Евгений Иz - Некоторые виды размножаются пиздежом

• Название: Некоторые виды размножаются пиздежом
• Автор: Евгений Иz
• Жанр: Рассказы

---

…Ещё кое-что, средний читатель, не обессудь. Я работаю в этой среде, как в блядском Среднем Арифметическом. Здесь я всегда честен, как и каждый двуногий, но я вечно скрываюсь. Меня не найдёшь нигде. Я не задерживаюсь на хатах, на точках, я не торчу на рыночной площади и не пристаю к зазевавшимся прохожим у мрачной глыбы вокзала. У меня нет точного адреса, у меня несколько имён, меня знают многие, но близко не знает никто. Звучит песенка о Флинтстоунах в исполнении «В'52»… Средний читатель, я среднее тебя настолько, что всё твоё окружение – это я, это моя усреднённая копия, из которой вырезана золотая середина. Зачем? Зачем всё это, средний читатель? О, если ты умеешь читать…

…Ещё чуть-чуть.

Элсифуодр (Science unfiction)

Я, как и все мы, воплотился среди населения, только когда выбрал жертву и произвёл её расчёт. Действовал я по общей для нас схеме, она носит название Элсифуодр, что на языке эглиоба ткалул означает «глубинное исследование» или «подпитка», или же «раскрытие полного смысла в ключе материального продолжения жизни». Мой Элсифуодр был начат пятнадцать лет назад. Я познакомился с первой жертвой на улице, когда уже знал о ней всё. Основная суть в том, что нам нужно наговорить особый текст, который напрямую воздействует на слушающего. При этом мы получаем от жертвы незримое и неосознаваемое ею согласие и тогда подпитываемся её осознанием. Остаётся пустое тело, ком мышц и просто органика, – тело в полном ступоре. Мы заменяем вытащенное осознание подготовленной заранее моделью, составленной так, что она идентична прошлому описанию мира жертвой. После мы уходим, оставив лишь видимость вместо использованного осознания. Жертва продолжает жить и никто, даже сама жертва, не подозревает о подмене. В нашем мире произвести такую модель не слишком сложно, но это требует времени где-то в десять лет. Сбор информации у нас замедлен из-за разности континуумов. Вот, а дальше этого насыщения хватает где-то на год. Потом ищется жертва с подобной историей, чтобы подошла модификация прежней модели. Мы говорим с людьми о чём угодно, но говорим именно мы – они слушают. В принципе, мы здесь уязвимы, и лишь, когда принимаем крупную дозу наркотика типа хармалина или любого вида героина – наши возможности к контролю ситуации возрастают и мы в безопасности. Впрочем, иногда наших убивали сотнями. Такое случалось, когда в некоторых странах вводили серьёзные антинаркотические законы. Энергетическая субстанция наших фуодралид (практиков Элсифуодра), погибших в такие моменты, скапливалась в особых местах. Наиболее заметное из таких мест – Бермудский Треугольник. Там мёртвая энергия наших скапливалась около трёх веков, медленно поступая домой. Если мне удалось в Элсифуодре подпитаться пятью жертвами, то я как фуодралид могу считать себя удачливым и состоявшимся для Эслихноууг – дальнейшей практики в мире идей. Зомбированные жертвы, как правило, живут до старости и часто впадают в старческое слабоумие уже на пороге 55-60 лет. То, как мы заговариваем слушающих может быть мной описано отдельно в системе параллельных лингвистических терминов Трансалвило Гтун. В процессе подпитки работают каналы слуха, зрения и интуиции, память подавляется, а интеллект глушится… Ну, вот, вкратце, всё. А теперь я хотел бы узнать, как всё-таки вам удалось меня обнаружить, затем захватить и заставить говорить начистоту? И самое главное, – скажите, наконец, кто вы?

– Я был рад услышать историю о подпитке ещё раз именно от тебя, хотя и не почерпнул ничего нового. Однако, ты видно не знаешь, что есть и те, кто питается вами, представителями Ткалуллана здесь. Это мы, люди, и теперь ты будешь у меня за номером двенадцатым…

Вот такой рассказ я прочёл в каком-то дешёвом журнале без обложки, в разделе фантастики. Графоманство, по своей сути, просто фантастически способно развить и расширить систему коммуникации. Издаваться должны либо Жрецы, либо – абсолютно все, даже те, кто не умеет писать. Автор этого рассказика, я встречался с ним когда-то, считает себя вправе излагать такие странные идеи в виде миниатюр. Возможно, на молодого человека просто повлиял гашиш.

Часть 3. Будни бодрствования

Средний читатель, если ты здесь, то ты уже должен был понять, что я рос чувствительным и одарённым мальчиком, которого живо интересовал окружающий мир с его странными, если не сказать охуевшими, законами. И вот мальчик вырос, и во второй части (Эпическая Сила) стал уверять тебя в своей полной нормальности, пользуясь странными, а возможно, охуевшими средствами. Читатель, это лишь автобиография, никакого секса…

Я приезжаю в город. Выхожу из поезда налегке, застёгиваю пальто и неспеша дефилирую в направлении центра. Горожане все незнакомые, но вполне понятные. Иду по сырым ветренным улицам, никуда не заходя. Во внутреннем кармане похрустывает целлофановый пакетик со шприцом. Неплохой город. Приличные голуби, ровный асфальт, ненавязчивая, скромная архитектура. Всё превосходно, осталось только вмазаться, и желательно синтетикой. Я напрягаю свою сенсорику и ловлю токи городского дна, пытаюсь выйти на короткую заповедную волну дряни, на худой конец, подойдут и опиаты, хуй с ним. Что я – наркоман какой, что ли? У меня в кармане адрес. Дверь открывает молодая особа в грязном халате. Я ощущаю ни с чем не сравнимый запах крепкой, алчной… – бурое городское небо налипло на сухо остановленные глаза, взгляд святого или мёртвого – …пизды. Она видит мои глаза, секунду думает, потом говорит:

– Он внизу, на лавке.

Значит я не ошибся, когда отметил его серое лицо, заходя в подъезд. Спускаюсь вниз. С толкачом разговор короткий и миролюбивый. Я на чердаке этого же дома, по соседству с кучей чёрного говна. Нащупываю вену, подлетают два голубя, желающие повампирить. Вмазываюсь. Три куба. Привалившись к стене, провалившись в её структуру, труп в бесконечности чужих этажей, я бегу на кратерную поляну. На поляне растут ромашки, цикорий и цветы пустоты – синие с оранжевым, и чёрный обод, и белый дом. Влетаю по пояс в землю и рою комнаты, квартиры, коридорные системы, а в каждой скорлупке есть призрак женщины, и стол, и туалеты с говном, и источники счастья и новостей, и кровати с окнами, и двери с недоверием отворяют алчные пизды, которых смерть не косит никогда, даже на моей могильной солнечнокислой поляне, где я – пришелец, одинокий хуй с зеркальцем во лбу и раб #1 во имя себя самого. Это всё, как небо на зрачках…

…Всё это хуйня, средний читатель. Я слез с чердака с податливой силой в теле, ясным разумом и несокрушимой энергией. По городу двигались горожане. На углу я увидел кадра с убитыми глазами. Я поймал его блуждающий холодный взгляд и он ухмыльнулся неожиданно ровными рядами зубов. Я подошёл к нему.

– А дорого у вас тут стоит? – спросил я, глядя ему строго в глаза.

– Шо, – сказал, а не спросил он, уже поняв меня.

– Шо, – я ухмыльнулся с чувством превосходства. – Жизнь человеческая.

– Ни хуя не стоит.

– Значит я ошибся.

– А шо такое?

– Зарулил не в то место.

– Та чё, тут тоже есть свои приколы.

– Познакомишь?

– А шо у тебя?

– У меня? – кадр смотрел на меня снизу вверх, путаясь в бездне асфальтированных уровней, отскакивая от кровожадных трамваев, набитых голыми людоедами с мясной эрекцией и токсичными взорами. Я был в Своей Тарелке. – Белое.

– Белое, – вдруг отозвался тип безразличным брезгливым тоном.

– Не запачкаешься, – я проводил взглядом мусорской джип и резко наклонился к кадру. – Впишешь меня? Три-два дня. Деньги будут.

– Будут или есть? – кадр держал фасон не выше своих плечей.

– О-о-о, – протянул я песнь разочарованного выкупалова и тут же, огненно-жарко-страшно улыбаясь прошелестел. – Были, Есть, Будут.

– Можно у меня, – начал кадр, но потом заухмылялся и пульнул бычок на дорогу. – Ты уматовый тип…

– Я знаю, – я чувствовал, что мне повезёт – через час, через два. – Давай здесь же, через два часа.

– А белый? – кадр начал суетиться в скорлупе своей непорочной жадности. Он стал неспеша облизывать сухие губы.

– Будет тебе белый.

– Да?

– А ты со шмалью?

– Не-а, уже нет.

– Ну пойдём.

Сырой, покинутый во дворе какой-то цивильной конторы киоск. Вместо окон – распухшие плиты фанеры. Кадр закатывает рукав. Я заправляю баян остатками. Снаружи налетает бешенный ветер, бьющий в наш киоск пыльным плевком. Вгоняю себе полкуба. На миг вдруг оказываюсь Дома…

– Двинешь меня? – спрашивает кадр, держа руку на колене и передавив вены большим пальцем. Я трескаю ему два с половиной нежными резиново-деревянными клешнями. Выдёргиваю иглу, тип сгибает руку в локте и садится на жопу.

– Считай, что я вписан, – говорю ему я, ветер резко стихает. Кадр кивает и ухмыляется, затем чувствует волну, идущую от меня. Он улавливает, что у меня внутри есть что-то большее, чем снаружи, это было его первым его ощущением там, на углу. Неожиданно кадр начинает кивать энергичнее, искренне и по-мальчишески приговаривая: