Ярослав Соколов - Город ночь. Песни песков

• Название: Город ночь. Песни песков
• Автор: Ярослав Соколов
• Жанр: Поэзия

Безумие и сексуальность, смерть и зарождение, отчаяние и вдохновение, страхи и умиротворение, демонический взгляд и женское начало, проклятия и мечты – все это ночь. Госпожа, религия, целый город – у нее есть много званий. Ярослав Соколов вглядывался в темноту годами: рассматривая ее под неясным свечением звезд и направляя в нее яркие лампы. Так родились эти стихи под общим названием «Город Ночь». Ярослав Соколов сочетает несочетаемое: медицинский журналист, автор громкого бестселлера «Вызов принят» предстает здесь лирическим поэтом и философом. В книгу также вошли его поэмы «Песни песков» о людском пути и нашем значении во Вселенной.

---

Я с тобой на «я»

Ты – моя светлая ночь,
Имя, время моё и пламя,
Та, которая снилась, точь-в-точь,
А теперь коснулась губами.

Слов не нужно, не говори –
Стёрты разграниченья «между»,
И рождающийся внутри
Мир уже не пребудет прежним.

Тайна лучшего сна,
Ветер, море, простор, волна,
Ты – дыхание огня,
Я всегда с тобой на «я».

Распахнётся в ночи окно
И сомкнется круг наших объятий,
Сердца любящего тепло –
Суть пути, поступков, понятий.

Ты – мой голос, звенящая высь,
Радость, нежность и ликованье,
Ты – иная Земля, ты – Жизнь,
Мой создатель, моё созданье.

Ты – чем среди бессмыслия
Расцвечиваю мысли я,
Ты – спасенье и маяк,
Я всегда с тобой на «я».

Музыка осени

В этой республике слов независимых,
В этой стране без названий и дат
Вновь опадаю осенними листьями
Я, безымянный безвестный солдат.

В этой республике все мы заранее
Обречены на утраты и страх,
Полнится город сердечными ранами,
Пепел и прах – на пустых этажах.

Мысли терзают, кострами осенними
Обезголосив небесную синь,
Мысли блуждают, и нет им спасения –
Некого, не о чем нынче просить.

Я не прошу – мне прощенья не выпросить,
Не оторваться от грешной земли,
Тучи тяжелые трауром выкрасив,
Осени песни затихнут вдали.

Сизое небо миноры плаксивые
Перебирает навзрыд, невпопад,
И проливается ливнями сивыми
Сквозь череду громовых канонад.

Музыку осени, шелест и шёпоты,
Перебивает тревожный набат,
Звук, угасая до робкого ропота,
Падает в небо, как павший солдат.

Милость павших

Бульвар окутан тишиной,
и этот вечер бесконечен,
борей куражит надо мной,
но от тоски и он не лечит.
Пощёчин ветра не боюсь
и воя в унисон печали –
друг друга знаем наизусть,
мы сотни раз уже встречались.

Вдруг что-то хрустнуло вверху,
где начинается бездонность,
и кто-то, крыльями взмахнув,
снежинки звёзд в мои ладони
насыпал щедро.
Лунный лик
прельщал возможностью побега,
и тень, безмолвный мой двойник,
касалась белой сути снега,
причастна тайнам бытия.

Я знал, всё в мире – повторенье,
всё это было – ночь и я,
и ветер, и снеготворенье.

Бульвар

Безупречно выдуман мной –
За стеной, за церковью, за самой верой,
Что мои мысли – там? – перегной,
Но как красиво – туда – упал он нервный,

Лёг в их ноги, они гуляют и ждут,
Лоскутами секунд кутая метры,
Адреса оставляя на пять минут –
Красивые люди, люди ретро.

Адреса составляя, и к ним ключи,
Протянув их как зеркало первым и встречным,
Женщины – так – отражают мужчин,
Для мужчин отражаясь во всём подвенечном.

Эти люди – там – наблюдают слова,
Чтоб коснуться их тенью – иначе,
Может, желая впервые назвать,
Вместо того чтобы вновь обозначить.

И вот мужчины прикрывают глаза,
Тренируя стихами слабые связки,
Может, и правда, чтобы сказать:
«Девушка, что вы? Я не ревную маски,

Как не ревную деревья к очередной – их – весне.
Давайте же видеть друг друга в вечерних парах,
И я превращу свою ревность в снег,
Который истает на этих бульварах,

Который ослепит пустые плащи,
Одиноко несущие новые строки.
Девушка! Благодарите мужчин,
За то, что они иногда одиноки».

Ноктюрн

Ты, может, помнишь, как тропой лесною
ушли мы в ночь, в её двустопный стих,
что шелестел опавшею листвою
куплет, ещё не спетый для двоих.

Как вязли тучи в сумерках, в сиропе
багряно-терпких неслучайных фраз,
и я ловил снежинок первых хлопья
и звёздный блеск твоих осенних глаз.

Он стал мне верным светом путеводным,
и как слепец дорожную клюку
сжимал в руках я милую свободу
и обнимал венчальную строку.

Изгиб тропы нас вёл по лабиринту
секретных слов; шептали дерева,
что мы – лишь тени древнего инстинкта,
и рифмовали наши имена.

А мы блуждали, на излёте ночи
на небесах, не размыкая век,
вдруг различая чей-то чёткий почерк
и парафраз, связавший нас навек.

Безмолвно-бездыханно повторяя
изгибом губ, излучиной руки,
спешил списать я песнопенья рая,
остановив течение реки.

Зачем спешить? Они итак прекрасны –
и эта ночь, и звуки, и мечты,
и сотни слов исписаны напрасно,
их всё равно опять забудешь ты.

Не спеши

«Если любишь цветок, что растёт где-то на далёкой звезде, хорошо ночью глядеть в небо. Все звёзды расцветают»

Антуан де Сент-Экзюпери. «Маленький принц»

Не спеши называть любовью
Фальшь и ложь, и пустые слова,
На широком и вольном раздолье
Только сорная зреет трава.

А любви драгоценные розы
Расцветают в заветном саду,
Где лелеют их чистые грёзы
Соловья на забытом пруду.

Где пургой не безумствует ветер,
Разметая небес серебро.
Мы с тобой за любовь в ответе,
Не спеши хоронить её.

Не спеши хоронить кумира,
Тосковать и грустить всерьёз.
Наши розы – как сердце мира,
Мы садовники наших роз.

Не спеши забывать навеки
Всё, что было, что ждёт впереди,
Погляди – нам все звёзды светят,
Словно алые розы в груди.

Танго огня

Мы с тобой танцевали сумасшедшее танго,
вихри страстных объятий нас в любовь увели,
в ароматную ночь вкуса спелого манго
далеко от людей, далеко от земли.

Мы кружили, как звёзды, в поднебесье танцуя,
мысли, чувства и души нараспашку открыв,
и сплетение рук, колдовство поцелуев
обещало вселенным новый сладостный взрыв.

И бушует во тьме негасимое пламя
сокровенной мечты, возрождая в ночи
неразрывную связь между прошлыми нами,
и венчает огнём две души, две свечи.

Но кометою лета пронеслось наше танго,
опалив изнутри и дотла исцелив,
лишь на миг приоткрыл нам предвечные тайны,
тайны мира души, наш заветный мотив.

Знаю, счастье не вечно – вот растает и нечем
ни тоску разогнать, ни любовь воскресить,
словно сон наяву вижу все наши встречи
и себе не могу я потерю простить.

И бушует в душе ненасытная память,
опиатами грёз опьяняя в ночи,
рвётся ввысь огонёк – пляшет девушка-пламя
танго нашей любви над огарком свечи.

Это лишь дождь

«…я был слишком молод, я еще не умел любить»

Антуан де Сент-Экзюпери

Мне раньше казалось, что это лишь дождь
Замерзшие капли рассыпал в траве,
Что это лишь неба осенняя дрожь
И горестный плач о забытой весне.

Я был тогда молод и не замечал
Ни тона сомнений в случайных словах,
Ни тени в глазах, укрывавших печаль,
Ни стрелок игру – на весах и часах.

Немое тепло согревало наш дом –
Тепло твоих рук, воплощение мечты,
И я не услышал, что близится гром,
Но грянуло болью «прощай и прости».

Проститься с тобой не могу, не хочу,
Меня научи понимать и прощать,
И ветер вовек не задует свечу –
Ты знаешь, как птицу-любовь удержать.

Я верю – ты тоже скучаешь и ждёшь,
И свет не горит в одиноком окне.
Я слышу во сне, как меня ты зовёшь,
И солнца лучи посылаю в ответ.

Мне раньше казалось, что дождь – это дождь,
Потоки воды, что стремится к земле,
Но мне приоткрыла тоскливая ночь,
Что ты – это – плачешь,
о нас, обо мне…

Беззвучие ночи

беззвучие ночи
падает с плеч –
наверное, хочет
в бездну увлечь

и плачет как свечи
тающий стих
слетая как вечер
с губ ли твоих
иль с тёмного неба…

совести весть
насущного хлеба
даст ли нам днесь?

прощением мечен
утренний луч
течение речи –
в проруби туч

«прости» моё – словно
рубящий меч –
безмолвие слова
падает с плеч…

И никого больше нет

Вопросов нет, лишь лёд ответов ломкий,
Мечты пусты, а прошлое – мертво.
И снова ночь приходит похоронкой –
Нет никого, а значит, ничего.
И не было.
Привычны ритуалы –
Шагнуть за дверь и в бесприютной мгле
Упасть туманом, сумрачным, усталым
В угрюмую заброшенность полей.

И гонит прочь потерянная ночь
За край времён почти забытый сон.

Нет никого.
Лишь паутины клочья
Дрожат на неприкаянных часах –
Обрывки слов и пауз, многоточий
И пустотой повисшая тоска.
Ни скрип, ни шорох – ожиданье звука,
Но до утра – всё та же тишина,
И непреклонность замкнутого круга –
Как дежавю утраченного сна.

И гонит прочь безжалостная ночь
За грань времён навек забытый сон.

Румба