все вы стервы, нах…

Надя тогда вернулась домой с желанием немедленно принять душ и с размышлениями о том, как жизнь-злодейка обходится порой с красивыми юными мальчиками. Сашка полулежал на шелковой китайской софе с планшетом на солидном животе. Не меняя позы, послал ей воздушный поцелуй и, по обыкновению, уткнулся в родной монитор, как в материнскую грудь. Надя посмотрела на него с тихой родственной нежностью. Вот он в юности, наверное, не разбивал сердца отроковиц, на фотографиях выглядел круглолицым крепышом с тонкими, капризно поджатыми губами, и его круглые глаза не были приспособлены к романтичному прищуру. И все его попытки романтично прищуриться всю жизнь вызывали у Нади безудержное веселье.

Надя потопталась в маленьком фойе библиотеки и нерешительно двинулась в абонементный зал. И тут прямо ей в бедро щекотно зажужжал телефон. Звонил муж, с которым она говорила совсем недавно, не прошло и получаса. Как раз он же и порекомендовал ей поискать компьютер с Интернетом в какой-нибудь библиотеке или же, к примеру, на почте. На ее пути первой встретилась библиотека, а не почтовое отделение. Только и всего. Больше у нее никаких новостей для него нет. И вообще такая активность очень нетипична для Сашки – сам он звонит редко, предпочитает, чтобы звонили ему.

– Как у тебя дела? – спросил он. – Все в порядке? Все хорошо?

– Все хорошо, – подтвердила Надя. – Вот, нашла библиотеку.

– И?

– Не знаю пока. Тут пусто совсем. Заходи, бери, уноси…

Сашка тихо засмеялся.

– Да ладно, мать, что можно вынести из провинциальной библиотеки? Рухлядь всякую? Пожилую библиотекаршу? Ты знаешь, Наденька, ты там, это… береги себя.

Надя пожала плечами и оглянулась. Когда он в последний раз называл ее Наденькой? Все Надин да Надин…

Действительно никого, если не считать канарейки в клетке. Желтая канарейка прыгала вдоль деревянной палочки и самозабвенно заливалась серебристой трелью. Почти как ее телефон. Снова Сашка, не прошло и минуты. Да что такое!

– Саш, ты чего? – почему-то шепотом спросила Надя. – Забыл что-то сказать?

– Хочешь, я приеду к тебе? – предложил муж с непривычной тревогой в голосе. – А то ты там совсем одна…

– А Мотька? – Надя смотрела на развеселую канарейку и решительно не понимала причины его беспокойства.

– Мотьку к маме отвезу.

– Да Сашка, ну что за фигня? – вдруг разозлилась Надя.

Не хочет она, чтобы он приезжал. Она хочет пойти вечером в кино или в городской парк, например, и купить себе в гостиницу какой-нибудь простой вкуснятины из местной кулинарки. Котлету по-киевски, оливье, кусок торта «Наполеон». И бутылку мартини. И провести вечер в полном одиночестве, чего она себе почти никогда не позволяет. С телевизором. Именно к такому формату безнаказанного разврата стремится последний час все ее существо. Раз уж так сложилось… Что за повышенная забота, пьяный, что ли?

– Саш, ты пьяный, что ли?

– Да нет, – тускло сказал он. – С чего бы это. Ну ладно, пока.

– Вам нравится моя птица?

Надя повертела головой и никого не увидела. Детский голос доносился откуда-то снизу.

– Ау, – сказала Надя неуверенно. – Выходи.

Из-под широкого экспозиционного стеллажа, на котором были выставлены фотоальбомы «Мой родной край», «Реки и озера малой родины» и «Полесье. Эхо партизанского края» показалась худая попа в джинсовых шортах. Попа могла бы принадлежать мальчику не старше семи лет. Или девочке. Стеллаж скрипел и подрагивал. Ребенок, кряхтя и пятясь попой вперед, вылез наконец полностью. Мальчик. Его светлые волосы были в густой библиотечной пыли и торчали в разные стороны, как у героя мультфильма «Антошка» в Надином детстве. В руке он сжимал желтый теннисный мячик. У Нади в хозяйстве таких было целых пять, хотя теннисной ракетки никто из членов семьи отродясь в руках не держал. С такими мячиками положено по инструкции стирать невесомые австрийские пуховики сына и мужа. Там гагачий пух, если без мячиков стирать – собьется.

– Вот, – мальчик с довольным лицом подбросил мячик на ладони. – Закатился.

– Ты в теннис играешь? – вежливо спросила Надя.

– Не, у Таньки выменял, – мальчик сморщил нос и чихнул. – Выменял на бычка.

– На кого?

– На сушеного бычка. Стащил у деда с балкона и выменял.

– То-то я бычков недосчитался, – прозвучало от двери.

Надя оглянулась.

«Если бы мне встретилась первой почта, я бы и вовсе не зашла сюда», – думала она потом.

«Если бы не полетело сцепление», – думала она.

«Если бы я не поехала к Данке во Львов…»

Если бы, если бы.

Если бы да кабы.

– Что? – резко спросила она.

Человек подошел и серьезно, даже как-то печально посмотрел на нее сверху вниз, сдвинув очки на середину носа. С оттенком сочувствия.

– Здравствуйте. Пашка, давай отсюда. Прощаю тебе бычка, только больше не бери. Они не готовы еще.

– Теперь у Таньки понос будет! – удовлетворенно произнес Пашка и, одну за другой перекинув худые загорелые ноги за подоконник, вылез на улицу через окно.

– Что? – переспросила Надя и сжала левую руку правой. – Я не… вайфай у вас есть? То есть не вайфай, ну в смысле, мне компьютер с Интернетом… Почта. Посмотреть там… документы… Здравствуйте.

Видели бы ее сейчас топ-менеджеры, с которыми она проводит глубинные интервью в лобби-барах отелей, в аэропортах, а иногда и прямо в самолетах. Их бы очень заинтересовала та стремительная перемена, которая вдруг произошла в этой женщине. От высокой искрометности к полному косноязычию. От мегауверенности к полной растерянности. От тренированной благоприобретенной силы к настоящей, архетипичной, первобытной слабости. От неуязвимости к странному испугу.

Человека, который стоял перед ней, бояться не стоило. Это было понятно сразу. Она испугалась не его. Чего-то другого. Чего-то, чего еще не было в природе.

– Здравствуйте, – повторил человек и слегка улыбнулся. – Компьютер вон там, за фикусом. Однако давайте мы с вами сначала заполним формуляр.

– Что? – снова переспросила Надя и вдруг испытала паническое состояние. Вероятно, она производила впечатление сбежавшей из дурдома. По крайней мере, у нее к себе была масса вопросов. Но первый и главный: что, собственно, происходит?

Он глянул мельком на ее стиснутые руки и сказал:

– Давайте я сам заполню. Присаживайтесь.

Она проследила за движением его головы и присела на краешек дивана. Человек сел рядом, в полуметре от нее, положил ногу на ногу, пристроил на колене какой-то журнал, а сверху – формуляр.

– А вы кто? – заторможенно спросила Надя, – Вы – библиотекарь? Вот тут – библиотекарь?

– Да-да, – покивал человек, снял очки и на мгновение задумался – библиотекарь.

Библиотекарь был в джинсах, рукава бело-голубой клетчатой рубахи закатаны до локтей. Росту он имел под метр девяносто, отметила Надя, и, даже сидя, был выше ее почти на голову.

– Пожалуйста, назовите свою фамилию, имя и отчество. Такой порядок, извините.

– Ага… – сказала Надя. – Понятно. И тут надо чекиниться…

– Как вы сказали? – Человек снова надел очки, уже знакомым ей движением сдвинул их ниже переносицы и посмотрел на нее спокойными светлыми глазами. Нос был длинным. Губы…

– Ничего, – сказала Надя, прервав свое внутренне бормотание, – это я так, мысли вслух. Меня зовут Надежда Максимова. Максимова Надежда Леонидовна.

– Год рождения?

– Вы смеетесь? – беспомощно спросила Надя.

– Нет. Так устроен формуляр. Но мы можем пропустить, если вам религия не позволяет.

– Отчего же. Тысяча девятьсот семьдесят пятый. Третье октября.

– Ваш адрес еще, пожалуйста, и все.

– Киев. – Надежда вдруг заметила, что светлые глаза библиотекаря постоянно меняют цвет из-за того, что за окном облака периодически набегают на солнце. При солнечном свете глаза становятся ярко-голубыми, а когда солнца нет – просто серыми.

– Киев, – повторила Надя, – Чеховский переулок, 25. Квартира сто один. Группа крови вторая положительная. Замужем. Сыну двенадцать лет…

Человек улыбался и слегка покачивал ногой.

– Распишитесь вот здесь.

И подал ей журнал с формуляром.

Надя наконец расцепила руки, отметив, что они холодные и влажные, взяла ручку и кое-как расписалась.

– А вас как зовут? – спросила она. – Вы тоже представьтесь тогда уж.

– Ой, простите… – он неожиданно смутился. – И то верно.

И он встал. И склонился перед ней в полупоклоне.

– Маркиян Вегенин.

– А отчество? – Надя так и сидела с формуляром на коленях и смотрела на него снизу вверх.

Он снова сел рядом.

– Отчество по-русски произносить неудобно. Марчинович. Можно, конечно, Мартинович. Но Марчинович – это точнее. Мой отец был болгарским политэмигрантом, отсюда и фамилия, но мама его, моя бабушка Христя, была полькой. Отсюда его имя – Марчин.